Briefe aus den Jahren 1804 — 1806.

Den Studenten.

Die Ihr gleich goldnen Blumen auf zertret¬ nem Feld, wieder aufſproſſet zuerſt! In fröhlichen Zukunftsträumen der Muttererde huldigt, harrend voll heiligem Glauben daß endlich Eurer Ahnung Gebild vollende der Genius, und Feſſeln der Liebe Euch umlege und großer Männer Unſterblichkeit in den Buſen Euch ſäe. —

Die Ihr immer rege, von Geſchlecht zu Ge¬ ſchlecht, in der Noth wie in des Glückes Tagen auf Begeiſtrungspfaden ſchweift; in Germanias Hainen, auf ihren Ebnen und ſtolzen Bergen, am gemeinſamen Kelch heiligkühner Gedanken Euch be¬ rauſchend, die Bruſt erſchließt, und mit glühender Thräne im Aug, Bruderliebe ſchwört einander, Euch ſchenk ich dies Buch.

Euch Irrenden Suchenden! die Ihr hin¬ anjubelt den Parnaſſos, zu Kaſtalias Quell; reich¬ lich der aufbrauſenden Fluth zu ſchöpfen den He¬ roen der Zeit, und auch den Schlafenden im ſchwei¬ genden Thal, ſchweigend, feierlichen Ernſtes die Schale ergießt.

Die Ihr Hermanns Geſchlecht Euch nennt, Deutſchlands Jüngerſchaft! — Dem Recht zur Seite, Klingenwetzend der Gnade trotzt; mit Schwerdterklirren und der Begeiſtrung Zuverſicht, der Burſchen Hochgeſang anſtimmt: „ Landesvater, Schutz und Rather! “mit flammender Fackel, donnernd ein dreifach Hoch dem Herrſcher, dem Vaterland, dem Bruderbunde jauchzt, und: „ Strömen gleich, zuſammenrauſchet in ein gewaltig Heldenlied. “ Ihr die mit Trug noch nicht nach nichtiger Hoff¬ nung jagtet! — Wenn der Philiſter Thorenge¬ ſchlecht den Stab Euch bricht, ſo gedenket Muſen¬ ſöhne! daß ihre Lärmtrommel, des leuchtenden Py¬ thiers Geiſt nicht betäubt; keine Lüge haftet an ihm, keine That, kein Gedanke! Er iſt wiſſend! — und lenkt, daß unberührt von des Geſetzes Zwang, ſchnellen feurigen Wachsthums, das Göttliche er¬ blühe und in der Zeiten Wechſel, ein milder Ge¬ ſtirn ſchützend über Euch hinleuchte.

An die Günderode.

Der Plaudergeiſt in meiner Bruſt hat immer fort geſchwäzt mit Dir, durch den ganzen holperigen Wald bis auf den Trages, wo Alles ſchon ſchlief, ſie wachten auf und ſagten, es wäre ſchon 1 Uhr vorbei, auf dem Land blaſen ſie Abends die Zeit aus, wie eine Kerz, die man ſparen will. Wie ich erzählte, daß Du mit¬ gefahren warſt bis Hanau, da hätten ſie Dich All gern hier haben wollen, ein Jeder für ſich allein, da wär ich doch um Dich gekommen. Durch Dich feuert der Geiſt wie die Sonn durchs friſche Laub feuert, und mir gehts wie dem Keim, der in der Sonn brütet, wenn ich an Dich denken will, es wärmt mich und ich werd freudig und ſtolz und ſtreck meine Blätter aus, und oft bin ich unruhig und kann nicht auf einem Platz blei¬ ben, ich muß fort ins Feld, in den Wald; — in freier Luft kann ich alles denken, was im Zimmer unmöglich war, da ſchwärmen die Gedanken über die Berg und ich ſeh ihnen nach.

Alles iſt heut nach Meerholz gefahren zum Vetter mit der zu großen Naſ, ich bin allein zu Haus, ich hab geſagt, ich wollt ſchreiben, aber die Haupturſach war die Naſ.

Eben komm ich aus der Lindenallee, ich hab das ganze Gewitter mitgemacht, die Bäum geben gut Bei¬ ſpiel, wie man ſoll ſtandhaft ſein im Ungewitter, Blitz und Donner hinter einander her, bis ſie außer Athem waren, nun ruhen alle Wälder. Ich war gleich naß, und ſo warm der Regen, hätt's nur ſtärker noch reg¬ nen wollen, aber bald wars ſchön Wetter. und der Re¬ genbogen auf dem Saatfeld, ich war wohl eine halbe Stund weit gelaufen und ihm doch nicht näher ge¬ kommen, da fiel mir ein, daß man oft denkt, es wär ſo nah alles, was man gern erreichen möcht, und wie man mit allem Eifer doch nicht näher rückt. Wenn nicht die Schönheit vom Himmel herab uns überſtrahlt, von ſelbſt, ihr entgegenlaufen iſt umſonſt, — ich hab den ganzen Nachmittag verlaufen, eben kommen ſie ſchon angefahren.

Sonntag.

Geſtern ging ich noch allein in der Dunkelheit durchs Feld. Da fiel mir wieder ein, alles was wir3 am Sonntag von Frankfurt bis Hanau im Wa¬ gen zuſammen geredet haben; — wer von uns bei¬ den zuerſt ſterben wird. Jetzt bin ich ſchon acht Tag hier, unſer Geſpräch klingt noch immer nach in mir. „ Es giebt ja noch Raum außer dieſer klei¬ nen Tags - und Weltgeſchichte, in dem die Seel ih¬ ren Durſt, ſelbſt etwas zu ſein, löſchen dürfe, “ſag¬ teſt Du. — Da hab ich aber gefühlt, und fühls eben wieder und immer: wenn Du nicht wärſt, was wär mir die ganze Welt? — kein Urtheil, kein Menſch ver¬ mag über mich, aber Du! — auch bin ich geſtorben ſchon jetzt, wenn Du mich nicht auferſtehen heißeſt und willſt mit mir leben immerfort; ich fühls recht, mein Leben iſt blos aufgewacht, weil Du mir riefſt, und wird ſterben müſſen, wenn es nicht in Dir kann fort¬ gedeihen. — Frei ſein willſt Du, haſt Du geſagt? — ich will nicht frei ſein, ich will Wurzel faſſen in Dir — eine Waldroſe, die im eignen Duft ſich erquicke, will die der Sonne ſich ſchon öffnen und der Boden löſt ſich von ihrer Wurzel, dann iſts aus. — Ja mein Le¬ ben iſt unſicher; ohne Deine Liebe, in die es einge¬ pflanzt iſt, wirds gewiß nicht aufblühen und mir iſts eben ſo durch den Kopf gefahren, als ob Du mich ver¬ geſſen könnteſt, es iſt aber vielleicht nur weils Wetter1*4leuchtet ſo blaß und kalt, und wenn ich denk an die feurigen Strahlen, mit denen Du oft meine Seele durchleuchteſt! — bleib mir doch. —

Bettine.

An die Bettine.

Ich habe die Zeit über recht oft an Dich gedacht, liebe Bettine. Vor einigen Nächten träumte mir, Du ſeiſt geſtorben, ich weinte ſehr darüber und hatte den ganzen Tag einen traurigen Nachklang davon in mei¬ ner Seele. Als ich den Abend nach Hauſe kam, fand ich Deinen Brief; ich freute mich und wunderte mich, weil ich glaubte, einen gewiſſen Zuſammenhang zwi¬ ſchen meinen Träumen und Deinen Gedanken zu finden.

Geſtern Abend iſt Clemens hier angekommen, ich wollte Du wärſt hier, es würde ihm viel behaglicher und heimlicher ſein, ich glaube, wenn Du nicht bald hierher kömmſt, ſo geht er nach Trages.

In dieſem ganzen Brief iſt wohl noch kein einzi¬ ges Wort, was Dich erfreut? Du drehſt das Blatt herum und ſieheſt ob nicht eine Art von ruſſiſchem Ca¬ briolet gefahren kommt; aber es will nichts kommen; weißt Du warum? weil ich Ihn in der ganzen Zeit5 nur zwei Minuten geſehen habe; weil Er geritten kam, und weil er kein vernünftiges Wort geſprochen hat. Sei luſtig Bettine, und laß Dir nicht mit Cabriolets im Herzen herum fahren.

Grüße den Savigny recht freundlich von mir, er¬ innere ihn doch zuweilen an mich, ich habe ihn ſehr lieb, aber nach Trages komme ich doch nicht.

Thue mir den Gefallen und frage die Sanchen, ob ich nicht einen Chignonkamm und eine Kette in Trages hätte liegen laſſen? — Wenn Du noch nicht bald wie¬ der zu uns kommſt, ſo ſchreibe mir wieder, denn ich habe Dich lieb, ſage mir auch wie Ihr lebt.

Karoline.

Grüße doch auch die Gundel von mir. Auf mei¬ ner Heimfahrt von Hanau hab ich das Geſpräch ge¬ dichtet, es iſt ein bischen vom Zaun gebrochen. — Ich wollt die Proſa wär edler, daß heißt: ich wollt ſie wär muſikaliſcher; es enthält viel, was wir im Geſpräch berührt haben. Du ſchreibſt mit mehr Muſik Deine Briefe, ich wollt ich könnt das lernen.

Die Manen.

Schüler. Weiſer Meiſter! ich war in den Kata¬ komben der Schwedenkönige, ich nahte mich dem Sarg des Guſtav Adolph mit ſonderbarem ſchmerzlichem Ge¬ fühl, ſeine Thaten gingen an meinem Geiſt vorüber, ich ſah zugleich ſein Leben und ſeinen Tod, ſeine über¬ ſchwengliche Thatkraft und die tiefe Ruhe, in der er ſchon dem zweiten Jahrhundert entgegenſchlummert; ich rief mir die grauſenvolle Zeit zurück, in der er lebte, mein Gemüth glich einer Gruft, aus der die ſchwan¬ kenden Schatten der Vergangenheit heraufſteigen. Ich weinte ſo heiße Thränen ſeinem Tod, als ſei er heute erſt gefallen. Dahin! Verloren! Vergangen! ſagte ich mir, ſind dies des großen Lebens Früchte alle? — Ach! — ich mußte die Gruft verlaſſen, ich ſuchte Zer¬ ſtreuung, ich ſuchte andre Schmerzen, aber der unterir¬ diſche trübe Geiſt verfolgt mich, ich kann die Wehmuth nicht los werden, die wie ein Trauerflor über meine Gegen¬ wart ſich legt, dies Zeitalter iſt mir nichtig und leer, ſehn¬ lich und gewaltig zieht michs in die Vergangenheit dahin! Vergangen, ſo ruft mein Geiſt. O möcht ich mit vergan¬ gen ſein und dieſe ſchlechte Zeit nie geſehen haben, in der die Vorwelt vergeht, an der ihre Größe verloren iſt. —

Lehrer. Verloren iſt nichts, junger Schüler, und in keiner Weiſe, nur das Auge vermag nicht des Grun¬ des unendliche Folgenkette zu überſehen. Aber willſt Du auch dies nicht bedenken, Du kannſt doch nicht verloren nennen und dahin, was ſo mächtig auf Dich wirkt; — Dein eigen Geſchick, die Gegenwart bewegen Dich ſo heftig nicht, wie das Andenken des großen Kö¬ nigs, lebt er da nicht jetzt noch mächtiger in Dir als die Gegenwart, oder[nennſt] Du nur Leben was im Fleiſch und im Sichtbaren fortlebt, und iſt Dir dahin und verloren was noch in Gedanken wirkt und da iſt? —

Schüler. Wenn es Leben iſt, ſo iſt es doch nicht mehr als Schattenleben, dann iſt die Erinnerung des Geweſenen mehr als die bleiche Schattenwirklichkeit.

Lehrer. Gegenwart iſt ein flüchtiger Augenblick, ſie vergeht indem Du ſie erlebſt, des Lebens Bewußt¬ ſein liegt in der Erinnerung, in dieſem Sinn nur kannſt Du Vergangnes betrachten, gleichviel ob es längſt oder eben nur vorging.

Schüler. Du ſprichſt wahr! — So lebt denn ein großer Menſch nicht nach ſeiner Weiſe in mir fort, ſondern nach der meinen. Wie ich ihn aufnehme, wie und ob ich mich ſeiner erinnern mag? —

Lehrer. Freilich lebt das nur fort in Dir, was8 Dein Sinn befähigt iſt aufzunehmen, inſofern es Gleich¬ artiges mit Dir hat, das Fremdartige in Dir tritt nicht mit ihm in Verbindung, darauf kann er nicht wir¬ ken und mit dieſer Einſchränkung nur wirken alle Dinge. Wofür Du keinen Sinn haſt, das geht Dir verloren, wie die Farbenwelt dem Blinden.

Schüler. So muß ich glauben nichts gehe ver¬ loren, da alle Urſachen in ihren Folgen fortleben, daß ſie aber nur wirken auf das, was Empfänglichkeit oder Sinn für ſie hat. — Der Welt mag genügen an die¬ ſem Nichtverlorenſein, an dieſer Art fortzuleben, mir iſt es nicht genug, ich möchte zurück in der Ver¬ gangenheit Schooß, ich ſehne mich nach unmittelbarer Verbindung mit den Manen der großen Vorzeit.

Lehrer. Hältſt Du es denn für möglich? —

Schüler. Ich hielt es für unmöglich als noch kein Sehnen mich dahin zog, geſtern hätte ich noch jede Frage danach für thöricht gehalten, heute wünſche ich ſchon die Verbindung mit der Geiſterwelt wäre mög¬ lich, ja mir deucht ich wäre geneigt ſie glaublich zu finden.

Lehrer. Mir deucht die Manen des großen Gu¬ ſtav Adolph haben deinem innern Auge zum Lichte ver¬ holfen. So vernehme mich denn. So gewiß alles Har¬9 moniſche in Verbindung ſtehet, es mag ſichtbar oder unſichtbar ſein, ſo gewiß ſind auch wir in Verbindung mit dem Theil der Geiſterwelt, der mit uns harmonirt. Ähnliche Gedanken verſchiedener Menſchen, auch wenn ſie nie von einander wußten, iſt in geiſtigem Sinn ſchon Verbindung, der Tod eines Menſchen, der in ſol¬ cher Berührung mit mir ſtehet, hebt ſie nicht auf; der Tod iſt ein chemiſcher Prozeß, eine Scheidung der Kräfte, aber kein Vernichter, er zerreißt das Band zwiſchen mir und ähnlichen Seelen nicht, aber das Fortſchreiten des Einen und das Zurückbleiben des Andern kann wohl dieſe Gemeinſchaft aufheben, wie Einer, der in allem Trefflichen fortgeſchritten iſt, mit dem unwiſſend gebliebnen Jugendfreund nicht mehr zuſammen ſtimmen wird. Du wirſt dies leicht ganz allgemein und ganz aufs beſondere anwenden können.

Schüler. Vollkommen! — Du ſagſt Harmonie der Kräfte iſt Verbindung, der Tod hebt dieſe Verbin¬ dung nicht auf, da er nur ſcheidet und nicht vernichtet.

Lehrer. Ich fügte hinzu, das Aufheben deſſen, was dieſe Harmonie bedingt, müßte auch nothwendig dieſe Verbindung aufheben — eine Verbindung mit Verſtorbenen kann alſo Statt haben, inſofern ſie nicht aufgehört haben, mit uns zu harmoniren.

Schüler. Ich kann es faſſen.

Lehrer. Es kommt nur darauf an, dieſe Verbin¬ dung gewahr zu werden. Blos geiſtige Kräfte können unſern äußern Sinnen nicht offenbar werden, ſie wir¬ ken nicht durch Aug und Ohr, ſondern durch das Or¬ gan, durch das allein eine Verbindung mit ihnen mög¬ lich iſt; durch den innern Sinn, auf ihn wirken ſie un¬ mittelbar. Dieſer innere Sinn, das tiefſte und feinſte Seelenorgan, iſt bei faſt allen Menſchen unentwickelt und nur dem Keim nach da. — Das Weltgeräuſch, der Menſchheit Handel und Wandel, der nur ober¬ flächlich und nur die Oberfläche berührt, laſſen es zu keiner Ausbildung, zu keinem Bewußtſein kommen, ſo wird es nicht erkannt, und was ſich zu allen Zeiten in ihm offenbarte, hat viele Zweifler und Schmäher ge¬ funden, und bis jetzt iſt ſein Empfangen und Wirken nur in ſeltnen Menſchen, die individuellſte Seltenheit. — Ich will nicht ungeiſtigen Geſichten und Geiſtererſchei¬ nungen das Wort reden, aber ich fühle deutlich, daß der innere Sinn ſo hoch angeregt werden kann, daß die innere Erſcheinung vor das körperliche Auge treten kann, wie auch umgekehrt die äußere Erſcheinung vor das geiſtige Auge tritt; ſo brauch ich nicht durch Be¬ trug oder Sinnentäuſchung alles Wunderbare zu er¬11 klären, doch weiß ich, man nennt in der Weltſprache dieſe innere Entwicklung der Sinne, Einbildung.

Weſſen Geiſtesauge Licht auffängt, der ſieht dem Andern unſichtbare, mit ihm verbundene Dinge. Aus dieſem innern Sinn ſind die Religionen hervorgegan¬ gen, und ſo manche Apokalipſen alter und neuer Zeit. Aus dieſer Sinnenfähigkeit, Verbindungen wahrzunehmen, die andere, deren Geiſtesauge verſchloſſen iſt, nicht faſſen, entſteht die prophetiſche Gabe, Gegenwart und Ver¬ gangenheit mit der Zukunft zu verbinden, den noth¬ wendigen Zuſammenhang der Urſachen und Wirkungen zu ſehen, Prophezeihung iſt Sinn für die Zukunft. Man kann die Wahrſagerkunſt nicht erlernen, der Sinn für ſie iſt geheimnißvoll, er entwickelt ſich ge¬ heimnißvoller Art; er offenbart ſich oft nur wie ein ſchneller Blitz, der dann von dunkler Nacht wieder be¬ graben wird. Man kann Geiſter nicht durch Beſchwö¬ rung rufen, aber ſie können dem Geiſt ſich offenbaren, das Empfängliche kann ſie empfangen, dem inneren Sinn können ſie erſcheinen. —

Der Lehrer ſchwieg und ſein Zuhörer verließ ihn. Mancherlei Gedanken bewegten ſein Inneres, und ſeine ganze Seele ſtrebte, ſich das Gehörte zum Eigenthum zu machen.

An die Günderode.

Du weißt, daß der Boſtel hier iſt, — der läuft mir immer nach und ſagt: „ Bettine warum ſind Sie ſo unliebenswürdig? “— ich frag, wie ſoll ichs machen, um liebenswürdig zu ſein? — „ Sein Sie wie Ihre Schweſter Loulou, ſprechen Sie ruhig mit Einem und bezeigen Sie doch nur ein klein wenig Theilnahme an, was man Ihnen ſagt, aber wenn man Sie auch aus Mitleid wie ein Mädchen, das ſchon was bedeutet, be¬ handlen wollt, es iſt nicht möglich, Sie haben nicht weniger Unruh als eine junge Katz, die einer Maus nachläuft, derweil man Ihnen die Ehre anthut, mit Ihnen zu ſprechen. Klettern Sie auf Tiſch und Schrän¬ ken herum, Sie ſteigen zu den alten Familienportraiten und ſcheinen weit mehr Antheil an deren Geſichter zu nehmen als an uns Lebenden. “— Ja Herr von Bo¬ ſtel das iſt blos weil die dort ſo ganz überſehen und vergeſſen ſind, weil kein Menſch mit denen ſpricht, da gehts mir grade wie es Ihnen mit mir geht. Aus Mit¬ leid, weil ich überſehen bin, ſprechen Sie mit mir jun¬ gem Gelbſchnabel und das ſteckt mich an, daß ich daſ¬ ſelbe Mitleid mit den alten gemalten Perücken haben13 muß. — „ Aber ſagen Sie, ſind Sie geſcheut? — Wie wollen ſie Mitleid haben mit gemalten Bildern? “— Ei Sie habens ja auch mit mir! — „ Nun ja, aber die Bilder empfinden's doch nicht. “— Ei ich empfind's auch nicht. — „ Aber bei Gott ich bemitleide Sie, — — Sie ſind auf dem Weg närriſch zu werden. “—

Ich hätt Dir die Dummheiten nicht erzählt, wenns nicht einen großen Lärm gegeben hätt, der Clemens wollte das vom guten Boſtel nicht haben, ſie redeten ſo heftig hin und her von Schelmufsky und dem Gro߬ mogul, und im kleinen Häuschen, wo ſie zuſammen hingegangen waren, ward es ſo laut, daß es ſich von Weitem wie Streit anhörte, ich ging hinunter und wartete bis der Boſtel herauskam, der war ganz er¬ hitzt, ich nahm alles auf mich, und bat um Verzeihung, daß ich ſo unartig geweſen ſei, und was weiß ich, was ich alles ſagte, bis er endlich verſprach, mit dem Cle¬ mens nicht mehr bös zu ſein, und wenn ich meine Un¬ art eingeſtehe, ſo wolle er mir verzeihen. — Ich ge¬ ſtand alles zu, dachte aber doch heimlich, was der vor ein poſſierlicher Kerl wär; der Clemens kam dazu, da ward von beiden Seiten die Schuld auf mich geſcho¬ ben; ich ließ es ohne Widerſpruch geſchehen und be¬14 ſänftigte beide, ſie gaben einander die Hand und mir gute Lehren.

Die Menſchen ſind gut, ich bin es ihnen von Her¬ zen, aber wie das kommt, daß ich mit Niemand ſpre¬ chen kann? — Das hat nun Gott gewollt, daß ich nur mit Dir zu Haus bin. — Die Manen les ich im¬ mer wieder, ſie wecken mich recht zum Nachdenken. Du meinſt daß Dir die Sprache nicht drinn gefällt? — Ich glaub, daß große Gedanken, die man zum erſten¬ mal denkt, die ſind ſo überraſchend, da ſcheinen einem die Worte zu nichtig, mit denen man ſie aufnimmt, die ſuchen ſich ihren Ausdruck, das iſt man als zu zag¬ haft einen zu gebrauchen, der noch nicht gebräuchlich iſt, aber was liegt doch dran? ich wollt immer ſo re¬ den wie es nicht ſtatthaft iſt, wenn es mir näher da¬ durch kommt in der Seel, ich glaub gewiß, Muſik muß in der Seele walten, Stimmung ohne Melodie iſt nicht fließend zu denken; es muß etwas der Seele ſo recht angebornes geben, worin der Gedankenſtrom fließt. — Dein Brief iſt ganz melodiſch zu mir, vielmehr wie Dein Geſpräch. „ Wenn Du noch nicht bald wie¬ der zu uns kommſt, ſo ſchreibe mir wieder, denn ich habe Dich lieb. “ Dieſe Worte haben ei¬ nen melodiſchen Gang, und dann: „ Ich habe die15 Zeit über recht oft an Dich gedacht liebe Bet¬ tine! vor einigen Nächten träumte mir, Du ſeieſt geſtorben, ich weinte ſehr darüber und hatte den ganzen Tag einen traurigen Nach¬ klang davon in meiner Seele. “ Ich auch lieb¬ ſtes Günderödchen würde ſehr weinen, wenn ich Dich ſollt hier laſſen müſſen und in eine andre Welt gehen, ich kann mir nicht denken, daß ich irgendwo ohne Dich zu mir ſelber kommen möcht. Der muſikaliſche Klang jener Worte äußert ſich wie der Pulsſchlag Deiner Empfindung, das iſt lebendige Liebe, die fühlſt Du für mich. Ich bin recht glücklich; ich glaub auch daß nichts ohne Muſik im Geiſt beſtehen kann, und daß nur der Geiſt ſich frei empfindet, dem die Stimmung treu bleibt. — Ich kanns auch noch nicht ſo deutlich ſagen, ich meine man kann kein Buch leſen, keins verſtehen, oder ſeinen Geiſt aufnehmen, wenn die angeborne Melodie es nicht trägt, ich glaub, daß alles müßt gleich be¬ greiflich oder fühlbar ſein, wenn es in ſeiner Melodie dahinfließt. Ja weil ich das ſo denke, ſo fällt mir ein, ob nicht alles, ſo lang es nicht melodiſch iſt, wohl auch noch nicht wahr ſein mag. Dein Schelling und Dein Fichte und Dein Kant ſind mir ganz unmögliche Kerle. Was hab ich mir für Mühe geben und ich bin16 eigentlich nur davon gelaufen hierher, weil ich eine Pauſe machen wollt. Repulſion, Atraction, höchſte Potenz. — —

Weißt Du wie mirs wird? — Dreherig — Schwin¬ del krieg ich in den Kopf und dann weißt Du noch? — ich ſchäm mich, — ja ich ſchäm mich, ſo mit Hacken und Brecheiſen in die Sprach hinein zu fahren, um etwas da heraus zu bohren, und daß ein Menſch, der geſund geboren iſt, ſich ordentliche Beulen an den Kopf denken muß, und allerlei phyſiſche Krankheiten dem Geiſt anbilden. — Glaubſt Du ein Philoſoph ſey nicht fürchterlich hoffärtig? — Oder wenn er auch einen Ge¬ danken hat, davon wär er klug? — O nein, ſo ein Gedanke fällt ihm wie ein Hobelſpahn von der Drech¬ ſelbank, davon iſt ſo ein weiſer Meiſter nicht klug. Die Weisheit muß natürlich ſein, was braucht ſie doch ſolcher widerlicher Werkzeuge, um in Gang zu kommen, ſie iſt ja lebendig? — ſie wird ſich das nicht gefallen laſſen. — Der Mann des Geiſtes muß die Natur lie¬ ben über alles, mit wahrer Lieb, dann blüht er, — dann pflanzt die Natur Geiſt in ihn. Aber ein Philo¬ ſoph ſcheint mir ſo einer nicht, der ihr am Buſen liegt, und ihr vertraut und mit allen Kräften ihr geweiht iſt. — Mir deucht vielmehr er geht auf Raub, was17 er ihr abluchſen kann, das vermanſcht er in ſeine ge¬ heime Fabrik, und da hat er ſeine Noth, daß ſie nicht ſtockt, hier ein Rad, dort ein Gewicht, eine Maſchine greift in die andere, und da zeigt er den Schülern, wie ſein Perpetuum Mobile geht, und ſchwitzt ſehr da¬ bei, und die Schüler ſtaunen das an und werden ſehr dumm davon. — Verzeih mirs, daß ich ſo fabelig Zeug red, Du weißt ich Habs mit meinem Abſcheu nie weiter gebracht als daß ich erhitzt und ſchwindelig geworden bin davon, und wenn die großen Gedanken Deines Geſprächs vor mir auftreten, die doch philoſophiſch ſind, ſo weiß ich wohl das nichts Geiſt iſt als nur Philo¬ ſophie, aber wends herum und ſag: es iſt nichts Phi¬ loſophie als nur ewig lebendiger Geiſt, der ſich nicht fangen, nicht beſchauen noch überſchauen läßt, nur em¬ pfinden, der in jedem neu und ideal wirkt, und kurz; der iſt wie der Äther über uns. Du kannſt ihn auch nicht faſſen mit dem Aug, Du kannſt Dich nur von ihm überleuchtet, umfangen fühlen, Du kannſt von ihm leben, nicht ihn für Dich erzeugen. Iſt denn der Schöpfernatur ihr Geiſt, nicht gewaltiger als der Philoſoph mit ſeinem Dreieck, wo er die Schöpfungs¬ kraft drinn hin und her ſtößt, was will er doch? — meint er dieſe Gedankenaufführung ſei eine unwider¬18 ſtehliche Art, dem Naturgeiſt nahzukommen? Ich glaub einmal nicht, daß die Natur einen ſolchen, der ſich zum Philoſophen eingezwickt hat, gut leiden kann. „ Wie iſt Natur ſo hold und gut, die mich am Buſen hält. “— ſo was lautet wie Spott auf einen Philo¬ ſophen. Du aber biſt ein Dichter und alles was Du ſagſt iſt die Wahrheit und heilig. „ Man kann Gei¬ ſter nicht durch Beſchwörung rufen, aber ſie können ſich dem Geiſt offenbaren, das Em¬ pfängliche kann ſie empfangen, dem innern Sinn können ſie erſcheinen. “ Nun ja! wenn es auch die ganze heutige Welt nicht faßt, was Du da ausſprichſt, wie ich gewiß glaub, daß es umſonſt der Welt geſagt iſt, ſo bin ich aber der Schüler, deſſen ganze Seele ſtrebt, ſich das Gehörte zum Eigenthum zu machen. — und aus dieſer Lehre wird mein künftig Glück erblühn, nicht weil ich's gelernt hab, aber weil ich's empfind; es iſt ein Keim in mir geworden und wurzelt tief, ja ich muß ſagen, es ſpricht meine Natur aus, oder vielmehr, es iſt das heilige Wort „ Es Werde “was Du über mich ausſprichſt. — Ich habs jetzt jede Nacht geleſen im Bett, und empfind mich nicht mehr allein und für nichts in der Welt; ich denk, da die Geiſter ſich dem Geiſt offenbaren können, ſo möchten19 ſie zu meinem doch ſprechen; und was die Welt „ über¬ ſpannte Einbildung “nennt, dem will ich ſtill opfern, und gewiß meinen Sinn vor jedem bewahren, was mich unfähig dazu machen könnte, denn ich empfinde in mir ein Gewiſſen, was mich heimlich warnt dies und jenes zu meiden. — Und wie ich mit Dir red heute, da fühl ich, daß es eine bewußtloſe Bewußtheit gebe, das iſt Gefühl, und daß der Geiſt bewußtlos erregt wird. — ſo wirds wohl ſein mit den Geiſtern. Aber ſtill davon, durch Deinen Geiſt haucht mich die Natur an, daß ich erwach wie wenn die Keime zu Blättern werden. — Ach eben iſt ein großer Vogel wider mein Fenſter ge¬ flogen und hat mich ſo erſchreckt, es iſt ſchon nach[Mitternacht], gute Nacht.

Bettine.

An die Bettine.

Es kömmt mir bald zu närriſch vor liebe Bettine, daß Du Dich ſo feierlich für meinen Schüler erklärſt, eben ſo könnte ich mich für den Deinen halten wollen, doch macht es mir viele Freude, und es iſt auch etwas Wahres daran, wenn ein Lehrer durch den Schüler an¬20 geregt wird, ſo kann ich mit Fug mich den Deinen nennen. Gar viele Anſichten ſtrömen mir aus Deinen Behauptungen zu, und aus Deinen Ahnungen, denen ich vertraue, und wenn Du ſo herzlich biſt, mein Schü¬ ler ſein zu wollen, ſo werd ich mich einſt wundern, was ich da für einen Vogel ausgebrütet habe.

Deine Erzählung vom Boſtel iſt ganz artig, nichts lieber thuſt Du als die Sünden der Welt auf Dich nehmen, Du trägſt keine Laſt an ihnen, ſie beflügeln Dich vielmehr zu Heiterkeit und Muthwillen, man könnte denken, Gott habe ſelber ſein Vergnügen an Dir. Aber dahin wirſt Du es nicht bringen, daß die Men¬ ſchen Dich als etwas Beſſers achten als ſie ſelber ſind. Doch wie auch Genie ſich Luft und Licht mache, es iſt immer ätheriſcher Weiſe, und wär es ſelbſt den Ballaſt des Philiſterthums auf den Flügeln tragend. In ſol¬ chen Dingen biſt Du gebornes Genie, darin kann ich nur Dein Schüler ſein, und trachte auch mit großem Fleiß Dir nachzukommen, es iſt ein ſpaßiges In die Runde laufen, daß während Dich jedermann ſo oft über Deine ſogenannte Inconſequenzen verklagt, ich heimlich mir Vorwürfe mache, daß mein Genie hierzu nicht ausreicht. — „ Sorglos über die Fläche weg, wo vom kühnſten Wager die Bahn Dir nicht vorgegraben21 Du ſiehſt. “— immerhin nur das einzige thue mir, und fange nicht alles unter einander an, in Deinem Zim¬ mer ſah es aus wie am Ufer, wo eine Flotte geſtran¬ det war. Schloſſer wollte zwei große Folianten, die er für Dich von der Stadtbibliothek geliehen hat und die Du ſchon ein viertel Jahr haſt, ohne drinn zu leſen. Der Homer lag aufgeſchlagen an der Erde, dein Kana¬ rienvogel hatte ihn nicht geſchont, deine ſchöne er¬ fundne Reiſekarte des Odiſſeus lag daneben und der Muſchelkaſten mit dem umgeworfnen Sepianäpfchen und allen Farbenmuſcheln drum her, das hat einen brau¬ nen Fleck auf Deinen ſchönen Strohteppich gemacht, ich habe mich bemüht alles wieder in Ordnung zu brin¬ gen. Dein Flageolet was Du mitnehmen wollteſt und vergeblich ſuchteſt, rath wo ichs gefunden habe? — im Orangen-Kübel auf dem Altan war es bis ans Mund¬ ſtück in die Erde vergraben, du hoffteſt wahrſcheinlich einen Flageoletbaum da bei Deiner Rückkunft aufkei¬ men zu ſehen, die Liesbet hat den Baum übermäßig begoſſen, das Inſtrument iſt angequollen, ich hab es an einen kühlen Ort gelegt, damit es gemächlich wieder eintrocknen kann und nicht berſtet, was ich aber mit den Noten anfange die daneben lagen das weiß ich nicht, ich hab ſie einſtweilen in die Sonne gelegt, vor22 menſchlichen Augen darfſt Du ſie nicht mehr ſehen laſ¬ ſen, ein ſauberes Anſehen erhalten ſie nicht wieder. — Dann flattert das blaue Band an Deiner Guitarre, nun ſchon ſeitdem Du weg biſt, zum großen Gau¬ dium der Schulkinder gegenüber, ſo lang es iſt zum Fenſter hinaus, hat Regen und Sonnenſchein ausge¬ halten und iſt ſehr abgeblaßt, dabei iſt die Guitarre auch nicht geſchont worden, ich hab die Liesbet ein we¬ nig vorgenommen, daß ſie nicht ſo geſcheut war das Fenſter zuzumachen hinter den dunklen Plänen, ſie entſchuldigte ſich weils hinter den grünſeidnen Vorhän¬ gen verſteckt war, da doch ſo oft die Thüre aufgeht, die Fenſter vom Zugwind ſich bewegen. Dein Rieſen¬ ſchilf am Spiegel iſt noch grün, ich hab ihm friſch Waſſer geben laſſen. Dein Kaſten mit Hafer und was ſonſt noch drein geſäet iſt, iſt alles durch einander em¬ porgewachſen, es deucht mir viel Unkraut drunter zu ſein, da ich es aber nicht genau unterſcheiden kann, ſo hab ich nicht gewagt etwas auszureißen, von Büchern hab ich gefunden auf der Erde, den Oſſian, die Sa¬ contala, die Frankfurter Kronik, den zweiten Band Hemſterhuis, den ich zu mir genommen habe, weil ich den erſten Band von Dir habe, im Hemſterhuis lag bei¬ folgender philoſophiſcher Aufſatz, den ich mir zu ſchenken23 bitte wenn Du keinen beſondern Werth darauf legſt, ich hab mehr dergleichen von Dir, und da Dein Wi¬ derwille gegen Philoſophie dich hindert ihrer zu achten, ſo möchte ich dieſe Bruchſtücke Deiner Studien wider Willen, beiſammen bewahren, vielleicht werden ſie Dir mit der Zeit intereſſanter. Siegwart, ein Roman der Vergangenheit fand ich auf dem Klavier das Tintenfaß draufliegend, ein Glück daß es nur wenig Tinte mehr enthielt, doch wirſt Du Deine Mondſchein-Compoſition über die es ſeine Fluth ergoß, ſchwerlich mehr entziffern. Es rappelte was in einer kleinen Schachtel auf dem Fenſterbrett, ich war neugierig ſie aufzumachen, da flo¬ gen zwei Schmetterlinge heraus die Du als Puppen hineingeſetzt hatteſt, ich hab ſie mit der Liesbet auf den Altan gejagt, wo ſie in den blühenden Bohnen ihren erſten Hunger ſtillten. Unter Deinem Bett fegte die Liesbet Karl den Zwölften und die Bibel hervor, und auch — einen Lederhandſchuh, der an keiner Dame Hand gehört, mit einem franzöſiſchen Gedicht darin, dieſer Handſchuh ſcheint unter Deinem Kopfkiſſen gelegen zu haben, ich wüßte nicht daß Du Dich damit abgiebſt franzöſiſche Gedichte im alten Styl zu machen, der Par¬ füm des Handſchuh iſt ſehr angenehm und erinnert mich, und macht mir immer heller im Kopf, und jeden Au¬24 genblick ſollte mir einfallen, wo des Handſchuh Gegen¬ ſtück ſein mag; indeß ſei ruhig über ſeinen Beſitz, ich hab ihn hinter des Kranachs Lukretia geklemmt, da wirſt Du ihn finden; wenn Du zurückkommſt; zwei Briefe hab ich auch unter den vielen beſchriebenen Pa¬ pieren gefunden noch verſiegelt der eine aus Darmſtadt alſo vom jungen Lichtenberg, der andre aus Wien. Was haſt Du denn da für Bekanntſchaft? — und wie iſts möglich wo Du ſo ſelten Briefe empfängſt, daß Du nicht neugieriger biſt, oder vielmehr ſo zerſtreut. — Die Briefe hab ich auf Deinen Tiſch gelegt. Alles iſt jetzt hübſch ordentlich, ſo daß Du fleißig und mit Be¬ hagen in Deinen Studien fortfahren kannſt.

Ich habe mit wahrem Vergnügen Dir Dein Zim¬ mer dargeſtellt weil es wie ein optiſcher Spiegel Deine apparte Art zu ſeyn ausdrückt, weil es Deinen ganzen Charakter zuſammenfaßt; Du trägſt allerlei wunderlich Zeug zuſammen um eine Opferflamme dran zu zünden, ſie verzehrt ſich, ob die Götter davon erbaut ſind das iſt mir unbekannt.

Karoline. Wenn Du Muſe findeſt, ſo ſchreib bald wieder.

Beilage zum Brief der Günderode. (Ein apokaliptisches Fragment.)

1. Auf hohem Fels im Mittelmeer ſtand ich, vor mir der Oſt, hinter mir der Weſt, und der Wind ruhte auf der See.

2. Die Sonne ſank, kaum war ſie verhüllt im Niedergang, enthüllte im Aufgang ſich das Morgen¬ roth; Morgen, Mittag, Abend und Nacht jagten in ſchwindlender Eile um des Himmels Bogen.

3. Ich ſah ſtaunend ſie ſich drehen, mein Blut, meine Gedanken bewegten ſich nicht raſcher; die Zeit, indeß ſie außer mir nach neuen Geſetzen ſich bewegte, ging in mir den gewohnten Gang.

4. Ich wollte ins Morgenroth mich ſtürzen oder mich tauchen in die Schatten der Nacht, eilend mit ihr dahin ſtrömend um nicht ſo langſam zu leben, aber im Schauen verſunken ward ich müde und entſchlief.

5. Da ſah ich ein Meer vor mir von keinem Ufer umgeben, nicht im Oſt, noch Süd, noch Weſt, noch im Nord; kein Windſtoß bewegte die Wellen, aber in ihren Tiefen bewegte ſich, wie von innerer Gährung gereizt, die unermeßliche See.

6. Und mancherlei Geſtalten ſtiegen auf aus dem tiefen Meeresſchooß, und Nebel ſtiegen auf, und ſenk¬ ten ſich in Wolken, und in zuckenden Blitzen berührten ſie die gebärenden Wogen.

7. Und immer mannichfaltiger entſtiegen der Tiefe Geſtalten, mich ergriff Schwindel und Bangheit, meine Gedanken wurden hiehin und dorthin getrieben, wie eine Fackel vom Sturmwind, bis meine Erinnerung erloſch.

8. Als ich wieder erwachte und von mir zu wiſſen anfing, da beſann ich mich nicht, ob ich Jahrhunderte oder Minuten geſchlafen, denn in den dumpfen, verworrenen Träumen war mir nichts begegnet, was mich an die Zeit erinnert hatte.

9. Es war dunkel in mir, als habe ich geruht in dieſes Meeres Schooß und ſei wie andere Geſtal¬ ten ihm entſtiegen. — Ich ſchien mir ein Tropfen Thaues, ich bewegte mich luſtig in der Luft hin und wieder, und freute mich, und mein Leben war, daß die Sonne ſich in mir ſpiegle und die Sterne mich be¬ ſchauten.

10. Ich ließ von den Lüften mich dahin tragen in raſchen Zügen, ich geſellte mich zum Abendroth, zu des Regenbogens ſiebenfarbigen Tropfen, ich reihte mit27 meinen Geſpielen mich um den Mond, wenn er ſich bergen wollte, und begleitete ſeine Bahn.

11. Die Vergangenheit war mir dahin, nur der Gegenwart gehörte ich an, eine Sehnſucht war in mir, die ihr Begehren nicht kannte, ich ſuchte immer, und was ich fand, war nicht das Geſuchte, und ſeh¬ nend trieb ich mich umher im Unendlichen.

12. Einſt ward ich gewahr, daß alle die Weſen, die dem Meer entſtiegen waren, wieder zu ihm zurück¬ kehrten, und in wechslenden Formen ſich wieder er¬ zeugten. Mich befremdete dieſe Erſcheinung, denn ich hatte von keinem Ende gewußt. Da dachte ich, meine Sehnſucht ſei auch zurückzukehren zu der Quelle des Lebens.

13. Und da ich dies dachte und lebendiger fühlte als all mein Bewußtſein, ward plötzlich mein Gemüth wie mit betäubenden Nebeln umfangen. Aber ſie ſchwanden bald, ich ſchien mir nicht mehr ich, meine Gränzen konnte ich nicht mehr finden, mein Bewußt¬ ſein hatte ich überſchritten, es war größer, anders, und doch fühlte ich mich in ihm.

14. Erlöſet war ich von den engen Schranken meines Weſens und kein einzelner Tropfen mehr, ich war allem wiedergegeben und alles gehörte mir mit an,2*28ich dachte und fühlte, wogte im Meer, glänzte in der der Sonne, kreiste mit den Sternen; ich fühlte mich in allem und genoß alles in mir.

15. Drum wer Ohren hat zu hören, der höre! Es iſt nicht zwei, nicht drei, nicht tauſende, es iſt Eins und Alles; es iſt nicht Leib und Geiſt geſchieden, daß das eine der Zeit, das andere der Ewigkeit angehöre, es iſt Eins, gehört ſich ſelbſt, und iſt Zeit und Ewig¬ keit zugleich, und ſichtbar und unſichtbar, bleibend im Wandel, ein unendliches Leben.

An die Günderode.

Wie wir hier leben das will ich Dir erzählen. Mor¬ gens kommen wir alle im Schlafzimmer von Savigny's zuſammen. Da wird gegalert und als ein bischen Krieg mit Kopfkiſſen und Rouleaux geführt, und im Neben¬ zimmer wird gefrühſtückt dabei. Wir nehmen uns zwar ſehr in Acht den großen Savigny zu treffen, aber er iſt geſcheut wenns Gefecht heiß wird da zieht er ſich zurück. Später zerſtreut ſich Alles. Wir ſind auch jetzt ſchon zweimal geritten, ich bin beidemal herunter ge¬29 fallen, einmal wie wir bergauf ritten und einmal vor Lachen. Nachmittags gehen wir manchmal in den Wald und Savigny lieſt vor, da hab ich meine Noth mit dem Zuhören, auf dem Wald-Raſen hab ich gar zu viel[Zerſtreuung], alle Augenblick iſt ein Kräutchen oder ein Spinnchen oder ein Räupchen oder ein Sandſteinchen, oder ich bohr ein Löchelchen in die Erd und find aller¬ lei da, der Savigny ſagt ich ſei hoffärtig und wollt nicht zuhören, er kanns nicht leiden, drum ſetz ich mich hinter ſeinen Kopf, da merkt ers als nicht. Wir gehen auch als auf die Jagd und ich nehm die kleine Flint, ich ſchieß aber immer was Du wohl weißt, wo¬ nach ich immer auf die Jagd geh, Hirngeſpinnſte aus der Luft, geſtern wollte mir der Boſtel lehren nach den Vögelchen zielen, ich ſchoß und das Vögelchen fiel her¬ unter, ich dacht gar nicht daß ichs treffen würde, ich war ſehr erſchrocken aber der Boſtel machte ſo großen Lärm von meinem ſcharfen Blick, und die Andern lob¬ ten mich alle daß ich ſo gut ziele, daß ich meine Reue über dieſen erſten Mord nicht merken ließ. Ich nahm das Vögelchen in die Hand wo es vollends erkaltete, in der Nachtſtille hab ichs begraben unter dem Fenſter von Deiner Schlafkammer und nicht ohne ſchwere Nach¬ gedanken; wahrlich ich hab es nicht mit Willen gethan,30 aber doch mit Leichtſinn. Was liegt am Vogel, alle Jäger ſchießen ihn ja! — Aber ich nicht, ich hätt es niemals gethan, aus dem Laub, in ſeiner heiteren Le¬ benszeit den Vogel herunter zu ſchießen, den Gott mit der Freiheit des Flugs begabt hat. Gott ſchenkt ihm die Flügel und ich ſchieß ihn herunter, o nein das ſtimmt nicht!

Eben kommt Dein Brief an, Deinen Kamm und die Kette haſt Du wohl erhalten? ich hab ſie an Mienchen geſchickt in einer kleinen Schachtel, Clemens hat einen kleinen Brief beigeſchloſſen an Deine Schweſter, und ein paar Zeilen an Dich; mein Zimmer gefällt mir wohl in ſeiner Unordnung, und ich gefall mir alſo auch wohl da Du meinſt es ſtelle meinen Charakter vollkommen dar. Am liebſten iſt mir daß Du zur rechten Zeit kamſt um die Schmetterlinge zu befreien. Du kommſt immer zur rechten Zeit um meine Dummheiten gut zu machen. Den philoſophiſchen Aufſatz wie Du ihn zu nennen beliebſt ſchenk ich Dir, ich nenne ihn einen ſteifſtelligen verſchnippel¬ ten buchsbaumernen Zwerg, ein fataler grüner Würgen¬ gel von ſupperklugem Gewälſch, ohne Sprach ohne Mu¬ ſik, es ſei denn das hölzerne Gelächter; dem gleichts ganz im Ton und Inhalt; mach mich nicht närriſch, — ich will nichts mehr davon wiſſen. Dein apokaliptiſch Frag¬31 ment macht mich auch ſchwindlen; bin ich zu unreif, oder was iſt es daß ich ſo fiebrich werd und daß Deine Fanta¬ ſieen mich ſchmerzlich kränken. „ Meine Gedanken wurden hie hin und dort hin getrieben wie eine Fackel vom Sturmwind bis meine Erinnerung erloſch. “ Warum ſchreibſt Du mir ſo was? — das ſind mir bittere Gedanken! es macht mich unzufrieden und voll Bangigkeit daß Du Deinen Geiſt in eine Un¬ bewußtheit hinein verſetzeſt. Ich weiß nicht, wie ich im¬ mer empfinde als ſei alles Leben inner mir und nichts außer mir, Du aber ſucheſt in höheren Regionen nach Antwort auf Deine Sehnſucht, willſt „ mit Deinen Geſpielinnen den Mond umwallen, “wo ich keine Möglichkeit mir denken kann mitzutanzen, willſt „ erlöſt ſein von den engen Schranken Deines Weſens “und mein ganz Glück iſt doch, daß Gott Dich in Deiner Eigenthümlichkeit geſchaffen hat; — und dann ſagſt Du noch ſo was trauriges: „ Ich ſchien mir nicht mehr Ich, und doch mehr als ſonſt Ich. “ Meinſt Du damit wär mir gedient? — „ Meine Gränzen konnte ich nicht mehr finden, mein Bewußtſein hatte ſie überſchritten, es war anders. “ Mit dem allem iſt mein Urtheil geſprochen, mich quält Ei¬ ferſucht, mir ſcheint Dein Denken außer den Kreiſen zu32 ſchweifen, wo ich Dir begegne. Du biſt herablaſſend daß Du vor mir ſolche Dinge ausſprichſt, die ich nicht nachempfinden kann und auch nicht mag weil ſie un¬ ſern engen Lebenskreis überſchreiten, in dem allein mir nur lieb zu denken iſt. Straf mich nun mit Worten wie Du willſt, daß ich ſo dumm bin, aber der Eiferſucht Brand tobt in mir, wenn Du mir nicht am Boden bleibſt, wo auch ich bin. In dieſem Fragment leſe ich, daß Du nur im Vorübergehen mit mir biſt, ich aber wollte immer mit Dir ſein, jetzt und immer, und unge¬ miſcht mit andern; erſt haſt Du geweint im Traum um mich, und nachher im Wachen vergißt Du alles Daſein mit mir, ich kann mir nichts denken als nur ein Leben wie es grad dicht vor mir liegt, mit Dir auf der Gar¬ tentreppe, oder am Ofen, ich kann keine Fragmente ſchreiben, ich kann nur an Dich ſchreiben, aber innerlich weite Wege, große Ausſicht, aber nicht dem Mond nach¬ laufen und im Thau vergehen und im Regenbogen ver¬ ſchwimmen. Zeit und Ewigkeit, das iſt mir alles ſo weit¬ läuftig, da fürcht ich Dich aus den Augen zu verlieren, was iſt mir „ Ein unendliches Leben bleibend im Wandel, “jeder Augenblick den ich leb iſt ganz Dein, und ich kanns auch gar nicht ändern daß meine Sinne nur blos auf Dich gerichtet ſind, Du wirfſt mich aus33 der Wiege, die Du auf dem großen Ocean ſchwimmend vor Dir hergetrieben haſt, hinaus in die Wellen, weil Du in die Sonne fahren willſt, unter die Sterne und im Meer zerrinnen. — Mir iſt ſchwindelig, taumelig. — So iſt einem der vom Feuer verzehrt wird, und kann doch kein Waſſer dulden das es löſche. Du verſtehſt mich nicht, und wenn Du noch ſo klug biſt und alles verſtehſt, das Kind in Deine Bruſt geboren, das ver¬ ſtehſt Du nicht. — Ich weiß wohl wie mirs gehen wird mein ganzes Leben, ich weiß es wohl. Leb wohl.