Frauenliebe.

Es lag noch Schnee auf den ſchwerer zugänglichen Plätzen, in den Winkeln, welche die Sperrketten und Prellſteine vor den Seiten der Kirchen und der Muſeen bilden, aber der Schnee war ſtaubig und mürb, und auf den Sperrketten ſaßen die kleinen Mädchen und hatten beim Schaukeln die Winterjacken ausgezogen. In der Mitte der Straße floß das Schneewaſſer wie ein Bächlein bergab und rauſchte ordentlich, und um die leeren Baumkronen lag ein verheißungsvoller Schein, wie der Schatten künftiger Belaubung.

Ein junger Mann, ein ſchlanker, hübſcher Menſch mit einer Mappe unter dem Arm, ſchlenderte die Straße hinab, mit jener wohligen Läſſigkeit, die uns ſo gern im Frühling[überfällt], und ſtreifte mit träumeriſchen Augen die ſonnenbeſchienenen Häuſer mit den halboffenen Fenſtern, dann wieder die Am¬ ſeln auf den Bäumen, die es mit Hüpfen und Flöten höchſt eifrig hatten, endlich die ſchaukelnden MädchenFrapan, Bitterſüß. 12auf den Sperrketten, die nicht minder als jene kicher¬ ten und lärmten.

Endlich wandte er ſein ganz in Freude ge¬ tauchtes Geſicht zu einer der Kleinen nieder und fragte nach einem Hauſe und einem Namen, die er hier in der Adalbertſtraße zu ſuchen gekommen. Die kleine Münchnerin verſtand nicht ſogleich, denn er kam aus dem Norden, war erſt am vorigen Abend in der ſchönen Iſarſtadt angekommen, und das Kind lachte verlegen, ſtatt zu antworten. Ein größeres Mädchen trat dienſtfertig herzu und gab ihm die ge¬ wünſchte Auskunft.

„ Die Frau Brückner wohnt da, aber 's wird Alles beſetzt ſein; ſie hat ſieben Zimmerherren, lauter Maler und Studenten. “

„ Du weißt ja gut Beſcheid, “ſagte er lächelnd, „ iſt ſonſt kein Zimmer in der Nähe zu vermiethen? “

„ Es gibt ſchon, wenn der Herr mitgehen will, “ſagte die Kleine geſchmeichelt.

Sie führte ihn in ein Haus, das beſcheiden und ſchmucklos mit ſeinen kleinen karrirten Scheiben zwiſchen den neuen hohen erkerreichen Gebäuden ſtand. Unten war eine geringe Wirthſchaft.

„ Ueber eine Stiege, da wohnt meine Baſ ', die hat Platz. “

Eine muntere Bürgersfrau begrüßte die Ankömm¬3 linge, aus der Küche tretend, die wie eine appetitlich duftende Nebelhöhle ausſah. Sie riß ſich die naſſe Schürze ab und ſchleuderte ſie hinter ſich; dann ging ſie mit einladendem Rückwärtsblicken den etwas dunk¬ len Gang hinab und öffnete die letzte Thür. Mit einem gewiſſen Stolz wies ſie ihm das hochgethürmte Bett mit dem bunten Zitzüberwurf, den breiten blau und weißen Kachelofen, das Haartuchſopha neben dem Fenſter und den verhängten Rahmen in der Ecke, der ſtatt eines Kleiderſchranks diente.

„ Und a Stiefelknecht kommt au no doher; ſchaug'ns, 's is a Fräulen dogeweſen, die hat koa braucht, — und a Kerzen; und dös Waſchſchüſſerl, was do herein g'hört, is in der Kuchel; 's Fräulen hat a eigenes gehabt, wiſſens; Emerenz, bring 'doch g'ſchwind 'm ſeligen Herrn Panther ſein Waſch¬ ſchüſſerl her, daß der Herre ſiecht, daß alles in der Ordnung is. “

Der junge Mann war ans Fenſter getreten und hatte eine der Scheiben geöffnet, die bei jedem Schritt auf dem ſchwächlichen Fußboden und bei jedem Wagen¬ geraſſel draußen ſurrend erzitterten. Ein voller Strahl der Märzſonne kam herein und dem Fremden in die Augen, daß er ſie blinzelnd wegdrehen mußte.

Dieſer warme Gruß überzeugte ihn vollends, daß er's hier ſehr gut getroffen habe, und über der Waſchſchüſſel, die Emerenz wie ein Opfergefäß zwiſchen1*4ſie beide hielt, ward er mit der Wirthin einig. Er gab ihr ſeine Karte, von der ſie ihm ſeinen Namen „ Alfred Heuvels, Bildhauer, “ſtotternd vorlas, und die dienſtfertige Emerenz ſchickte ihm ihren Bruder, den Buben heraus, daß er für ſeinen Handkoffer doch keinen Fiaker zu nehmen brauche.

Sonderbar angeheimelt, obgleich ihm doch hier Alles fremd war, und berauſcht von dem immer¬ währenden Bewußtſein: das iſt nun München, nach dem ich mich ſo geſehnt habe, ſah ſich Alfred bald wieder in der prächtigen Bahnhofshalle und las mit lächelnden Blicken die Aufſchriften an den großen Ta¬ feln: „ Nach Starnberg; “„ nach Salzburg; “„ nach Innsbruck, “— Da geh ich überall hin, ſagte er ſich heimlich, und es ſchien ihm, als lache Italien ganz nahe zu ihm herüber, und er dürfe nur die Hand ausſtrecken und ſich hineinſchwingen. Freilich einſt¬ weilen noch nicht, — erſt wollte er hierbleiben, ge¬ nießen, ſehen, lernen, arbeiten. Aber er fühlte, daß er das Sehen am Nöthigſten habe.

Vielleicht öffnete ihm ein bedeutender Künſtler ſein Atelier. Ihm klopfte das Herz vor Freude und Bangen, wenn er an ſeine eigenen geringen Entwürfe und an die überſchwängliche Fülle des Schönen dachte, die ihn hier erwartete. Eine dankbare Regung über¬ kam ihn gegen den unfreundlichen, geizigen Onkel, der ihm nun doch in ſeinem Teſtament dreitauſend5 Thaler vermacht hatte. Solch einen Schatz in der Taſche, und dazu fünfundzwanzig Jahre, Geſundheit, leichtes Herz und Augen, die nach Schönheit dürſteten und weit offen waren für die Lieblichkeit der Welt — er genoß ſein Glück mit gerührter Seele. Ueber¬ muth war ihm fremd.

Er war hart auferzogen worden, hatte früh ums Brot arbeiten müſſen, ſeinem Vater, der Steinmetz und ſchwach auf der Bruſt war, früh beiſpringen müſſen. Und wenn der Vater ein Grabkreuz zu meißeln bekam, da war allemal Jemand geſtorben, den der kleine Alfred auch gekannt hatte, und zugleich mit der Freude über den Auftrag kam eine weinende Nach¬ barin in die Thür, und der Kleine ſah lieber frohe Geſichter. So ging ihm der Ernſt des Lebens früh¬ zeitig auf. — Nun lebten die Eltern wohlverſorgt bei ſeiner älteren Schweſter, die einen vermögenden Holzhändler geheirathet hatte, und ihm war durch das Vermächtniß des Onkels der heißeſte Lebens¬ wunſch erfüllt. Was hatte er denn bis jetzt gelernt? Er war der beſte Schüler geweſen in der Gewerbe¬ ſchule, zu der er zwei Stunden weit täglich hatte marſchiren müſſen. Pah, eine Gewerbeſchule, die 's ja ſchon durch ihren Namen anſagt, daß ſie nichts mit der Kunſt zu ſchaffen habe. Danach freilich hatte er bei einem tüchtigen Bildhauer in Hamburg ar¬ beiten dürfen, fünf Jahre lang. Aber hatte nicht6 auch dieſer wackre Lehrer ihm vertraut, er ſei „ dort oben “wie im Exil und könnte gar nimmer fort¬ machen, wenn er nicht ſo oft als thunlich im künſt¬ leriſchen Süden neue Anregung und Erfriſchung hole? Und wie hatte ihm die theilnehmende Freude vom Geſicht geleuchtet, als ihm Alfred den Glückszufall mit der Erbſchaft erzählt.

„ Gut, gut, da machen Sie geſchwind, daß Sie fortkommen, es iſt hohe Zeit für Sie. Dreitauſend Thaler? Das muß für acht, für zehn Jahre reichen, wenn Sie ſolid bleiben. Und nur nicht gleich hei¬ rathen! dann iſt's verſpielt, “hatte er ſeufzend hin¬ zugefügt. Und als der Schüler kopfſchüttelnd gelacht: „ Ja, jetzt hat's Lachen keinen Werth, lachen Sie, wann Sie verliebt ſind! Eh glaub 'ich's nicht. Ein Hitzkopf ſind Sie auch. “ Und dann noch einmal beim Abſchied: „ Alſo Briefe, Berichte willkommen, aber — Verlobungsanzeig verbitt ich, vor Ihrem fünfzigſten Geburtstag. “

Warum kamen ihm dieſe ganz überflüſſigen Worte jetzt wieder in den Sinn, während er ſie beim Anhören nicht groß beachtet hatte? War es nicht vielleicht ſchon ein Gefühl der Einſamkeit in all dem neuen Glück, die Empfindung: hätt 'ich nur Jemand, dem ich's ſagen dürfte, wie ſchön das alles hier iſt? Er ertappte ſich darauf, daß er einem jungen, eifrig plaudernden Paare mit langem Halſe nachſah und7 erröthete, denn er hatte an die Stelle des jungen Mannes, der ſo lebhaft auf das Mädchen an ſeinem Arm einredete, ſich ſelbſt geſetzt In der Beſchämung darüber machte er auf einmal ſo weite Schritte wie um ſich ſelbſt zu entlaufen, daß der kleine Koffer¬ träger kläglich zu ſchnaufen begann und ſein Gepäck zuletzt rathlos und zornig auf den Boden ſtellte. Nun kam ihm der Gutmüthige ſchnell zu Hülfe. Er griff ſelbſt nach dem ſchwerſten Stück, ja drückte dem Buben gar die ſchmierige Mütze, die ihm entfallen war, wieder auf die ſchwarzen Haare und ſcherzte ſo freundlich mit ihm, daß der breite Mund ſich noch breiter zog, und die ſchiefen gelben Zähne hervorbleck¬ ten wie bei einem Teckel, den man ſtreichelt. Es war ein garſtiger Junge, aber heut' ſollte keiner ein kläg¬ liches oder böſes Geſicht machen ſeinetwegen. Er gab ihm ein ſo reiches Geldgeſchenk, daß der kleine Träger ohne Dank davonrannte und gleich mit einer Hand „ voll Münz “zurückkam; er hatte wechſeln laſſen, weil er nicht geglaubt, das Alles ſei für ihn. Als er es zuletzt begriff, ſchoß ein warmer dankbarer Hunde¬ blick aus ſeinen kleinen Augen; der war von Stund an dem Fremden zugethan, das fühlten ſie alle Beide.

Sobald er ſich's etwas behaglich gemacht, ſchloß Alfred ſeinen Koffer auf, um an die Eltern zu ſchreiben.

Vielleicht war das ein Weg, ſich die Bruſt zu8 erleichtern. Doch hatte er kaum die Feder angeſetzt, als ihm einfiel, weder Vater noch Mutter würden recht begreifen, was er eigentlich meine, und ſo ſchrieb er nur eine flüchtige Karte, die meldete, daß er wohl angekommen ſei. Er begann einen Brief an die Schweſter; wie er ſich aber vorſtellte, daß grade ſie am wenigſten Verſtändniß für ſeine Luſt hinaus ge¬ habt, wie ſie ihm eifrig zugeredet, des Vaters „ ſchönes Geſchäft “zu übernehmen und die Schweſter ihres Mannes zu heirathen, die wohlhabend und kaum zwei Jahre älter war als er, kamen ihm ſeine eignen Zeilen lächerlich vor, und er zerriß den Bogen mit einem drückenden Gefühl der Fremdheit gegen die erſte Freundin und Geſpielin ſeiner Kinderjahre. Nein, er wollte ſeinem Lehrer ſchreiben, dem guten Bildhauer, dem er Alles verdankte! Schreiben! Doch was? Hatte er denn ſchon etwas geſehen? Alles, was er ſagen gewollt, zerfloß in Nebel, wenn er des humoriſtiſchen Graukopfs gedachte, wenn er ſich des fatalen Lippenzuckens erinnerte, mit dem der ſolch 'einen „ blauen Dunſt “von ſeinem älteſten Schüler aufnehmen würde. Nicht doch, dem ſchrieb man ernſte Briefe, inhaltreiche Briefe über Studium und Arbeit.

Alfred legte ſein Schreibgeräth in die Schieb¬ lade zurück in eigenthümlicher Enttäuſchung. Daß er hier fremd ſein mußte, war natürlich, aber daß er in der Heimath im Grunde ebenſo allein ſtand, war9 ihm nie ſo zum Bewußtſein gekommen. Aus dem Nebenzimmer drang der kratzende Ton einer Feder, die eilig und unermüdlich übers Papier glitt. Durch die breite Spalte der Thür ſah er im Vorübergehen einen geſenkten dunklen Kopf und heiße Wangen. „ Der ſchreibt gewiß an ſeinen Schatz, “flog es ihm durch den Sinn.

Er nahm Rock und Hut und ging ins Gärtner¬ theater. Man gab ein oberbayriſches Volksſtück, rührſelig und derb komiſch, aber er nahm es ohne Kritik hin und erfreute ſich an dem echten Spiel, an Geſtalten und Trachten und an der Mundart, obwohl er ſie nur halb verſtand. „ Da geh ich auch überall hin, “wiederholte er ſich, wie am Mittag.

Er hätte auch gern geplaudert in den Zwiſchen¬ akten, wie die Leute rechts und links um ihn. Seine Nachbarin war ein blühendes Mädchen mit muntern Augen, aber ſie blickte immer nach der andern Seite. Da entfiel ihr der Theaterzettel. Al¬ fred war hinterdrein, als ſei es ein Kleinod, und er¬ faßte ihn im Fluge. Aber ſie nahm ihn garnicht, dankte nur obenhin: „ Ich brauch 'ihn nimmer, “und ſprach wieder mit ihrem Begleiter. Wenn man ihm bei ſeiner Abreiſe in Hamburg geſagt hätte: „ Du meinſt wohl, in München ſtehe ſchon Alles auf den Zehen und warte, bis Du kommſt? “ſo wäre er ſicherlich beleidigt geweſen, daß man ihn für einen10 ſolchen Hans Narren halte, und doch war er ein bis¬ chen enttäuſcht, jetzt, daß man ihn ſo garnicht nöthig hatte und er die Andern, ach, ſo ſehr.

Als er nach dem frühzeitigen Schluß des Spiels fröſtelnd durch die rauhe Nacht heimging, zauderte er mehr als einmal vor einem hellen Fenſter. Kann ich nicht hinein gehen zu denen, die da vertraut bei¬ ſammen ſitzen? Bitten, gönnt mir euer Wort, euer Licht und eure Herdflamme; ich bin auch ein Menſch und komme weit her und freue mich ſo, daß ich da bin? — Kopfſchüttelnd ſchritt er weiter, ſolche Ein¬ fälle führt man nicht aus. Er hätte vielleicht in einem der zahlreichen Cafés oder Bierkeller noch gute Geſellſchaft gefunden, aber war nicht gewohnt, ins Wirthshaus zu gehen. Das hatte in Hamburg wenig Verlockendes, außer, wenn man hungrig war, — von dem andern Lebenszuſchnitt hier wußte er noch nicht recht.

In ſeinem Zimmer flackerte ein beſcheidenes Feuer¬ chen, der große weißblaue Ofen fühlte ſich noch kühl an. Er entzündete das Licht, löſchte es aber bald wieder, denn das dünne trübſelige Flämmchen reichte nur eben hin, den warmen Ofenſchein zu verjagen, nicht aber das Gemach zu erhellen. Wie er noch ſo brütend daſaß, drang aus der Nähe irgendwo, aber doch wie gedämpft durch die Nacht, eine reiche volle Stimme herein, die ein ſanftes einfaches Lied ſang. 11Er horchte, verſtand aber nur hie und da eine Zeile von Roſenzeit und Herzeleid und dann am Schluß ein langes, ſehnſüchtiges „ vergeſſen, vergeſſen “. Was aber kümmerten ihn die Worte. Ein beſtrickender Wohllaut lag in der Stimme, und der zarte ſeelen¬ volle Ausdruck griff ihm ans Herz. Ein Nixengeſang, aber keiner, der unſelig macht, einer der fromm macht und weich, aber auch das Heimweh weckt nach einer ſchöneren Welt, wo die Thüren aufgethan ſind und die Herzen keine Mauern kennen, wo die Menſchen Brüder ſind und mit den Sternen und den Blumen und allen Creaturen um die Wette die Herrlichkeit des Daſeins preiſen. Der junge Träumer ſah die Sängerin ſitzen; ſie trug einen Schilfkranz in den langen naſſen Locken und eine Harfe im Arm, wie die Lorelei in der Hamburger Kunſthalle. Der Arme hatte ſonſt noch keine Nixe geſehen. Aber er meinte doch, etwas runder ſei ſie vorzuſtellen, als jenes Bildwerk, und gar die „ Taille “würde er nimmermehr ſo ſchmächtig formen wie bei der Lorelei. Nun klang es wieder, aber wie anders, wie voll herzlichem Weinen: „ Draußen vor der Pforte ſteht ein Leiermann, “und gar weiter das: „ Wunderlicher Alter, laß mich mit Dir gehen “, daß ein Schmerzensſchauer den einſamen Hörer über¬ rieſelte, als blicke er in alles ſtumme Leid und Elend der Menſchheit. Nun war es keine Nixe mehr, die12 ſang, nun trug ſie Flügel und die Schale der Er¬ quickung in den Händen; und ſie war ſchön wie — nein, ihr glich keine der griechiſchen Göttinnen an troſtverheißender Milde, an ſinnender Güte! Auf ihrem Sockel ſtand — er ſah es deutlich — „ Ich bin das Mitleid. “ Ach, wenn er das bilden, das hin¬ ſtellen könnte, wie er es ſah! Sie ſtand ihm ja ſo klar, ſo greifbar nah vor Augen. Er wünſchte nur, daß es erſt morgen ſei, um gleich anzufangen. Alle Einſamkeit war verſchwunden, war belebt von bild¬ reichen Träumen, über denen ſich ſeine Wangen rötheten, ſein Herz hoffnungsvoll klopfte.

Da verſtummte die Sängerin. Ihm war, als werde ſeiner Geſtaltenwelt plötzlich das Licht entzogen. Es leuchtete wohl noch hie und da eine fließende Falte, ein ſchön gebogener Arm, aber das Ganze war ſeinen Blicken verhüllt. Eine unbeſchreibliche Sehnſucht nach den verklungenen Tönen überkam ihn. Er lauſchte mit angehaltenem Athem. Aber nun waltete über dem Hauſe nächtliche Stille, oder — was man ſo nennt — das Zuſammenhallen all der leiſen Geräuſche, die der Tag übertäubt.

Ohne das Licht zu entzünden, legte er ſich in das hochgethürmte Bett und träumte mit geſchloſſenen Augen weiter, bis an den hellen Morgen.

Er hörte, wie ſein Zimmernachbar ſich herum¬ warf und brummte, der da habe ihn aufgeweckt. 13Das beſchämte ihn, denn er war voll Rückſicht, und ganz geräuſchlos kleidete er ſich an, um nicht noch weiter zu ſtören. Während er für den Tag Pläne entwarf, miaute es draußen zart und leiſe, auch ein beſcheidenes Kratzen ließ ſich vernehmen. Er öffnete, und herein ſpazierte ein graues Kätzchen von zier¬ lichem Körperbau, ſah ſich mit einiger Verwunderung, wie es ſchien, im Zimmer um, und ſprang dann auf das Bett, wo es ſich behaglich in die noch warmen Kiſſen duckte. Alfred hatte ſeine Freude an dem niedlichen Gaſt, der hier ſo ganz wie zu Hauſe that, ſich willig ſtreicheln ließ und gleich zu ſchnurren be¬ gann unter ſolchen Liebkoſungen. „ Woher kommſt Du? “fragte er munter, „ und was willſt Du bei mir? “ Aber das Kätzchen antwortete nur mit einem vielſagenden Zwinkern, legte ſich auf den Rücken und reckte die Pfötchen mit den roſenrothen Fußballen, als wolle es ſagen: Da gefällt mir's. Er hatte in ſeinem freundlichen Gemüthe ſchon beſchloſſen, das Waiſenkind zu adoptiren, als die Wirthin mit dem Kaffeebrett hereintrat und ſogleich ausrief: „ Nein, Du biſt amol a Naſeweis! In dem Herrn ſein Bett drin! Gelt, da iſt's gut warm? Da möcht ich auch lieber liegen, als in aller Herrgottsfrüh an' Brunnen ſpringen, weil die Waſſerleitung wieder amol zuge¬ froren is über Nacht. 's nimmt koa End 'mit dem Winter, ich ſag's ja. “

Sie ſetzte das Frühſtück nieder und hielt dem Kätzchen den Arm hin.

„ Da hupf 'nauf, daß Dein Fräulein koa Angſt kriegt; die Emerenz trägt Dich' nüber. “

„ Ach, das Thierchen hat ſchon einen Herrn? “ſagte Alfred.

„ A guts, guts Fräulein; und ſingt ſo gar arg ſchön! Sie werden's auch noch hören. Sie hot ja in dem Stüberl do g'wohnt und wär 'noch heut' do, aber ſchaug'ns, do is die Wirthſchaft do herein, drunten, do hat's ihr nimmer paßt. Jetzt das Peterl, das Lumperl verlauft ſich als, weil's noch den Ge¬ ſchmack von der Wohnung in ſein 'Nos hot. “

Nun hätte Alfred das Kätzchen doppelt gern ge¬ liebkoſt, aber die Frau hatte es mitgenommen. Er ſah ſich in dem beſcheidenen Raum um, — früher alſo war die herrliche Stimme hier erklungen. War es nicht ſüß, nun da nach ihr zu hauſen? Hätte er doch nur die Frau ein bischen ausgefragt! Aber es war ihm faſt lieber ſo. Was hätte ihm die erzählen können? Ein gutes, gutes Fräulein, hatte ſie geſagt? Ja, das war ſie gewiß! Was brauchte er eigentlich noch von ihr zu wiſſen? Wußte er doch, daß ihm ihre Stimme wunderbar gefiel, und daß ihre ganze Perſon ihm wunderbar gefallen werde, wenn er ſie einſt erblicke. Sein Herz begann zu ſchlagen bei dem Gedanken an dieſen künftigen Augenblick. Dann aber15 fragte er ſich als der gewiſſenhafte Junge, der er war, ob er nicht ſeinem Lehrer Wort halten und ſolch eine verführeriſche Bekanntſchaft von vornherein mei¬ den ſolle; und er erkundigte ſich nicht weiter, obwohl er beim Hinausgehen noch einen „ Ständerling “mit der Wirthin hatte über allerlei nothwendige und un¬ verfängliche Dinge.

Mit dem gehobenen Bewußtſein, das der kleinſte über ſich ſelbſt errungene Sieg verleiht, begab er ſich auf ſeine erſte Studienfahrt in die Glyptothek.

Wie aber ward dem Neuling hier! Wie ging ſeine Freude in bloßes Staunen, ſein Staunen in Schrecken, ſein Erſchrecken in völlige Zerſchmetterung über. Hier, ach, hier hatte erſt recht Niemand auf ihn gewartet, — war nicht längſt Alles verſammelt und tauſendmal ſchöner, als er es auch nur geträumt? Er ſtand wie betäubt vor dem barbariniſchen Faun, in Grauen und Entzückung vor der Meduſa Ron¬ danini. Wenn das hier Menſchen gebildet hatten, Künſtler, was war dann er? Er riß ſeine Karte aus der Taſche und zog einen dicken Bleiſtiftſtrich durch das Wort „ Bildhauer “unter ſeinem Namen, während es ihm heiß und ſtechend in die Augen ſtieg. — Seine Schweſter hatte Recht gehabt: ſeines Vaters „ ſchönes Geſchäft “, die Grabkreuze und abgebrochenen Säulen alle nach demſelben Muſter, das war das Richtige für ihn. Er mußte ſich Gewalt anthun, um16 nicht zu ſchluchzen wie ein Knabe: „ Alle gegen Einen! Wenn Alle ſo gegen Einen anſtürmen! “

Gern wäre er fortgelaufen, aber doch hielt es ihn wieder wie mit Zangen. Die Erfahrung von geſtern, daß man ihn ſo garnicht nöthig habe und er die Andern ſo ſehr, ſo ſehr, kam wieder, aber heut mit einer qualvollen Schärfe, die ihn ganz durchbeizte. So kam er nach Hauſe. Alles Verlangen nach Speiſe und Trank war von ihm gewichen. Er ſchleppte ſich die Treppe hinauf und warf ſich todtmüde aufs Sopha. So tief war er getroffen, daß er wie ein körperlich Verwundeter vor Ermattung einſchlief und feſt und traumlos ſchlummerte ſtundenlang.

Mit der unklaren Empfindung eines großen Glücks, einer um ihn verbreiteten Wonne kam ihm die Beſin¬ nung zurück. Sie ſang wieder. Heut ſchien es noch ferner als in der Nacht, es legte ſich ſo vieles Tages¬ geräuſch dazwiſchen. Doch ſelbſt aus ſolcher Weite klang es wunderbar beruhigend, wie der Ausdruck der tiefen Uebereinſtimmung unter der ſcheinbar ſo verſchiedenen, ſo widerſtrebenden Weſenwelt. Es war kein deutſches Lied, irgend ein alter italieniſcher Hymnus. Ein leidenſchaftliches Flehen und Werben um Gnade, ein ſtammelndes Geloben der Hingebung, ein ſich Auf¬ löſen und Zerfließen in der Gottheit. Ach, wie ſie ſchön war! Er ſah ſie wieder, ſie trug die Züge der Geſtalt, die ſich das Mitleid nannte, aber ſie ſtand17 nicht mehr aufrecht, ſie hatte ſich auf die Kniee ge¬ worfen, drückte mit beiden Händen ein Schwert gegen ihre Bruſt und flehte mit verzücktem Antlitz: „ Gieb mir die Schmerzen der Welt, aber laß mich in allen Schmerzen Dein ſein, o Gott. “

Mit einem langen, befreienden Athemzuge ſtand er auf. Was in ſeiner Vernichtung Neid und Mi߬ gunſt geweſen, fiel von ihm ab. Eine heiße Dank¬ barkeit wallte in ihm empor. O, die theure, die fromme, die Engelsſtimme! — Ja, er war nur ein Nichts, verglichen mit Jenen, die der Menſchheit ewige Schätze geſchenkt hatten. Aber hatte es nicht auch eine Zeit gegeben, wo ſie noch nicht waren? Ein redliches Verſuchen, ein unermüdetes Ringen war noch keine Anmaßung. Es war nur eine Frage an ſeine eigne Natur, und die mußte doch erlaubt ſein. Er fühlte ſich ſo erhoben, als habe er ſchon gefragt und die Antwort laute: ja. Mit der ganzen Spann¬ kraft ſeiner fünfundzwanzig Jahre ſchwang er ſich den Hut auf den Kopf und ſtürmte hinaus. Er wollte — ja, vor allen Dingen wollte er zu Mittag eſſen, denn was er noch von Unbehaglichkeit ſpürte, würde wohl Hunger ſein. Er vertiefte ſich mit einer Gründ¬ lichkeit in ſeinen Suppenteller, über die er ſelbſt ge¬ lacht hätte, wäre ihm nicht trotz der wiedergekehrten Friſche höchſt feierlich zu Muthe geweſen. Seine hei¬ ligen Entſchlüſſe und ſein geſunder Durſt wirkten zu¬Frapan, Bitterſüß. 218ſammen, ſo daß er heut mehr trank, als er gewohnt war. Voll Muth redete er einen älteren Herrn an, der ihm einen künſtleriſchen Anſtrich zu haben ſchien, fragte ihn, wann die Glyptothek geöffnet ſei, obgleich er's gut wußte, gerieth in ein erträgliches Geſpräch mit ihm über die Frage: Büſte oder ganze Figur bei Denkmälern für Dichter und Gelehrte? und kam mit der unklaren aber beſeligenden Empfindung, daß es ihm ſehr gut gehe, nach Hauſe. Aus dem Fenſter gegenüber hörte er Klavierſpiel; da wohnte ſie gewiß. Wie, wenn er hinaufging, ihr dankte für Alles, was ſie unwiſſentlich ſchon an ihm gethan hatte? Ein toller Gedanke! So keck war er doch ſonſt nicht! Um aber die Tollheit nicht auszuführen, wie es ihn mächtig lockte, lief er geſchwind in ſeine eigene Haus¬ thür und die Treppe hinauf.

Wieder wie geſtern der einſame Feuerſchein aus dem Kachelofen, das Licht auf dem Betttiſchchen. Aber halt, war das nicht ein ſanftes Miauen? Er leuchtete umher. Richtig, auf dem Kopfkiſſen ſeines Bettes ſaß es ſchon wieder, grau und klein und reckte die Pfötchen wie zum Willkommen. Das war zu viel für ſeine Standhaftigkeit. Er konnte doch das arme Fräulein nicht in der Unruhe laſſen! Sie mußte es ja vermiſſen und hätte gewiß die Nacht nicht geſchlafen, ohne den Liebling in Sicherheit zu wiſſen. Er riß das weiche Klümpchen von der Bett¬19 decke, auf der es ſich zierlich angehäkelt hatte, in ſei¬ nen ſchützenden Arm und rannte ohne Beſinnen den heute früh ſo gewiſſenhaft verſchworenen Weg entlang quer über die Straße. Ueber den hellen Hausflur, die Treppe hinauf und noch eine Treppe leitete ihn die Stimme, Ach, warum ſang ſie auch gerade ein neckendes Liebeslied! Es klang:

Nun ſtand er an der oberſten Treppenſtufe und ſuchte mit den Augen die Thür, aus der die Töne quollen. Das Kätzchen murrte leiſe, ſo drückte er es an ſich. Horch, weiter:

Eine heimliche Drohung, verführeriſcher als eine Zuſage, lockte aus der Stimme der Singenden, daß es ihn überlief.

Das war wieder Nixengeſang! Spottend hallte es hinter dem Verlockten drein:

Das Lied verhallte ſo, mit einem Seufzer, und Alfred ſtand noch immer an derſelben Stelle. „ Ja — ja — “murmelte er vor ſich hin, „ aber nun hilft es doch nicht, nun muß ich doch hineingehen. Ich glaube, ich bin im Schlaf, ich glaube, mir träumt das nur ſo hier, — ich glaube, ich muß anklopfen, ſonſt werde ich verrückt, oder ich erwache, oder —

Er ging langſam die drei fehlenden Schritte und klopfte mit zitternden Fingern. „ Herein! “ſagte die volle weiche Alt-Stimme. Er griff nach ſeinem Hut, um ihn abzuziehen, aber er fand ihn nicht, er hatte ihn in der Haſt vergeſſen. Wie er ſich beſann, ob er denn nicht lieber erſt zurücklaufen, den Hut holen ſolle, ward das „ Herein “wiederholt. Halb gegen ſeinen Willen öffnete er nun die Thür, ſeine Blicke flogen ihm voraus, doch ward er geblendet, weil er ſo lang im Halbdunkeln geſtanden hatte, und ſagte mit unſicherer Stimme in das Gemach hinein: „ Ich bitte um Verzeihung, ich glaube, dieſes Kätzchen — “

„ Ach Peterl, Peterl, Du machſt mir argen Kum¬ mer! “ſagte die Dame, die da auf ihn zutrat und die Hände nach dem Thierchen ausſtreckte. Es ſprang auch gleich auf ihre Schulter und drückte ſich zärtlich an ihren Kopf, das ungetreue Geſchöpfchen. Alfreds Augen hatten ſich inzwiſchen erholt und flogen ſuchend über die Stühle, die um den runden Tiſch her ſtanden. Sie waren aber leer, und ebenſo alle22 Ecken, in die das Licht der über dem Tiſch hängen¬ den Lampe fiel. Leer war auch der Platz am Clavier; es war Niemand im Zimmer als die Dame, die jetzt freundlich ſagte:

„ Wollen Sie nicht ſitzen? Daher? “

Das iſt doch nun gewiß ein Traum, dachte er bei ſich und erwiderte mit einem gewiſſen prüfenden Ton:

„ Ich hörte hier Geſang und wollte nicht ſtören — “

„ Ich habe geſungen wie immer am Abend und bin froh, wenn ich nicht Andere ſtöre, “war die ein¬ fache Antwort.

„ Sie ſind die Sängerin? “ſtotterte er und blickte mit der peinvollen Gewißheit, daß dies Alles ein böſer Traum ſei, der ihn aber doch herzlich quäle, in das grotesk-häßliche Geſicht vor ihm, über das unter ſeinem erſchrockenen Anſtarren ein leiſes wehmüthiges Zucken ging. Sie wandte ſich nun ab: „ Haben Sie das Singen gern? “

„ Ja — das heißt — nein, “ſtammelte er wie¬ der und ſah angſtvoll auf die große reizloſe Geſtalt, die knochigen Hände und das ſtumpfe chineſiſche Pro¬ fil. Dabei dachte er fortwährend: Ich muß dem hier doch ein Ende machen, ich muß doch das Wort ſagen, daß aus der häßlichen Haut die Nixe hervorſpringt, die Huldin, die Göttin.

„ So dank 'ich Ihnen eben recht, daß Sie mir23 mein Peterl wiedergebracht haben und bitt' um Ent¬ ſchuldigung wegen der Beläſtigung, “ſagte die Sän¬ gerin ruhig, „ und wenn die Muſik Sie Abends ge¬ nirt, ſo kann ich zu andrer Zeit ſingen — “

„ O nein — nicht doch — es war ja nur — weil — ſein Sie mir nicht böſe — “

„ Weil Ihnen mein Geſicht nicht gefällt? “ſagte ſie leiſe, — „ da ſein Sie nur ruhig, mir gefällt's auch nicht; nein, ich bin nicht böſe, es ſind ſchon mehr an mir verſchrocken. — Nicht dorthin, bitte, da geht's hinaus. Warten Sie, die Treppen möchten ſchon dunkel ſein. “

Sie nahm einen Leuchter vom Clavier und be¬ gleitete ihn hinaus. „ Sie haben keinen Hut, Sie wohnen im Haus hier? “fragte ſie. Als ſie hörte, er habe ihn vergeſſen, bat ſie ihn, mit umzukehren. „ Es möcht 'kalt ſein, ſo über die Straß'; 's iſt noch ein Hut da vom verſtorbenen Bruder, warten Sie. “

Er ſaß in Beklemmung und wagte kaum, ſich in dem bücherreichen, behaglichen Zimmer umzuſehen. Ach, dieſe ſchlichte, unbefangene Freundlichkeit über¬ zeugte ihn, daß er leider nicht geträumt habe. Die ſüße Märchenſtimme war körperlos, und die Bilder alle, die er geſchaut, waren trügende Luftſpiegelungen geweſen, die er nimmermehr würde feſthalten können. Eine Art Erbitterung gegen die Sängerin ergriff ihn. Verlocken und dann enttäuſchen!

So enttäuſchen! Und dieſe philiſterhafte Er¬ kältungsfurcht! Warum ſollte er nicht ohne Hut nach Hauſe gehen? Er war ſchon im Begriff, fortzulaufen, als ſie mit einem großen grauen Filzhut in der Hand eintrat.

„ Nun kommen Sie, mein Mädchen iſt ſchlafen gegangen, und die Hausthür wird geſchloſſen ſein. “

Als ſie die Treppen zuſammen hinabgingen, ſchlug es halb zwölf; ein Zugwind blies das Licht aus. Ihr Kleid rauſchte neben ihm auf der Stufe, und er fühlte ihre warme Nähe. Wieder ergriff es ihn wunderlich. Vielleicht war ſie Nachts wieder, was ſie eigentlich war, flog es ihm durch den Kopf. Er taſtete leiſe nach ihr, umfing ſie plötzlich und küßte die Ahnungsloſe auf die Lippen. „ Für all' die ſüßen Lieder, “hauchte er, „ leide es nur! Muß ich nicht auch all die Träume leiden? “

Sie hatte ihn ſchnell zurückgedrängt und das Licht wieder entzündet.

„ Gehen Sie, “ſagte ſie traurig, ohne die Augen zu erheben, „ das war nicht recht, wir werden uns nicht wiederſehen. “— Sie betonte die letzten Worte, ſo daß ſie einem Befehl gleichkamen, reichte ihm auch nicht mehr die Hand, wie verlangend er die ſeine ausſtreckte, ſondern ſchloß haſtig die Thür hinter ihm. Dann aber ſtand ſie noch eine Weile, auf den Schritt horchend, der drüben verklang. Als ſie hinaufging,25 fiel eine große Thräne mitten in die Kerzenflamme hinein, daß ſie auskniſterte und faſt verlöſcht wäre. Peterl ſtand an der halboffenen Stubenthür. Sie nahm es und preßte das runde Köpfchen an ihre naſſe Wange, die langſam erröthete.

„ Du gutes dummes Thier, was haſt auch an¬ geſtellt, “ſeufzte ſie, „ kannſt denn garnicht bei mir bleiben? “ Sie wiederholte die Frage noch ein paar¬ mal, während ſie Bücher und Noten zuſammenlegte und ſich zum Schlafengehen anſchickte. Draußen tobte der Frühlingsſturm und riß an den Fenſtern. —

Der Schlaf nimmt nicht immer das Bewußtſein; oft bleibt uns nach heftiger Gemüthsbewegung die frohe oder trübe Empfindung alle Nachtſtunden hin¬ durch, und am Morgen bedarf es keines Beſinnens — noch eh 'die Augen offen ſind, wiſſen wir, was uns freut oder fehlt, was gewonnen oder verloren iſt. Alfred erwachte mit dem Gefühl, daß ſein Tag öde, ſein Leben von heut ab trübe und ſchwer ſei, und er war ſo ungeübt in dieſer Empfindung, daß ſie ihn auch körperlich niederhielt. „ Wenn es ſo hergeht, wenn nichts iſt, was es ſcheint, “ſeufzte er, „ dann iſt ja alle Freude Trug! Solch eine Stimme und — ſolch ein Geſicht! O, es muß ein Teufel dahinter ſtecken, daß man die Augen weiter aufthut, als nöthig iſt, und nachher iſt Alles hin. “

Auch ſein Betragen fiel ihm ſchwer aufs Herz. 26Sie war ſo gütig geblieben, wie eine Erwachſene, die einen wilden Knaben vor ſich ſieht. Sein unver¬ hohlenes Erſchrecken im Anfang, ſeine unzuſammen¬ hängenden Entſchuldigungen, ſeine beſinnungsloſe Keckheit, — ſie hatte Alles mit lächelnder Nachſicht hingenommen. Nein, das Letzte doch nicht, da hatte ſie geſagt: „ Das war nicht recht. “ Warum auch hatte er ſie geküßt! Es war ja ſchon nach der Ent¬ zauberung. Und doch war er ſich bewußt, auch darin ganz ſeinem Gefühl gefolgt zu ſein. Es war nicht recht, aber falſch war es auch nicht. Sein Herz war übergeſtrömt gegen ſie in Liebe und Haß, ja auch Haß, daß ſie dem Bilde nicht glich, welches er ſich von ihr gemacht. Und in dieſer gemiſchten Empfin¬ dung hatte er ſich hinreißen laſſen. Und es war doch ein Kuß geweſen, als ſei ſie ſchön. Er fühlte es noch weich und duftig an ſeinen Lippen. Freilich, als ſie dann wieder das Licht entzündet —

Er war wie in einem Ring gefangen und ſtieß ſich darin müde und matt. Zuletzt überredete er ſich, das ſei die Strafe für ſeine Widerſtandsloſigkeit. „ Im erſten Gefecht ſchon beſiegt, “würde ſein Lehrer ſpotten, wenn er es wüßte. Was hatte er nach den Frauen zu gaffen. „ Und gar nach häßlichen! “würde ſein Lehrer ſagen. Der hatte eine Kellnerin gehei¬ rathet, freilich eine ſchöne; ſein beſtes und beſtändiges Modell, wie er ſelbſt bekannte.

Voll Unluſt ging er endlich auf die Straße, weil er es ſo allein mit ſich nicht aushalten konnte. Vor der Hausthür gegenüber ſtand ein Wagen, der Kutſcher legte eben einen Reiſekoffer zurecht; ſeine Wirthin ſtand mit der Emerenz, die einen Reiſeſack in der Hand hielt.

„ Das Fräulein verreiſt auch wieder, “ſagte ſie zu ihm im Vorbeigehen, „ da wird's Peterl nimmer zu Ihnen kommen, 's geht mit. Da ſchaug'ns. “

Emerenz öffnete den Reiſeſack ein bischen, da war nichts weiter drin, als das wohlbekannte Kätzchen.

„ Verreiſt? “fragte er betreten, „ die Sängerin? “

„ Sie iſt keine Sängerin, aber ſie ſingt arg ſchön, “erwiderte die Frau. „ Sie geht zu ihrer Schwägerin, die iſt krank. A guts, guts Fräulein, wenn Eins krank iſt, gelt Du, Emerenz? “

Das Kind nickte eifrig und ſchaute in das Haus zurück. Da kam ſie die Treppen herunter. Er wandte ſchnell die Augen ab und ſtürmte um die Ecke, er wußte ſelbſt nicht warum. —

Nun muß es anders mit mir werden, nun muß das abgethan ſein, dachte er. Er ging in die An¬ tikenſammlung und vertiefte ſich ganz ins Anſchauen. Auch entſchloß er ſich, ein Empfehlungsſchreiben des Bildhauers in Hamburg an einen Kunſtgenoſſen ab¬ zugeben. Der nahm ihn freundlich auf, über Er¬ warten; einen Gehülfen brauche er zwar im Augen¬28 blick nicht, aber er ſolle nur ins Atelier komme, ſo oft es ihm beliebe. Leider war dieſes Meiſters Kön¬ nen nicht nach Alfreds Geſchmack. Dieſe handhohen Rokokofigürchen mit den Blumenkörbchen und ſchiefen Hütchen, dieſe tragikomiſchen Katzengruppen, ſo ge¬ ſchickt ſie gemacht waren, erſchienen ihm wie Zucker¬ bäckerkunſtſtücke, und er ſtaunte innerlich über den Eifer und Stolz, womit der Mann, der ſich Bild¬ hauer nannte, dieſe Zierlichkeiten verfertigte. Seine Entwürfe gingen immer ins Große. Aber der be¬ häbige Meiſter meinte ganz trocken, ſeine Püppchen ſeien weit einträglicher, die könne ein Jeder brauchen, auf Schreibtiſch oder Kommodenkaſten. Zur Be¬ kräftigung dieſer Wahrheit führte er ihn eines Sonn¬ tagsnachmittags vor ſein hübſches Gartenhaus, das ihm ſeine Miniatur-Kunſt eingebracht hatte. Es trug denn auch dasſelbe zuckerige Gepräge, wie Alles, was er machte, war mit Säulchen, Thürmchen, Amoretten¬ fresken und Figuren in Niſchen überreich verziert, und an einem Springbrünnchen im Garten ſaß, wie eine lebendig gewordene Puppe ihres Papas, die Tochter des Bildhauers in einem kurzen hochgebauſchten Röck¬ chen, das unvermeidliche Blumentellerchen auf dem kurzen Lockenwerk. Sie hieß Fräulein Appolonia oder „ Loni “, wie ſie ſich ſelbſt vorſtellte, war ſiebzehn Jahre alt, wie ſie hinzufügte, und hatte ein pikantes Geſichtchen mit hochgeſchwungenen Augenbrauen und29 tiefrothem Mündchen, wie Jeder ſehen konnte. Sie begrüßte den jungen Hamburger ſo unbefangen, als kenne ſie ihn ſeit Jahren, ließ ſich aber nicht ſtören in ihrer Beſchäftigung, eine Hand voll blauer und gelber Krokus, die ſie eben gepflückt hatte, zu einem Sträußchen zuſammenzubinden und an ihr rothes At¬ lasmieder zu ſtecken. Kaum aber ſaß es dort, ſo nahm ſie es wieder herunter und ſagte kopfſchüttelnd: „ Es paßt nicht, ich werf's fort, oder wollen Sie es haben? “ Dabei legte ſie ihm die kaum aufgeblühten, aber ſchon halbwelken Krokus in die offene Hand. Alfred hatte Blumen ſehr gern, die zarten Frühlings¬ kinder am liebſten.