Noch immer tiefe Still 'in Meer und Luft. Kein Woͤlkchen schwebt am fernen Horizont Empor, die suͤße Hoffnung uns zur lang Ersehnten Abfahrt bringend. Freunde, loͤs't4 Nicht bald ein Gott des Meeres Fesseln wieder: Gebt Acht, die heiße Kampfbegier erloͤscht In aller Voͤlker Brust.

Schon wogt ein dumpfes Gemurmel durch das Lager, nicht sey hold Der Goͤtter Wille dem Beginnen, das Uns hier in Aulis Hafen laͤngst vereint. Die heilge Troja, dieser Ruͤstung Ziel, Sey ja der Goͤtter Werk. Neptun, der, sie Mit Mauern selbst umguͤrtend, einst beschirmt, Der werd 'auch jetzt nicht, was er schoͤn gebaut, Von Feindes Hand zertruͤmmern lassen; er, So spricht man laut und kuͤhn, will Troja retten, Noch eh' der Griechen Heer sich eingeschifft. –

In seinen Abgrund wuͤrd 'er, Zorn entbrannt, Durch Sturm begraben, was sich freventlich Der heilgen Veste naht. –

So spricht man, und Von uns wer will mit besserm Hofnungswort Bekaͤmpfen den erregten Zweifelssinn? Ja taͤuschen nur mit klug erdachter List Der Menge blinden Wahn; da, wie wir alle Mit Unmuth sehn, kein bloßes Ungefaͤhr Uns hier so lange ruhmlos, selbst zum Hohn Der Unsrigen, Gefangnen gleich, am Strand Des traͤgen Meers gefesselt haͤlt?

Wohl ist's Das traurigste von allen traurigen Geschicken, die den Feldherrn treffen moͤgen, Wenn schon bey einer That Beginn, die das Vertraun erheischt auf sich und ungeschwaͤchten Muth, Durch boͤs 'und trauervolle Zeichen, statt Der Hofnung nahen, gluͤcklichen Erfolgs,6 Die Furcht der Menge leicht gewandtes Herz Erfuͤllt. Vergeblich ruft der Feldherr dann Zu Ruhm und Pflicht. Das scheue Volk sieht nur Den Tod, den unvermeidlichen; es ahnet Der Goͤtter Zorn, des Schicksals unbezwungene Gewalt; es ist besiegt vom Feinde schon, Eh' es einmal den blutgen Kampf begonnen.

Nur ungern hoͤr 'ich aus so tapfrer Helden Munde, Die mir, dem juͤngeren, an Jahren weit, Weit an Erfahrung uͤberlegen sind, Das bloße Klagewort erschallen. Sagt Vielmehr, ihr Fuͤrsten, was zu thun das Maͤnner - herz Gebeut, es schnell zu thun gebeut bey der Gefahr, die uns gemeinsam droht? – Wie? Soll Unthaͤtig, schwachen Weibern gleich, die nur Mit eitlen Worten eitel kaͤmpfen moͤgen, dem Geschick ein Heldenheer erliegen? Wenn,7 Wie ihr es ahnt, und ich es selber glauben muß, Uns irgend einer Gottheit rachentflammter Zorn Verfolgt, soll dann nach soviel Zaudern nichts Geschehn, den Zorn zu wenden, den verderblichen? Geschehen nichts, um auszusoͤhnen, was Durch irgend eine Frevelthat verschuldet ist?

Sie muß, und sey es mit dem Hoͤchsten, Besten, Beim Zeus! getilget werden diese Schuld. Denn traun, bevor von uns nicht abgewaͤlzt Die Last des Zorns, eh 'nicht getilget ist, Was unrein klebt an unsern Haͤnden, ha! So lange trozt noch, ungestraft, mit neuem Hohn Des Priamiden stolzer Uebermuth, Der Stolz des schaͤndlichsten Verfuͤhrers, der, Fluch uͤber ihn und tausendfacher Fluch! Sich in mein Haus nicht nur, o Schande! selbst Sich in mein Ehbett stahl! mir raubte, die Ich mir zum Eheweib erkoren, weh! 8Und nun in Sicherheit, wie's Raͤubern ziemt, Von seiner reichen Beute schwelgend zehrt.

Befuͤrchte nichts, vor allen Griechen tief, Sehr tief gekraͤnkter Held. Sey's, daß auch jetzt Ein Misgeschick uns von des Strebens Ziel Entfernt: glaub mir, ich seh's im Geist, so lange Der Ehre treu genaͤhrtes Feuer in Der Heldenbrust von Hellas Soͤhnen lodert, So lange gluͤht auch dir der Rache Funken noch; Der Sturm erwacht urploͤtzlich einst, der ihn Zur hellen Flamme blaͤs't, die Ilium Verzehrt.

O, daß in diesem Augenblick Sie Priam's Stadt verzehrte mit der Natterbrut, Die er gezeugt! – Ach, Helena, glaubt mir,9 Ist die Bethoͤrte nur. Zwar folgte sie Mit leichtem Sinn der Stimme des Verfuͤhrers In sein verhaßtes Vaterland, des eignen Hauses Ruhmvolle Zierden lassend; doch sie waͤre Mir treu verblieben, haͤtte nicht mit tausend Verschmitzten Buhlerkuͤnsten ihr so schlau Der Phrygier das schwache Weiberherz Umstrickt.

Drum soll er buͤßen, was er schwer Verschuldet hat; nicht er allein, sein ganz Geschlecht und Volk; da er nicht dir allein, In dir zugleich dem ganzen Hellas Schmach Bereitet. Denn entnommen, hoff 'ich, wird Durch Suͤhn' und Opfer bald von unsern Schul - tern, Was jetzt uns hier so schmaͤhlig druͤckt; dann haͤlt Uns nichts mehr auf. Verderben folgt und Rache, Wo wir uns nahn, mit schnellem Schritt; und wenn10 Es dann der hohen Goͤtter Wille ist, Kehrt Helena, aus ihrem Wahn erwacht, In deinen Arm zuruͤck. – Doch nun laßt uns Zu Agamemnon gehn. Denn ihm gebuͤrts, Der Feldherrn erstem, maͤchtigstem, zu wissen, Was Volk und Heer, verzagend, waͤhnen, und Mit ihm beschließen wir, was heilsam ist Und gut.

Dort tritt er selbst aus seinem Zelt Hervor. Sein Goͤttergleiches Haupt umwoͤlkt Die finstre Sorge; doch, mit Weisheit sinnend, Waͤlzt er vor seinem Geist der schnellen Rettung Heilsamstes Mittel schon.

Was, wie es scheint, Ihr mir zu sagen kommt, Gefaͤhrten meines Ruhms, Und was mir eurer Augen truͤber Blick Verkuͤndet, das entging dem meinen nicht. – Ihr wißt, versammelt hatten sich schon laͤngst, Auf Menelaus Racheflehn und meinen Ruf, Die Voͤlker Griechenlands an diesem Strand, Auf tausend schoͤn gezierten Schiffen harrend Dem Herrscherwort, das ihnen, hoffnungsvoll, Befiehlt der Anker schwere Last zu lichten. Ein guͤnst'ger Hauch des Windes schwellet schon Gespannter Segel Busen auf; am Kiel Der Schiffe bricht sich treibend schon mit Macht Der dunklen Wellen schaumbedecktes Haupt;12 Mit ruͤstger Eile stuͤrzen sich die Schaaren Der Helden in der Schiffe holen Bauch; Ein frohes Jauchzen fuͤllt das Meer, die Luft, Und hallt vom hohen Vorgebirge wieder. Nur noch ein einzger Ruf – und hin faͤhrt sie, Die Flotte, brausend, durch die gruͤne Flut, Wie Zeus, des Donnrers, Wagen durch die Wol - ken, Im Sturm der Rache Blitze tragend, rollt. – Ha, Schrecken! Ploͤtzlich faͤllt, erschlafft, der Se - gel Gespannter Teppich ein; die Wolken fliehn; Des Windes Hauch vergeht; die Luft wird still; Es schweigt der Wogen holer Mund; gemach Verziehet sich ihr reger Tanz, und vor Uns spiegelt sich, so weit das Auge reicht, In klarer, unbewegter Meeresflaͤche Der Sonne nur zu heitres Angesicht. Gefesselt liegt schon in des Hafens Bucht Der Schiffe Schaar von neuem wieder. Wie13 An jenem Ungluͤckstag, so auch noch heut, Bewegungslos das Meer! bewegungslos Des ewig klaren Aethers blaue Hoͤhe! – Hoch zum Olympus steigt der Voͤlker Flehn; Doch ihn erreicht des Flehens Stimme nicht; Denn unerhoͤrt ist sie geblieben, und Der Krieger lang gehaltne Hoffnung sinkt. – Es zuͤrnt ein Gott, ihr Freunde, unserm Volke; Doch mehr noch, als Gebet, verlangt sein Zorn Von uns zur Suͤhne.

Eben deshalb, Koͤnig, Sind wir gekommen, um mit dir zu forschen, wer Von den Unsterblichen es sey, den wir Beleidiget mit arger Frevelthat? Wer selbst der Frevler sey? Ob hier im Heere, Ob drinnen in des Vaterlandes Flur? So wie, durch welches Opfer, welche Weihe,14 Durch welch Geluͤbde auszutilgen sey Die Schuld? –

Ich hab's zuvor bedacht. Schon forscht Der Seher Kalchas nach der Goͤtter Willen Auf mein Geheiß. Durch ihn wird Phoͤbus uns Belehren, was wir bang zu wissen streben, Und was uns schwarz der Zukunft Nacht ver - birgt. – Er kommt. – Schon leuchtet uns sein heiliges Gewand entgegen. Macht euch nun gefaßt, Der Goͤtter hohen Rath zu hoͤren. Moͤgte Sein weiser Mund uns nur, was Segen bringt Und Heil, verkuͤndigen!

Sey uns gegruͤßt! Wir harren dein, erhabner Seher, dem, Was schon geschehen ist, und wie's geschah, Und was geschehen soll, ein Gott enthuͤllt 'In heiligen Gesichten. Oeffne nun Den Mund, und sprich ein Wort des Trostes aus.

O, daß ein Andrer euch verkuͤndigte, Was ihr zu wissen sinnlos strebt, und euch Zu wissen doch nicht frommt! –

Wie? Scheuchst du uns mit neuer Ungluͤckskunde noch des Trostes Gepflegte, letzte Hoffnung fort? – Du bist16 Bewegt; bang irrt dein Blick umher; gepreßt Wird deine Brust von einer schweren Last. Ha, noch verschließt dein heil'ger Mund uns irgend Ein schreckliches Geheimniß, das die Seel 'Umsonst zu unterdruͤcken ringt.

So ist's!

Beginne dann. Wir sind bereit, zu hoͤren; Wir sind gefaßt. Nicht bloß der frohen Botschaft Erharren wir; die Ahnung boͤser Schuld Laͤßt uns vielmehr das Traurige befuͤrchten. Das Traurigste, das Schreckliche wird ja Von uns, verschonend, noch die Gottheit wenden.

Wenn's also waͤr ', erhabner Voͤlkerfuͤrst, Wohl dir, und deinem Hause Wohl! –

Wie? Ist's Nicht das? Ist es noch mehr? –

O jammervoll Geschick!

Ich hab's beschlossen, Griechenland zu retten, Zu loͤsen ihm die Fessel, womit hier Gebunden seine Kraft erlahmt. – Wohlan!

Beschließe nichts! die Reue folgt der That! –

Beim hocherhabnen, allgewaltgen Zeus! Ich strecke meine Hand empor zu seinem Erhabnen Wolkensitz; ich schwoͤr 'es euch –

Halt, Agamemnon! –

Hoͤrt, ich schwoͤr's –

Halt ein! –

Bey Jovis ew'ger Majestaͤt! ich schwoͤr's –

Verlorner! –

daß ich, so viel liegt an mir Und steht in meiner Kraft, in aller Griechen Statt Und Namen tragen will, zur Mild'rung des Erwachten Goͤtterzorns; und daß ich eher nicht Den Herrscherstab, den ich in koͤniglicher Hand19 Bisher mit Ruhm gefuͤhrt, zum Zeichen des Befehls hinfort ausstrecken will, bis rein Getilgt ist das Verbrechen, und der Goͤtter Erzuͤrntes Antlitz hold uns wieder lacht! –

O Atreus ungluͤcksvoller Sohn!

Jetzt zoͤgre Nicht laͤnger, Kalchas, denn des Koͤnigs Zorn Ist fuͤrchterlich, wenn er einmal erwacht.

Wer ist der Frevler unter uns, und was Ist seine That?

Du willst es, Koͤnig; nun Es sey! – So hoͤre selbst, vernimm es dann20 Mit wohlgefaßtem Muth, was selber – Du Verschuldet hast. –

Wie? – Agamemnon? –

Was? Ich selbst?

Kein Andrer.

Rasender! ich selbst?

Wie ich gesagt, – du selbst. –

Rein ist mein Herz, Und unbefleckt von Lastern diese Hand.

Du irrst. Gieb Acht, daß neue Schuld dir nicht Die alte haͤufe.

Nein, so weit ich forsche Im Bilde des vergangnen Lebens, das Vor meinem Geiste sich entrollt – ich finde Der Thaten keine, die so großer Ahndung werth.

Wie sich der schwache Sterbliche so leicht Bethoͤrt!

O, groͤßter aller Koͤnige! Im Leben eines Helden, eines Herrschers Verschwindet unbemerkt und leicht und oft Dem Auge, beim Gewuͤhl der Thaten, die Sich draͤngen – wie im Meere, wo sich Wog '22An Woge bricht – die That, die zwar nur klein Und unbedeutend ist an sich, doch oft Verheerend um sich greift und waͤchst in ihrem Lauf Und Menschenrecht und goͤttliches zerstoͤrt – Drum forsche weiter nach, bis du sie trifst. Es lieben Reu' und offenes Gestaͤndniß Die Himmlischen; doch dem beharrlichen, Dem uͤbermuͤth'gen Frevler, der sein Herz Verstockt, ist die Verzeihung fern! –

Ich finde nichts! –

Der Goͤtter Aug 'sieht alles; Alles hoͤrt Ihr Ohr. Gefaͤhrdet wird ihr ewig Recht, Ihr Ruhm durch Menschenstolz und Uebermuth, Wenn er, der Sterbliche, nicht einmal selbst Die hohen Goͤtter gegenwaͤrtig waͤhnt! –

So hab 'ich, unbewußt der Schuld, gefehlt?

Du hast's. – Erinnerst du dich jenes Tages – Bald war's nach deiner Ankunft hier in Aulis – Als du am Rand des Haines, der Dianen, Latonens keuscher Tochter, heilig ist, Des scheuen Wildes Spur mit reger Lust Verfolgtest?

Wohl gedenk 'ich dieses Tages.

Des Hifthorns Klang erscholl durch Berg und Thal; Der schnellen Hunde laut Gebell erfuͤllte Den Forst; des ruͤstgen, muntern Jagdgefolges Erhobnes Siegsgeschrei durchstuͤrmte rauh24 Die Flur, den Hain. Das aufgeschreckte Wild Flieht muthlos vor dir her; und das erhitzte, Unaufgehaltne Roß reißt dich, geblendet, Im Taumel der entflammten Leidenschaft, Weit mit sich – in Dianens heilgen Hain.

Wie? – Zu Dianens heilgem Hain? – Dorthin Hat nur ein boͤser Daͤmon mich getrieben! –

Auf einmal sieht dein spaͤhend Aug 'ein schoͤn Geflecktes Reh auf gruͤner, kraͤuterreicher Au'. Nichts fuͤrchtend, schuldlos, wie ein Lamm, pfluͤckt es Mit mildem Zahn den balsamreichen Halm. Du hemmst des Rosses Flug, den Blick dir weidend An dieses Thieres wundergleichem Bau, An seines schoͤn gefleckten Felles Glanz. Doch bald erwacht die Mordbegier in deiner Brust. 25Mit lautem Schlag klopft das erregte Blut, Du hebst den starken Arm, du schwingst den Speer, Dein Roß springt wiehernd an, es schwirrt Der Speer, die Hindinn stuͤrzt, und dampfend rinnt Aus offner Brust das purpurrothe Blut.

Weh mir! Ich ahn 'es schon: ich ward getaͤuscht! Getaͤuscht, wie noch kein Sterblicher vor mir!

Und diese Hindinn? –

War Dianen heilig!

Dianen!

Weh! O dreifach Weh!

Noch nicht Genug. Drauf oͤffnest du, der stolze Sieger – denn Fuͤrwahr, der Feind, den du erlegt, war wohl Des Ruhmes werth – mit eitler Prahlerei Den schnoͤden Mund. „ Diana selbst „ riefst du, „ Wuͤrd 'sichrer nicht den Speer geworf - en haben! „

Schweig, Ungluͤcksseher! schweig, ich bitte dich! Es toͤnt in meinem Ohr von neuem wieder, Erweckt, wie Donnerschlag, der Laͤst'rung Wort, Das meinen Lippen damals kuͤhn, wenn gleich Dem Herzen schuldlos, unbewußt, enteilt.

Diana hoͤrte wohl, mit tiefem Grimme, Ob deiner schnoͤden That, die selbst das Heilige27 Nicht schonte, deiner Laͤst'rung Wort. Sie flehte Zum hocherhabnen Zeus, zum ewgen Vater Der Goͤtter und der Menschen, jedes Frevels Raͤ - cher, Nicht ungestraft zu lassen diese Schmach, Die Schmach, die ihren Ruhm nicht nur befleckt, Nein, jedes Gottes Ruhm. – Wie Zeus ge - straft, Nicht dich allein – das ganze Griechenland, – Denn was ein Koͤnig frevelt, leiden nach Des Schicksals ewigem Gesetz die Voͤlker – Das wißt ihr alle nur zu gut.

Ach, schon Zu lange buͤßen wir die That! –

Du hast mein Herz gebeugt, erhabner Seher. – Hier28 Der Schuldige steh 'ich vor euch. Es will's Das Schicksal so, und blind trift seine Wahl Ein jedes Haupt in allem Volk. – Nun sag' Auch mir das Einz'ge noch, was nur den Trost Gewaͤhren kann in meiner Noth; sag ', welch Ein Opfer fodert sie, die keusche Goͤttinn, Die ich unwissentlich geschmaͤht? Verlangt Sie's? Wie? O sprich! Es sollen Hekatomben An jedem Altar bluten. Alles Volk – Denn mich den Feldherrn liebt es – soll Gebet Und Flehn bei ihrem heilgen Namen senden; Auch hochgepriesen soll er werden durch Des heilgen Hymnus feierlichen Klang; Der ganze Antheil, der mir von der Beute Des Krieges, den wir jetzt beginnen, wird, Soll ihr geweihet seyn; in Argos soll Ein Heiligthum sich ihr erheben, und Auf immer soll, so lange das Geschlecht Des Atreus noch auf Erden lebt, ihr am Altar, in ewger Jungfrauschaft, die erst29 Geborne dienen mit der Unschuld nicht Beflecktem Glanz.

Entlaß mich, Koͤnig, jetzt In Frieden; denn, was du von mir noch ferner Begehrst zu wissen – ach! dein sonst so starkes, Dein Heldenherz ertraͤgt es nicht.

Nein! nicht Von hinnen, bis du Alles mir enthuͤllt! Ich will ihn ganz, den Kelch der Leiden, leeren. Zum Ungluͤck ist nun schon einmal ein jeder, Von Tantalus unseligem Geschlecht Entsproßner, ausersehn! ich will es dulden, Sey es das Schrecklichste, was mich bedroht.

Versuch 'nicht kuͤhn des Schicksals Grimm!

Vollende!

Ahnst du das Schreckliche noch nicht? – Sagt dir Dein Schuldbedraͤngtes Herz noch nichts? –

Vernimm, Ungluͤcklichster von allen Sterblichen! – Das Kind, das dir dein Weib zuerst geboren – Es ist zum Suͤhnungsopfer auserko - ren! –

O Erd 'und Himmel!

Iphigenia?

Du luͤgst, Unmenschlicher! du laͤsterst kuͤhn, Mit frevelhaftem Mund, die Gottheit selbst! –

Noch einmal sprich, wenn du es sinnlos wagst, Der Unschuldvollen suͤßen Namen aus! – Was? Iphigenia des Todes Opfer? – Auf ewig dich verderbend trift mein Schwert Dein eisgrau Luͤgnerhaupt, wenn einmal noch Die Frevlerzunge den mir heilgen Namen schmaͤht! –

Halt ein, verwegner Juͤngling, daß nicht auch Dein Haupt der Goͤttinn zornentbrannte Rache treffe, Die euch durch meinen Mund befiehlt! –

Weh! Weh! So will die grausam Zuͤrnende das Liebste, Was Goͤtter Menschen je gewaͤhrten; von Dem Vater selbst das Kind des Herzens sich Geweiht zum blutgen Opfer sehn! –

Weh mir! Und weh euch Allen, die ihr graunvoll mich Umsteht, und mein Geschick mit Freundes Herzen theilt! Durch mich, durch mich, durch meine Vaterhand Faͤllt Iphigenia, des Todes Opfer! –

An dem Altare blutet selber sie – Die Goͤttinn ist versoͤhnt; gestillt die Rache; Das Heer fuͤhrst du vor Ilium; eroberst Die Stadt nach zehn muͤhvollen Jahren; raͤchst33 Den Bruder, raͤchst den Gatten, raͤchst das Vater - land, Und kehrst, mit ewgem Ruhm bedeckt und hoch In aller Voͤlker Mund gepriesen, wieder heim.

Hoͤrt ihr's, um diesen jammervollen Preis!

Ist dir zu schwer das Opfer, mehr noch werth Dein Kind, denn aller Goͤtter Huld – nun wohl, So bleibst du heim; das Heer zieht hin gen Troja; Der Sieg ist – zweifelhaft – und neigt er sich Doch endlich zu uns her, so traͤgt ein anderer, An deiner Statt gewaͤhlter Feldherr Des Ruhmes ewig gruͤnen Lorber heim. So spricht durch meinen Mund Diana selbst Zu dir.

Es kann nicht seyn! – Nein; ich ertrag34 Es nicht! – es darf das Ungeheure nicht Geschehen! –

Iphigenia!

Wie ihr Es kuͤhn von mir verlangtet, hab 'ich euch Der Goͤtter hohen Rathschluß nun enthuͤllt. –

Ich fuͤhle mit dir deinen Schmerz; er ist Gerecht. Wie ich ihn lindern soll, das weiß Ich nicht. Du bist ein weiser, großer Held; Du bist noch mehr – auch Mensch. Mir Schwa - chen ziemt Es nicht, zu rathen, wo der Gott in dir, Was Recht vor Goͤttern ist und Menschen, dir Allein gebieten mag. – Ich gehe; doch Zuvor das Eine noch. Geschehe, was35 Da will; was aber soll geschehn, vertraͤgt Den Aufschub nicht; jedwede Zoͤg'rung bringt Dir und dem Vaterlande neue Pein –

Warum, ihr Grausamen, verlangt ihr nicht Mich selbst? Warum nicht mich, den Frevler? ach! Warum das unschuldvolle Kind? –

O mit Den Goͤttern, den gerechten, den allweisen, Mit ihnen hadre nicht. – Sie wollens – das Sey dir genug. Das Reine nur vermag Zu tilgen die unreine, schnoͤde That! –

O Koͤnig! dein ist nun die Wahl, die schwere –

Und sie will bald getroffen seyn.

Denk 'an Dein Haus; doch auch an mich. Noch mehr, denk' an Dein Vaterland und an den Schwur, den du Gethan. – Zwar bist du Vater, so wie ich Mit dir durch bruͤderliches Band vereint, Und deines Hauses Wohl ist auch das meine; Doch bin ich Gatte, du bist Feldherr, dem37 Die allgemeine Sorg 'auf starken Schultern ruht. Du hast sie uͤbernommen; thu', was dir Geliebt; doch denk 'an deine Pflicht! –

Was draͤngt, Ihr Grausamen, was draͤngt ihr so mein Herz? – Verlaßt mich! Ueberlasset jetzt mich meinem Unnennbar tief gedrungnen Schmerz allein. Was ich beschließe, das erfodert Zeit. Es ist kein Rath zu einem Kampf, den ich Mit einem Feind beginne, dem ich gleich An Macht, mit dem ich gleich an Waffen streite. Nein! Der Feind, der mich bekaͤmpft, ist das Ge - schick; Zwar, wie es scheint, in meine Macht gegeben; doch38 Mit seiner Uebermacht mich draͤngend, daß, Wohin ich mich auch wend ', ich endlich doch Dem Kampf erliegen muß. – Verlaßt mich! – Geht! –

O Vater! – denn mit diesem suͤßen Namen Hofft 'ich einst dich noch zu begruͤßen – Vater!

Mein Sohn! –

Denk 'auch an mich!

Fort! – du erschwerst Mir meinen Kampf mit Zentnerlast!

Denk 'auch An mich und meine Liebe! –

O ihr erhabnen Maͤchte, die ihr des Olympus Hoͤh'n bewohnt, die Voͤlker, wie Die Koͤnige, mit einem Zepter gleich Beherrscht; die ihr, was hoch ist, fallen, und, Was niedrig ist, sich laßt erheben; die Ihr gebt dem Maͤchtigen den Uebermuth,40 Der ihm mit eigner Hand die Grube graͤbt, Worin er faͤllt; die ihr dem Weisen gebt, Was ihn begluͤckt, dem Schwachen Staͤrke zu Der Tugend Werk, und dem Verlaßnen Huͤlfe, Dem Flehenden Erhoͤrung; – gebt, o sendet In meine Brust nur einen schwachen Strahl Von eurer Weisheit ewgem Licht, damit Sich mir der dunkle Pfad erhellen moͤge, Den ich im Labyrinthe des Geschicks Betreten soll! – Denn ausgebreitet liegt Vor mir des Ungluͤcks grauenvolle Nacht. Wohin den Blick ich wende, nur erscheint Die finstre Wuͤste. Kein ersehntes Licht Winkt freundlich mir, nach langer Reise, durch Des Lebens Dornenpfade suͤße Ruh. – Laut toͤnt der Rache Ruf, die meinem Hause, Die meinem griechschen Vaterlande wieder Verlorne Ehre geben soll und Ruhm. – Hier harrt ein Heer, das ich versammelt selbst, Das meiner Herrscherstimme sich, auf meinen Ruf,41 Vertraut. Dort glaͤnzt des Sieges Lorber mir Auf Troja's Truͤmmern; dort erwartet mein Ein großer Ruhm, der mich und mein Geschlecht Verherrlichen, erheben wird. – Doch hier – Hier seh 'ich – weh! – vom eignen Blut be - spritzt Und rauchend den Altar! – von Vaters Hand Geschlachtet das geliebte Kind! – In mein Herz dringt der Opferstahl, und ewig wird Die Wunde bluten, die ich selbst mir schlug! –

Zwar daͤmmert mir ein mattes Hoffnungslicht Aus des Orakels Spruch entgegen; – leben soll Die sonst dem Tod Geweihte – leben; – Soll – Wenn neue Tuͤcken nicht das Schicksal ihr Ersinnt, nicht unaufhoͤrlich sie verfolgt – In Liebe fuͤhren an des Helden Arm, Dem schon in Mars Gefilden Lorber gruͤnt, Soll fuͤhren sie ein Leben, wie es einst42 Die Goͤtter selbst gelebt, da sie noch auf Der Erde wandelten. –

Doch ich – der Vater! – Ich, der einst war ein hochgepries'ner Koͤnig Vor dem Argiver Volk, zu dem mit Hofnung Und sicherem Vertraun das ganze Hellas Erhob den sehnsuchtsvollen Blick, – ich, der Ihm, in der Noth, zur Rettung Huͤlfe schwur, Ich soll, dem zweifelhaften, truͤgerischen Gluͤck Es uͤberlassend, ruhmlos, wie ein feiger Entflohner Miethling, leben, o der Schande! In des verrathnen Vaterlandes Schooß! – Flieh, Agamemnon! fliehe vor dir selbst! Flieh vor dem Anblick deiner Tochter! Nur Zum Zeugniß eigner Schmach wirst du ihr Da - seyn dir Verewigen; mit eigner Hand wirst du Auf ihre Stirn der Schande Brandmaal druͤcken; Auf ewig wird sie seufzen, jammern muͤssen,43 Das Agamemnon sie gezeugt, der einst So hochbegluͤckte – nun verworfne Koͤnig! – O Schicksal, deine Hand liegt schwer auf mir! Woher die Kraft, die mich erhaͤlt? Woher Der Muth, der mir das Schrecklichste zu tragen Vergoͤnnt? – Wohin ich sehe, nur die Klippe, Die meines Gluͤckes Schiff zerschellt! wohin Ich fliehe, nur der offne Schlund, der mich Und meinen schoͤnen Ruhm so tief begraͤbt! – Ihr Goͤtter, wollt ihr euer Werk nicht ganz ver - derben, So zeigt mir einen Weg aus dieses Irrsals Nacht! Durch deinen Blitz laß, Donnerer, mich lieber sterben, Eh 'ich, was schaͤndlich ist, vor mir und euch voll - bracht! –

Ein neues Ungluͤck, Agamemnon, treibt Uns her zu dir.

Was giebt's? Was kann es mehr Noch geben? Ist noch nicht bis auf den Grund Des Ungluͤcks Maaß erschoͤpft?

Ein schneller Tod Rafft ploͤtzlich in dem Heere unsrer Helden Bewaͤhrteste hinweg. Es fuͤllen sich Die Zelte mit den Leichnamen der Krieger; Der Sohn erblaßt in seines Vaters Arm;45 Und jammernd blickt der Sohn auf seines Vaters Entseelte Huͤlle hin. Das Angstgeschrey Verdoppelt sich; laut fodert man von dir Zur Rettung Huͤlfe, Suͤhne fuͤr die Goͤtter. Man droht mit schnellem Aufbruch; schon durch - laͤuft Das dir gewordene Orakel Heer Und Stadt.

Wohl! Ich verstehe euren Wink, Ihr Unerbittlichen! – O fasse dich, mein Herz! Es ist ja nicht dein Werk! –

Hast du beschlossen? –

Nicht ich! – Das Schicksal hat's! – Es giebt, ich seh's,46 Nun keinen Ausweg mehr. Das Loos, es ist Gefallen! bluten muß das Opfer. – Wer? Wer fuͤhrt es her zu uns? –

Wen meinst du, Koͤnig? Was fuͤr ein Opfer?

Wen? So fragst du grausam noch? –

So ist's dein Wille?

Kann ich wollen? Muß Ich nicht? Und darum, weil ich muß, kann ich Mit meines Herzens Kraft nicht widerstreiten. –

Nun dann, so schweig 'in mir des Herzens Stimme! Ich bin nicht Vater mehr, nicht Gatte mehr;47 Ich hab' auch keinen Theil mehr an dem Gluͤck Des Lebens; ich bin euer Feldherr nur; Allein ein unerbittlicher Vollzieher Des ewig furchtbar unabaͤnderlichen Gesetzes der Nothwendigkeit! –

Was willst Du denn, das nun geschehen soll?

Es sey! Ulysses geht nach Argos, fuͤhrt das Opfer Uns unverzuͤglich her; durch welche List – Gleich viel – und Kalchas zuckt den Opferstahl! –

So ist's entschieden? – Iphigenia Soll sterben, bluten am Altar; und ich Ein Zeuge des unmenschlichsten der Opfer seyn? O du, von allen Vaͤtern grausamster! Du kannst es wollen? – Schrecklich! – Schweigt in dir Die Stimme der Natur? – Auf mich hoffst du Nun, Iphigenia; denn dich verlaͤßt des Vaters Getaͤuschtes, Ruhm ergeizend Herz. – Wohl! dich Verlaͤßt die Liebe nicht. Nur sie, sie muß, Sie kann und wird dich retten. – Ja, sie solls! – Automedon! getreuer, tapfrer Freund! Auf, geh, nimm dir, doch unbemerkt den andern, Das schnellste meiner Rosse. Wirf dich drauf! 49Mit Windesfluͤgeln eile hin nach Argos. Komm dem verschlagnen, hinterlistgen Ulyß zuvor. Sag 'Iphigenien: Achilles warne sie; nicht Ohr und Herz Soll sie dem listigen Betruͤger leihn; Hier warte ihrer nur Verrath und Tod; Selbst Agamemnon, selbst der Vater, sey Betrogen, sammt dem Heer getaͤuscht! – Wohl - an! Du weißt nun alles. Geh und eile, ehe Dich Jemand sieht – verraͤth!

Wie aber, wenn Ulyß –?

Bedenke laͤnger nicht; denn nur Die Eile kann hier retten. Tod bringt die Verzoͤg'rung der Geliebten! – Geh! du thust50 Es mir; du rettest mir das eigne Leben; Du kannst des Lebens hoͤchstes Gluͤck mir geben!

Und sollt 'ich auch die eigne Seele lassen, Nicht unter Priesters Hand soll sie erblassen!

Verweile laͤnger nicht, mein Fuß, im dunkeln Gemach! – Es schwebt der Morgen schon em - por; Mit Rosenfingern faͤrbt er Land und Meer; Auf jedem Baume, jedem Rasen glaͤnzt Sein Perlenthau, und balsamreich Geduͤft '52Entsteigt der Flur, dem Hain. – Hinaus, hinaus! Hin an den Busen der Natur! – Es quillt Die Freude mir aus ihrer Mutterbrust; Von ihrem holden Angesichte lacht Mir hell und ungetruͤbt die Wonn' entgegen; Mit keinem Klageton vermischt, erschallt Ihr heiliger Gesang in mein erfreutes Herz. – Wie sie mir winken, mit dem hold verschaͤmten Blick, Die keuschen Rosen! Wie sich so bescheiden Der Lilien balsamreicher Kelch geoͤffnet, Gekleidet in der Unschuld reinstem Glanz! – Der Lorbeer rauscht, und Zephyr's sanfter Hauch Durchsaͤuselt mir der Liebe heilig Laub. – Fort! hin zu euch, ihr Freunde meiner Jugend! Gepfluͤckt mit reiner Hand – von euch, und nur Von euch erborgt die Jungfrau ihren schoͤnsten Schmuck. –

Wo ist sie? – Weh! Aus meinen Armen schon Entrissen? – Schreckt des finstern Traumes Bild Noch immerfort mein muͤtterliches Herz? Wie? Oder hat die raͤuberische Hand, Die ich dem Lager der Unschuldigen Sich naͤhern sah, mit kuͤhnem Frevel mir Mein Kind nur zu gewiß entwandt? – Wo bin Ich? – Traͤum 'ich, oder glaͤnzt in Wahrheit schon Des Lichtes Strahl, von Phoͤbus Angesicht, In mein erwachtes Aug'? –

Wohl mir! – O Dank,54 Ihr guten Goͤtter! Dank! – dort – dort er - blick 'Ich sie, ein wohlbewahrtes Kleinod, in Dem heilgen Mutterschooße der Natur. – Wie unbewußt des muͤtterlichen Kummers, Die Nymphe dieses Thals, sie froh durchtanzt Die Blumenau'! – O gluͤcklich, selig Loos Der unschuldvollen Jugend, die noch nichts Empfindet von des Lebens schwerer Muͤh '; Von jenem Sturme noch nichts ahnet, der, Mit ungebeugter Kraft, das Gluͤck der Sterblichen Zerstoͤrt! – Nur sie, die guten Goͤtter, sieht Ihr Aug', verehrt ihr liebend Herz mit heilger Scheu; Nicht jene furchtbarn Maͤchte fuͤrchtet sie, Die, sonder Maaß und Ziel, verhaͤngen uͤber das Geschlecht der Erdenkinder ihres Zorns Unaufgehaltne Wuth. – O laßt, ihr Himm - lischen, Ihr ganzes Leben seyn, wie ihres Daseyns hell55 Erwachten Morgen! Sichert ihr mit Huld Der Unschuld theuren Schatz! Gebt Freud 'und Ruh' Der reinen Seele immerdar! Staͤrkt ihr Den hohen Sinn, mit dem sie fuͤr die Tugend Rrgluͤht, und kroͤnt durch eines Helden Liebe, Der einst der Stolz des Vaterlandes wird, Des tugendhaften Weibes hoͤchstes Gluͤck! –