Ihr wißt doch, daß ich als Büchsenspanner beim Prinzen Adolph diente, ehe ich mit unserer Gnädigen nach Carlsstadt herüberkam. Der Prinz wohnte am liebsten auf seinen Gütern im Schwarzwald, weil die Jagd dort noch am besten ist, und da ich bei ihm einen großen Stand hatte, wurde ich immer mitgenommen und von allen Forstbediensteten in Ehren gehalten.

Besonders genau lernte ich die umwohnenden würtembergischen Förster kennen und darunter Einen mit Namen Rühs, zu dem ich das meiste Zutrauen faßte, wiewohl er mir anfänglich nicht zusagen wollte; denn er war ein steiler, steifer Mann, von einer langsamen Gemüthsart, und wenn er sich bewegte, war es immer ein militärisches Exercitium. Er war streng, und die Bauern haßten ihn wie's bittere Leiden; sie fürchteten den „ dürren Peter “aber noch mehr; und dürr war er, nichts als Knochen, Rock und Erfahrung. Aber sonst war er respectirt im ganzen Land, und wenn sich die jungen vornehmen Herren den letzten Schliff zum voll - kommenen Jäger geben wollten, so rissen sie sich darum, ein paar Monate aus seiner Försterei zuzubringen. Diese lag auch so bequem, nicht bloß für die Jagd, sondern für alles Andere; man konnte da das Floßgeschäft verstehen lernen und den Holzhandel mit den Fremden; man sah die schönsten Anpflanzungen und die besten Versuche, kahle Platten wieder zu bestocken; kurz alles Mögliche; und hatte dazu noch die Wilderei zu bekämpfen, ordentlich in einem kleinen fortwährenden Krieg.

Die Gegend liegt zunächst am badischen Land und ist arm oder reich, je nachdem man die Sache betrachtet. Der Grund und Boden, soweit er nicht herrschaftlich ist, gehört einem reichen Bauernadel, welcher ein Leben für sich und unter sich führt; die Häusler und Kleinbauern aber haben fast Nichts und Zeit genug zu unnützen Dingen. Früher, ehe man etwas vom Zollverein wußte, waren sie alle Schmuggler, die nur gelegentlich wilderten, wenn den nächtigen, leise auftretenden Gesellen auf dem einsamen Waldpfad ein Hirsch oder eine Sau über den Weg wechselten.

Als aber der Schmuggel sein geweis'tes Ende fand, da wurde Jung und Alt ausschließlich zum Wilddieb. Das Volk dort herum ist gar unruhig und mochte lieber im kühlen grünen Wald ein beschwerlich Leben führen, als zu Hause sitzen; so ein armer Häusler fühlte sich dann auch wohler und freier und konnte dem reichen Bauern nicht länger neidisch sein um Aecker, Vieh und Weiden.

Manchmal mußte freilich Einer bluten, oder kam gar nicht mehr nach Hause; aber dann hatten seine Kameraden nur eine Wollust weiter in der Blutrache an Jäger und Zöllner. Abgelassen hat darum Keiner; wenn er auch Jahrelang im Zuchthaus schmachtete und dort ein Handwerk lernen mußte und endlich heimkehrte ins Dorf, um ehrlich zu leben: — des Abends, wenn der Mond ausging und von der Waldwiese ein Rehruf klang, zog es ihn an die verrostete Büchse. Er nahm sie von der Wand. Das Schloß ging hart und schwer. Solltest es doch schmieren, denkt er, und zärtlich, wie sein Kind, putzt er die Waffe blank. Das glitzert so fein, das läßt sich so schön! Husch! schlüpft er durch die niedere Thür und schlupft in den Wald; was das ein lustig Leben ist! Da kommt das Reh — er legt an; sein scharfes Auge sieht zugleich den Jäger, der ihn ins Zuchthaus gebracht; er ruckt — der Grünrock wälzt sich im Blute, und der Bursch treibt's wilder als zuvor.

Nicht als ob die Gegend darum unsicher wäre; es ist nur ein Krieg zwischen Jäger und Wilddieb. Wer ohne Büchse wandert, mag ruhig durch den dicksten Wald ziehen. Wo man ein steinernes Kreuz findet, zum Zeichen, daß hier schändlicher Friedbruch geübt ward, da ist's halbumgestürzt, hohes Riedgras wächst über der Schuld, und Moos verhüllt den eingegrabenen Spruch.

Ja selbst zwischen Jäger und Wilddieb hat sich mitten in der Gesetzlosigkeit ein eigenes Recht gebildet, das Niemand kennt als die Betheiligten, weil es sonst gegen Niemand gewendet wird. Es besteht eine Art langhergebrachten Abkommens, wenn man schießt, wenn man mordet, wer sich rächen darf, und was gerächt werden muß. Der kleine Krieg mit all seinen Listen und auch Grausamkeiten lernt sich von Vater an Sohn; die feinsten Kunstgriffe vererben als Geheimlehre von Anführer an Anführer. Dawider läßt sich nur wenig thun, weil der Bauer kein böses Gewissen bei der Wilderei hat; denn sein Kopf begreift einmal nicht, daß Wald und Weide nicht Allen frei und gemeinsam sein sollen.

Namentlich sind es einige Thäler im badischen Hochwald, voran das Wolfsthal, wo die gefährlichsten Wilderer wohnen, die natürlich auch vor einem anders gefärbten Grenzpfahl keine Scheu haben und in anderen Herrschaften stehlen, was sie im Badischen nicht finden können.

In diesem Thale liegen die Wohnungen zerstreut, kleine Hütten, halb in den Berg gebaut zum Schutz gegen die Winterstürme, mitten im Wiesengrün, zwischen kleinen Hecken und unordentlichen Zäunen; kaum ein Kirschbaum oder ein verwehter Zwetschgenbaum deuten auf Anbau, und auch vom Handwerk verstehen die Bewohner nicht viel, obwohl sie von Natur gar anstellig zu künstlicher Arbeit sind.

Die Landesherrschaften haben schon ganze Militär-Commando's in Wolfsthal gelegt; in jede Hütte einen Soldaten, dem der Bauer das Woher und Wohin sagen mußte, der haftete daß alle Bewohner zur Nachtzeit in der Hütte waren. Es half nichts! Kaum waren die Soldaten weg, so ließ der Vater die Schnitzbank, der Bub 'die Schule, und der Vater zog in den Wald und lernte den Jungen locken und rufen, laden und schießen. Ohne Gewehr muß dann der fünfzehnjährige Knabe die Fährten von Menschen und Wild abspüren und schützt sich, indem er sich gerade so dumm stellt, als er schlau ist.

Das Uebel wird dadurch noch ärger, daß die Jäger selbst den Anordnungen der Herrschaft nicht grün sind; denn auch ihnen behagt die wilde Lust, Gefahr und Kampf. Auch sie freuen sich auf den Sommer, wenn die Banden, ihrer sechs oder sieben unter einem Hauptmann, ausziehen, um Wildpret in die Bäder zu liefern; dann sammeln sich die Jäger desgleichen, und es geht los, wie es will und kann.

Flucht gilt nicht für eine Schande, List und Betrug nicht für Unrecht; der Tapferste ist, wer jedes Handgemenge meidet, so wenig Zoll von seinem Leib als möglich der Büchse zum Ziel giebt, so viele Geisen und Böcke schießt, als er zu Gesicht bekommt, wer im Kampfe mit dem Einzelnen sich wehrt wie ein Tiger, und wenn er von Mehreren überrascht wird, ruhig die Waffe legt, trotzig vors Gericht und kaltblütig ins Zuchthaus wandert, immer den klingenden Frühling im Sinn, der ihn wieder einmal im Walde sieht.

Eigene Bräuche üben sie bei Bestattung der Todten. Ist einer der Gesellen kalt, so ziehen sich von beiden Seiten Jäger und Wilderer rasch zurück. Entweder schleppen die Bauern den Todten alsbald mit, denn sie halten redlich zusammen, schon aus Aberglauben und damit man an dem Todten nicht die Lebendigen erkenne; oder sie holen ihn später, wenn sie erst an einem sichern Ort die Gewehre versteckt haben — und die Jäger lassen es gern geschehen.

Dann erfährt Niemand etwas weiter von dem Todten; sie graben ein Grab im tiefsten Wald und decken ihn mit Heidekraut, Erde und Felsen. Einer spricht ein Ave — denn die im Bad'ner Land sind viel katholisch — und Alles ist vergessen, bis sie nach Hause kommen und der armen Seele noch ein paar Messen lesen lassen.

Nicht Richter noch Schreiber sind zu diesen Ceremonien nöthig. Nur eins behalten sie ewig: die Blutrache gegen den Jäger, der ihren Kameraden gefällt hat. Darum forschen sie so lange, bis sie den Thäter kennen, und wenn dieser auch gefällt wird, halten sie es nicht für Mord. Sonst aber scheuen sie sich, Einen unter sich zu dulden, dem unschuldig Blut an den Fingern klebt, weil dieser dem ganzen Streifzug Unheil brächte.

Können die Wilderer aber ihren Bruder nicht finden und holen sie ihn nicht zur Nachtzeit, so scharren ihn die Jäger ein. Was sie bei dem Todten finden, wird dann sorgfältig gesammelt und aufbewahrt, und wenn ein im Wolfsthal Vermißter in der Zeitung gelesen wird, packen sie die sieben Sachen zusammen und geben sie auf die badische Post, daß sie an die Nachgelassenen gelangen.

Das ist freilich nicht ganz in der Ordnung, ich gestehe es, aber es vermeidet viel Ungelegenheit u. s. f. Ihr müßt nämlich wissen, daß die Leichen und Untersuchungskosten der Gemeinde zufallen, auf deren Markung der Todte gefunden wird. Schießt nun der Förster auf der Markung seines Wohnorts einen Wilddieb, und dieser bleibt liegen, so geht der Jäger rasch heim und holt ein Roß. Sobald es aber dunkle Nacht ist, packt er den Todten auf den Gaul und führt ihn zur Grenze. Ist es nun ein badisch Roß, so wird es seiner Last in Würtemberg ledig; ist's ein würtembergisch Pferd, erhält Baden den Leichnam zum Geschenk. Dies hat aber so oft zu Streit und Untersuchung geführt, bis die Jäger still übereinkamen, den Wilderer da einzuscharren, wo er liegt, die Herren aufm Gericht nicht weiter zu bemühen und um eines todten Wolfsthälers willen nicht dreißigmal vors Bezirksamt zu wandern.

Ich sage euch, man könnte Tagelang erzählen, was Alles in diesen Wäldern vorgeht; Ihr könnt es aber schon an dem Einen sehen, was jetzt kommt.

Der unwirthlichste Theil in dem Revier des Försters Rühs, wovon ich rede, ist eine enge Thalschlucht. Der Bach bricht wild zwischen den umhergewürfelten Felsblöcken durch, verschwindet oft unter dem Gestein, und man hört nur das Brausen. Kein Erlenbusch, nicht einmal die Weide mehr wächs't in der Oede, nur die Ranken des Brombeerstrauchs wuchern in den Spalten und breiten sich hungrig und suchend über das weiche bräunliche Moos.

Von beiden Seiten erhebt sich steiler immer steiler der Berg, voll Ginster und Haiden und Stein. Kein Laut, kein Ton! Nicht einmal der Specht klopft im Tannenwald, der auf den Kuppen steht, kein Rehruf hallt von dem kleinen, heimlichen Grasplatz her, der wie verloren zwischen den Felsen liegt. Hinten baut sich Kuppe über Kuppe: dunkler, schwarzer Wald; nur die Nebelwolken, die sich wie vom Rocken am Berge abspinnen, nur purpurne Lichtstreifen zeigen, wo die Frühsonne hindringt. Das Haupt der höchsten Berge ist wieder kahl, voll Trümmer und Schneeplätzen, unheimlich und schwer zu erklimmen. Auch wandelt nicht leicht ein Mensch darüber, denn es ist nicht geheuer, und der Bauer scheut sich vor „ des Teufels Mühle “.

Nur gegen Norden fängt diese Schlucht an in das breitere Thal auszulaufen, daß man wohl schon die Glocken herüberklingen hört. Da tritt auch der Wald weiter, fast bis ans Wasser, herab; die Buchen mögen auch wieder im feuchteren Grund wachsen und umschatten einen Rasenplatz, welcher etliche hundert Schritte im Umfang haben mag. Das Bett des Baches ist abgegraben und treibt rechts hingeleitet die Räder einer Mühle, welche halb in den Berg hineingebaut ist, so daß man sich hinten leicht zum ersten Stock einschwingen könnte. Aber nur in dem kurzen Mühlgraben geht das Wasser still und tief; dann rauscht es wieder lustig im alten Bach unter dem Dickicht fort.

Links ziehen von allen Seiten glatte Fußpfade vom Berge herab und laufen bei einer Brücke von unbehauenen Tannenstämmen zusammen, die zur Mühle hin über den alten, fast trockenen Wasserlauf führt. Tiefe übergras'te Radspuren zeigen, daß man, wenn auch nur selten und mit Noth und Mühe, doch das Korn zur Mühle fährt, wenn sich schon schwer begreift, wie ein Wagen über Stein und Berg kommen soll, weil eine Krümmung der Schlucht den Blick ins weitere Thal verdeckt.

Auch hier war es aber noch lautlos still. Das Mühlwerk stand; der Tag konnte kaum angebrochen sein. Wenn auch die Sonne um die Gipfel spielte und der Tannenduft, der sich des Morgens ergießt, die Lüfte füllte, so blieb es unten noch düster und kalt.

Dennoch war schon ein junger Jägersmann auf den Beinen und suchte sich gegenüber der Mühle mit Hülfe der Sträucher auf einen Felsblock zu schwingen, von wo er Alles im Auge haben könnte, ohne selbst gesehen zu werden.

Wer ihn so im Moose liegen sah, verdeckt durch Gestrüpp und Farrenkräuter, wie er spähend die verwegenen braunen Augen von Busch zu Busch rollen ließ und weiter über den gelben Ginster hinaus tief hinein in den Tannenwald hinter der Mühle, der hätte Wunder gemeint: die ganzen Franzosen wären über den Schwarzwald gekommen und stünden einem Vorposten gegenüber.

Am längsten aber verweilte sein Auge auf der Mühle, bis endlich der helle Schein sich von den Bergen auch auf Dach und Räder niedersenkte und es unten lebendig wurde.

Ein Mädchen trat heraus; der Morgenwind wehte ihr frisch entgegen, daß sie rasch mit der Hand nach der Haube fuhr, die geschmückt mit Flitter und Glasperlen wie ein Krönlein um die Stirn lag und die blonden Haare zusammenhielt. Der kurze gefältelte Rock, schwarz mit handbreitem, hochrothem Saum, die weiße Schürze und Fürtuch, die hohen blauen Strümpfe mit weißem Zwickel paßten nicht in die Gegend, die andere Sitte und Trachten hat.

Sie schaute zuerst lange nach der Brücke hin; sie wartete, — wandte sich aber dann rasch zu dem klaren Brunn, welcher gerade vor der Mühle hervorströmt und, durch eine kurze Röhre gefaßt, den hölzernen Trog füllt und die saftigen Butterblumen ringsherum tränkt.

Schnell wusch sich Anna Marie, oder wie man dort sagt: „ die Ammrey “, die Augen hell und die Stirne kühl, die weißer war als die Kirschblüthen, die über ihr hingen, und weißer als der Hollunderblust im Gärtchen. Ein verwittertes Muttergottesbild stand zunächst am Quell; zu dem betete sie unaufmerksam, immer nach dem Walde schauend, ein Ave und ging dann ruhig auf den Stall zu, wo die Kühe in der leeren Krippe schnoberten. Wie sie so ging, sang sie vor sich hin:

Ei was du singst! rief ihr der Jäger herüber, der sich jetzt ganz sorglos ausrichtete und näher. kam. Er riß ein Paar Blumen ab und warf sie im Gehen über die Brücke; — ei, wie singst du so schön, Ammrey!

Ha ja! entgegnete das Mädchen von ferne, ich dächte wohl schön genug für Specht und Guckuck.

Denn eben rief der Guckuck. Der Jäger horchte scharf hin und eilte fort. Guten Morgen! rief er schon leise am Bach hinauf; Gott behüt '! antwortete sie so leise, daß er es nicht mehr hören konnte. Aber sie blickte ihm nach, wie er über die Felsblöcke sprang und sich nicht umschaute. Er hätte sonst auch noch einen Mann in der Mühlluke sehen müssen, der rasch zurückfuhr, als er den Weg, den der Jäger einschlug, erkundet hatte. Sie bemerkte den Späher wohl, that aber nicht desgleichen, sondern trillerte weiter:

Der Jäger eilte am Bache hin, der Gegend zu, von wo der Guckuck rief, und dachte nicht an den Lärm, den das nachstürzende Geröll machte; denn das Rauschen übertäubte denselben mitsammt den festen Schritten. Nur hielt er sich stets an der rechten Seite und ging so nahe als möglich unter dem überhängenden Bachufer hin, um vom Walde aus, der immer noch ziemlich weit herunterlief, nicht gesehen zu werden.

Zuletzt hörte jeder Weg auf; er sprang von Fels zu Fels, nahm aber doch einmal den Ablauf zu kurz und hing einige Fuß über dem Wasser nur noch in alten Wurzeln, die im Felsen steckten aus der Zeit, da ihn der Schneegang von der Höhe herabgerissen. Ei so soll dich doch! murmelte er vor sich hin, da sein Fuß in dem glatten Gestein keinen Halt finden konnte und die morschen Wurzeln unter seinen Händen wichen, daß ihm das kalte Bad gewiß war. Und Ihr lacht auch noch, rief er fast ärgerlich, als ein stilles, heiseres Gelächter an sein Ohr schlug. Aber schon griff ein ungewöhnlich langer Arm von oben herab, faßte ihn am Rockkragen und hob ihn, fast ohne sein Zuthun, mit Einem Ruck empor.

Jugend hat keine Tugend; es bleibt ewig wahr, sagte der Retter mit einer schönen tiefen Stimme, nur daß er jedes Wort herzählte wie ein einzelnes Geldstück. Der Herr Otto rennt über Stock und Stein, wie ein Füllen; von der Mühle an mußt 'ich es traben hören. Wenn's so laut hergeht, so läuft ja ein Fuchs noch weg, wenn er nur Einen Lauf hat. Wie oft soll ich's dem Herrn Otto noch sagen, daß er vorsichtig sein muß, wenn er an diesem verdammten Mühlbach aufwärts rennt; abwärts kann er traben wie ein Pferd; aber aufwärts! — nein; wer oben im Thal steht, hört das Kommen so laut und deutlich, als wären die Steinblöcke lauter Saiten, an denen der Ton hinaufläuft.

Nein, nein, Herr von Eyach; wenn der Herr so viel Lärm macht im Wald, so muß er zum wenigsten den grünen Rock ausziehen, oder man singt ihm in acht Tagen: „ Nun ruhen seine Todtenbeine “. — Dabei sperrte er den weiten Mund auf, zog die ledernen Backen in tausend Fältchen zurück und ließ das Gesicht zwischen Dummheit und Schlauheit; doch salutirte er zugleich und griff an die Mütze, denn zu viel wollte er doch auch nicht gesagt haben.

Meint man doch, man sei unter den Türken und nicht mehr in einem Lande, wo das Gesetz gilt, wenn man Euch hört, Rühs; wo in aller Welt schießt man denn bei Tag auf einen Jäger in des Königs Rock? antwortete etwas erhitzt der junge Mann, indem er das Blut von der Hand wischte, die aufgeritzt war. Und Ihr könnt auch nicht fliegen und nicht, ohne daß man's hört, von dort hier herüberkommen — damit deutete er auf die Stelle, wo er abgesprungen war, wohl acht Fuß von der Spalte, in der sie kauerten — und da, wo die Blöcke im Winkel zusammenlaufen, ist doch wahrhaftig Alles so glatt und steil, daß man nicht hinüber und herüber kann.

Der alte Förster schaute verwundert dem Herrn Otto ins Gesicht, hob sich in die Höhe, sah ringsum, ob ihn kein fremdes Auge bemerke, murmelte dann: Die Hunde von Wilddieben sind doch fort seit dem Lärmen, warf die schwere Büchse auf die Schulter zurück und stand mit Einem Schwung da, wohin zu kommen der Andere für unmöglich erklärt hatte.

Ohne Geräusch, sicher und fest wie ein Steinbild schritt er nach dem Ort, wo der Jüngling seinen Anlauf genommen hatte; da setzte auch er ab und schnellte sich neben seinen Gefährten auf dieselbe Stelle, wo er kaum gestanden. Sein Gesicht, das ehern geworden war, lief wieder in seine tausend Falten auseinander, und ohne Athem zu suchen, als wäre er seither nur mit Einem Gedanken beschäftigt gewesen, fuhr er fort:

Ja, ärger als bei den Türken! Der Herr Otto kommt vom Unterland; dort freilich zeigt man das Geweih von einem Zwölfender fürs Geld, dort trägt man die Vogelflinte und fängt Hasen und Spatzen in Schlingen. Dort thut man auch dem Wilddieb nichts; höchstens ein Paar Schrote in die Waden; dort braucht der Jäger auch keine Angst zu haben, denn so umsonst schießt auch der Wilddieb nicht.

Gesetz! — Schönes Gesetz, das! — Ziehe der Herr Otto den grünen Rock aus, stelle er die Flinte in Kasten, so kann er ruhig durch den Schwarzwald ziehen, bei Tag und Nacht, wie in Abraham's Schooß.

Ein ander Gesetz aber ist's mit dem Jäger und mit dem Wilderer. Was Sau ist und was Hirsch ist, was fliegt und im grünen Rock stolziert, das gehört dem Wilderer; was Sau ist und was Hirsch ist, was fliegt und nicht des Königs Rock trägt, das gehört dem Jäger. Und wenn Einer kalt wird, dem singen die Kinder nicht am Grabe, dem hält kein Pfarrer die Rede: man scharrt ihn nur so ein; und wenn's ein Jäger ist, thut man drei Schuß; ist's ein Wilddieb, den graben die Kameraden ein, und der Pfaff unten im Badner Land leiert ihm eine Messe für einen Rehziemer und einen neuen Kerzenstock. Und für jeden Jäger fällt ein Wildrer und für jeden Wildrer ein Schütz!

Gerade dort — er deutete auf einen überwachsenen Fleck am Ufer — gerade dort unter dem Ginster liegt auch Einer, den Niemand findet, als unser Herrgott am jüngsten Gericht! — Unwillkürlich griff der Jüngling nach seiner Vogelflinte. — Er thut nichts Böses mehr und nichts Gutes, sagte der Förster, nichts Böses und nichts Gutes, wiederholte er ernst. Man rief ihn „ Maurerkarle “, und war er von den Schlimmsten; und doch wollte ich, ich hätte ihn nicht geschossen. Er bittelte und bettelte so um der Gotts Willen und fiel ins Knie; ich wollte schon absetzen; Puff! da knallt's von der andern Seite nach mir und die Reh - posten prazzeln um mich her; da hat's mich angefaßt, so bitterbös, und der Kerl mußte mir kalt sein.

Es ist wohl zwanzig Jahre her, und doch: ich konnt 'oft und viel darüber nicht Schlaf finden. Er hat mich so gräßlich bedroht, daß er mir noch erscheinen wolle vor dem seligen End', wenn ich schösse. Und es ist nicht sauber. Ja, Herr Otto: in die Kirche komm 'ich gerade nicht viel; aber man lernt es im Wald: wen der Herrgott soll schützen, deß Hand muß rein sein von ungerechtem Blut. Denn der Otter frißt den Fisch und den Otter schießt der Schütz und den Schütz holt der Tod. Eins ums Andere. Wie oft denk' ich nicht in meinem Sinn: du willst keinen weiter kalt machen, Förster! Aber wenn sie so die Gais in der Milch und die Vögel in der Heckzeit wegschießen, so thut mir's im Herzen weh, und wenn so ein Kerl vor mir steht, so muß ich Blut sehen.

Doch er liegt wohl; ich habe in des Königs Namen geschossen! — machte sich der Förster die Last leicht und sah seinen Begleiter um Zustimmung an; allein dieser antwortete nur kurz: Meine Hände sind rein.

Das war dem Alten nicht recht; er wurde still; er klopfte am Büchsenschloß, schnallte den Leibriemen fester und sah vor sich hin.

Schwatzen wir da wie die alten Weiber Langes und Breites, fing er endlich wieder an, und vergessen ganz, daß der Eber im Grenzthal abgespürt werden muß, und doch scheint die Sonne schon im Wasserspiegel. Wir müssen aber zuvor auf die Glashütte; da wird's schon vier, fünf Uhr, ehe wir nur ans Abspüren kommen. — Doch, daß ich es nicht vergesse, was hat denn der Herr Otto bei der Mühle gesehen? fragte er endlich; ist der Herr hübsch vorsichtig gewesen und hübsch umsichtig, wie's der vollkommene Jäger lernen soll?

Ich ging durch den schwarzen Winkel und sah nach den Tauben, antwortete der junge Jägersmann; dann schlich ich durch den alten Schlag auf den großen Stein bei der Mühle, es war noch Alles leer und still; die Räder standen, und kein Mensch ließ sich blicken. — Otto wandte sich um, als horchte er auf etwas, um den spähenden Blicken des Försters zu entgehen, auf die Frage aber: Und hinter der Mühle? — antwortete er leicht hin, indem er sich zum Gehen anschickte: Ueberall ganzer Thau, den kein Vogel gestreift hat.

Ja! rief der Alte, man findet nie etwas, als könnte das katholische Pack nur auch durch die Luft fliegen. — Er hielt inne und griff mit der Hand an den Kappenschild empor: Weiß wohl, der Herr Vater sind auch katholisch und der Herr Otto auch, aber nicht so katholisch; — allen Respect! — Aber, wie gesagt, das katholische — die katholische Mühle ist mir ein Dorn im Auge, so lange ich lebe. Seit hundert Jahren hat dieselbe Sippschaft das Haus, und Jeder ist ein ärgerer Wilddieb gewesen, als sein Vater. Der Jetzige treibt's an die dreißig Jahr; und es ist, als hätte er mit dem Teufel einen Pact, denn nie wird er geschossen, und doch schwört er und flucht im Haus, daß es gewiß schon lange verbrannt wäre, thäte die Ammrey nicht ebenso viel bten, als er donnerwettert.

Und immer ist dort das Hauptquartier von den Wolfsthälern, von diesen katholischen — von diesen Hauptwilddieben, und seit sie wissen, daß ich ihnen den Weg abspüre und nachzähle, wie viel in der Mühle sind, waten sie von hier oben herab lieber im Wasser, nur daß sich die Spur verwischt. Aber warte! der Förster ist doch auch noch da! —

Er wanderte dem Jüngling nun rüstig voraus, vorsichtig wie ein Fuchs, lauschend und schauend, während er ihm alle Schliche der Wilddiebe erzählte und allerlei gute Lehren dagegen an die Hand gab, die sichtlich nicht auf schlechten Boden fielen, denn je eifriger er schwatzte, um so eifriger hörte dieser zu.

Mitten in einem Satze aber blieb der Alte stehen und betrachtete aufmerksam einen großen rothen Sandsteinblock, der einsam und vom Wasser abgeschliffen zwischen den Graniten lag.

Ob der Teufel nicht dumm ist, Herr Otto! wandte er sich endlich zu seinem Begleiter zurück, welcher nicht wußte, was den Alten aufhielt, sich schußfertig machte und hinter den Felsen duckte.

Nicht jetzt! grins'te der Alte; aber bleibe der Herr Otto nur, wie er ist; ich will's ihn schon lehren, daß er von den ersten Jägern werden soll.

Damit stellte er sich selbst so, daß er vom Berge aus nicht gesehen werden konnte, und begann mit großer Langsamkeit: Sieht der Herr Otto die Streifen im rothen Stein? Ist der Teufel nicht dumm? Das nenn 'ich mir eine Spur, eine Capitalspur; die dummen Teufel wissen noch nicht, daß man die Schuhnägel im Sandstein sieht, und treten so fest auf, als wär's Granit. — Der Herr Otto wird bald so ein Paar Wilddiebe sehen, denn dieser da ist aufwärts gerannt, 's hat ihm pressirt, denn er ist ausgerutscht. — Dort hinten, wo die Schlucht schließt, rückt der Tannenwald wieder ans Wasser; da kommen sie herunter und gehen im Bach zur Mühle und wieder zurück. — Und die Spur ist noch frisch; wär' schon ein Thau darüber, so wären die Streifen nicht so weiß. Jetzt gilt's, Herr Otto; jetzt muß ich den Obermann machen.

Vorsichtig ging er vorwärts, und freudig folgte der Junge mitten im Bach, durch die steilen Ufer gedeckt.

Der Herr Otto muß beim Waten seinen Fuß aus dem Wasser ziehen, gerade bis an die Sohle, aber nicht höher, sonst tröpfelt's, raunte ihm der Förster zu, und fort ging's, bis der hohe Tannenwald wieder ganz nahe am Wasser begann.

Das steht wie ein Dom, so hundertjährige Tannen und wohl sechzig Fuß hoch, bis nur die Krone anfängt, und auf dem Boden ist's sauber und glatt, wie in der Kirche. Kein Strauch hindert den Fuß, weiches Moos und grüne Heidelbeeren decken den Boden, nur die Stech - palme gesellt sich zu den stolzen Bäumen. Purpurne Lichter funkeln um die Stämme; es wird gar geheim in der würzigen stillen Mittagswärme; auch die Wipfel rauschen nicht mehr.

Der Alte trat hier aus dem Wasser, schlüpfte hinter einen Felsen mitten in die Farrenkräuter, bedeutete Otto dasselbe zu thun, und als er ringsum gespäht hatte, setzte er sich, legte die Flinte über die Knie und langte ein großes Stück Speck und Kartoffelbrod aus der Tasche. Das Besttheil schnitt er für seinen Begleiter ab, der die rauhe Kost nicht verschmähte.

Der Herr Otto legt das Gewehr zu weit von sich weg, murmelte Rühs kauend und sich dehnend; der vollkommene Jäger thut das nie; und der Herr Vater hat es mir so auf die Seele gebunden, daß ich den jungen Herrn in aller Kunst soll unterrichten; — aber auch der Herr Vater waren immer zu heißblütig; — freilich, es sind jetzt an die vierzig Jahr, daß der jung war, und drunten auf dem Schloß am Neckar giebt's wohl nicht mehr viel, was ihm das Blut heiß macht.

Otto lachte hell auf, aber die breite knöcherne Hand des Jägers deckte ihm rasch den Mund: Scht! Scht! Und dieser hatte Recht; ein heller Rehruf klang von dem Berge her, welcher jenseits des Baches und ihres Lagers emporstieg.

Der Alte kaute ruhig zu Ende, warf sich auf den Bauch und kroch dann an die Ecke des Felsens vor, hinter welchem sie saßen. Die Erfahrung leitete sein Auge alsbald nach einem frischgrünen Wiesfleck. Die Glocken des rothen Fingerhuts glühten und schimmerten herüber aus dem Kraut, das mannshoch aufgesproßt war und ein treffliches Versteck für den Bauer abgab, welcher dazwischen stand, und von welchem Otto, der dem Alten nachrutschte, nur den linken Arm sehen konnte, in einer Entfernung, wie weit gerade noch eine gute Büchse trägt.

Hm, hm, sagte der Förster, indem er den Hahn leise aufzog; seit wann braucht man denn die linke Hand, um den Rehruf zu führen? Herr Otto, es ist nicht gut, wenn man nur so ein kleines Stück, wie einen Arm, mit der Büchse nimmt; man muß immer das Mittel nehmen, sonst ist's gefehlt; es ist nicht wie mit den Schroten; die Kugel macht nur Ein Loch oder kein Loch. Es ist gewiß wahr, Herr Otto. — Da kam der Rücken des Wilderers zum Vorschein; der graue Kittel gab ein gutes Ziel, und ehe Otto es, wie er versuchte, hindern konnte, knallte die Büchse, ein langer Bursche that einen Schrei, machte einen hohen Sprung im Kraut und fiel.

Was ist's? wandte sich der Alte um, welcher glaubte, der Jüngling habe ihm wegen einer näheren Gefahr ans Gewehr gegriffen. Es hat ihn schon! —

Oben aus dem Walde sprangen vier Gesellen, faßten den Gefallenen und schleppten ihn eilig fort.

Schuß und geflossenes Blut hatten Otto umgewandelt. Er, der soeben den Förster am Schießen hindern wollte, fuhr jetzt selbst glühend empor und knallte nach dem Haufen, der dem Walde zudrängte. Natürlich zerstäubten die Schrotkörner der leichten Flinte auf der halben Zielweite. Der Alte lachte: Es ist nichts mit so leichten Dingern! Von Morgen ab muß der Herr Otto immer die Büchse tragen, und dann immer nur mitten auf den Leib gehalten!

Aber was thun wir jetzt? fragte Otto, indem er das Beispiel des Alten befolgte und sein Gewehr frisch lud.

Nichts! — Wir lassen sie ihn forttragen, antwortete Rühs, legte die Büchse wieder in den Schooß und fuhr still in seinem vorhin unterbrochenen Mahl fort, bis er damit zu Ende war und aufstand. Der Herr Otto hat ein zu unruhiges Blut, sagte er zu dem Jüngling, dessen Pulse hörbar klopften, zu heiß für diese Gegend. — Ich will jetzt noch sehen, wohin ich den Kerl geschossen habe; es will mir nicht recht scheinen; — aber der Herr Otto bleibt da; müßt 'ich mich doch zu Tod schämen, wenn ihm etwas geschähe. — Nein, nein! fuhr er fort, als der Jüngling doch Miene machte, zu folgen: es geht nicht und darf nicht sein; ich könnte ja nicht mehr vor den Herrn Vater treten, wenn ich seinen Augapfel unnütz in Gefahr brächte. Der Herr Otto bleibt hier, wo er ist, und hält die Augen offen; 's wird nöthig sein.

Der Jüngling blieb stehen, an die Ecke des Felsens gelehnt, und sah erst dem Alten nach, der mit einigen Sätzen über dem Bach war und bald oben mitten unter den glühendrothen Blüthen emsig und lange suchte. Dann überließ er sich seinen Gedanken und kämpfte halb zwischen Schlaf und Träumen, als es plötzlich schleichend um die Ecke bog, an welcher er lehnte, und ein junger Bauer, Gewehr im Arm, vor im stand. Jedem von Beiden kam der Andere unerwartet; ihre Augen wurzelten in einander. Aber schon hatte Otto den Bauer um den Leib gefaßt, denn das Gewehr zu brauchen war keine Zeit; schon wälzten sie sich am Boden zwischen Tannen und Moos, Jeder bemüht, das Messer zu ziehen, kräftig und gelenk wie zwei kämpfende Schlangen. Der Wildrer war stärker und preßte Otto so fest an sich, daß ihm das Blut wild zum Gehirn strömte, als sollte es zerspringen; doch ersah sich der Jüngling eines Vortheils und stieß endlich dem Bauer den Kopf an eine hervorragende starke Wurzel, daß dieser betäubt nachließ und Otto das Messer lösen konnte.

Keiner von Beiden hatte ein Wort gesprochen! trotzig und mit giftigem, aber festem Blick wollte der Bursche den Stoß empfangen, als eine eiserne Hand Otto's Arm von hinten so fest umklammerte, daß er weder den Wilderer erstechen, noch dem Andern, wie er versuchte, das Messer in den Leib rennen konnte.

Um der Gotts Willen! — Der Herr Otto kämpft mit dem Teufel selbst; es ist ja der Maurerkarle, der unter dem Ginster liegt! schrie der Förster, Otto immer krampfhafter haltend.

Der Augenblick war aber nicht, um den jungen Edelmann mit dem Teufel zu schrecken. Narr! er hat Fleisch und Blut! Laß fahren! schrie er ergrimmt auf, ohne seine Beute aus den Augen zu lassen. Doch schien er sich plötzlich eines Andern zu besinnen; denn er zog das Knie, welches er dem Bauer auf die Brust gesetzt, zurück und sprang rasch empor: Du kannst gehen! sagte er zu dem verblüfften Burschen.

Der Alte trat erst einige Schritte furchtsam zurück, und Otto sah eine grenzenlose Angst in seinen Zügen. Doch faßte der Förster endlich den Bauern am Kittel, wie wenn er sich vergewissern wollte, daß Fleisch und Blut darin stecke. Als er aber die festen derben Knochen spürte, lief das angespannte Gesicht wieder auseinander, und aufathmend, als wäre ihm ein Stein vom Herzen, sagte er zu seinem Begleiter, indem er dem Bauern das Messer abnahm: 's ist schon gut, Herr Otto, es ist mir auch recht, wenn er frei wird; aber unvorsichtig muß man darum doch nicht sein; den Stachel muß man der Hummel nehmen.

Der Bauer ließ willig Alles mit sich geschehen und putzte sich die Tannennadeln aus dem Haar, ohne eine Miene zu verziehen; dann wandte er sich endlich zu dem Alten und sagte hämisch: Ich danke, danke und will's behalten; des Maurerkarle's Aeltester vergißt Euch nichts.

Damit schickte er sich an zu gehen, indem er über die Achsel nach Otto zurücksah: Ihr und ich haben uns nichts zu danken und nichts zu vergeben, sagte er, und sein junges, aber zerrüttetes Angesicht war nur bitterer Haß, daß sich Otto verachtend und wortlos abwandte, um sein Gewehr aufzuheben, welches noch am Boden lag.

Aber so leichten Kaufs sollte der Bursche jetzt nicht mehr fortkommen, denn der Rühs hatte seine Sinne wieder bei einander. — So! — sagte er, so! — Du bist nur der Sohn; — ja, ja; du siehst dem Schlingel gleich; der Apfel fällt nicht weit vom Stamm! Ja wahrhaftig — dabei faßte er ihn wieder beim Kittel — du bist ein junges Blut. Du könntest dich noch bessern, du — Auf will ich von Sünden stehen und zu meinem Vater gehen, — so heißt's im alten Gesangbuch. Du solltest dich schämen, du! —

Der Bauer sah recht demüthig aus, daß dem Alten sogar noch ein freigebiger Gedanke kam, was sonst eben seine Sache nicht war. — Da, da! — er zog einen halben Gulden heraus und drückte ihn dem Bauer in die Hand; nimm's nur, es ist kein Sündengeld; bessre dich, denn wenn du mir wieder ins Revier kommst, hernach —

Mit einer Drohung ließ er den Burschen endlich los, der wehmüthig nach seiner guten Flinte sah, die von vorhin noch am Boden lag, und über welche sich der Förster gestellt hatte.

Langsam ging der Bauer unter den Tannen fort. Kaum aber war er hundert Schritte empor gestiegen, da gellt's im Berg; er schaute um, ob ihm die Bäume den Rücken deckten, trat noch einmal hervor, daß ihn die Beiden sehen mußten, warf ihnen das Geldstück zurück und lief wie ein Reh dem Dickicht zu.

Dacht 'ich es doch, die Hunde! fuhr der Alte auf; er hat keine Ruh als mit dem Blei im Leib. Damit zog er die Büchse empor, um nachzuschießen, aber Otto fuhr ihm dazwischen: Seid Ihr verrückt, Rühs? Erst seid Ihr weichherzig, wie ein altes Weib, und nun wollt Ihr unnütz Blut vergießen!

Verlegen griff der Alte an den Kappenschild. Verzeihen der Herr Otto; bin ich doch erschrocken, wie in meinem Leben nicht. Ich habe geglaubt, der Maurerkarle sei aus dem Grab gekommen so ähnlich sieht der Bub dem Vater. — Man wird eben auch alt und sieht nicht immer gut, setzte er hinzu, wandte aber plötzlich das Gespräch: Aber was hat denn der Herr Otto mit dem Kerl; der hat ja einen gottlosen Haß; ich wollte, ich hätte zugeschossen, denn so ein Bauer ist rachsüchtig wie ein Schäferhund! — —

Oder hat der Herr Otto etwas mit der Ammrey in der Mühle? —

In der Mühle, wie so? fragte Otto glühend über und über.

Nu, nu, ich meine gerade nichts Böses, antwortete der Förster; ich dachte nur, es wäre möglich; dann könnte ich mir den Haß erklären. Es ist wahr, die Ammrey ist eine stattliche Person, und die Maurer - karle sind mit der ganzen katholischen Sippschaft verwandt! —