Erſtes Kapitel.

Im Norden der Grafſchaft Ruppin, hart an der mecklenburgiſchen Grenze, zieht ſich von dem Städtchen Granſee bis nach Rheinsberg hin (und noch darüber hinaus) eine mehrere Meilen lange Seeenkette durch eine menſchenarme, nur hie und da mit ein paar alten Dörfern, ſonſt aber ausſchließlich mit Förſtereien, Glas - und Teeröfen beſetzte Waldung. Einer der Seeen, die dieſe Seeenkette bilden, heißt „ der Stechlin “. Zwiſchen flachen, nur an einer einzigen Stelle ſteil und quaiartig anſteigenden Ufern liegt er da, rundum von alten Buchen eingefaßt, deren Zweige, von ihrer eignen Schwere nach unten gezogen, den See mit ihrer Spitze berühren. Hie und da wächſt ein weniges von Schilf und Binſen auf, aber kein Kahn zieht ſeine Furchen, kein Vogel ſingt, und nur ſelten, daß ein Habicht drüber hinfliegt und ſeinen Schatten auf die Spiegel¬ fläche wirft. Alles ſtill hier. Und doch, von Zeit zu Zeit wird es an eben dieſer Stelle lebendig. Das iſt, wenn es weit draußen in der Welt, ſei's auf Island, ſei's auf Java, zu rollen und zu grollen beginnt oder gar der Aſchenregen der hawaiiſchen Vulkane bis weit auf die Südſee hinausgetrieben wird. Dann regt ſich's auch hier, und ein Waſſerſtrahl ſpringt auf und ſinkt wieder in die Tiefe. Das wiſſen alle, die den Stechlin umwohnen, und wenn ſie davon ſprechen, ſo ſetzen ſie1*4wohl auch hinzu: „ Das mit dem Waſſerſtrahl, das iſt nur das Kleine, das beinah Alltägliche; wenn's aber draußen was Großes giebt, wie vor hundert Jahren in Liſſabon, dann brodelt's hier nicht bloß und ſprudelt und ſtrudelt, dann ſteigt ſtatt des Waſſerſtrahls ein roter Hahn auf und kräht laut in die Lande hinein. “

Das iſt der Stechlin, der See Stechlin.

Aber nicht nur der See führt dieſen Namen, auch der Wald, der ihn umſchließt. Und Stechlin heißt ebenſo das langgeſtreckte Dorf, das ſich, den Windungen des Sees folgend, um ſeine Südſpitze herumzieht. Etwa hundert Häuſer und Hütten bilden hier eine lange, ſchmale Gaſſe, die ſich nur da, wo eine von Kloſter Wutz her heranführende Kaſtanienallee die Gaſſe durch¬ ſchneidet, platzartig erweitert. An eben dieſer Stelle findet ſich denn auch die ganze Herrlichkeit von Dorf Stechlin zuſammen; das Pfarrhaus, die Schule, das Schulzenamt, der Krug, dieſer letztere zugleich ein Eck - und Kramladen mit einem kleinen Mohren und einer Guirlande von Schwefelfäden in ſeinem Schaufenſter. Dieſer Ecke ſchräg gegenüber, unmittelbar hinter dem Pfarrhauſe, ſteigt der Kirchhof lehnan, auf ihm, ſo ziemlich in ſeiner Mitte, die frühmittelalterliche Feld¬ ſteinkirche mit einem aus dem vorigen Jahrhundert ſtammenden Dachreiter und einem zur Seite des alten Rundbogenportals angebrachten Holzarm, dran eine Glocke hängt. Neben dieſem Kirchhof ſamt Kirche ſetzt ſich dann die von Kloſter Wutz her heranführende Kaſtanienallee noch eine kleine Strecke weiter fort, bis ſie vor einer über einen ſumpfigen Graben ſich hin¬ ziehenden und von zwei rieſigen Findlingsblöcken flankierten Bohlenbrücke Halt macht. Dieſe Brücke iſt ſehr primitiv. Jenſeits derſelben aber ſteigt das5 Herrenhaus auf, ein gelbgetünchter Bau mit hohem Dach und zwei Blitzableitern.

Auch dieſes Herrenhaus heißt Stechlin, Schloß Stechlin.

Etliche hundert Jahre zurück ſtand hier ein wirk¬ liches Schloß, ein Backſteinbau mit dicken Rundtürmen, aus welcher Zeit her auch noch der Graben ſtammt, der die von ihm durchſchnittene, ſich in den See hinein¬ erſtreckende Landzunge zu einer kleinen Inſel machte. Das ging ſo bis in die Tage der Reformation. Während der Schwedenzeit aber wurde das alte Schloß niedergelegt, und man ſchien es ſeinem gänzlichen Ver¬ fall überlaſſen, auch nichts an ſeine Stelle ſetzen zu wollen, bis kurz nach dem Regierungsantritt Friedrich Wilhelms I. die ganze Trümmermaſſe beiſeite geſchafft und ein Neubau beliebt wurde. Dieſer Neubau war das Haus, das jetzt noch ſtand. Es hatte denſelben nüchternen Charakter wie faſt alles, was unter dem Soldatenkönig entſtand, und war nichts weiter als ein einfaches Corps de logis, deſſen zwei vorſpringende, bis dicht an den Graben reichende Seitenflügel ein Hufeiſen und innerhalb desſelben einen kahlen Vorhof bildeten, auf dem, als einziges Schmuckſtück, eine große blanke Glaskugel ſich präſentierte. Sonſt ſah man nichts als eine vor dem Hauſe ſich hinziehende Rampe, von deren dem Hofe zugekehrter Vorderwand der Kalk ſchon wieder abfiel. Gleichzeitig war aber doch ein Beſtreben unver¬ kennbar, gerade dieſe Rampe zu was Beſonderem zu machen, und zwar mit Hilfe mehrerer Kübel mit exotiſchen Blattpflanzen, darunter zwei Aloes, von denen die eine noch gut im Stande, die andre dagegen krank war. Aber gerade dieſe kranke war der Liebling des Schloßherrn, weil ſie jeden Sommer in einer ihr6 freilich nicht zukommenden Blüte ſtand. Und das hing ſo zuſammen. Aus dem ſumpfigen Schloßgraben hatte der Wind vor langer Zeit ein fremdes Samenkorn in den Kübel der kranken Aloe geweht, und alljährlich ſchoſſen infolge davon aus der Mitte der ſchon ange¬ gelbten Aloeblätter die weiß und roten Dolden des Waſſerlieſch oder des Butomus umbellatus auf. Jeder Fremde der kam, wenn er nicht zufällig ein Kenner war, nahm dieſe Dolden für richtige Aloeblüten, und der Schloßherr hütete ſich wohl, dieſen Glauben, der eine Quelle der Erheiterung für ihn war, zu zerſtören.

Und wie denn alles hier herum den Namen Stechlin führte, ſo natürlich auch der Schloßherr ſelbſt. Auch er war ein Stechlin.

Dubslav von Stechlin, Major a. D. und ſchon ein gut Stück über Sechzig hinaus, war der Typus eines Märkiſchen von Adel, aber von der milderen Obſervanz, eines jener erquicklichen Originale, bei denen ſich ſelbſt die Schwächen in Vorzüge verwandeln. Er hatte noch ganz das eigentümlich ſympathiſch berührende Selbſtgefühl all derer, die „ ſchon vor den Hohenzollern da waren “, aber er hegte dieſes Selbſtgefühl nur ganz im ſtillen, und wenn es dennoch zum Ausdruck kam, ſo kleidete ſich's in Humor, auch wohl in Selbſtironie, weil er ſeinem ganzen Weſen nach überhaupt hinter alles ein Fragezeichen machte. Sein ſchönſter Zug war eine tiefe, ſo recht aus dem Herzen kommende Humanität, und Dünkel und Überheblichkeit (während er ſonſt eine Neigung hatte, fünf gerade ſein zu laſſen) waren ſo ziemlich die einzigen Dinge, die ihn empörten. Er hörte gern eine freie Meinung, je draſtiſcher und extremer, deſto beſſer. Daß ſich dieſe Meinung mit der ſeinigen deckte, lag ihm fern zu wünſchen. Beinah das Gegenteil. Paradoxen waren ſeine Paſſion. „ Ich bin nicht klug genug, ſelber welche zu machen, aber ich7 freue mich, wenn's andre thun; es iſt doch immer was drin. Unanfechtbare Wahrheiten giebt es überhaupt nicht, und wenn es welche giebt, ſo ſind ſie lang¬ weilig. “ Er ließ ſich gern was vorplaudern und plauderte ſelber gern.

Des alten Schloßherrn Lebensgang war märkiſch - herkömmlich geweſen. Von jung an lieber im Sattel als bei den Büchern, war er erſt nach zweimaliger Scheiterung ſiegreich durch das Fähnrichsexamen geſteuert und gleich darnach bei den brandenburgiſchen Küraſſieren eingetreten, bei denen ſelbſtverſtändlich auch ſchon ſein Vater geſtanden hatte. Dieſer ſein Eintritt ins Regiment fiel ſo ziemlich mit dem Regierungsantritt Friedrich Wil¬ helms IV. zuſammen, und wenn er deſſen erwähnte, ſo hob er, ſich ſelbſt perſiflierend, gerne hervor, „ daß alles Große ſeine Begleiterſcheinungen habe. “ Seine Jahre bei den Küraſſieren waren im weſentlichen Friedensjahre geweſen; nur anno vierundſechzig war er mit in Schleswig, aber auch hier, ohne „ zur Aktion “zu kommen. „ Es kommt für einen Märkiſchen nur darauf an, überhaupt mit dabei geweſen zu ſein; das andre ſteht in Gottes Hand. “ Und er ſchmunzelte, wenn er dergleichen ſagte, ſeine Hörer jedesmal in Zweifel darüber laſſend, ob er's ernſthaft oder ſcherzhaft gemeint habe. Wenig mehr als ein Jahr vor Ausbruch des vierundſechziger Kriegs war ihm ein Sohn geboren worden, und kaum wieder in ſeine Garniſon Brandenburg eingerückt, nahm er den Abſchied, um ſich auf ſein ſeit dem Tode des Vaters halb verödetes Schloß Stechlin zurückzuziehen. Hier warteten ſeiner glückliche Tage, ſeine glücklichſten, aber ſie waren von kurzer Dauer — ſchon das Jahr darauf ſtarb ihm die Frau. Sich eine neue zu nehmen, wider¬ ſtand ihm, halb aus Ordnungsſinn und halb aus äſthe¬ tiſcher Rückſicht. „ Wir glauben doch alle mehr oder weniger an eine Auferſtehung “(das heißt, er perſönlich8 glaubte eigentlich nicht daran), „ und wenn ich dann oben ankomme mit einer rechts und einer links, ſo is das doch immer eine genierliche Sache. “ Dieſe Worte — wie denn der Eltern Thun nur allzu häufig der Mi߬ billigung der Kinder begegnet — richteten ſich in Wirk¬ lichkeit gegen ſeinen dreimal verheiratet geweſenen Vater, an dem er überhaupt allerlei Großes und Kleines aus¬ zuſetzen hatte, ſo beiſpielsweiſe auch, daß man ihm, dem Sohne, den pommerſchen Namen „ Dubslav “bei¬ gelegt hatte. „ Gewiß, meine Mutter war eine Pommerſche, noch dazu von der Inſel Uſedom, und ihr Bruder, nun ja, der hieß Dubslav. Und ſo war denn gegen den Namen ſchon um des Onkels willen nicht viel einzu¬ wenden, und um ſo weniger, als er ein Erbonkel war. (Daß er mich ſchließlich ſchändlich im Stich gelaſſen, iſt eine Sache für ſich.) Aber trotzdem bleib 'ich dabei, ſolche Namensmanſcherei verwirrt bloß. Was ein Märkiſcher iſt, der muß Joachim heißen oder Woldemar. Bleib im Lande und taufe dich redlich. Wer aus Frie¬ ſack is, darf nicht Raoul heißen. “

Dubslav von Stechlin blieb alſo Witwer. Das ging nun ſchon an die dreißig Jahre. Anfangs war's ihm ſchwer geworden, aber jetzt lag alles hinter ihm, und er lebte „ comme philosophe “nach dem Wort und Vorbild des großen Königs, zu dem er jederzeit be¬ wundernd aufblickte. Das war ſein Mann, mehr als irgendwer, der ſich ſeitdem einen Namen gemacht hatte. Das zeigte ſich jedesmal, wenn ihm geſagt wurde, daß er einen Bismarckkopf habe. „ Nun ja, ja, den hab 'ich; ich ſoll ihm ſogar ähnlich ſehen. Aber die Leute ſagen es immer ſo, als ob ich mich dafür bedanken müßte. Wenn ich nur wüßte, bei wem; vielleicht beim lieben Gott, oder am Ende gar bei Bismarck ſelbſt. Die Stechline ſind aber auch nicht von ſchlechten Eltern. Außerdem, ich für meine Perſon, ich habe bei den9 ſechſten Küraſſieren geſtanden, und Bismarck bloß bei den ſiebenten, und die kleinere Zahl iſt in Preußen be¬ kanntlich immer die größere; — ich bin ihm alſo einen über. Und Friedrichsruh, wo alles jetzt hinpilgert, ſoll auch bloß' ne Kate ſein. Darin ſind wir uns alſo gleich. Und ſolchen See, wie den „ Stechlin “, nu, den hat er ſchon ganz gewiß nicht. So was kommt über¬ haupt bloß ſelten vor. “

Ja, auf ſeinen See war Dubslav ſtolz, aber deſto¬ weniger ſtolz war er auf ſein Schloß, weshalb es ihn auch verdroß, wenn es überhaupt ſo genannt wurde. Von den armen Leuten ließ er ſich's gefallen: „ Für die iſt es ein „ Schloß “, aber ſonſt iſt es ein alter Kaſten und weiter nichts. “ Und ſo ſprach er denn lieber von ſeinem „ Haus “, und wenn er einen Brief ſchrieb, ſo ſtand darüber „ Haus Stechlin “. Er war ſich auch be¬ wußt, daß es kein Schloßleben war, das er führte. Vor¬ dem, als der alte Backſteinbau noch ſtand, mit ſeinen dicken Türmen und ſeinem Luginsland, von dem aus man, über die Kronen der Bäume weg, weit ins Land hinausſah, ja, damals war hier ein Schloßleben geweſen, und die derzeitigen alten Stechline hatten teilgenommen an allen Feſtlichkeiten, wie ſie die Ruppiner Grafen und die mecklenburgiſchen Herzöge gaben, und waren mit den Boitzenburgern und den Baſſewitzens verſchwägert geweſen. Aber heute waren die Stechline Leute von ſchwachen Mitteln, die ſich nur eben noch hielten und beſtändig bemüht waren, durch eine „ gute Partie “ſich wieder leidlich in die Höhe zu bringen. Auch Dubslavs Vater war auf die Weiſe zu ſeinen drei Frauen gekommen, unter denen freilich nur die erſte das in ſie geſetzte Ver¬ trauen gerechtfertigt hatte. Für den jetzigen Schlo߬ herrn, der von der zweiten Frau ſtammte, hatte ſich daraus leider kein unmittelbarer Vorteil ergeben, und Dubslav von Stechlin wäre kleiner und großer Sorgen10 und Verlegenheiten nie los und ledig geworden, wenn er nicht in dem benachbarten Granſee ſeinen alten Freund Baruch Hirſchfeld gehabt hätte. Dieſer Alte, der den großen Tuchladen am Markt und außerdem die Mode¬ ſachen und Damenhüte hatte, hinſichtlich deren es immer hieß, „ Gerſon ſchicke ihm alles zuerſt “— dieſer alte Baruch, ohne das „ Geſchäftliche “darüber zu vergeſſen, hing in der That mit einer Art Zärtlichkeit an dem Stechliner Schloßherrn, was, wenn es ſich mal wieder um eine neue Schuldverſchreibung handelte, regelmäßig zu heikeln Auseinanderſetzungen zwiſchen Hirſchfeld Vater und Hirſchfeld Sohn führte.

„ Gott, Iſidor, ich weiß, du biſt fürs Neue. Aber was iſt das Neue? Das Neue verſammelt ſich immer auf unſerm Markt, und mal ſtürmt es uns den Laden und nimmt uns die Hüte, Stück für Stück, und die Reiherfedern und die Straußenfedern. Ich bin fürs Alte und für den guten alten Herrn von Stechlin. Is doch der Vater von ſeinem Großvater gefallen in der großen Schlacht bei Prag und hat gezahlt mit ſeinem Leben. “

„ Ja, der hat gezahlt; wenigſtens hat er gezahlt mit ſeinem Leben. Aber der von heute ... “

„ Der zahlt auch, wenn er kann und wenn er hat. Und wenn er nicht hat, und ich ſage: „ Herr von Stech¬ lin, ich werde ſchreiben ſiebeneinhalb, “dann feilſcht er nicht und dann zwackt er nicht. Und wenn er kippt, nu, da haben wir das Objekt: Mittelboden und Wald und Jagd und viel Fiſchfang. Ich ſeh 'es immer ſo ganz klein in der Perſpektiv', und ich ſeh 'auch ſchon den Kirchturm. “

„ Aber, Vaterleben, was ſollen wir mit'm Kirch¬ turm? “

In dieſer Richtung gingen öfters die Geſpräche zwiſchen Vater und Sohn, und was der Alte vorläufig11 noch in der „ Perſpektive “ſah, das wäre vielleicht ſchon Wirklichkeit geworden, wenn nicht des alten Dubslav um zehn Jahre ältere Schweſter mit ihrem von der Mutter her ererbten Vermögen geweſen wäre: Schweſter Adelheid, Domina zu Kloſter Wutz. Die half und ſagte gut, wenn es ſchlecht ſtand oder gar zum Äußerſten zu kommen ſchien. Aber ſie half nicht aus Liebe zu dem Bruder — gegen den ſie, ganz im Gegenteil, viel einzuwenden hatte —, ſondern lediglich aus einem allgemeinen Stech¬ linſchen Familiengefühl. Preußen war was und die Mark Brandenburg auch; aber das Wichtigſte waren doch die Stechlins, und der Gedanke, das alte Schloß in andern Beſitz und nun gar in einen ſolchen über¬ gehen zu ſehen, war ihr unerträglich. Und über all dies hinaus war ja noch ihr Patenkind da, ihr Neffe Wolde¬ mar, für den ſie all die Liebe hegte, die ſie dem Bruder verſagte.

Ja, die Domina half, aber ſolcher Hilfen unerachtet wuchs das Gefühl der Entfremdung zwiſchen den Ge¬ ſchwiſtern, und ſo kam es denn, daß der alte Dubslav, der die Schweſter in Kloſter Wutz weder gern beſuchte noch auch ihren Beſuch gern empfing, nichts von Um¬ gang beſaß als ſeinen Paſtor Lorenzen (den früheren Erzieher Woldemars) und ſeinen Küſter und Dorfſchul¬ lehrer Krippenſtapel, zu denen ſich allenfalls noch Ober¬ förſter Katzler geſellte, Katzler, der Feldjäger geweſen war und ein gut Stück Welt geſehen hatte. Doch auch dieſe drei kamen nur, wenn ſie gerufen wurden, und ſo war eigentlich nur einer da, der in jedem Augenblicke Red 'und Antwort ſtand. Das war Engelke, ſein alter Diener, der ſeit beinahe fünfzig Jahren alles mit ſeinem Herrn durchlebt hatte, ſeine glücklichen Leutnantstage, ſeine kurze Ehe und ſeine lange Einſamkeit. Engelke, noch um ein Jahr älter als ſein Herr, war deſſen Ver¬ trauter geworden, aber ohne Vertraulichkeit. Dubslav12 verſtand es, die Scheidewand zu ziehen. Übrigens wär' es auch ohne dieſe Kunſt gegangen. Denn Engelke war einer von den guten Menſchen, die nicht aus Berechnung oder Klugheit, ſondern von Natur hingebend und de¬ mütig ſind und in einem treuen Dienen ihr Genüge finden. Alltags war er, ſo Winter wie Sommer, in ein Leinwandhabit gekleidet, und nur wenn es zu Tiſch ging, trug er eine[richtige] Livree von ſandfarbenem Tuch mit großen Knöpfen dran. Es waren Knöpfe, die noch die Zeiten des Rheinsberger Prinzen Heinrich geſehen hatten, weshalb Dubslav, als er mal wieder in Ver¬ legenheit war, zu dem jüngſt verſtorbenen alten Herrn von Kortſchädel geſagt hatte: „ Ja, Kortſchädel, wenn ich ſo meinen Engelke, wie er da geht und ſteht, ins märkiſche Provinzialmuſeum abliefern könnte, ſo kriegt 'ich ein Jahrgehalt und wäre' raus. “

Das war im Mai, daß der alte Stechlin dieſe Worte zu ſeinem Freunde Kortſchädel geſprochen hatte. Heute aber war dritter Oktober und ein wundervoller Herbſttag dazu. Dubslav, ſonſt empfindlich gegen Zug, hatte die Thüren aufmachen laſſen, und von dem großen Portal her zog ein erquicklicher Luftſtrom bis auf die mit weiß und ſchwarzen Flieſen gedeckte Veranda hin¬ aus. Eine große, etwas ſchadhafte Marquiſe war hier herabgelaſſen und gab Schutz gegen die Sonne, deren Lichter durch die ſchadhaften Stellen hindurch ſchienen und auf den Flieſen ein Schattenſpiel aufführten. Garten¬ ſtühle ſtanden umher, vor einer Bank aber, die ſich an die Hauswand lehnte, waren doppelte Strohmatten ge¬ legt. Auf eben dieſer Bank, ein Bild des Behagens, ſaß der alte Stechlin in Joppe und breitkrempigem Filzhut und ſah, während er aus ſeinem Meerſchaum allerlei Ringe blies, auf ein Rundell, in deſſen Mitte,13 von Blumen eingefaßt, eine kleine Fontäne plätſcherte. Rechts daneben lief ein ſogenannter Poetenſteig, an deſſen Ausgang ein ziemlich hoher, aus allerlei Gebälk zuſammengezimmerter Ausſichtsturm aufragte. Ganz oben eine Plattform mit Fahnenſtange, daran die preußiſche Flagge wehte, ſchwarz und weiß, alles ſchon ziemlich verſchliſſen.

Engelke hatte vor kurzem einen roten Streifen an¬ nähen wollen, war aber mit ſeinem Vorſchlag nicht durchgedrungen. „ Laß. Ich bin nicht dafür. Das alte Schwarz und Weiß hält gerade noch; aber wenn du was rotes dran nähſt, dann reißt es gewiß. “

Die Pfeife war ausgegangen, und Dubslav wollte ſich eben von ſeinem Platz erheben und nach Engelke rufen, als dieſer vom Gartenſaal her auf die Veranda heraustrat.

„ Das iſt recht, Engelke, daß du kommſt ... Aber du haſt da ja was wie 'n Telegramm in der Hand. Ich kann Telegramms nicht leiden. Immer is einer dod, oder es kommt wer, der beſſer zu Hauſe geblieben wäre. “

Engelke griente. „ Der junge Herr kommt. “

„ Und das weißt du ſchon? “

„ Ja, Broſe hat es mir geſagt. “

„ So, ſo. Dienſtgeheimnis. Na, gieb her. “

Und unter dieſen Worten brach er das Telegramm auf und las: „ Lieber Papa. Bin ſechs Uhr bei dir. Rex und von Czako begleiten mich. Dein Woldemar. “

Engelke ſtand und wartete.

„ Ja, was da thun, Engelke? “ſagte Dubslav und drehte das Telegramm hin und her. „ Und aus Cremmen und von heute früh, “fuhr er fort. „ Da müſſen ſie alſo die Nacht über ſchon in Cremmen geweſen ſein. Auch kein Spaß. “

„ Aber Cremmen is doch ſo weit ganz gut. “

„ Nu, gewiß, gewiß. Bloß ſie haben da ſo kurze Betten ... Und wenn man, wie Woldemar, Kavalleriſt iſt, kann man ja doch auch die acht Meilen von Berlin bis Stechlin in einer Pace machen. Warum alſo Nacht¬ quartier? Und Rex und von Czako begleiten mich. Ich kenne Rex nicht und kenne von Czako nicht. Wahr¬ ſcheinlich Regimentskameraden. Haben wir denn was? “

„ Ich denk doch, gnäd'ger Herr. Und wovor haben wir denn unſre Mamſell? Die wird ſchon was finden. “

„ Nu gut. Alſo wir haben was. Aber wen laden wir dazu ein? So bloß ich, das geht nicht. Ich mag mich keinem Menſchen mehr vorſetzen. Czako, das ginge vielleicht noch. Aber Rex, wenn ich ihn auch nicht kenne, zu ſo was Feinem wie Rex paſſ 'ich nicht mehr; ich bin zu altmodiſch geworden. Was meinſt du, ob die Gunder¬ manns wohl können? “

„ Ach, die können ſchon. Er gewiß, und ſie kluckt auch bloß immer ſo rum. “

„ Alſo Gundermanns. Gut. Und dann vielleicht Oberförſters. Das älteſte Kind hat freilich die Maſern, und die Frau, das heißt die Gemahlin (und Gemahlin is eigentlich auch noch nicht das rechte Wort) die erwartet wieder. Man weiß nie recht, wie man mit ihr dran iſt und wie man ſie nennen ſoll, Oberförſterin Katzler oder Durchlaucht. Aber man kann's am Ende ver¬ ſuchen. Und dann unſer Paſtor. Der hat doch wenigſtens die Bildung. Gundermann allein iſt zu wenig und eigentlich bloß ein Klutentreter. Und ſeitdem er die Siebenmühlen hat, iſt er noch weniger geworden. “

Engelke nickte.

„ Na, dann ſchick alſo Martin. Aber er ſoll ſich proper machen. Oder vielleicht iſt Broſe noch da; der kann ja auf ſeinem Retourgang bei Gundermanns mit 'rangehn. Und ſoll ihnen ſagen ſieben Uhr, aber nicht früher; ſie ſitzen ſonſt ſo lange rum, und man weiß15 nicht, wovon man reden ſoll. Das heißt mit ihm; ſie red't immerzu ... Und gieb Broſen auch' nen Kornus und funfzig Pfennig. “

„ Ich werd 'ihm dreißig geben. “

„ Nein, nein, funfzig. Erſt hat er ja doch was gebracht, und nu nimmt er wieder was mit. Das is ja ſo gut wie doppelt. Also funfzig. Knapſ 'ihm nichts ab. “

Zweites Kapitel.

Ziemlich um dieſelbe Zeit, wo der Telegraphen¬ bote bei Gundermanns vorſprach, um die Beſtellung des alten Herrn von Stechlin auszurichten, ritten Wol¬ demar, Rex und Czako, die ſich für ſechs Uhr ange¬ meldet hatten, in breiter Front von Cremmen ab; Fritz, Woldemars Reitknecht, folgte den dreien. Der Weg ging über Wutz. Als ſie bis in Nähe von Dorf und Kloſter dieſes Namens gekommen waren, bog Woldemar vorſichtig nach links hin aus, weil er der Möglichkeit entgehen wollte, ſeiner Tante Adelheid, der Domina des Kloſters, zu begegnen. Er ſtand zwar gut mit dieſer und hatte ſogar vor, ihr, wie herkömmlich, auf dem Rückwege nach Berlin ſeinen Beſuch zu machen, aber in dieſem Augenblick paßte ihm ſolche Begegnung, die ſein pünktliches Eintreffen in Stechlin gehindert haben würde, herzlich ſchlecht. So beſchrieb er denn einen weiten Halbkreis und hatte das Kloſter ſchon um eine Viertelſtunde hinter ſich, als er ſich wieder der Haupt¬ ſtraße zuwandte. Dieſe, durch Moor - und Wieſengründe führend, war ein vorzüglicher Reitweg, der an vielen Stellen noch eine Grasnarbe trug, weshalb es andert¬ halb Meilen lang in einem ſcharfen Trabe vorwärts ging, bis an eine Avenue heran, die geradlinig auf Schloß Stechlin zuführte. Hier ließen alle drei die Zügel fallen und ritten im Schritt weiter. Über ihnen17 wölbten ſich die ſchönen alten Kaſtanienbäume, was ihrem Anritt etwas Anheimelndes und zugleich etwas beinah Feierliches gab.

„ Das iſt ja wie ein Kirchenſchiff, “ſagte Rex, der am linken Flügel ritt. „ Finden Sie nicht auch, Czako? “

„ Wenn Sie wollen, ja. Aber Pardon, Rex, ich finde die Wendung etwas trivial für einen Miniſterial¬ aſſeſſor. “

„ Nun gut, dann ſagen Sie was Beſſeres. “

„ Ich werde mich hüten. Wer unter ſolchen Um¬ ſtänden was Beſſeres ſagen will, ſagt immer was Schlechteres. “

Unter dieſem ſich noch eine Weile fortſetzenden Geſpräche waren ſie bis an einem Punkt gekommen, von dem aus man das am Ende der Avenue ſich auf¬ bauende Bild in aller Klarheit überblicken konnte. Da¬ bei war das Bild nicht bloß klar, ſondern auch ſo frappierend, daß Rex und Czako unwillkürlich anhielten.

„ Alle Wetter, Stechlin, das iſt ja reizend, “wandte ſich Czako zu dem am andern Flügel reitenden Wolde¬ mar. „ Ich find 'es geradezu märchenhaft, Fata Mor¬ gana — das heißt, ich habe noch keine geſehn. Die gelbe Wand, die da noch das letzte Tageslicht auffängt, das iſt wohl Ihr Zauberſchloß? Und das Stückchen Grau da links, das taxier' ich auf eine Kirchenecke. Bleibt nur noch der Staketzaun an der andern Seite; — da wohnt natürlich der Schulmeiſter. Ich verbürge mich, daß ich's damit getroffen. Aber die zwei ſchwarzen Rieſen, die da grad 'in der Mitte ſtehn und ſich von der gelben Wand abheben („ abheben “iſt übrigens auch trivial; entſchuldigen Sie, Rex), die ſtehen ja da wie die Cherubim. Allerdings etwas zu ſchwarz. Was ſind das für Leute? “

„ Das ſind Findlinge. “

„ Findlinge? “

„ Ja, Findlinge, “wiederholte Woldemar. „ Aber wenn Ihnen das Wort anſtößig iſt, ſo können Sie ſie auch Monolithe nennen. Es iſt merkwürdig, Czako, wie hochgradig verwöhnt im Ausdruck Sie ſind, wenn Sie nicht gerade ſelber das Wort haben ... Aber nun, meine Herren, müſſen wir uns wieder in Trab ſetzen. Ich bin überzeugt, mein Papa ſteht ſchon ungeduldig auf ſeiner Rampe, und wenn er uns ſo im Schritt ankommen ſieht, denkt er, wir bringen eine Trauernachricht oder einen Verwundeten. “

Wenige Minuten ſpäter, und alle drei trabten denn auch wirklich, von Fritz gefolgt, über die Bohlenbrücke fort, erſt in den Vorhof hinein und dann an der blanken Glaskugel vorüber. Der Alte ſtand bereits auf der Rampe, Engelke hinter ihm und hinter dieſem Martin, der alte Kutſcher. Im Nu waren alle drei Reiter aus dem Sattel, und Martin und Fritz nahmen die Pferde. So trat man in den Flur. „ Erlaube, lieber Papa, dir zwei liebe Freunde von mir vorzuſtellen: Aſſeſſor von Rex, Hauptmann von Czako. “

Der alte Stechlin ſchüttelte jedem die Hand und ſprach ihnen aus, wie glücklich er über ihren Beſuch ſei. „ Seien Sie mir herzlich willkommen, meine Herren. Sie haben keine Ahnung, welche Freude Sie mir machen, mir, einem vergrätzten alten Einſiedler. Man ſieht nichts mehr, man hört nichts mehr. Ich hoffe auf einen ganzen Sack voll Neuigkeiten. “

„ Ach, Herr Major, “ſagte Czako, „ wir ſind ja ſchon vierundzwanzig Stunden fort. Und, ganz abgeſehen da¬ von, wer kann heutzutage noch mit den Zeitungen kon¬19 kurrieren! Ein Glück, daß manche prinzipiell einen Poſt¬ tag zu ſpät kommen. Ich meine mit den neueſten Nach¬ richten. Vielleicht auch ſonſt noch. “

„ Sehr wahr, “lachte Dubslav. „ Der Konſerva¬ tismus ſoll übrigens, ſeinem Weſen nach, eine Bremſe ſein; damit muß man vieles entſchuldigen. Aber da kommen Ihre Mantelſäcke, meine Herren. Engelke, führe die Herren auf ihr Zimmer. Wir haben jetzt ſechsein¬ viertel. Um ſieben, wenn ich bitten darf. “

Engelke hatte mittlerweile die beiden von Dubslav etwas altmodiſch als „ Mantelſäcke “bezeichneten Plaid¬ rollen in die Hand genommen und ging damit, den beiden Herren voran, auf die doppelarmige Treppe zu, die gerade da, wo die beiden Arme derſelben ſich kreuzten, einen ziemlich geräumigen Podeſt mit Säulchengalerie bildete. Zwiſchen den Säulchen aber, und zwar mit Blick auf den Flur, war eine Rokoko-Uhr angebracht, mit einem Zeitgott darüber, der eine Hippe führte. Czako wies darauf hin und ſagte leiſe zu Rex: „ Ein bißchen graulich, “— ein Gefühl, drin er ſich beſtärkt ſah, als man bis auf den mit ungeheurer Raumverſchwendung angelegten Oberflur gekommen war. Über einer nach hinten zu gelegenen Saalthür hing eine Holztafel mit der Inſchrift: „ Muſeum “, während hüben und drüben, an den Flurwänden links und rechts, mächtige Birkenmaſer - und Ebenholzſchränke ſtanden, wahre Prachtſtücke, mit zwei großen Bildern dazwiſchen, eines eine Burg mit dicken Backſteintürmen, das andre ein überlebensgroßer Ritter, augenſcheinlich aus der Frundsbergzeit, wo das bunt Landsknechtliche ſchon die Rüſtung zu drapieren begann.

„ Is wohl ein Ahn? “fragte Czako.

„ Ja, Herr Hauptmann. Und er iſt auch unten in der Kirche. “

„ Auch ſo wie hier? “

„ Nein, bloß Grabſtein und ſchon etwas abgetreten. Aber man ſieht doch noch, daß es derſelbe iſt. “

Czako nickte. Dabei waren ſie bis an ein Eck¬ zimmer gekommen, das mit der einen Seite nach dem Flur, mit der andern Seite nach einem ſchmalen Gang hin lag. Hier war auch die Thür. Engelke, voran¬ gehend, öffnete und hing die beiden Plaidrollen an die Haken eines hier gleich an der Thür ſtehenden Kleider¬ ſtänders. Unmittelbar daneben war ein Klingelzug mit einer grünen, etwas ausgefranſten Puſchel daran. Engelke wies darauf hin und ſagte: „ Wenn die Herren noch was wünſchen ... Und um ſieben ... Zweimal wird angeſchlagen. “

Und damit ging er, die beiden ihrer Bequemlich¬ keit überlaſſend.

Es waren zwei nebeneinander gelegene Zimmer, in denen man Rex und Czako untergebracht hatte, das vordere größer und mit etwas mehr Aufwand eingerichtet, mit Stehſpiegel und Toilette, der Spiegel ſogar zum Kippen. Das Bett in dieſem vorderen Zimmer hatte einen kleinen Himmel und daneben eine Etagere, auf deren oberem Brettchen eine Meißner Figur ſtand, ihr ohnehin kurzes Röckchen lüpfend, während auf dem unteren Brett ein Neues Teſtament lag, mit Kelch und Kreuz und einem Palmenzweig auf dem Deckel.

Czako nahm das Meißner Püppchen und ſagte: „ Wenn nicht unſer Freund Woldemar bei dieſem Arrange¬ ment ſeine Hand mit im Spiele gehabt hat, ſo haben wir hier in Bezug auf Requiſiten ein Ahnungsvermögen, wie's nicht größer gedacht werden kann. Das Püppchen pour moi, das Teſtament pour vous. “

„ Czako, wenn Sie doch bloß das Necken laſſen könnten! “

„ Ach, ſagen Sie doch ſo was nicht, Rex; Sie lieben mich ja bloß um meiner Neckereien willen. “

Und nun traten ſie, von dem Vorderzimmer her, in den etwas kleineren Wohnraum, in dem Spiegel und Toilette fehlten. Dafür aber war ein Rokokoſofa da, mit hellblauem Atlas und weißen Blumen darauf.

„ Ja, Rex, “ſagte Czako, „ wie teilen wir nun? Ich denke, Sie nehmen nebenan den Himmel, und ich nehme das Rokokoſofa, noch dazu mit weißen Blumen, vielleicht Lilien. Ich wette, das kleine Ding von Sofa hat eine Geſchichte. “

„ Rokoko hat immer eine Geſchichte, “beſtätigte Rex. „ Aber hundert Jahr zurück. Was jetzt hier hauſt, ſieht mir, Gott ſei Dank, nicht danach aus. Ein bißchen Spuk trau 'ich dieſem alten Kaſten allerdings ſchon zu; aber keine Rokokogeſchichte. Rokoko iſt doch immer un¬ ſittlich. Wie gefällt Ihnen übrigens der Alte? “

„ Vorzüglich. Ich hätte nicht gedacht, daß unſer Freund Woldemar ſolchen famoſen Alten haben könnte. “

„ Das klingt ja beinah, “ſagte Rex, „ wie wenn Sie gegen unſern Stechlin etwas hätten. “

„ Was durchaus nicht der Fall iſt. Unſer Stechlin iſt der beſte Kerl von der Welt, und wenn ich das ver¬ dammte Wort nicht haßte, würd 'ich ihn ſogar einen „ perfekten Gentleman “nennen müſſen. Aber ... “

„ Nun ... “

„ Aber er paßt doch nicht recht an ſeine Stelle. “

„ An welche? “

„ In ſein Regiment. “

„ Aber, Czako, ich verſtehe Sie nicht. Er iſt ja brillant angeſchrieben. Liebling bei jedem. Der Oberſt hält große Stücke von ihm, und die Prinzen machen ihm beinah den Hof ... “

„ Ja, das iſt es ja eben. Die Prinzen, die Prinzen. “

„ Was denn, wie denn? “

„ Ach, das iſt eine lange Geſchichte, viel zu lang, um ſie hier vor Tiſch noch auszukramen. Denn es iſt22 bereits halb, und wir müſſen uns eilen. Übrigens trifft es viele, nicht bloß unſern Stechlin. “

„ Immer dunkler, immer rätſelvoller, “ſagte Rex.

„ Nun, vielleicht daß ich Ihnen das Rätſel löſe. Schließlich kann man ja Toilette machen und noch ſeinen Diskurs daneben haben. „ Die Prinzen machen ihm den Hof “, ſo geruhten Sie zu bemerken, und ich antwortete: „ Ja, das iſt es eben “. Und dieſe Worte kann ich Ihnen nur wiederholen. Die Prinzen — ja, damit hängt es zuſammen und noch mehr damit, daß die feinen Regi¬ menter immer feiner werden. Kucken Sie ſich mal die alten Rangliſten an, das heißt wirklich alte, voriges Jahr¬ hundert und dann ſo bis Anno ſechs. Da finden Sie bei Regiment Garde du Corps oder bei Regiment Gens¬ darmes unſere guten alten Namen: Marwitz, Wakenitz, Kracht, Löſchebrand, Bredow, Rochow, höchſtens daß ſich mal ein höher betitelter Schleſiſcher mit hinein ver¬ irrt. Natürlich gab es auch Prinzen damals, aber der Adel gab den Ton an, und die paar Prinzen mußten noch froh ſein, wenn ſie nicht ſtörten. Damit iſt es nun aber, ſeit wir Kaiſer und Reich ſind, total vorbei. Natür¬ lich ſprech 'ich nicht von der Provinz, nicht von Litauen und Maſuren, ſondern von der Garde, von den Regi¬ mentern unter den Augen Seiner Majeſtät. Und nun gar erſt dieſe Gardedragoner! Die waren immer piek, aber ſeit ſie, pour combler le bonheur, auch noch „ Königin von Großbritannien und Irland “ſind, wird es immer mehr davon, und je pieker ſie werden, deſto mehr Prinzen kommen hinein, von denen übrigens auch jetzt ſchon mehr da ſind, als es ſo obenhin ausſieht, denn manche ſind eigentlich welche und dürfen es bloß nicht ſagen. Und wenn man dann gar noch die alten mitrechnet, die bloß à la suite ſtehn, aber doch immer noch mit dabei ſind, wenn irgend was los iſt, ſo haben wir, wenn der Kreis geſchloſſen wird, zwar kein Parkett von Königen,23 aber doch einen Cirkus von Prinzen. Und da hinein iſt nun unſer guter Stechlin geſtellt. Natürlich thut er, was er kann, und macht ſo gewiſſe Luxuſſe mit, Gefühls¬ luxuſſe, Geſinnungsluxuſſe und, wenn es ſein muß, auch Freiheitsluxuſſe. So' nen Schimmer von Sozialdemokratie. Das iſt aber auf die Dauer ſchwierig. Richtige Prinzen können ſich das leiſten, die verbebeln nicht leicht. Aber Stechlin! Stechlin iſt ein reizender Kerl, aber er iſt doch bloß ein Menſch. “

„ Und das ſagen Sie, Czako, gerade Sie, der Sie das Menſchliche ſtets betonen? “

„ Ja, Rex, das thu 'ich. Heut wie immer. Aber eines ſchickt ſich nicht für alle. Der eine darf's, der andre nicht. Wenn unſer Freund Stechlin ſich in dieſe ſeine alte Schloßkate zurückzieht, ſo darf er Menſch ſein, ſo viel er will, aber als Gardedragoner kommt er da¬ mit nicht aus. Vom alten Adam will ich nicht ſprechen, das hat immer noch ſo' ne Nebenbedeutung. “

Während Rex und Czako Toilette machten und ab¬ wechſelnd über den alten[und] den jungen Stechlin ver¬ handelten, ſchritten die, die den Gegenſtand dieſer Unter¬ haltung bildeten, Vater und Sohn, im Garten auf und ab und hatten auch ihrerſeits ihr Geſpräch.

„ Ich bin dir dankbar, daß du mir deine Freunde mitgebracht haſt. Hoffentlich kommen ſie auf ihre Koſten. Mein Leben verläuft ein bißchen zu einſam, und es wird ohnehin gut ſein, wenn ich mich wieder an Menſchen gewöhne. Du wirſt geleſen haben, daß unſer guter alter Kortſchädel geſtorben iſt, und in etwa vierzehn Tagen haben wir hier 'ne Neuwahl. Da muß ich dann' ran und mich populär machen. Die Konſervativen wollen mich haben und keinen andern. Eigentlich mag24 ich nicht, aber ich ſoll, und da paßt es mir denn, daß du mir Leute bringſt, an denen ich mich für die Welt ſozuſagen wieder wie einüben kann. Sind ſie denn aus¬ giebig und plauderhaft? “

„ O ſehr, Papa, vielleicht zu ſehr. Wenigſtens der eine. “

„ Das is gewiß der Czako. Sonderbar, die von Alexander reden alle gern. Aber ich bin ſehr dafür; Schweigen kleid't nicht jeden. Und dann ſollen wir uns ja auch durch die Sprache vom Tier unterſcheiden. Alſo wer am meiſten red't, iſt der reinſte Menſch. Und dieſem Czako, dem hab 'ich es gleich angeſehn. Aber der Rex. Du ſagſt Miniſterialaſſeſſor. Iſt er denn von der frommen Familie? “

„ Nein, Papa. Du machſt dieſelbe Verwechslung, die beinah 'alle machen. Die fromme Familie, das ſind die Reckes, gräflich und ſehr vornehm. Die Rex natür¬ lich auch, aber doch nicht ſo hoch hinaus und auch nicht ſo fromm. Allerdings nimmt mein Freund, der Miniſterialaſſeſſor, einen Anlauf dazu, die Reckes wo¬ möglich einzuholen. “

„ Dann hab 'ich alſo doch recht geſehn. Er hat ſo die Figur, die ſo was vermuten läßt, ein bißchen wenig Fleiſch und ſo glatt raſiert. Habt ihr denn beim Ra¬ ſieren in Cremmen gleich einen gefunden? “

„ Er hat alles immer bei ſich; lauter engliſche. Von Solingen oder Suhl will er nichts wiſſen. “

„ Und muß man ihn denn vorſichtig anfaſſen, wenn das Geſpräch auf kirchliche Dinge kommt? Ich bin ja, wie du weißt, eigentlich kirchlich, wenigſtens kirchlicher als mein guter Paſtor (es wird immer ſchlimmer mit ihm), aber ich bin ſo im Ausdruck mitunter ungenierter, als man vielleicht ſein ſoll, und bei „ niedergefahren zur Hölle “kann mir's paſſieren, daß ich nolens volens ein25 bißchen tolles Zeug rede. Wie ſteht es denn da mit ihm? Muß ich mich in acht nehmen? Oder macht er bloß ſo mit? “