Das Gärtchen liegt zwiſchen dem Wohnhauſe und dem Schieferſchuppen; wer von dem einen zum andern geht, muß daran vorbei. Vom Wohnhaus zum Schup¬ pen gehend hat man's zur linken Seite; zur rechten ſieht matt dann ein Stück Hofraum mit Holzremiſe und Stallung, vom Nachbarhauſe durch einen Latten¬ zaun getrennt. Das Wohnhaus öffnet jeden Morgen zweimal ſechs grünangeſtrichene Fenſterladen nach einer der lebhafteſten Straßen der Stadt, der Schuppen ein großes graues Thor nach einer Nebengaſſe; die Roſen an den baumartig hochgezogenen Büſchen des Gärt¬ chens können in das Gäßchen hinausſchauen, das den Vermittler macht zwiſchen den beiden größern Schwe¬ ſtern. Jenſeits des Gäßchens ſteht ein hohes Haus, das vornehm abgeſchloſſen, das enge keines Blickes würdigt. Es hat nur für das Treiben der Hauptſtraße offene Augen und ſieht man die geſchloſſenen nach dem Gäßchen zu genauer an, ſo findet man bald die Urſache ihres ewigen Schlafes; ſie ſind nur Scheinwerk, nur auf die äußere Wand gemalt.

Das Wohnhaus, das zu dem Gärtchen gehört, ſieht nicht nach allen Seiten ſo geſchmückt aus, als nach der Hauptſtraße hin. Hier ſticht eine blaß roſen¬ farbene Tünche nicht zu grell von den grünen Fenſter¬ laden und dem blauen Schieferdache ab; nach dem Gäßchen zu, die Wetterſeite des Hauſes erſcheint von Kopf zu Fuß mit Schiefer geharniſcht; mit der andern Gie¬ belwand ſchließt es ſich an die Häuſerreihe, deren Beginn oder Ende es bildet, unmittelbar an; nach hinten aber gibt es einen Beleg zu dem Sprichwort, daß Alles ſeine ſchwache Seite habe. Hier iſt dem Hauſe eine Emporlaube angebaut, einer halben Dornenkrone nicht unähnlich. Von roh behauenen Holzſtämmen geſtüzt, zieht ſie ſich längs des obern Stockes hin und erwei¬ tert ſich nach links in ein kleines Zimmer. Dahin führt kein unmittelbarer Durchgang aus dem obern Stock des Hauſes. Wer von da nach der „ Gangkammer “will, muß aus der hintern Hausthüre heraus und an der Wand hin wohl ſechs Schritt an der Hundehütte vorbei bis zu der hölzernen, hühnerſteigartigen Treppe, dann, iſt er dieſe hinaufgeſtiegen, die ganze Länge der Emporlaube nach links wandeln. Der letzte Theil der Reiſe wird freilich aufgeheitert durch den Blick in das Gärtchen hinab. Wenigſtens im Sommer. Und vor¬ ausgeſetzt, die der Länge des Ganges nach doppelt aufgezogene Leine iſt nicht durchaus mit Wäſche behängt. Denn im Winter ſchließen ſich die Laden, die man im3 Frühjahre wieder abnimmt, mit der Barriere zu einer undurchdringlichen Bretterwand zuſammen, deren licht¬ einlaſſende Lucken über dem Bereiche, den eine gewöhn¬ liche Menſchenlänge beherrſcht, angebracht erſcheinen.

Iſt die Zier der Baulichkeiten nicht überall die gleiche und ſtechen Emporlaube, Stall und Schuppen bedeutend gegen das Wohnhaus ab, ſo vermißt man doch nirgends, was noch mehr ziert als Schönheit der Geſtalt und glänzender Putz. Die äußerſte Sauberkeit lächelt dem Beſchauer aus dem verſteckteſten Winkel entgegen. Im Gärtchen iſt ſie faſt zu ängſtlich, um lächeln zu können. Das Gärtchen ſcheint nicht mit Hacke und Beſen gereinigt, ſondern gebürſtet. Dazu haben die kleinen Beetchen, die ſo ſcharf von dem gel¬ ben Kies der Wege abſtechen, das Anſeh'n, als wären ſie nicht mit der Schnur, als wären ſie mit Lineal und Zirkel auf den Boden hingezeichnet, die Buchsbaumein¬ faſſung, als würde ſie von Tag zu Tag von dem accurateſten Barbier der Stadt mit Kamm und Scheer¬ meſſer bedient. Und doch iſt der blaue Rock, den man täglich zweimal in das Gärtchen treten ſeh'n kann, wenn man auf der Emporlaube ſteht, und zwar einen Tag wie den andern zu derſelben Minute, noch ſau¬ berer gehalten als das Gärtchen. Der weiße Schurz darüber glänzt, verläßt der alte Herr nach mannigfa¬ cher Arbeit das Gärtchen wieder — und das geſchieht täglich ſo pünktlich um dieſelbe Zeit wie ſein Kommen1*4— in ſo untadelhafter Weiße, daß eigentlich nicht ein¬ zuſehen iſt, wozu der alte Herr ihn umgenommen hat. Geht er zwiſchen den hochſtämmigen Roſen hin, die ſich die Haltung des alten Herrn zum Muſter genommen zu haben ſcheinen, ſo iſt ein Schritt wie der andre, keiner greift weiter aus oder fällt aus der Gleichmäßig¬ keit des Taktes. Betrachtet man ihn genauer, wenn er ſo inmitten ſeiner Schöpfung ſteht, ſo ſieht man, daß er äußerlich nur das nachgethan, wozu die Natur in ihm ſelber das Muſter geſchaffen. Die Regelmäßig¬ keit der einzelnen Theile ſeiner hohen Geſtalt ſcheint ſo ängſtlich abgezirkelt worden zu ſein, wie die der Beete des Gärtchens. Als ſie ihn bildete, mußte ihr Antlitz denſelben Ausdruck von Gewiſſenhaftigkeit ge¬ tragen haben, den das Geſicht des alten Herrn zeigt und der in ſeiner Stärke als Eigenſinn erſcheinen mußte, war ihm nicht ein Zug von liebender Milde beigemiſcht, ja faſt von Schwärmerei. Und noch jetzt ſcheint ſie mit derſelben Sorgfalt über ihm zu wachen, mit der ſein Auge ſein kleines Gärtchen überſieht. Sein hinten kurz geſchnittenes und über der Stirn zu einer ſoge¬ nannten Schraube zierlich gedrehtes Haar iſt von der¬ ſelben untadelhaften Weiße, die Halstuch, Weſte, Kra¬ gen und der Schurz vor dem zugeknöpften Rocke zeigen. Hier in ſeinem Gärtchen vollendet er das geſchloſſene Bild desſelben; außerhalb ſeines Hauſes muß ſein An¬ ſehen und Weſen etwas Fremdartiges haben. Pflaſter¬5 treter hören unwillkührlich auf zu plaudern, die Kinder auf der Straße zu ſpielen, kommt der alte Herr Net¬ tenmair daher geſtiegen, das ſilberknöpfige Rohr in der rechten Hand. Sein Hut hat noch die ſpitze Höhe, ſein blauer Ueberrock zeigt noch den ſchmalen Kragen und die bauſchigen Schultern einer lang vorübergegan¬ genen Mode. Das ſind Haken genug, ſchlechte Witze daran zu hängen, dennoch geſchieht dies nicht. Es iſt, als ginge ein unſichtbares Etwas mit der ſtattlichen Geſtalt, das leichtfertige Gedanken nicht aufkommen ließe.

Wenn die älteren Einwohner der Stadt, begegnet ihnen der Herr Nettenmair, eine Pauſe in ihrem Geſpräche machen, um ihn reſpektvoll zu grüßen, ſo iſt es jenes magiſche Etwas nicht allein, was dieſe Wir¬ kung thut. Sie wiſſen, was ſie in dem alten Herrn achten; iſt er vorüber, folgen ihm die Augen der noch immer Schweigenden, bis er um eine Straßenecke ver¬ ſchwindet; dann hebt ſich wohl eine Hand bis zur Höhe von ihres Beſitzers ſeitwärts geneigtem Antlitz und ein aufgereckter Zeigefinger erzählt beredter, als es der Mund vermöchte, von einem langen Leben mit allen Bürgertugenden geſchmückt und nicht durch einen ein¬ zigen Fehl geſchändet. Eine Anerkennung, die noch an Gewicht gewinnt, weiß man, wie viel ſchärfer einem nach Außen abgeſchloſſenen Daſein nachgerechnet wird. Und ein ſolches führt Herr Nettenmair. Man ſieht6 ihn nie an einem öffentlichen Orte, es müßte denn ſein, daß etwas Gemeinnütziges zu berathen oder in Gang zu bringen wäre. Die Erholung, die er ſich gönnt, ſucht er in ſeinem Gärtchen. Sonſt ſitzt er hinter ſeinen Geſchäftsbüchern oder beaufſichtigt im Schuppen das Ab - und Aufladen des Schiefers, den er aus eigener Grube gewinnt und weit in's Land und über deſſen Grenzen hinaus vertreibt. Eine ver¬ wittwete Schwägerin beſorgt ſein Hausweſen und ihre Söhne das Schieferdeckergeſchäft, das mit dem Handel verbunden iſt und an Umfang dieſem wenig nachgibt. Es iſt der Geiſt des Oheims, der Geiſt der Ordnung, der Gewiſſenhaftigkeit bis zum Eigenſinn, der auf den Neffen ruht und ihnen das Zutrauen erwirbt und er¬ hält, das ſie von weit umher beruft, wo die Deckung eines neuen Gebäudes oder eine umfaſſendere Repa¬ ratur an einem alten der Hülfe des Schieferdeckers bedarf.

Es iſt ein eigenes Zuſammenleben in dem Hauſe mit den grünen Fenſterladen. Die Schwägerin, eine noch immer ſchöne Frau, wenig jünger als der Haus¬ herr, behandelt dieſen mit einer Art ſtiller Verehrung, ja Andacht. Ebenſo die Söhne. Der alte Herr da¬ gegen beweiſt der Schwägerin eine achtungsvolle Rück¬ ſicht, eine Art Ritterlichkeit, die in ihrer ernſten Zurück¬ haltung etwas Rührendes hat, den Neffen die Zunei¬ gung eines Vaters. Doch ſteht auch hier etwas7 zwiſchen beiden Theilen, das dem ganzen Verkehr etwas rückſichtsvoll Förmliches beimiſcht. Das liegt wohl zum Theile in der ſchweigſamen Geſchloſſenheit des alten Herrn, die ſich den übrigen Familiengliedern mit¬ getheilt hat, wie denn alle ſeine Eigenthümlichkeiten bis auf die unbedeutendſten Einzelnheiten, ſo in körper¬ licher Haltung und Bewegung, wie in Urtheil und Liebhaberei auf ſie übergegangen erſcheinen. Wird in dem Familienkreiſe weniger geſprochen, ſo ſcheint ein Ausſprechen von Wünſchen und Meinungen des Einen überflüſſig, wo der Andere mit ſo ſicherm Inſtinkt zu errathen weiß. Und wie ſoll das ſchwer ſein, wo alle eigentlich ein und dasſelbe Leben leben? Es iſt ein eigenes Zuſammenleben in dem Hauſe mit den grünen Fenſterladen. Die Nachbarn wundern ſich, daß der Herr Nettenmair die Schwägerin nicht geheirathet. Es iſt nun dreißig Jahre her, daß ihr Mann, Herr Nettenmair's älterer Bruder, bei einer Reparatur am Kirchendache zu Sankt Georg verunglückte. Damals glaubte man allgemein, er werde des Bruders Wittwe heirathen. Sein damals noch lebender Vater wünſchte das ſogar und der Sohn ſelbſt ſchien nicht abgeneigt. Man weiß nicht, was ihn abhielt. Aber es geſchah nicht, wennſchon Herr Nettenmair ſich des Familien¬ weſens ſeines Bruders und der Kinder desſelben väter¬ lich annahm, auch ſich ſonſt nicht verheirathete, ſoviel8 gute Parthien ſich ihm auch anboten. Damals ſchon begann das eigene Zuſammenleben.

Es iſt natürlich, daß die guten Leute ſich wundern; ſie wiſſen nicht, was damals in vier Seelen vorging; und wüßten ſie's, ſie wunderten ſich vielleicht nur noch mehr. Nicht immer wohnte die Sonntagsruhe hier, die[j]etzt ſelbſt über die angeſtrengteſte Geſchäftigkeit der Be¬ wohner des Hauſes mit dem Gärtchen ihre Schwingen breitet. Es ging eine Zeit darüber hin, wo bittrer Schmerz über geſtohlenes Glück, wilde Wünſche ſeine Bewohner entzweiten, wo ſelbſt drohender Mord ſeinen Schatten vor ſich her warf in das Haus; wo Ver¬ zweiflung über ſelbſtgeſchaffenes Elend händeringend in ſtiller Nacht an der Hinterthür die Treppe herauf und über die Emporlaube und wieder hinunter den Gang zwiſchen Gärtchen und Stallraum bis zum Schuppen und ruhelos wieder vor und wieder hinterſchlich. Damals ſchon war das Gärtchen der Lieblingsaufenthalt einer hohen Geſtalt, aber den Eigenſinn des greiſen Geſichts dämpfte nicht Milde; wenn ſie über die Straße ſchritt, hielten auch die Knaben im luſtigen Spiele an; aber die Geſtalt ſah nicht ſo freundlich auf ſie nieder. Vielleicht, weil ihr Augenlicht faſt erloſchen war. Wohl war auch der ältere Herr Nettenmair ein geachteter Mann und er verdiente die Achtung ſeiner Mitbürger, nicht weniger als ſein milderes Ebenbild nach ihm. Er war ein Mann von ſtrenger Ehre. Er war es nur zu ſehr!

Alles, was dazumal die Herzen in dem Hauſe bis zum Zerſpringen ſchwellen machte, was in den ver¬ düſterten Seelen umging und zum Theile heraustrat in der Selbſtvergeſſenheit der Angſt oder zur That wurde, zur Verzweiflungsthat: alles das mag durch das Ge¬ dächtniß des Mannes geh'n, mit dem wir uns bis jetzt beſchäftigt. Es iſt Sonntag und die Glocken von Sankt Georg, die den Beginn des vormittägigen Gottesdienſtes verkündigen, rufen auch in das Gärtchen herein, wo Herr Nettenmair nach hergebrachter Weiſe zu dieſer Stunde auf einer Bank in ſeiner Laube ſitzt. Seine Augen ruhen auf dem ſchiefergedeckten Thurmdach von Sankt Georg, das über die Planken des Nachbargartens ſich erhebt und auch nach ihm zu ſchauen ſcheint. Heut ſind's ein und dreißig Jahre, ſeit er nach längerer Ab¬ weſenheit auf der Wanderſchaft in die Vaterſtadt heim¬ kehrte. Eben ſo riefen die Glocken, als er durch eine[Schneiſe] hindurch an der Straße den alten Thurm zum erſtenmale wiederſah. Damals knüpfte ſich ſeine nächſte Zukunft an das alte Schieferdach; jetzt lieſt er ſeine Vergangenheit davon ab. Denn — aber ich vergeſſe, der Leſer weiß nicht, wovon ich ſpreche. Es iſt ja eben das, was ich ihm erzählen will.

So blättern wir denn die einunddreißig Jahre zurück und finden einen jungen Mann ſtatt des alten, den10 wir verlaſſen. Er iſt hochgewachſen wie dieſer, aber nicht ſo ſtark. Er trägt die braunen Haare wie der Alte, am Hinterkopfe kurz geſchoren, über der weißen hohen Stirn in eine ſogenannte Schraube künſtlich ge¬ dreht. Auf ſeinem Geſicht erſcheint noch nicht die Strenge des Alten, und dem gutmüthigen Ausdrucke iſt die Narbe getragenen Seelenſchmerzes noch nicht eingeprägt. Keineswegs aber hat er die leichtſinnige Unbekümmert¬ heit, die ſonſt ſeinem Alter eigen, und auch nicht das bequeme, nachläſſige Weſen, das dem fahrenden Hand¬ werksburſchen ſo leicht zur Gewohnheit wird. Noch führt ihn die hohe Straße durch dichten Wald, aber die Klänge der Sankt Georgenglocken aus der tief unten liegenden Stadt ſteigen herauf an der waldigen Höhe und dringen durch Baum und Buſch unhemmbar wie eine Mutter, die dem kommenden Liebling entgegenfliegt. Heimath! Was liegt in dieſen zwei kleinen Sylben! Was alles ſteht auf im Menſchenherzen, wenn die Stimme der Heimath, der Glockenton, dem aus der Fremde Kehrenden Willkommen ruft, der Ton, der das Kind in die Kirche, den Knaben zur Konfirmation und zum erſten Genuſſe des heiligen Males rief, der jede Viertelſtunde zu ihm ſprach! Im Gedanken Heimath umarmen ſich all unſre guten Engel.

Unſerm jungen Wanderer drangen Thränen aus den ernſten und doch ſo freundlichen Augen. Schämt 'er ſich nicht vor ſich ſelbſt, er hätte laut geweint. Er kam ſich vor,11 als hätt' er ſeinen Aufenthalt in der Fremde nur ge¬ träumt und könne ſich, nun er erwacht, auf den Traum kaum mehr beſinnen. Als hätt 'er nur geträumt, er ſei ein Mann geworden in der Fremde. Als ſei's ihm immer ſchon im Traum gekommen, er träume nur in der Fremde, um, wenn er daheim erwacht ſei, davon erzählen zu können. Es könnte auffallen, daß er bei alledem in dieſem Augenblicke der Aufregung ſeines ganzen Innern den Spinnenfaden nicht überſah, den die grüßende Luft von der Heimath her gegen ſeinen Rockkragen wehte, daß er die Thränen vorſichtig ab¬ trocknete, damit ſie nicht auf das Halstuch fallen möchten und mit der eigenſinnigſten Ausdauer erſt die letzten, kleinſten Reſte des Silberfadens entfernte, eh' er ſich mit ganzer Seele ſeinem Heimathsgefühle überließ. Aber auch ſein Hängen an der Heimath war ja zum Theile nur ein Ausfluß jenes eigenſinnigen Sauberkeitsbedürf¬ niſſes, das alles Fremde, das ihm anfliegen wollte, als Verunreinigung anſah; und wiederum entſprang jenes Bedürfniß aus der Gemüthswärme, mit der er Alles umfaßte, was in näherem Bezuge zu ſeiner Per¬ ſönlichkeit ſtand. Das Kleid auf ſeinem Leibe war ihm ein Stück Heimath, von dem er alles Fremde abhalten mußte.

Jetzt machte die Straße eine Wendung; der Berg¬ rücken, der vorhin die Ausſicht verengt hatte, blieb zur Seite liegen, und über jungem Wuchs ſtieg eine Thurm¬12 ſpitze auf. Es war die Spitze des Sankt Georgen¬ thurms. Der junge Wanderer hielt den Schritt an. So natürlich es war, daß das höchſte Gebäude der Stadt ihm zuerſt und vor den übrigen ſichtbar werden mußte, ſeine Sinnigkeit vergaß das über der innigen Bedeutung, die ſie in den Umſtand legte. Das Schiefer¬ dach der Kirche und des Thurms bedurfte einer Repa¬ ratur. Dieſe war ſeinem Vater übertragen worden und ſie war der Grund, wenigſtens der Vorwand, warum der Vater ihn früher aus der Fremde zurückrief, als er bei des Sohnes Abreiſe gewillt geweſen. Vielleicht morgen ſchon begann er ſeinen Theil Arbeit. Dort, ſenkrecht über dem weiten Bogen, durch den er die Glocken ſich bewegen ſah, war die Ausſteigthüre an¬ gebracht. Dort ſollten die beiden Balken ſich heraus¬ ſchieben, um die Leiter zu tragen, auf der er empor¬ klimmte bis zur Helmſtange, das Tau ſeines Fahrzeugs daran anzuknüpfen für die luftige Fahrt um das Dach. Und wie es ſeine Natur war, ſich an die Gegenſtände, mit denen er in Arbeitsberührung kommen ſollte, mit feſten Herzensfäden anzuſpinnen, ſah er in dem Auf¬ tauchen der Thurmſpitze einen Gruß und griff unwill¬ kührlich in die Luft nach dem Grüßenden hin, als gält 'es, eine freundlich dargebotene Hand zu drücken. Dann beſchleunigte der Gedanke an die Arbeit ſeinen Schritt, bis ein Aushau im Walde und die Ankunft auf der13 höchſten Kante des Berges ihm die ganze Heimaths¬ ſtadt vor ſeinen Füßen liegend zeigte.

Wieder blieb er ſteh'n. Dort ſtand das Vaterhaus, dahinter der Schieferſchuppen; in derſelben Vorſtadt, nicht zu weit davon, das Haus, wo ſie — gewohnt hatte damals, als er in die Fremde ging. Jetzt wohnte ſie in ſeinem Vaterhaus, war ſeines Vaters Tochter, ſeines Bruders Weib und er ſollte von heut 'an in demſelben Hauſe leben und ſie täglich ſehen als ſeine Schwägerin. Sein Herz ſchlug ſtärker bei dem Gedanken an ſie. Aber keine von den Hoffnungen, die ſich ihm ſonſt an ihr Andenken geknüpft, ließ es ſchwellen. Seine Neigung war die eines Bruders zur Schweſter geworden und was ihn jetzt bewegte, ſah mehr einer Sorge gleich. Er wußte, ſie dachte mit Widerwillen an ihn. Sie war die Einzige im ganzen Vaterhauſe, die ungern ſein Kommen ſah. Wie war das Alles geworden? War nicht eine Zeit geweſen, wo ſie ihm gut zu ſein ſchien? Wo ſie ihm ſo gern zu begegnen ſchien, als ſpäter befliſſen, ihm auszuweichen? Da unten vor der Stadt in Gärten liegt das Schützenhaus. Wie ſind die Bäume um das Haus größer geworden, ſeit er von dieſer Höhe herab auch ihm den letzten Gruß zugewinkt hatte! Dort unter jener Akazie hatte er kurz vorher geſtanden — es war an einem ſchönen Frühlingsabend geweſen, ihm war er der ſchönſte erſchienen, den er erlebt — am Pfingſtſchießen. Drinn tanzte das übrige14 junge Volk; er ging ſelig um das Haus herum, indem er ſie tanzend wußte. Er fühlte ſich jetzt noch im Um¬ gang mit Mädchen und Frauen befangen, und wußte nicht mit ihnen zu reden; das war er damals noch mehr als jetzt. Wie gern' hätt 'er ihr geſagt — wenn er allein war, wieviel hatt' er ihr zu ſagen und wie gut wußt er's zu ſagen, und führte es ein Zufall, daß er ſie allein traf — und wunderbar wie geſchäftig der Zufall ſich zeigte, ein ſolch Zuſammentreffen zu ver¬ mitteln — da trieb ihm der Gedanke, jetzt ſei der Augen¬ blick da, alles Blut nach dem Herzen, die Worte von der Zunge in den Verſteck der tiefſten Seele zurück. So war es geweſen, wie ſie, die Wangen vom Tanze glühend, allein herausgetreten war aus dem Hauſe. Es ſchien ihr nur um Kühlung zu thun; dieſe wehte ſie ſich mit dem weißen Tuche zu; aber ihre Wangen wurden nur röther. Er fühlte, ſie hatte ihn geſeh'n, ſie erwartete, er ſollte näher treten und daß ſie wußte, er verſtand ſie, das war es, was ihr die Wangen rother färbte. Das war es, was, da er zögerte, ſie wieder hinein trieb in den Saal. Vielleicht auch, daß ſie einen Dritten nahen hörte. Sein Bruder kam aus einer andern Thüre des Saals. Er hatte die beiden noch ſchweigend einander gegenüber ſtehen, vielleicht auch des Mädchens Rötherwerden geſeh'n. Du ſuchſt die Beate? fragte unſer Held, um ſeine Verlegenheit zu verbergen. Nein, entgegnete der Bruder. Sie iſt15 nicht zum Tanze und das iſt gut. Es kann doch nichts werden; ich muß mir eine Andere anſchaffen und bis ich eine finde, iſt böhmiſch Bier mein Schatz.

Es war etwas Wildes in des Bruders Rede. Unſer Held ſah ihn verwundert und zugleich bekümmert an. Warum kann nichts werden? fragte er. Und wie biſt du nur?

Ja, du meinſt, ich ſoll ſein wie du, fromm und geduldig, wenn nur kein Federchen etwa an deinem Rocke ſitzt. Ich bin ein andrer Kerl und muß mich austoben, wird mir ein Strich durch meine Rechnung gemacht. Warum nichts werden kann? Weil der Alte im blauen Rock es nicht will.

Der Vater rief dich geſtern in das Gärtchen —

Ja und zog ſeine weißen Augenbrauen, die wie mit dem Lineal gemacht ſind, anderthalb Zoll in die Höh '. Ich hatte mir's wohl gedacht. „ Du gehſt mit der Beate vom Einnehmer. Das hat aufgehört von heut' an. “

Iſt's möglich? Und warum?

Ja, haſt du je gehört, daß der im blauen Rock ein Warum vorgebracht hätte? Und haſt du ihn je gefragt: warum denn aber, Vater? Ich möchte ſein Geſicht ſeh'n, fragte ihn einer von uns: Warum? Er hat's nicht geſagt, aber ich weiß es, warum das aufgehört haben ſoll mit mir und der Beate. Ich hab's die ganze Woche her erwartet; wenn er die Hand aufhob, meint 'ich, er deutet nach dem Gärtchen, und war be¬16 reit, wie ein armer Sünder hinter ihm her zu gehen. Das iſt ja der Ort, wo er ſeine Cabinetsbefehle aus¬ theilt. Mit dem Einnehmer ſoll's nicht gut ſteh'n. Es geht eine Rede, er braucht' mehr, als ſeine Beſoldung hergeben will. Und — nun du biſt ja auch ein Feder¬ chenſucher wie der im blauen Rock. Aber was kann das Mädchen dazu? Was ich? Nun aufgehört muß die Geſchichte haben, aber das Mädel dauert mich und ich muß ſeh'n, wie ich ſie vergeſſe. Ich muß trinken oder mir eine Andere anſchaffen.

Unſer Held war des Bruders Art gewohnt; er wußte, daß ſeine Reden nicht ſo wild gemeint waren, als ſie klangen, und der Bruder bewies ja ſeine Liebe und Achtung vor dem Vater durch die That ſeines Gehorſams; dennoch wär 'es unſerm Helden lieb ge¬ weſen, der Bruder hätte ſie auch im Reden gezeigt, wie im Thun. Der Bruder hatte mit ſeiner Neckerei nicht ganz unrecht gehabt. Apollonius war es, als läge etwas Unſauberes auf der Seele des Bruders und er ſtrich unwillkührlich mehrmal mit der Hand über den Rockkragen desſelben hin, als wär' es äußerlich von ihm abzuwiſchen. Vom Tanze hatte ſich Staub darauf gelagert; wie dieſer entfernt war, kam ihm die Empfin¬ dung, als ſei wirklich entfernt, was ihn geſtört.

Das Geſpräch tauſchte ſeinen Stoff. Sie kamen auf das Mädchen zu ſprechen, das vorhin ſich Kühlung zugeweht; Apollonius wußte gewiß nicht, daß er die17 Anregung dazu gegeben hatte. Wie das Mädchen das Ziel war, nach dem alle Wege ſeines Denkens führten, ſo hielt er dieſes, war er bei ihr angekommen, unent¬ rinnbar feſt. Er vergaß den Bruder ſo, daß er zuletzt eigentlich mit ſich ſelbſt ſprach. Der Bruder ſchien all das Schöne und Gute an ihr, das der Held in unbe¬ wußter Beredtſamkeit pries, erſt wahrzunehmen. Er ſtimmte immer lebhafter bei, bis er in ein wildes Lachen ausbrach, das den Helden aus ſeiner Selbſtvergeſſenheit weckte und ſeine Wangen ſo roth färbte, als die des Mädchens vorhin geweſen waren.

Und da ſchleichſt du um den Saal, wo ſie mit Andern tanzt und, zeigt ſie ſich, ſo haſt du nicht das Herz, mit ihr anzubinden. Wart ', ich will dein Ge¬ ſandter ſein. Von nun ſoll ſie keinen Reihen tanzen als mit mir, damit kein Anderer dir die Queere kommt. Ich weiß mit den Mädels umzugeh'n. Laß' mich machen für dich.

Sie ſtanden etwa zehn Schritt von der großen Saal¬ thüre entfernt, Apollonius derſelben mit dem vollen Angeſichte, der Bruder mit dem halben zugewandt. Unſer Held erſchrack vor dem Gedanken, daß das Mäd¬ chen heute noch Alles erfahren ſollte, was er für ſie fühlte. Dazu kam die Scham über ſein eigenes befan¬ genes ungeſchicktes Weſen ihr gegenüber und wie ſie davon würde denken müſſen, daß er eines Mittlers be¬ dürfe. Er hatte ſchon die Hand erhoben, dem BruderLudwig, Zwiſchen Himmel und Erde. 218Einhalt zu thun, als die Erſcheinung des Mädchens ſelbſt ihm alles Andere verdunkelte. Leiſe und allein wie vorhin kam ſie aus der Thüre geſchritten. Unter dem Tuche, mit dem ſie ſich Kühlung zuwehte, ſchien ſie verſtohlen um ſich zu ſeh'n. Er ſah wieder ihre Wangen röther werden. Hatte ſie ihn geſeh'n? Aber ſie wandte ihr Geſicht nach der entgegengeſetzten Seite. Sie ſchien etwas zu ſuchen im Graſe vor ihr. Er ſah, wie ſie eine kleine Blume pflückte, dieſe auf eine Bank legte und, nachdem ſie eine Weile wie zweifelnd geſtan¬ den, ob ſie die Blume wieder aufnehmen ſollte, wie mit ſchnellem Entſchluß ſich wieder nach der Thür wandte. Eine halb unwillkührliche Armbewegung ſchien zu ſagen: mag er ſie nehmen; ſie iſt für ihn gepflückt. Wieder wogte es roth herauf bis an das dunkelbraune Haar und die Haſt, mit der ſie in der Thüre verſchwand, ſchien einer Reue vorbeugen zu ſollen, die die Sorge erzeugen konnte, wie ihr Thun verſtanden werden würde.

Der Bruder, der von allem dem nichts zu gewahren ſchien, hatte noch in ſeiner lebendigen, heftigen Weiſe fortgeſprochen; ſeine Worte waren verloren; unſer Held hätte zwei Leben haben müſſen, ſie zu hören, denn das eine, das er beſaß, war in ſeinen Augen. Jetzt ſah er den Bruder nach dem Saale ſtürmen. Zu ſpät kam ihm der Gedanke, ihn zurückzuhalten. Er eilte ihm vergeblich nach bis zur Thüre. Dort nahm ihn die Blume, die das Mädchen für einen Finder hingelegt,19 für einen glücklichen, fand ſie der, dem ſie zugedacht war, wiederum gefangen. Und unter den leiſen, mecha¬ niſch fortgeſetzten Zurufen ſeines Mundes an den Bruder, der ſie nicht mehr hörte, er ſolle ſchweigen, fragt 'er ſich innerlich: biſt du's auch, für den ſie die Blume hierhergelegt? Hat ſie die Blume für Jemand hierhergelegt? Und ſein Herz antwortete glücklich auf Beides ein Ja, während ihn das Vorhaben des Bru¬ ders noch bedrängte.

War es ein Liebeszeichen von ihr und für ihn, ſo war es das letzte.

Zweimal ſah er verſtohlen in den Saal, wenn die Thür ſich öffnete; er ſah ſie mit ſeinem Bruder tan¬ zen, dann im Ausruhen vom Tanze den Bruder in ſeiner haſtigen Weiſe auf ſie hineinreden. Jetzt ſpricht er von mir, dachte er über das ganze Geſicht erglühend. Er ſtürzte in den Schatten der nahen Büſche, als ſie den Saal verließ. Der Bruder führte ſie heim. Er folgte den Beiden in ſo großer Entfernung, als er nöthig hielt, von ihr nicht geſehen zu werden. Als der Bruder von der Begleitung zurückkam, trat er von der Thüre weg. Er war wie nackt vor Scham. Der Bruder hatte ihn doch bemerkt. Er ſagte: Noch will ſie nichts von dir wiſſen; ich weiß nicht, iſt es Zie¬ rerei oder ihr Ernſt. Ich treffe ſie ſchon wieder. Auf einen Schlag fällt kein Baum. Aber das muß ich dir zugeſteh'n, Geſchmack haſt du. Ich weiß nicht, wo ich2 *20meine Augen gehabt habe ſeither. Die iſt noch ganz anders als die Beate. Und das will viel ſagen!

Von da an hatte der Bruder unermüdlich mit Walther's Chriſtianen getanzt und für den Bruder geſprochen und jedesmal, nachdem er ſie heimgeführt, dem Helden Rechenſchaft abgelegt von ſeinen Bemühun¬ gen für ihn. Lange noch war er ungewiß, ob ſie ſich nur ziere, oder ob ſie unſerm Helden wirklich abge¬ neigt ſei. Er erzählte gewiſſenhaft, was er zu des Helden Gunſten zu ihr geſagt, was ſie auf ſeine Fra¬ gen und Verſicherungen geantwortet. Er hatte noch Hoffnung, als unſer Held ſie ſchon aufgegeben hatte. Und dieſer hätt 'es aus ihrem Benehmen gegen ihn erken¬ nen müſſen, hätt' er auch ihre Antworten an den Bru¬ der nicht erfahren, ſeine Neigung habe keine Erwiderung zu erwarten. Sie wich ihm aus, wo ſie ihn ſah, ſo angelegentlich, als ſie ihn früher geſucht zu haben ſchien. Und war er's denn geweſen, den ſie damals ſuchte, wenn ſie überhaupt Jemand geſucht hatte?

Der Bruder forderte ihn hundertmal auf, ſie abzu¬ paſſen und ſelbſt ſeine Sache bei ihr zu führen. Er bot ſeine ganze Erfindungskraft auf, dem Helden Ge¬ legenheit zu verſchaffen, ſie allein zu ſprechen. Unſer Held wies die Aufforderungen ab, wie die Anerbieten. Es war doch unnütz. Alles, was er erreichen konnte, war, ſie nur noch mehr zu erzürnen.

Ich kann's nicht mehr mit anſeh'n, wie du abmagerſt und immer bleicher wirſt, ſagte der Bruder eines Abends zu unſerm Helden, nachdem er ihm gemeldet, wie er heut 'wieder erfolglos für ihn geſprochen. Du mußt fort eine Zeit lang von hier, das wird nach zwei Seiten gute Folgen für dich haben. Wenn ich ihr ſage, du biſt um ihretwillen in die Welt gegangen, wird ſie ſich vielleicht bekehren. Glaub' mir, ich kenne, was lange Haare trägt und weiß damit umzugeh'n. Du ſchreibſt ihr einen beweglichen Brief zum Abſchied, den bekommt ſie durch mich und ich will ihr ſchon das Herz weich machen. Und iſt's nicht zu erreichen, ſo wird dir's gut thun, wenn du ein oder mehre Jahre von hier weg biſt, wo dich Alles an ſie erinnert. Und zuletzt wird die Fremde einen andern Kerl aus dir machen, der mit der Art, die Schürzen trägt, beſſer umzuſpringen weiß. Du mußt tanzen lernen, das iſt ſchon der halbe Weg dazu. Und der Alte im blauen Rock iſt ohnehin vom Vetter in Köln angegangen worden, einen von uns zu ihm zu ſchicken; ich las neulich in einem Brief, der ihm aus der Taſche gefallen war. Sag 'ihm nur, du hätt'ſt aus ſeinen Reden ſo was gemerkt und wenn er's haben wollte, ſo woll'ſt du geh'n. Oder laß' mich das machen. Du biſt zu ehrlich.

Und er macht 'es wirklich. Es iſt die Frage, ob ſich unſer Held freiwillig hätte entſchließen können, die Heimath zu verlaſſen, er, der nicht begriff, wie Jemand22 wo anders leben könne, als in ſeiner Vaterſtadt, dem es immer wie ein Mährchen vorgekommen war, daß es noch andere Städte gäbe und Menſchen drin wohnten, der ſich das Leben und Thun und Treiben dieſer Menſchen nicht als ein wirkliches, wie die Bewohner ſeiner Hei¬ math es führten, ſondern als eine Art Schattenſpiel vorgeſtellt hatte, das nur für den Betrachter exiſtirte, nicht für die Schatten ſelbſt. Der Bruder, der den alten Herrn zu behandeln wußte, brachte, wie zufällig, das Geſpräch auf den Vetter in Köln, wußte die An¬ deutungen, die Herr Nettenmair in ſeiner diploma¬ tiſchen Weiſe gab, als vorbereitende Winke aufzufaſſen, faßte andere, die unſern Helden betrafen, damit zuſam¬ men. Nach öfterem Geſpräche ſchien er's für den aus¬ geſprochenen Willen des alten Herrn zu nehmen, daß Apollonius nach Köln zu dem Vetter müſſe. Da¬ durch war dem alten Herrn der Gedanke gegeben, über dem er nun, da er für den ſeinen galt, nach ſeiner Weiſe brütete. Es war wenig Arbeit vorhanden und auch für die nächſte Zeit keine Ausſicht auf eine be¬ deutende Vermehrung derſelben. Zwei Hände waren zu entbehren und blieben die im Geſchäft, ſo waren die Kräfte deſſelben zu einem halben Müſſiggang ver¬ dammt. Der alte Herr konnte nichts weniger leiden, als was er leiern nannte. Es fehlte nur an einem Widerſtande von Seiten unſers Helden. Dieſer wußte nichts von des Bruders Plane. Der Bruder hatte ihn23 weißlich nicht darin eingeweiht, weil er ihn zu gut kannte, um Vorſchub von ihm zu erwarten bei einem Thun, das er als unehrlich und unehrerbietig zugleich gegen den Vater verworfen haben würde.

Du willſt den Apollonius nach Köln ſchicken, ſagte der Bruder eines Nachmittags zu dem alten Herrn. Wird er aber gehen wollen? Ich glaube nicht. Du wirſt mich auf die Wanderſchaft ſchicken müſſen. Der Apollonius wird nicht geh'n. Wenigſtens heut 'und morgen noch nicht.

Das war genug. Noch denſelben Abend winkte der alte Herr unſerm Helden ſich in's Gärtchen nach. Vor dem alten Birnbaum blieb er ſteh'n und ſagte, indem er ein kleines Reis, das aus dem Stamme gewachſen war, entfernte: Morgen gehſt du zum Vetter nach Köln. Mit ſchneller Wendung drehte er ſich nach dem Angeredeten um und ſah verwundert, daß Apollonius gehorſam mit dem Kopfe nickte. Es ſchien ihm faſt unlieb, daß er keinen Trotz zu brechen haben ſollte. Meinte er, der arme Junge denke trotzige Gedanken, wenn er ſie auch nicht ausſpreche und wollte er auch den Trotz der Gedanken brechen? Heut 'noch ſchnürſt du deinen Ranzen, hörſt du? fuhr er ihn an. Apol¬ lonius ſagte: Ja, Vater. Morgen mit Sonnenaufgang machſt du dich auf die Reiſe. Nachdem er ſo eine trotzige Antwort faſt erzwingen zu wollen geſchienen, mochte er ſeinen Zorn bereu'n. Er machte eine Bewe¬24 gung. Apollonius ging gehorſam. Der alte Herr folgte ihm und kam einigemal auf das Zimmer der Brüder, um mit milderem Grimme den Einpackenden an mancherlei zu erinnern, was er nicht vergeſſen ſolle.

Und vom Georgenthurme tönte eben der letzte von vier Glockenſchlägen, als ſich die Thüre des Hauſes mit den grünen Fenſterladen aufthat und unſer junger Wanderer heraustrat, von dem Bruder begleitet. An derſelben Stelle, von der er jetzt auf die unter ihm liegende Stadt herabſah, hatte der Bruder Abſchied von ihm genommen und er ihm lange, lange nachge¬ ſeh'n. Vielleicht gewinn 'ich dir ſie doch, hatte der Bruder geſagt, und dann ſchreib' ich dir's ſogleich. Und iſt's mit der nichts, ſo iſt ſie nicht die Einzige auf der Welt. Du biſt ein Kerl, ich kann dir's wohl ſagen, ſo hübſch wie einer und legſt du nur dein blö¬ des Weſen ab, ſo kann dir's bei Keiner fehlen. Es iſt einmal ſo, die Mädel können nicht um uns werben und ich möchte die nicht einmal, die ſich mir von ſelbſt an den Hals würfe. Und was ſoll ein raſches Mädel mit einem Träumer anfangen? Der Vetter in Köln ſoll ein paar ſchöne Töchter haben. Und nun leb 'wohl. Deinen Brief beſorg' ich noch heut '.

Damit war der Bruder von ihm geſchieden.

Ja, ſagte Apollonius bei ſich, als er ihm nach¬ ſah. Er hat recht. Nicht wegen der Töchter vom Vetter oder ſonſt einer andern, und wär 'ſie noch ſo25 hübſch. Wär' ich anders geweſen, jetzt müßt 'ich viel¬ leicht nicht in die Fremde. War ich's, dem ſie die Blume hingelegt hat am Pfingſtſchießen, hat ſie mir begegnen wollen damals und früher, wer weiß, wie ſchwer's ihr geworden iſt. Und wie ſie das Alles um¬ ſonſt gethan, hat ſie ſich nicht vor ſich ſelber ſchämen müſſen? O, ſie hat recht, wenn ſie nichts mehr von mir wiſſen will. Ich muß anders werden.

Und dieſer Entſchluß war keine taube Blüthe gewe¬ ſen. Das Haus ſeines Vetters in Köln zeigte ſich keiner Art von Träumerei förderlich. Er fand ein ganz anderes Zuſammenleben als das daheim. Der alte Vetter war ſo lebensluſtig als das jüngſte Glied der Familie. Da war keine Vereinſamung möglich. Ein aufgeweckter Sinn für das Lächerliche ließ keine Art von Abſonderlichkeit aufkommen. Jeder mußte auf ſei¬ ner Hut ſein; keiner konnte ſich gehen laſſen. Apol¬ lonius hätte ein anderer werden müſſen und wenn er nicht wollte. Auch im Geſchäft ging's anders her als daheim. Der alte Herr im blauen Rock gab ſeine Be¬ fehle, wie der Gott der Hebräer aus Wolken und mit der Stimme des Donners. Er hätte ſeinem Anſehen etwas zu vergeben geglaubt durch das Ausſprechen ſei¬ ner Gründe. Er gab kein Warum und ſeine Söhne wagten nicht, nach Warum zu fragen. Und ſelbſt das Verkehrte mußte durchgeführt werden, war der Befehl einmal ausgeſprochen. Ueber Dinge, die das Geſchäft26 nicht betrafen, redete er mit den Söhnen gar nicht. Dagegen war es des Vetters Weiſe, eh 'er ſelbſt ſeine Anſicht über einen Punkt des Geſchäftes ausſprach, ſeine Gehülfen um ihre Meinung zu fragen. Es war dann nicht genug an der Meinung, er wollte auch die Gründe wiſſen. Dann machte er Einwürfe; war ihre Meinung die richtige, mußten ſie dieſelbe ſiegreich durch¬ kämpfen; irrten ſie, nöthigte er ſie, durch eigenes Den¬ ken auf das Rechte zu kommen. So erzog er ſich Helfer, die nicht um jede Kleinigkeit, ihn fragen mu߬ ten, denen er Manches überlaſſen konnte. Und ſo hielt er es auch mit andern Dingen. Es waren wenig Verhältniſſe des bürgerlichen Lebens, die er nicht nach ſeiner Weiſe mit ſeiner Familie — und Apollonius gehörte dazu — durchſprach. Indem er zunächſt nur darauf auszugehen ſchien, das Urtheil der jungen Leute zu bilden, gab er ihnen einen Reichthum von Lebens¬ regeln und Grundſätzen, die um ſo mehr Frucht ver¬ ſprachen, da die jungen Leute ſie ſelbſt hatten finden müſſen. Woran der Vetter bei ſeinem Verwandten nicht taſtete, das war deſſen Gewiſſenhaftigkeit, Eigen¬ ſinn in der Arbeit und Sauberkeit des Leibes und der Seele. Doch ließ er es nicht an Winken und Beiſpie¬ len fehlen, wie auch dieſe Tugenden an Uebermaß er¬ kranken könnten.

Apollonius erkannte ſehr deutlich, daß ſein Glück ihn zu dem Vetter geführt. Er verlor das träumeriſche27 Weſen immer mehr; bald konnte der Vetter die ſchwie¬ rigſte Arbeitsaufgabe in des Jünglings Hände legen und dieſer vollendete jede ohne die Hülfe fremden Ra¬ thes zu ſolcher Zufriedenheit des Vetters, daß dieſer ſich geſtehen mußte, er ſelbſt würde die Sache nicht umſichtiger begonnen, nicht energiſcher betrieben, nicht ſchneller und glücklicher beendet haben. Bald konnte der Jüngling ſich ein Urtheil bilden über die Art, wie ſie daheim die Geſchäfte geführt hatten. Mußte er ſich ſagen, daß ſie nicht die zweckmäßigſte geweſen, ja daß Manches, was der alte Herr angeordnet hatte, verkehrt genannt werden mußte, dann warf er ſich wohl ſeinen unkindlichen Sinn bitter vor, ſtrengte ſich an, das Thun des Vaters bei ſich zu rechtfertigen und zwang ſich, war ihm das unmöglich geweſen, zu dem Gedanken, der alte Herr habe ſeine guten Gründe gehabt und er ſelbſt ſei nur zu beſchränkt, um ſie zu errathen.

Es kamen Briefe vom Bruder. Im erſten ſchrieb dieſer, er ſei nun ſo weit über das Mädchen klar, daß ihre Härte gegen unſern Helden von einer andern Nei¬ gung des Mädchens herrühre, deren Gegenſtand zu nennen ſie nicht zu bewegen ſei. Aus dem nächſten, der kaum von dem Mädchen ſprach, las Apollonius ein Mitleid mit ihm heraus, deſſen Grund er nicht zu finden wußte. Der dritte gab dieſen Grund nur zu deutlich an. Der Bruder ſelbſt war der Gegenſtand der verſchwiegenen Neigung des Mädchens geweſen. 28Sie hatte ihm mancherlei Zeichen davon gegeben, nach¬ dem er nach des Vaters Willen ſeiner erſten Geliebten entſagt. Er hatte nichts davon geahnt und als er nun als Werber für den Bruder aufgetreten, Scham und Ueberzeugung, er ſelbſt liebe ſie nicht, ihren Mund ver¬ ſchloſſen.

Nun begriff unſer Held unter Schmerzen, daß er ſich geirrt, als er gemeint, jene ſtummen Zeichen gälten ihm. Er wunderte ſich, daß er ſeinen Irrthum nicht damals ſchon eingeſeh'n. War nicht ſein Bruder ihr ſo nah, als er, da ſie die Blume hinlegte, die der Unrechte fand? Und wenn ſie ihm ſo abſichtlich unab¬ ſichtlich allein begegnete — ja, wenn er ſich die Augen¬ blicke, die Eigenthümer ſeiner Träume, vergegenwärtigte — ſie hatte ſeinen Bruder geſucht, darum war ſie er¬ ſchrocken, ihm zu begegnen, drum floh ſie jedesmal, wenn ſie ihn erkannte, wenn ſie den fand, den ſie nicht ſuchte. Mit ihm ſprach ſie nicht; mit dem Bruder konnte ſie Viertelſtunden lang ſcherzen.