Capitel I.

Ich bin der hoͤflichſte Menſch von der Welt. Ich thue mir was darauf zu gute, niemals grob geweſen zu ſeyn auf dieſer Erde, wo es ſo viele unertraͤgliche Schlingel giebt, die ſich zu einem hinſetzen und ihre Leiden erzaͤhlen oder gar ihre Verſe deklamiren; mit wahrhaft chriſt¬ licher Geduld habe ich immer ſolche Miſere ruhig angehoͤrt, ohne nur durch eine Miene zu ver¬ rathen, wie ſehr ſich meine Seele ennuirte. Gleich einem buͤßenden Braminen, der ſeinen Leib dem Ungeziefer Preis giebt, damit auch6 dieſe Gottesgeſchoͤpfe ſich ſaͤttigen, habe ich dem fatalſten Menſchengeſchmeiß oft tagelang Stand gehalten und ruhig zugehoͤrt,[und] meine inneren Seufzer vernahm nur Er, der die Tu¬ gend belohnt.

Aber auch die Lebensklugheit gebietet uns hoͤflich zu ſeyn, und nicht verdrießlich zu ſchwei¬ gen, oder gar Verdrießliches zu erwiedern, wenn irgend ein ſchwammiger Kommerzienrath oder duͤrrer Kaͤſekraͤmer ſich zu uns ſetzt, und ein allgemein europaͤiſches Geſpraͤch anfaͤngt mit den Worten: „ Es iſt heute eine ſchoͤne Witterung. “ Man kann nicht wiſſen, wie man mit einem ſolchen Philiſter wieder zuſammentrifft, und er kann es uns dann bitter eintraͤnken, daß wir nicht hoͤflich geantwortet: „ Die Witterung iſt ſehr ſchoͤn. “ Es kann ſich ſogar fuͤgen, lieber Leſer, daß Du zu Caſſel an der Table d'Hôte neben beſagtem Philiſter zu ſitzen koͤmmſt, und7 zwar an ſeine linke Seite, und er iſt juſt der Mann, der die Schuͤſſel mit braunen Karpfen vor ſich ſtehen hat und luſtig austheilt; — hat er nun eine alte Pique auf Dich, dann reicht er die Teller immer rechts herum, ſo daß auch nicht das kleinſte Schwanzſtuͤckchen fuͤr Dich uͤbrig bleibt. Denn ach! du biſt juſt der Dreizehnte bei Tiſch, welches immer bedenklich iſt, wenn man links neben dem Trancheur ſitzt, und die Teller rechts herumgereicht werden. Und keine Karpfen bekommen, iſt ein großes Uebel; naͤchſt dem Verluſt der Nationalkokarde vielleicht das groͤßte. Der Philiſter, der Dir dieſes Uebel bereitet, verhoͤhnt Dich noch obendrein, und offerirt Dir die Lorbeeren, die in der braunen Sauce liegen geblieben; — ach! was helfen einem alle Lorbeeren, wenn keine Karpfen dabei ſind! — und der Philiſter blinzelt dann mit den Aeuglein, und kichert und liſpelt: Es iſt heute eine ſchoͤne Witterung.

Ach, liebe Seele, es kann ſich ſogar fuͤgen, daß Du auf irgend einem Kirchhofe neben dieſem ſelben Philiſter zu liegen koͤmmſt, und hoͤrſt Du dann am juͤngſten Tage die Poſaune erſchallen und ſagſt zu Deinem Nachbar: „ Guter Freund, reichen Sie mir gefaͤlligſt die Hand, damit ich aufſtehen kann, das linke Bein iſt mir einge¬ ſchlafen von dem verdammt langen Liegen! “dann bemerkſt Du ploͤtzlich das wohlbekannte Philiſterlaͤcheln, und hoͤrſt die hoͤhniſche Stimme: Es iſt heute eine ſchoͤne Witterung.

Capitel II.

„ Es iſt heute eine ſcheene Witterung — “

Haͤtteſt Du, lieber Leſer, den Ton gehoͤrt, den unuͤbertrefflichen Fiſtelbaß, womit dieſe Worte geſprochen wurden, und ſaheſt Du gar den Sprecher ſelbſt, das erzproſaiſche Wittwenkaſſen¬ geſicht, die ſtockgeſcheuten Aeuglein, die aufge¬ ſtuͤlpt pfiffige Forſchungsnaſe: ſo erkannteſt Du gleich, dieſe Blume iſt keinem gewoͤhnlichen Sande entſproſſen, und dieſe Toͤne ſind die Sprache Charlottenburgs, wo man das Berliniſche noch beſſer ſpricht als in Berlin ſelbſt.

Ich bin der hoͤflichſte Menſch von der Welt, und eſſe gern braune Karpfen, und glaube zu¬ weilen an Auferſtehung, und ich antwortete: In der That, die Witterung iſt ſehr ſcheene.

Als der Sohn der Spree dermaßen geen¬ tert, ging er erſt recht derb auf mich ein, und ich konnte mich nimmermehr losreißen von ſeinen Fragen und Selbſtbeantwortungen, und abſon¬ derlich von ſeinen Parallelen zwiſchen Berlin und Muͤnchen, dem neuen Athen, dem er kein gutes Haar ließ.

Ich aber nahm das neue Athen ſehr in Schutz, wie ich denn immer den Ort zu loben pflege, wo ich mich eben befinde. Daß ſolches diesmal auf Koſten Berlins geſchah, das wirſt Du mir gern verzeihen, lieber Leſer, wenn ich Dir unter der Hand geſtehe, dergleichen geſchieht zumeiſt aus purer Politik; denn ich weiß, ſobald11 ich anfange, meine guten Berliner zu loben, ſo hat mein Ruhm bey ihnen ein Ende, und ſie zucken die Achſel und fluͤſtern einander zu: Der Menſch wird ſehr ſeicht, uns ſogar lobt er. Keine Stadt hat nemlich weniger Lokalpatriotis¬ mus als Berlin. Tauſend miſerable Schrift¬ ſteller haben Berlin ſchon in Proſa und Verſen gefeyert,[und] es hat in Berlin kein Hahn da¬ nach gekraͤht, und kein Huhn iſt ihnen dafuͤr gekocht worden, und man hat ſie unter den Linden immer noch fuͤr miſerable Poeten gehal¬ ten, nach wie vor. Dagegen hat man eben ſo wenig Notiz davon genommen, wenn irgend ein After-Poet etwa in Parabaſen auf Berlin losſchalt. Wage es aber mal jemand gegen Polkwitz, Insbruck, Schilda, Poſen, Kraͤhwinkel und andre Hauptſtaͤdte etwas Anzuͤgliches zu ſchreiben! Wie wuͤrde ſich der reſpektive Patrio¬ tismus dort regen! Der Grund davon iſt: Berlin iſt gar keine Stadt, ſondern Berlin giebt12 bloß den Ort dazu her, wo ſich eine Menge Menſchen, und zwar darunter viele Menſchen von Geiſt, verſammeln, denen der Ort ganz gleichguͤltig iſt; dieſe bilden das geiſtige Berlin. Der durchreiſende Fremde ſieht nur die langge¬ ſtreckten, uniformen Haͤuſer, die langen breiten Straßen, die nach der Schnur und meiſtens nach dem Eigenwillen eines Einzelnen gebaut ſind, und keine Kunde geben von der Denkweiſe der Menge. Nur Sonntagskinder vermoͤgen etwas von der Privatgeſinnung der Einwohner zu errathen, wenn ſie die langen Haͤuſerreihen betrachten, die ſich, wie die Menſchen ſelbſt, von einander fern zu halten ſtreben, erſtarrend im gegenſeitigen Groll. Nur einmal, in einer Mondnacht, als ich etwas ſpaͤt von Luther und Wegener heim¬ kehrte, ſah ich wie jene harte Stimmung ſich in milde Wehmuth aufgeloͤſt hatte, wie die Haͤu¬ ſer, die einander ſo feindlich gegenuͤber geſtanden, ſich geruͤhrt baufaͤllig chriſtlich anblickten, und ſich13 verſoͤhnt in die Arme ſtuͤrzen wollten; ſo daß ich armer Menſch, der in der Mitte der Straße ging, zerquetſcht zu werden fuͤrchtete. Manche werden dieſe Furcht laͤcherlich finden, und auch ich laͤchelte daruͤber, als ich, nuͤchternen Blicks, den andern Morgen durch eben jene Straßen wanderte, und ſich die Haͤuſer wieder ſo proſaiſch entgegen gaͤhnten. Es ſind wahrlich mehrere Flaſchen Poeſie dazu noͤthig, wenn man in Ber¬ lin etwas anderes ſehen will als todte Haͤuſer und Berliner. Hier iſt es ſchwer, Geiſter zu ſehen. Die Stadt enthaͤlt ſo wenig Alter¬ thuͤmlichkeit, und iſt ſo neu; und doch iſt dieſes Neue ſchon ſo alt, ſo welk und abgeſtorben. Denn ſie iſt groͤſtentheils, wie geſagt, nicht aus der Geſinnung der Maſſe, ſon¬ dern Einzelner entſtanden. Der große Fritz iſt wohl unter dieſen wenigen der vorzuͤglichſte, was er vorfand, war nur feſte Unterlage, erſt von ihm erhielt die Stadt ihren eigentlichen14 Charakter, und waͤre ſeit ſeinem Tode nichts mehr daran gebaut worden, ſo bliebe ein hiſto¬ riſches Denkmal von dem Geiſte jenes proſaiſch wunderſamen Helden, der die raffinirte Geſchmack¬ loſigkeit und bluͤhende Verſtandesfreyheit, das Seichte und das Tuͤchtige ſeiner Zeit, recht deutſch-tapfer in ſich ausgebildet hatte. Potsdam z. B. erſcheint uns als ein ſolches Denkmal, durch ſeine oͤden Straßen wandern wir wie durch die hinterlaſſenen Schriftwerke des Philo¬ ſophen von Sansſouci, es gehoͤrt zu deſſen oeuvres posthumes, und obgleich es jetzt nur ſteinernes Makulatur iſt und des Laͤcherlichen genug enthaͤlt, ſo betrachten wir es doch mit ernſtem Intereſſe, und unterdruͤcken hie und da eine aufſteigende Lachluſt, als fuͤrchteten wir ploͤtzlich einen Schlag auf den Ruͤcken zu be¬ kommen, wie von dem ſpaniſchen Roͤhrchen des großen Fritz. Solche Furcht aber befaͤllt uns nimmermehr in Berlin, da fuͤhlen wir, daß der15 alte Fritz und ſein ſpaniſches Roͤhrchen keine Macht mehr uͤben; denn ſonſt wuͤrde aus den alten, aufgeklaͤrten Fenſtern der geſunden Vernunft¬ ſtadt nicht ſo manch krankes Obſkurantengeſicht herausglotzen, und ſo manch dummes, aber¬ glaͤubiſches Gebaͤude wuͤrde ſich nicht unter die alten ſkeptiſch philoſophiſchen Haͤuſer eingeſiedelt haben. Ich will nicht mißverſtanden ſeyn, und bemerke ausdruͤcklich, ich ſtichle hier keinesweges auf die neue Werderſche Kirche, jenen gothi¬ ſchen Dom in verjuͤngtem Maßſtabe, der nur aus Ironie zwiſchen die modernen Gebaͤude hin¬ geſtellt iſt, um allegoriſch zu zeigen, wie laͤp¬ piſch und albern es erſcheinen wuͤrde, wenn man alte, laͤngſt untergegangene Inſtitutionen des Mittelalters wieder neu aufrichten wollte, unter den neuen Bildungen einer neuen Zeit.

Das oben Angedeutete gilt bloß von Ber¬ lins aͤußerlicher Erſcheinung, und wollte man16 in dieſer Beziehung Muͤnchen damit vergleichen, ſo koͤnnte man mit Recht behaupten: letzteres bilde ganz den Gegenſatz von Berlin. Muͤnchen nemlich iſt eine Stadt, gebaut von dem Volke ſelbſt, und zwar von auf einander folgenden Generazionen, deren Geiſt noch immer in ihren Bauwerken ſichtbar, ſo daß man dort, wie in der Hexenſcene des Makbeth, eine chronologiſche Geiſterreihe erblickt, von dem dunkelrohen Geiſte des Mittelalters, der geharniſcht aus gothiſchen Kirchenpforten hervortritt, bis auf den gebildet lichten Geiſt unſerer eignen Zeit, der uns einen Spiegel entgegenhaͤlt, worin jeder ſich ſelbſt mit Vergnuͤgen anſchaut. In dieſer Reihenfolge liegt eben das Verſoͤhnende; das Barbariſche empoͤrt uns nicht mehr und das Abgeſchmackte verletzt uns nicht mehr, wenn wir es als Anfaͤnge und nothwendige Uebergaͤnge betrachten. Wir ſind ernſt, aber nicht unmuthig bey dem Anblick jenes barbariſchen Doms, der ſich noch immer, in17[ſtie]ſelknechtlicher Geſtalt, uͤber die ganze Stadt[er]hebt und die Schatten und Geſpenſter des Mittelalters in ſeinem Schooße verbirgt. Mit eben ſo wenig Unmuth, ja ſogar mit ſpaßhaf¬ ter Ruͤhrung, betrachten wir die haarbeuteligen Schloͤſſer der ſpaͤtern Periode, die plump deut¬ ſchen Nachaͤffungen der glatt franzoͤſiſchen Un¬ natur, die Prachtgebaͤude der Abgeſchmacktheit, toll ſchnoͤrkelhaft von Außen, von Innen noch putziger dekorirt mit ſchreyend bunten Allegorien, vergoldeten Arabesken, Stukkaturen, und jenen Schildereyen, worauf die ſeligen hohen Herr¬ ſchaften abkonterfeyt ſind: die Cavaliere mit rothen, betrunken nuͤchternen Geſichtern, woruͤber die Alongeperuͤcken, wie gepuderte Loͤwenmaͤhnen, herabhaͤngen, die Damen mit ſteifem Toupet, ſtaͤhlernem Corſet, das ihr Herz zuſammenſchnuͤrte, und ungeheurem Reifrock, der ihnen deſto mehr pro¬ ſaiſche Ausdehnung gewaͤhrte. Wie geſagt, dieſer Anblick verſtimmt uns nicht, er traͤgt vielmehr218dazu bey, uns die Gegenwart und ihren lichten Werth recht lebhaft fuͤhlen zu laſſen, und wenn wir die neuen Werke betrachten, die ſich neben den alten erheben, ſo iſt's, als wuͤrde uns eine ſchwere Peruͤcke vom Haupte genommen und das Herz befreyt von ſtaͤhlerner Feſſel. Ich ſpreche hier von den heiteren Kunſttempeln und edlen Pallaͤſten, die in kuͤhner Fuͤlle hervor¬ bluͤhen aus dem Geiſte Klenze's, des großen Meiſters.

Capitel III.

Daß man aber die ganze Stadt ein neues Athen nennt, iſt, unter uns geſagt, etwas ridi¬ kuͤl, und es koſtet mich viele Muͤhe, wenn ich ſie in ſolcher Qualitaͤt vertreten ſoll. Dieſes empfand ich aufs Tiefſte in dem Zweygeſpraͤch mit dem Berliner Philiſter, der, obgleich er ſchon eine Weile mit mir geſprochen hatte, un¬ hoͤflich genug war, alles attiſche Salz im neuen Athen zu vermiſſen.

Des, rief er ziemlich laut, giebt es nur in Berlin. Da nur iſt Witz und Ironie. Hier2 *20giebt es gutes Weißbier, aber wahrhaftig keine Ironie.

Ironie haben wir nicht — rief Nannerl, die ſchlanke Kellnerin, die in dieſem Augenblick vorbeyſprang — aber jedes andre Bier koͤnnen Sie doch haben.

Daß Nannerl die Ironie fuͤr eine Sorte Bier gehalten, vielleicht fuͤr das beſte Stetti¬ ner, war mir ſehr leid, und damit ſie ſich in der Folge wenigſtens keine ſolche Bloͤße mehr gebe, begann ich folgendermaßen zu doziren: Schoͤnes Nannerl, die Ironie is ka Bier, ſondern eine Erfindung der Berliner, der kluͤg¬ ſten Leute von der Welt, die ſich ſehr aͤrgerten, daß ſie zu ſpaͤt auf die Welt gekommen ſind, um das Pulver erfinden zu koͤnnen, und die deßhalb eine Erfindung zu machen ſuchten, die eben ſo wichtig und eben denjenigen, die das Pulver21 nicht erfunden haben, ſehr nuͤtzlich iſt. Ehe¬ mals, liebes Kind, wenn jemand eine Dumm¬ heit beging, was war da zu thun? das Ge¬ ſchehene konnte nicht ungeſchehen gemacht wer¬ den, und die Leute ſagten: der Kerl war ein Rindvieh. Das war unangenehm. In Berlin, wo man am kluͤgſten iſt und die meiſten Dumm¬ heiten begeht, fuͤhlte man am tiefſten dieſe Un¬ annehmlichkeit. Das Miniſterium ſuchte dagegen ernſthafte Maßregeln zu ergreifen: bloß die groͤ¬ ßeren Dummheiten durften noch gedruckt wer¬ den, die kleineren erlaubte man nur in Geſpraͤ¬ chen, ſolche Erlaubniß erſtreckte ſich nur auf Profeſſoren und hohe Staatsbeamte, geringere Leute durften ihre Dummheiten bloß im Ver¬ borgenen laut werden laſſen; — aber alle dieſe Vorkehrungen halfen nichts, die unterdruͤckten Dummheiten traten bei auſſerordentlichen An¬ laͤſſen deſto gewaltiger hervor, ſie wurden ſogar heimlich von oben herab protegirt, ſie ſtiegen22 oͤffentlich von unten hinauf, die Noth war groß, bis endlich ein ruͤckwirkendes Mittel er¬ funden ward, wodurch man jede Dummheit gleichſam ungeſehen machen und ſogar in Weis¬ heit umgeſtalten kann. Dieſes Mittel iſt ganz einfach, und beſteht darin, daß man erklaͤrt, man habe jene Dummheit bloß aus Ironie begangen oder geſprochen. So, liebes Kind, avancirt alles in dieſer Welt, die Dummheit wird Ironie, verfehlte Speichelleckerey wird Satyre, natuͤrliche Plumpheit wird kunſtreiche Perſiflage, wirklicher Wahnſinn wird Humor, Unwiſſenheit wird brillanter Witz, und Du wirſt am Ende noch die Aspaſia des neuen Athens.

Ich haͤtte noch mehr geſagt, aber das ſchoͤne Nannerl, das ich unterdeſſen am Schuͤr¬ zenzipfel feſthielt, riß ſich gewaltſam los, als man von allen Seiten „ A Bier! A Bier! “23gar zu ſtuͤrmiſch forderte. Der Berliner aber ſah aus wie die Ironie ſelbſt, als er bemerkte, mit welchem Enthuſiasmus die hohen ſchaͤumenden Glaͤſer in Empfang genommen wurden; und indem er auf eine Gruppe Biertrinker hindeutete, die ſich den Hopfennektar von Herzen ſchmecken ließen, und uͤber deſſen Vortrefflichkeit disputirten, ſprach er laͤchelnd: das wollen Athenienſer ſind?

Die Bemerkungen, die der Mann bey dieſer Gelegenheit nachſchob, thaten mir ordentlich weh, da ich fuͤr unſer neues Athen keine geringe Vorliebe hege, und ich beſtrebte mich daher, dem raſchen Tadler zu bedeuten: daß wir erſt ſeit Kurzem auf den Gedanken gekommen ſind, uns als ein neues Athen aufzuthun, daß wir erſt junge Anfaͤnger ſind, und unſere großen Geiſter, ja unſer ganzes gebildetes Publikum noch nicht danach ein¬ gerichtet iſt, ſich in der Naͤhe ſehen zu laſſen. Es iſt alles noch im Entſtehen und wir ſind noch nicht24 komplet. Nur die unterſten Faͤcher, lieber Freund, fuͤgte ich hinzu, ſind erſt beſetzt, und es wird Ihnen nicht entgangen ſeyn, daß wir z. B. an Eulen, Sykophanten und Phrynen keinen Mangel haben. Es fehlt uns nur an dem hoͤhern Per¬ ſonal, und mancher muß mehrere Rollen zu gleicher Zeit ſpielen. Z. B. unſer Dichter, der die zarte griechiſche Knabenliebe beſingt, hat auch die ariſtophaniſche Grobheit uͤbernehmen muͤſſen; aber er kann alles machen, er hat alles was zu einem großen Dichter gehoͤrt, außer etwa Phantaſie und Witz, und wenn er viel Geld haͤtte, waͤre er ein reicher Mann. Was uns aber an Quantitaͤt fehlt, das erſetzen wir durch Qualitaͤt. Wir haben nur einen großen Bild¬ hauer, — aber es iſt ein “Loͤwe! „ Wir haben nur einen großen Redner, aber ich bin uͤberzeugt, daß Demoſthenes uͤber den Malz¬ aufſchlag in Attika nicht ſo gut donnern konnte. Wenn wir noch keinen Sokrates vergiftet haben,25 ſo war es wahrhaftig nicht das Gift, welches uns dazu fehlte. Und wenn wir noch keinen eigentlichen Demos, ein ganzes Demagogenvolk beſitzen, ſo koͤnnen wir doch mit einem Pracht¬ exemplare dieſer Gattung, mit einem Dema¬ gogen von Handwerk aufwarten, der ganz allein einen ganzen Demos, einen ganzen Haufen Großſchwaͤtzer, Maulaufſperrer, Poltrons und ſonſtigen Lumpengeſindels, aufwiegt — und hier ſehen Sie ihn ſelbſt.

Ich kann der Verſuchung nicht widerſtehen, die Figur, die ſich uns jetzt praͤſentirte, etwas genauer zu bezeichnen. Ob dieſe Figur mir Recht behauptet, daß ihr Kopf etwas Menſch¬ liches habe und ſie daher juriſtiſch befugt ſey, ſich fuͤr einen Menſchen auszugeben, das laſſe ich dahin geſtellt ſeyn. Ich wuͤrde dieſen Kopf vielmehr fuͤr den eines Affen halten; nur aus Courtoiſie will ich ihn fuͤr menſchlich paſſiren26 laſſen. Seine Bedeckung beſtand aus einer Tuchmuͤtze, in der Form aͤhnlich dem Helm des Mambrin, und ſteifſchwarze Haare hingen lang herab und waren vorn à l'enfant ge¬ ſcheitelt. Auf dieſe Vorderſeite des Kopfes, die ſich fuͤr ein Geſicht ausgab, hatte die Goͤttin der Gemeinheit ihren Stempel gedruͤckt, und zwar ſo ſtark, daß die dort befindliche Naſe faſt zerquetſcht worden; die niedergeſchlagenen Augen ſchienen dieſe Naſe vergebens zu ſuchen und deßhalb betruͤbt zu ſeyn; ein uͤbelriechendes Laͤcheln ſpielte um den Mund, der uͤberaus lieb¬ reizend war, und durch eine gewiſſe frappante Aehnlichkeit unſeren griechiſchen After-Dichter zu den zarteſten Gaſelen begeiſtern konnte. Die Be¬ kleidung war ein altdeutſcher Rock, zwar ſchon etwas modifizirt nach den dringendſten Anfor¬ derungen der neueuropaͤiſchen Civiliſazion, aber im Schnitt noch immer erinnernd an den, wel¬ chen Arminius im teutoburger Walde getragen,27 und deſſen Urform ſich unter einer patriotiſchen Schneidergeſellſchaft eben ſo geheimnißvoll traditio¬ nel erhalten hat, wie einſt die gothiſche Bau¬ kunſt unter einer myſtiſchen Maurergilde. Ein weißgewaſchener Lappen, der mit dem bloßen, altdeutſchen Halſe tiefbedeutſam kontraſtirte, be¬ deckte den Kragen dieſes famoſen Rockes, aus ſeinen langen Aermeln hingen lange ſchmutzige Haͤnde, zwiſchen dieſen zeigte ſich ein lang¬ weiliger Leib, woran wieder zwei kurzweilige Beine ſchlotterten — die ganze Geſtalt war eine katzenjaͤmmerliche Parodie des Apoll von Belvedere.

Und des iſt der Demagog des neuen Athens? frug ſpottlaͤchelnd der Berliner. Du juter Jott, des iſt ja ein Landsmann von mich! Ich traue kaum meinen leiblichen Augen — des iſt ja derjenige welcher — Ne, des iſt die Moͤglichkeit!

Ja, Ihr verblendeten Berliner — ſprach ich, nicht ohne Feuer — Ihr verkennt Eure heimiſchen Genies, und ſteinigt Eure Propheten. Wir aber koͤnnen Alles gebrauchen!

Und wozu braucht Ihr denn dieſe ungluͤck¬ liche Fliege?

Er iſt zu Allem zu gebrauchen wozu Sprin¬ gen, Kriechen, Gemuͤth, Freſſen, Froͤmmigkeit, viel Altdeutſch, wenig Latein und gar kein Griechiſch noͤthig iſt. Er ſpringt wirklich ſehr gut uͤber'n Stock; macht auch Tabellen von allen moͤglichen Spruͤngen und Verzeichniſſe von allen moͤglichen Lesarten altdeutſcher Gedichte. Dazu repraͤſentirt er die Vaterlandsliebe, ohne im mindeſten gefaͤhrlich zu ſeyn. Denn man weiß ſehr gut, daß er ſich von den altdeutſchen Demagogen, unter welchen er ſich mahl zufaͤllig befunden, zu rechter Zeit zuruͤckgezogen, als ihre29 Sache etwas gefaͤhrlich wurde, und daher mit den chriſtlichen Gefuͤhlen ſeines weichen Herzens nicht mehr uͤbereinſtimmte. Seitdem aber die Gefahr verſchwunden, die Maͤrtyrer fuͤr ihre Geſinnung gelitten, faſt alle ſie von ſelbſt auf¬ gegeben, und ſogar unſere feurigſten Barbiere ihre deutſchen Roͤcke ausgezogen haben, ſeitdem hat die Bluͤthezeit unſeres vorſichtigen Vater¬ landsretters erſt recht begonnen; er allein hat noch das Demagogenkoſtuͤm und die dazu gehoͤ¬ rigen Redensarten beybehalten; er preißt noch immer Arminius den Cherusker und Frau Thus¬ nelda, als ſey er ihr blonder Enkel; er bewahrt noch immer ſeinen germaniſch patriotiſchen Haß gegen welſches Babelthum, gegen die Erfindung der Seife, gegen Thierſch's heidniſch griechiſche Gram¬ matik, gegen Quinctilius Varus, gegen Handſchuh und gegen alle Menſchen die eine anſtaͤndige Naſe haben; — und ſo ſteht er da, als wandelndes Denkmal einer[untergegangenen] Zeit, und wie30 der letzte Mohikan iſt auch er allein uͤbrig ge¬ blieben von einer ganzen thatkraͤftigen Horde, er, der letzte Demagoge. Sie ſehen alſo, daß wir im neuen Athen, wo es noch ganz an Demagogen fehlt, dieſen Mann brauchen koͤn¬ nen, wir haben an ihm einen ſehr guten Dema¬ gogen, der zugleich ſo zahm iſt, daß er jeden Speichelnapf beleckt, und aus der Hand frißt, Haſelnuͤſſe, Kaſtanien, Kaͤſe, Wuͤrſtchen, kurz alles frißt was man ihm giebt; und da er jetzt einzig in ſeiner Art, ſo haben wir noch den beſonderen Vortheil, daß wir ſpaͤterhin, wenn er krepirt iſt, ihn ausſtopfen laſſen und als den letzten Demagogen, mit Haut und Haar, fuͤr die Nachwelt aufbewahren koͤnnen. Ich bitte Sie jedoch, ſagen Sie das nicht dem Pro¬ feſſor Lichtenſtein in Berlin, der ließe ihn ſonſt fuͤr das zoologiſche Muſeum reklamiren, welches Anlaß zu einem Kriege zwiſchen Preußen und Bayern geben koͤnnte, da wir ihn auf keinen31 Fall ausliefern werden. Schon haben die Eng¬ laͤnder ihn aufs Korn genommen und Zwei¬ tauſend ſiebenhundert ſieben und ſiebenzig Gui¬ neen fuͤr ihn geboten, ſchon haben die Oeſt¬ reicher ihn gegen die Giraffe eintauſchen wollen; aber unſer Miniſterium ſoll geaͤußert haben: der letzte Demagog iſt uns fuͤr keinen Preis feil, er wird einſt der Stolz unſeres Naturalienkabinets und die Zierde unſerer Stadt.

Der Berliner ſchien etwas zerſtreut zuzuhoͤren, ſchoͤnere Gegenſtaͤnde hatten ſeine Aufmerkſamkeit in Anſpruch genommen, und er fiel mir endlich in die Rede mit den Worten: Erlauben Sie gehorſamſt, daß ich Sie unterbreche, aber ſagen Sie mir doch, was iſt denn das fuͤr ein[Hund], der dort laͤuft?

Das iſt ein anderer Hund.

Ach, ſie verſtehen mich nicht, ich meine jenen großen, weißzottigen Hund ohne Schwanz?

Mein lieber Herr, das iſt der Hund des neuen Alcibiades.

Aber, bemerkte der Berliner, ſagen Sie mir doch, wo iſt denn der neue Alcibiades ſelbſt?

Aufrichtig geſtanden, antwortete ich, dieſe Stelle iſt noch nicht beſetzt, und wir haben erſt den Hund.

Capitel IV.

Der Ort, wo dieſes Geſpraͤch Statt fand, heißt Bogenhauſen, oder Neuburghauſen, oder Villa Hompeſch, oder Montgelasgarten, oder das Schloͤſſel, ja man braucht ihn nicht einmal zu nennen, wenn man von Muͤnchen dort hinfahren will, der Kutſcher verſteht uns ſchon an einem gewiſſen durſtigen Augenblinzeln, an einem ge¬ wiſſen vorſeligen Kopfnicken und aͤhnlichen Be¬ zeichnungsgrimaſſen. Tauſend Ausdruͤcke hat der Araber fuͤr ein Schwert, der Franzoſe fuͤr die Liebe, der Englaͤnder fuͤr das Haͤngen, der Deutſche fuͤr das Trinken, und der neuere Athener334ſogar fuͤr die Orte, wo er trinkt. Das Bier iſt an beſagtem Orte wirklich ſehr gut, ſelbſt im Prytaneum, vulgo Bockkeller, iſt es nicht beſſer, es ſchmeckt ganz vortrefflich, beſonders auf jener Treppenterraſſe, wo man die Tyroler Alpen vor Augen hat. Ich ſaß dort oft vorigen Winter und betrachtete die ſchneebedeckten Berge, die, glaͤnzend in der Sonnenbeleuchtung, aus eitel Silber gegoſſen zu ſeyn ſchienen.

Es war damals auch Winter in meiner Seele, Gedanken und Gefuͤhle waren wie eingeſchneit, es war mir ſo verdorrt und todt zu Muthe, dazu kam die leidige Politik, die Trauer um ein liebes geſtorbenes Kind, und ein alter Nachaͤrger und der Schnupfen. Außerdem trank ich viel Bier, weil man mich verſicherte, das gaͤbe leichtes Blut. Doch der beſte attiſche Breihahn wollte nicht fruchten bei mir, der ich mich in England ſchon an Porter gewoͤhnt hatte.

Endlich kam der Tag, wo alles ganz anders wurde. Die Sonne brach hervor aus dem Himmel und traͤnkte die Erde, das alte Kind, mit ihrer Strahlenmilch, die Berge ſchauerten vor Luſt und ihre Schneethraͤnen floſſen gewal¬ tig, es krachten und brachen die Eisdecken der Seen, die Erde ſchlug die blauen Augen auf, aus ihrem Buſen quollen hervor die liebenden Blumen und die klingenden Waͤlder, die gruͤnen Pallaͤſte der Nachtigallen, die ganze Natur laͤchelte, und dieſes Laͤcheln hieß Fruͤhling. Da begann auch in mir ein neuer Fruͤhling, neue Blumen ſproßten aus dem Herzen, Freiheitsgefuͤhle, wie Roſen, ſchoſſen hervor, auch heimliches Sehnen, wie junge Veilchen, dazwiſchen freilich manch 'unnuͤtze Neſſel. Ueber die Graͤber meiner Wuͤnſche zog die Hoffnung wieder ihr heiteres Gruͤn, auch die Melodieen der Poeſie kamen wieder, wie Zug¬ voͤgel, die den Winter im warmen Suͤden ver¬ bracht und das verlaſſene Neſt im Norden wieder3*36aufſuchen, und das verlaſſene nordiſche Herz klang und bluͤhte wieder wie vormals — nur weiß ich nicht, wie das alles kam. Iſt es eine braune oder blonde Sonne geweſen, die den Fruͤhling in meinem Herzen auf's Neue geweckt, und all' die ſchlafenden Blumen in dieſem Her¬ zen wieder aufgekuͤßt und die Nachtigallen wieder hineingelaͤchelt? War es die wahlverwandte Natur ſelbſt, die in meiner Bruſt ihr Echo ſuchte und ſich gern darin beſpiegelte mit ihrem neuen Fruͤhlingsglanz? Ich weiß nicht, aber ich glaube, auf der Terraſſe zu Bogenhauſen, im Angeſicht der Tyroler Alpen, geſchah meinem Herzen ſolch neue Verzauberung. Wenn ich dort in Gedan¬ ken ſaß, war mir's oft, als ſehe ich ein wunder¬ ſchoͤnes Juͤnglingsantlitz uͤber jene Berge hervor¬ lauſchen, und ich wuͤnſchte mir Fluͤgel, um hin¬ zueilen nach ſeinem Reſidenzland Italien. Ich fuͤhlte mich auch oft angeweht von Zitronen - und Orangenduͤften, die von den Bergen heruͤber¬37 wogten, ſchmeichelnd und verheißend, um mich hinzulocken nach Italien. Einſt ſogar, in der goldenen Abenddaͤmmerung, ſah ich auf der Spitze einer Alpe ihn ganz und gar, lebensgroß, den jungen Fruͤhlingsgott, Blumen und Lorbeeren umkraͤnzten das freudige Haupt, und mit lachen¬ dem Auge und bluͤhendem Munde rief er: Ich liebe Dich, komm zu mir nach Italien!

Capitel V.

Mein Blick mochte daher wohl etwas ſehn¬ ſuͤchtig flimmern, als ich, in Verzweiflung uͤber das unabſehbare Philiſtergeſpraͤch, nach den ſchoͤ¬ nen Tyroler Bergen hinausſah und tief ſeufzte. Mein Berliner Philiſter nahm aber eben dieſen Blick und Seufzer als neue Geſpraͤchsfaͤden auf, und ſeufzte mit: „ Ach ja, ich moͤchte auch jetzt in Konſtantinopel ſeyn! Ach! Konſtantinopel zu ſehen, war immer der eenzige Wunſch meines Lebens, und jetzt ſind die Ruſſen gewiß ſchon eingezogen, ach, in Konſtantinopel! Haben Sie Petersburg geſehen? “ Ich verneinte dieſes und39 bat, mir davon zu erzaͤhlen. Aber nicht er ſelbſt, ſondern ſein Herr Schwager, der Kammer¬ gerichtsrath, war vorigen Sommer da geweſen, und es ſoll eine ganz eenzige Stadt ſeyn. — „ Haben Sie Kopenhagen geſehen? „ Da ich dieſe Frage ebenfalls verneinte und eine Schil¬ derung dieſer Stadt von ihm begehrte, laͤchelte er gar pfiffig und wiegte das Koͤpfchen recht vergnuͤgt hin und her, und verſicherte mir auf Ehre, ich koͤnne mir keine Vorſtellung davon machen, wenn ich nicht ſelbſt dort geweſen ſey. „ Dieſes „ erwiederte ich, „ wird vor der Hand noch nicht Statt finden, ich will jetzt eine andere Reiſe antreten, die ich ſchon dieſen Fruͤhling projektirt, ich reiſe naͤmlich nach Italien. „

Als der Mann dieſes Wort hoͤrte, ſprang er ploͤtzlich vom Stuhle auf, drehte ſich dreimal auf einem Fuße herum, und trillerte: Tirily! Tirily! Tirily!

Das gab mir den letzten Sporn. Morgen reiſe ich, beſchloß ich auf der Stelle. Ich will nicht laͤnger zoͤgern, ich will ſo bald als moͤglich das Land ſehen, das den trockenſten Philiſter ſo ſehr in Extaſe bringen kann, daß er bei deſſen Erwaͤhnung ploͤtzlich wie eine Wachtel ſchlaͤgt. Waͤhrend ich zu Hauſe meinen Koffer packte, klang mir der Ton jenes Tirilys noch immer in den Ohren, und mein Bruder, Maximilian Heine, der mich den andern Tag bis Tyrol begleitete, konnte nicht begreifen, warum ich auf dem ganzen Wege kein vernuͤnftiges Wort ſprach und beſtaͤndig tirilirte.

Capitel VI.

Tirily! Tirily! ich lebe! Ich fuͤhle den ſuͤßen Schmerz der Exiſtenz, ich fuͤhle alle Freuden und Qualen der Welt, ich leide fuͤr das Heil des ganzen Menſchengeſchlechts, ich buͤße deſſen Suͤn¬ den, aber ich genieße ſie auch.

Und nicht blos mit den Menſchen, auch mit den Pflanzen fuͤhle ich, ihre tauſend gruͤnen Zungen erzaͤhlen mir allerliebſte Geſchichten, ſie wiſſen, daß ich nicht menſchenſtolz bin, und mir den niedrigſten Wieſenbluͤmchen eben ſo gern ſpreche, wie mit den hoͤchſten Tannen. Ach, ich42 weiß ja, wie es mit ſolchen Tannen beſchaffen iſt! Aus der Tiefe des Thals ſchießen ſie himmel¬ hoch empor, uͤberragen faſt die kuͤhnſten Felſen¬ berge — Aber wie lange dauert dieſe Herrlichkeit? Hoͤchſtens ein paar lumpige Jahrhunderte, dann krachen ſie altersmuͤd zuſammen und verfaulen auf dem Boden. Des Nachts kommen dann die haͤmiſchen Kaͤutzlein aus ihren Felſenſpalten her¬ vorgehuſcht, und verhoͤhnen ſie noch obendrein: Seht, Ihr ſtarken Tannen, Ihr glaubtet Euch mit den Bergen meſſen zu koͤnnen, jetzt liegt Ihr gebrochen da unten, und die Berge ſtehen noch immer unerſchuͤttert.

Einem Adler, der auf ſeinem einſamen Lieb¬ lingsfelſen ſitzt, und ſolcher Verhoͤhnung zuhoͤrt, muß recht mitleidig zu Muthe werden. Er denkt dann an das eigene Schickſal. Auch er weiß nicht, wie tief er einſt gebettet wird. Aber die Sterne funkeln ſo beruhigend, die Waldwaſſer43 rauſchen ſo troſtvoll, und die eigene Seele uͤber¬ brauſt ſo ſtolz all' die kleinmuͤthigen Gedanken, daß er ſie bald wieder vergißt. Steigt gar die Sonne hervor, ſo fuͤhlt er ſich wieder wie ſonſt, und fliegt zu ihr hinauf, und wenn er hoch ge¬ nug iſt, ſingt er ihr entgegen ſeine Luſt und Qual. Seine Mitthiere, beſonders die Menſchen, glauben, der Adler koͤnne nicht ſingen, und ſie wiſſen nicht, daß er dann nur ſingt, wenn er aus ihrem Bereich iſt, und daß er aus Stolz nur von der Sonne gehoͤrt ſeyn will. Und er hat Recht; es koͤnnte irgend einem von der gefie¬ derten Sippſchaft da unten einfallen, ſeinen Ge¬ ſang zu rezenſiren. Ich habe ſelbſt erfahren, wie ſolche Kritiken lauten: das Huhn ſtellt ſich dann auf ein Bein und gluckt, der Saͤnger habe kein Gemuͤth; der Truthahn kullert, es fehle ihm der wahre Ernſt; die Taube girrt, er kenne nicht die wahre Liebe; die Gans ſchnattert, er ſey nicht wiſſenſchaftlich; der Kapaun kikert, er ſey44 nicht moraliſch; der Dompfaff zwitſchert, er habe leider keine Religion; der Sperling piepſt, er ſey nicht produktiv genug; Wiedehoͤpchen, Elſter¬ chen, Schuhuchen, Alles kraͤchzt und aͤchzt und ſchnarrt — Nur die Nachtigall ſtimmt nicht ein in dieſe Kritiken, unbekuͤmmert um die ganze Mitwelt, iſt nur die rothe Roſe ihr ein¬ ziger Gedanke und ihr einziges Lied, ſehnſuͤchtig umflattert ſie die rothe Roſe, und ſtuͤrzt ſich be¬ geiſtert in die geliebten Dornen, und blutet und ſingt.

Capitel VII.

Es giebt einen Adler im deutſchen Vater¬ lande, deſſen Sonnenlied ſo gewaltig erklingt, daß es auch hier unten gehoͤrt wird, und ſogar die Nachtigallen aufhorchen, trotz all' ihren me¬ lodiſchen Schmerzen. Das biſt Du, Karl Immermann, und Deiner dacht ich gar oft in dem Lande, wovon Du ſo ſchoͤn geſungen. Wie konnte ich durch Tyrol reiſen, ohne an das „ Trauerſpiel “zu denken?

Nun freilich, ich habe die Dinge in anderer Faͤrbung geſehen; aber ich bewundere doch den46 Dichter, der aus der Fuͤlle des Gemuͤthes das¬ jenige, was er nie geſehen hat, der Wirklichkeit ſo aͤhnlich ſchafft. Am meiſten ergoͤtzte mich, daß “Das Trauerſpiel in Tyrol „ in Tyrol ver¬ boten iſt. Ich gedachte der Worte, die mir mein Freund Moſer ſchrieb, als er mir meldete daß der zweite Band der Reiſebilder verboten ſey: “Die Regierung haͤtte aber das Buch gar nicht zu verbieten brauchen, es waͤre dennoch geleſen worden. „

Zu Insbruck im goldenen Adler, wo An¬ dreas Hofer logirt hatte, und noch jede Ecke mit ſeinen Bildniſſen und Erinnerungen an ihn beklebt iſt, fragte ich den Wirth, Herrn Nieder¬ kirchner, ob er mir noch viel von dem Sandwirth erzaͤhlen koͤnne? Da war der alte Mann uͤber¬ fließend von Redſeligkeit, und vertraute mir mit klugen Augenzwinken, daß jetzt die Geſchichte auch ganz gedruckt heraus ſey, aber auch ganz47 geheim verboten; und als er mich nach einem dunkeln Stuͤbchen gefuͤhrt, wo er ſeine Reliquien aus dem Tyrolerkrieg aufbewahrt, wickelte er ein ſchmutzig blaues Papier von einem ſchon zerleſenen gruͤnen Buͤchlein, das ich zu meiner Verwunderung als Immermanns “Trauerſpiel in Tyrol „ erkannte. Ich ſagte ihm, nicht ohne er¬ roͤthenden Stolz, der Mann, der es geſchrieben, ſey mein Freund. Herr Niederkirchner wollte nun ſo viel als moͤglich von dem Manne wiſſen, und ich ſagte ihm, es ſey ein gedienter Mann, von feſter Statur, ſehr ehrlich und ſehr geſchickt in Schreibſachen, ſo daß er nur wenige ſeines Gleichen finde. Daß er aber ein Preuße ſey, wollte Herr Niederkirchner durchaus nicht glauben, und rief mit mitleidigem Laͤcheln: Warum nicht gar! Er ließ ſich nicht ausreden, daß der Immermann ein Tyroler ſey und den Tyroler Krieg mitgemacht habe, — „ wie koͤnnte er ſonſt alles wiſſen? „

Seltſame Grille des Volkes! Es verlangt ſeine Geſchichte aus der Hand des Dichters und nicht aus der Hand des Hiſtorikers. Es ver¬ langt nicht den treuen Bericht nackter That¬ ſachen, ſondern jene Thatſachen wieder aufgeloͤſt in die urſpruͤngliche Poeſie, woraus ſie hervor¬ gegangen. Das wiſſen die Dichter, und nicht ohne geheime Schadenluſt modeln ſie willkuͤhrlich die Voͤlkererinnerungen, vielleicht zur Verhoͤh¬ nung ſtolztrockner Hiſtoriographen und perga¬ mentener Staatsarchivare. Nicht wenig ergoͤzte es mich, als ich in den Buden des letzten Jahr¬ markts die Geſchichte des Beliſars in grell kolo¬ rirten Bildern ausgehaͤngt ſah, und zwar nicht nach dem Procop, ſondern ganz treu nach Schenk's Tragoͤdie. „ So wird die Ge¬ ſchichte verfaͤlſcht „ — rief der gelahrte Freund, der mich begleitete, — „ ſie weiß nichts von jener Rache einer beleidigten Gattin, von jenem ge¬ fangenen Sohn, von jener liebenden Tochter,49 und dergleichen modernen Herzensgeburten! „ Iſt denn dies aber wirklich ein Fehler? ſoll man den Dichtern wegen dieſer Faͤlſchung gleich den Prozeß machen? nein, denn ich laͤugne die An¬ klage. Die Geſchichte wird nicht von den Dich¬ tern verfaͤlſcht. Sie geben den Sinn derſelben ganz treu, und ſey es auch durch ſelbſterfundene Geſtalten und Umſtaͤnde. Es giebt Voͤlker, denen nur auf dieſe Dichterart ihre Geſchichte uͤberliefert worden, z. B. die Indier. Dennoch geben Geſaͤnge wie der Maha Baratha den Sinn indiſcher Geſchichte viel richtiger als irgend ein Compendienſchreiber mit all' ſeinen Jahr¬ zahlen. In gleicher Hinſicht moͤchte ich behaupten, Walter Scotts Romane gaͤben zuweilen den Geiſt der engliſchen Geſchichte weit treuer als Hume; wenigſtens hat Sartorius ſehr Recht, wenn er in ſeinen Nachtraͤgen zu Spittler jene Ro¬ mane zu den Quellen der engliſchen Geſchichte rechnet.

Es geht den Dichtern wie den Traͤumern, die im Schlafe dasjenige innere Gefuͤhl, welches ihre Seele durch wirkliche aͤußere Urſachen emp¬ findet, gleichſam maskiren, indem ſie an die Stelle dieſer letzteren ganz andere aͤußere Ur¬ ſachen ertraͤumen, die aber in ſo fern ganz adaͤquat ſind, als ſie daſſelbe Gefuͤhl hervorbringen. So ſind auch in Immermanns „ Trauerſpiel “manche Außendinge ziemlich willkuͤhrlich geſchaffen, aber der Held ſelbſt, der Gefuͤhlsmittelpunkt, iſt identiſch getraͤumt, und wenn dieſe Traumgeſtalt ſelbſt traͤumeriſch erſcheint, ſo iſt auch dieſes der Wahrheit gemaͤß. Der Baron Hormayr, der hierin der kompetenteſte Richter ſeyn kann, hat mich, als ich juͤngſt das Vergnuͤgen hatte ihn zu ſprechen, auf dieſen Umſtand aufmerkſam ge¬ macht. Das myſtiſche Gemuͤthsleben, die aber¬ glaͤubiſche Religioſitaͤt, das Epiſche des Mannes, hat Immermann ganz richtig angedeutet. Er gab ganz treu jene treue Taube, die, mit dem51 blanken Schwert im Schnabel, wie die kriege¬ riſche Liebe, uͤber den Bergen Tyrols ſo helden¬ muͤthig umherſchwebte, bis die Kugeln von Mantua ihr treues Herz durchbohrten.

Was aber dem Dichter am meiſten zur Ehre gereicht, iſt die eben ſo treue Schilderung des Gegners, aus welchem er keinen wuͤthenden Geßler gemacht, um ſeinen Hofer deſto mehr zu heben; wie dieſer eine Taube mit dem Schwerte, ſo iſt jener ein Adler mit dem Oelzweig.

Capitel VIII.

In der Wirthshausſtube des Herrn Nieder¬ kirchner zu Insbruck haͤngen eintraͤchtig neben ein¬ ander die Bilder von Andreas Hofer, Napoleon Bonaparte und Ludwig von Bayern.

Insbruck ſelbſt iſt eine unwoͤhnliche, bloͤde Stadt. Vielleicht mag ſie im Winter etwas geiſtiger und behaglicher ausſehen, wenn die hohen Berge, wovon ſie eingeſchloſſen, mit Schnee bedeckt ſind, und die Lawinen droͤhnen und uͤberall das Eis kracht und blitzt.

Ich fand die Haͤupter jener Berge mit Wol¬ ken, wie mit grauen Turbanen, umwickelt. Man ſieht dort die Martinswand, den Schauplatz der lieblichſten Kaiſerſage; wie denn uͤberhaupt die Erinnerung an den ritterlichen Max in Tyrol noch immer bluͤht und klingt.

In der Hofkirche ſtehen die oft beſprochenen Standbilder der Fuͤrſten und Fuͤrſtinnen aus dem Hauſe Oeſtreich und ihrer Ahnen, worunter mancher gerechnet worden, der gewiß bis auf den heutigen Tag nicht begreift, wie er zu dieſer Ehre gekommen. Sie ſtehen in gewaltiger Lebens¬ groͤße, aus Eiſen gegoſſen, um das Grabmahl des Maximilian. Da aber die Kirche klein und das Dach niedrig iſt, ſo kommts einem vor, als ſaͤhe man ſchwarze Wachsfiguren in einer Marktbude. Am Fußgeſtell der meiſten lieſt man auch den Namen derjenigen hohen Perſonen, die ſie vor¬ ſtellen. Als ich jene Statuen betrachtete, traten54 Englaͤnder in die Kirche; ein hagerer Mann mit aufgeſperrtem Geſichte, die Daumen eingehakt in die Armoͤffnungen der weißen Weſte, und im Maul einen ledernen guide des voyageurs; hinter ihm ſeine lange Lebensgefaͤhrtin, eine nicht mehr ganz junge, ſchon etwas abgeliebte, aber noch immer hinlaͤnglich ſchoͤne Dame; hinter dieſer ein rothes Portergeſicht mit puderweißen Aufſchlaͤgen, ſteif einhertretend in einem dito Rock, und die hoͤlzernen Haͤnde vollauf befrach¬ tet mit Myladys Handſchuhen, Alpenblumen und Mops.

Das Kleeblatt ſtieg ſchnurgerade nach dem obern Ende der Kirche, wo der Sohn Albions ſeiner Gemahlin die Statuen erklaͤrte, und zwar nach ſeinem Guide des voyageurs, in welchem ausfuͤhrlich zu leſen war: Die erſte Statue iſt der Koͤnig Clodevig von Frankreich, die andere iſt der Koͤnig Arthur von England, die dritte55 iſt Rudolph von Habsburg u. ſ. w. Da aber der arme Englaͤnder die Reihe von oben anfing, ſtatt von unten, wie es der Guide des voya¬ geurs vorausſetzte, ſo gerieth er in die ergoͤtz¬ lichſten Verwechſelungen, die noch komiſcher wur¬ den, wenn er an eine Frauenſtatue kam, die er fuͤr einen Mann hielt, und umgekehrt, ſo daß er nicht begriff, warum man Rudolph von Habs¬ burg in Weibskleidern dargeſtellt, dagegen die Koͤnigin Maria mit eiſernen Hoſen und einem allzulangen Barte. Ich, der ich gerne mit meinem Wiſſen nachhelfe, bemerkte beilaͤufig: dergleichen habe wahrſcheinlich das damalige Koſtuͤm erfordert, auch koͤnne es beſonderer Wille der hohen Perſonen geweſen ſeyn, ſo, und bei Leibe nicht anders, gegoſſen[zu] werden. So koͤnne es ja dem jetzigen Kaiſer einfallen, ſich in einem Reifrock oder gar in Windeln gießen zu laſſen; — wer wuͤrde was dagegen ein¬ wenden?