Was fehlt ihnen, liebſter Vater? Sie ſind ungewoͤhnlich traurig?

Ja, ich bins, und die Urſache mei - nes Kummers biſt du!

Ich? Gott ſoll mich behuͤten, daß ich einem ſo guten Vater Kummer verurſachen ſollte.

Wenn dies die aͤchten und wahren Geſinnungen deines Herzens ſind, ſo ſchwindet mein Kummer.

Sie ſinds, bei Gott, ſie ſinds!

Wie dein und des jungen D — - ſchen Offiziers Geſang mich heute in Schlaf wieg - te, und ich wieder ſchnell erwachte, da war mirs, als ob deine Hand in der ſeinigen ruhe?

Es iſt moͤglich!

Mir ſchien's auch ſo!

Raubte er dir nicht einen Kuß, wie ich eben erwachte?

Ich glaube! Ja, ja, er thats.

Und was ſprach er denn ſo dringend, ſo heimlich mit dir?

Er bat mich, daß ich morgen nach unſerm Garten vors Thor gehen, und ihm erlau - ben ſolle, mich dort zu beſuchen.

Du verweigerteſt ihm doch ſeine Bitte?

Nein, ich gewaͤhrte ſie ihm, und verſprach zu kommen.

Und du wunderſt dich noch, daß Kummer mein Herz aͤngſtigt, mein altes Auge mit Thraͤnen truͤbt? O Gott, laß mich ſterben, laß mich ſchnell und bald ſterben, wenn du mir nicht die Freude, ein reines und ſchuldloſes Kind zu ha - ben, laͤnger gewaͤhren willſt.

Vater, ich will morgen nicht nach dem Garten gehen.

Das waͤre etwas, aber noch lange nicht alles. Kannſt du dich entſchließen, den jun - gen Offizier nicht mehr zu ſehn, wenigſtens nicht mehr zu ſprechen?

Einem ſolchen Vater zu Liebe vermag ich noch mehr. Ich wills vermeiden, ihn zu ſehen, ich will ihn nie mehr ſprechen.

Pruͤfe dein Herz wohl! Iſt er die - ſem nicht vielleicht ſchon unentbehrlich?

Theuer, Vater, theuer iſt er dieſem Herzen ſchon lange; aber unentbehrlich iſt ihm nur die Liebe des Vaters, und dieſer Gedanke wird meinen Vorſatz unterſtuͤtzen.

Weh mir Unvorſichtigem, ich fachte ſelbſt die Flamme an, die mein Haus verzehren kann! Ich! ich! Nicht du, haͤtte vorſichtiger ſeyn ſollen! Gott ſegne, Gott ſtaͤrke dich in dei - nem Vorſatze, nur dann, wenn er Monate lang anhaͤlt, werde ich wieder ruhig leben koͤnnen. Be - denke, daß er dich nie heirathen kann, daß ſeine Liebe dich ungluͤcklich machen muß. Bedenke dies, und ſei weiſe!

Dieß alles habe ich mir ſchon oft ſelbſt geſagt, es iſt recht gut, daß auch ſie mich daran erinnern, es wird jetzt doppelt wirken!

Um dich wenigſtens auf einige Zeit vor ſeinem Beſuche zu ſchuͤtzen, will ich morgen allen meinen Bekannten und auch ihm kund ma - chen, daß ein Bruder von mir zu Amſterdam ge - ſtorben ſei, deſſen Tod wir nun durch einen Mo - nat betrauern muͤſſen, und daher keinen Beſuch annehmen koͤnnen.

Das thun ſie, lieber Vater! Unter dieſer langen Zeit werde ich ihn, oder er wenig - ſtens mich vergeſſen, und dieß iſt ja alles eins. Nicht wahr, lieber Vater?

Gott ſtaͤrke dich, mehr kann ich dir auf deine Frage nicht antworten, weil ſie mir neuen Kummer weiſſagt. — —

Der Plan des guten Alten wurde am andern Morgen ſchon ausgefuͤhrt, und die Trauer des Hauſes allen Freunden bekannt gemacht. Der kuͤh - ne Friedrich, welcher keine Entdeckung ahndete, hoffte ausgenommen zu ſeyn vom allgemeinen Ver - bote, er ließ ſich am Nachmittage bei der ſchoͤnen Eſther melden. Als ihm aber die Nachricht ward, daß Religion ihr die Annahme eines jeden Beſuchs zur Trauerzeit ſtreng verbiete, ſo ſchlich er trau - rig nach Hauſe, und ſchickte ihr bald nachher ei - nen Brief, in welchem er die Groͤße ſeiner Liebe zu ihr zu ſchildern ſuchte, aber doch nicht zu ſchil - dern vermochte, und ſie endlich bei allem, was ihr heilig und theuer zu ſeyn duͤnke, beſchwor, ihm zu erlauben, daß er dieſe martervolle Trauer - zeit ihr wenigſtens des Tags einmal ſchreiben, und Antwort von ihr hoffen koͤnne. Eſther las dieſen Brief mit innigem Vergnuͤgen, denn ſie liebte Friedrichen wirklich ſchon innig und zaͤrtlich; aber ihr Vorſatz war noch zu neu, die kindliche Liebe zum Beſten der Vaͤter zu groß; ſie kaͤmpf - te lange, endlich ſiegte die Vernunft doch, ſie eil - te mit dem offenen Briefe zum Vater, und foder - te Rath, wie und was ſie antworten ſolle? Der Vater las den Brief aufmerkſam, und gab ihr ſolchen ſtillſchweigend zuruͤck.

Nun, beſter Vater, ſie wollen mir nicht rathen?

Ich kann, ich darf nicht. Nur dein eignes Herz kann hier Rathgeber werden. Was wuͤrde es nuͤtzen, wenn das vaͤterliche Anſehen dich zu einer Antwort zwaͤnge, die dieß Herz nicht billigte, es wuͤrde bald an dir und mir zum Ver - raͤther werden, und uns beide ungluͤcklich machen. Dein Herz denkt gut und vernuͤnftig, ich uͤberlaſſe es dieſem, ſelbſt zu erwaͤgen, ſelbſt zu urtheilen: Ob dieſer Liebe Nahrung gewaͤhrt werden kann? Ein unuͤberwindliches Hinderniß trennt euch, es heißt: Religion! Willſt du den Glauben deiner Vaͤter verlaſſen? Oder ſoll er's thun? Oder willſt du nur ſeine Buhlerin werden? das Anden - ken deiner Mutter ſchaͤnden? deinen alten Vater mit Jammer toͤdten? Keine andere Wahl bleibt dir uͤbrig, waͤhle unter beiden, wenn du ihn nicht vergeſſen kannſt, aber laß michs nicht zu ſpaͤt erfahren, damit nicht jaͤher Kummer mich toͤdtet, ehe ich mein Haus beſtellt habe.

Ich will ihm antworten, ſie ſollen es leſen, und dann urtheilen: ob ich wuͤrdig bin, ihre Tochter zu ſeyn?

Sie eilte auf ihr Zimmer, fieng mehr als zwanzig Briefe an, zerriß ſie aber alle wieder, weil jeder derſelben ihr zu hart, zu grauſam, oft auch zu beleidigend duͤnkte. Wie ſie endlich kei - nen endigen konnte, gieng ſie abermals zum Va - ter, und geſtand ihm, daß ſie zwar den feſten10 Vorſatz habe, ihren Friedrich nie mehr zu ſpre - chen, ihn ſogar, wenns moͤglich waͤre, ganz zu vergeſſen, aber nicht Muth genug beſitze, es ihm im kalten, untheilnehmenden Tone zu ſagen. Ich fuͤhle mich ſtandhaft, fuͤgte ſie hinzu, mir alle Hoffnung zu rauben, aber ich kann nicht ſo grau - ſam ſeyn, ſie auch ihm zu rauben.

So mag Gott dir rathen, ich kann es eben ſo wenig, denn mein Rath wird nie fruchten, wenn ihn dein Herz nicht freiwillig billigt.

Sie muͤſſen mir rathen, ſie ſind mein Vater.

Wohl dann! Ich will Vater ſeyn, und von dir als Kind Gehorſam fordern. Setze dich, und ſchreib:

Mein Herr!

So habe ich ihn nie genannt.

Ich bin Vater, ich befehle es!

Mein Herr!

Kommen ſie morgen zu meinem Vater, er will mit ihnen ſprechen.

Sprechen.

Und ihnen dasjenige entdecken, was meine Vernunft ihnen ſchon laͤngſt haͤtte ſagen ſollen, mein Herz aber nie ſagen wollte. Es iſt genug, ſende den Brief fort, und laß mich allein! Du haſt mir Stoff zum Nachdenken in Fuͤlle ge - waͤhrt, ich muß die Zeit nuͤtzen, und mich vorbe - reiten.

Am andern Morgen erſchien Friedrich im Hauſe ſeiner Geliebten, er wollte vorher mit ihr ſprechen, fand aber die Thuͤre verſchloſſen, und ließ ſich nun beim Vater melden. Dieſer empfing ihn mit freundlichem aber auch traurigem Blicke. Wollen ſie mich, ſprach er zu Friedrichen, wohl ruhig an - hoͤren? Mir jede meiner Fragen, die ich nicht aus Neugierde, ſondern aus Nothwendigkeit an ſie wage, aufrichtig beantworten?

Der Vater der ſchoͤnen Eſther kann alles von mir fordern.

Haben ſie noch Eltern?

Ich habe noch eine Mutter, die mich als ihren einzigen Sohn innig und zaͤrtlich liebt.

Sie ſind von Familie?

Ich ſtamme aus einem der edel - ſten Geſchlechter des Koͤnigreichs. Viele meiner Anverwandten begleiten anſehnliche Aemter, und ſtehen in des Koͤnigs Gunſt.

Was wird ihre Mutter, was wer - den ihre Anverwandten, was wird ihr Koͤnig wohl ſagen, wenn alle erfahren, daß der einzige Sohn, der edle Sproſſe ihres Stammes, der Of - fizier ſeiner Armee ſich in die Tochter eines Juden verliebt hat? — — Sie antworten nicht? Wohl ihnen, ſie fuͤhlen die Wichtigkeit meiner Gruͤnde tief, und werden mirs einſt noch danken, daß ich ſo frei war, ſie ihnen vorzuſtellen.

Um Verzeihung, beſter Herr! dieſe Gruͤnde ſind meinem Herzen nicht fremd, die Vernunft hat es mit dieſen Waffen ſchon lan - ge, aber ohne den geringſten Erfolg, bekaͤmpft. Meine Liebe zu ihrer Tochter mehrt ſich taͤglich, ſtuͤndlich! Ich kaͤmpfe, aber ich unterliege. Wenn ſie mir ihr Haus verbieten, wenn ſie mich hin - dern, die Unvergeßliche zu ſehen, ſo kann ichs ihnen zwar nicht verdenken; aber ich bin dann hoͤchſt ungluͤcklich, und muß ſie als den Urheber meines Ungluͤcks verfluchen.

Sie wollen alſo meine Tochter noch ferner lieben?

Ob ich will? Ich muß, ich werde ſie ewig lieben!

Und wie ſoll dieſe Liebe enden?

Das mag Gott entſcheiden, der mein Herz faͤhig ſchuf, ſie lieben zu muͤſſen.

Wollen, koͤnnen ſie mein Kind hei - rathen?

Das kann ich freilich nicht.

Wollen ſie es zu ihrer Buhlerin herabwuͤrdigen?

Davor ſoll mich Gott bewahren. Es waͤre ſchrecklich, wenn ich die Allgeliebte mei - nes Herzens auf immer ungluͤcklich machte, ihren guten Vater durch Jammer toͤdtete, und ſein An - denken auf Erden ſchaͤndete. Nein! Nein! So tief werde ich nie fallen!

Kennen ſie ein anderes Mittel, wel - ches ihren Endzweck foͤrdern koͤnnte?

Ich kenne keins, das ſich mit Ehre und Redlichkeit vertragen wuͤrde.

Und wollen der Liebe zu meiner Toch - ter doch nicht entſagen?

Nein! Nie und nimmermehr! Ich kann nicht, bei Gott, ich kann nicht!

Ungluͤcklicher Juͤngling! Was that ich ihnen, daß ſie gluͤhende Kohlen auf meinem Haupte haͤufen, und da ich ihnen mein Leiden, meine Quaal ſchildere, ſie noch mit neuer Gluth vermehren wollen?

Hartherziger Vater, was that ich dir, daß du mein unbefangenes Herz durch die unwiderſtehlichen Reize deiner Tochter zu lo - ken ſuchteſt? Mir taͤgliche Gelegenheit gabſt, es immer tiefer und gewiſſer zu fuͤhlen, daß ſie die einzige ſey, die mich gluͤcklich machen koͤnne? Deine Nachſicht hat mich in den reiſſenden Strom gefuͤhrt, jetzt, da ich unaufhaltſam von ſeiner Gewalt fortgeriſſen werde, gerne widerſtehen moͤch - te, und doch nicht widerſtehen kann, jetzt erſt zeigſt du mir die Gefahr, und rufſt mir zu, daß ich verlohren bin! Rette mich, es iſt dein Werk! Gieb mir Kraft, meine Leidenſchaft zu bekaͤm - pfen, und wenn du's nicht kannſt, ſo uͤberhaͤufe mich nicht mit Vorwuͤrfen, die ich nicht ver - diene.

Wahr, aber auch ſchrecklich, daß es wahr iſt! Ich ſteckte durch Unvorſichtigkeit das Haus in Brand, und fordere nun von den Be - wohnern, die ſeine Flamme fuͤhlen, und ſich nicht retten koͤnnen, daß ſie dieſe verzehrende Flamme loͤſchen ſollen. Weh mir! Weh mir! Ich bin der eigne Stifter meines Ungluͤcks, mein Loos iſt Jammer und Elend! — — Edler Juͤngling, noch iſt Rettung moͤglich! Ich beſchwoͤre, ich bitte ſie, ſtehen ſie mir bei, und wir ſiegen ge - wiß.

Ich will thun, was ich ver - mag, dazu verpflichtet mich Vernunft und Ehre.

Sie ſtehen hier auf Werbung, es wird ihnen ein leichtes ſeyn, ihren Ruͤckruf zu bewirken. Zeit und Abweſenheit werden ſie uͤberzeugen, daß ihre Liebe zu meiner Tochter die groͤßte Thorheit war. Sie werden bald eine ſchoͤnere und beſſere Gattin finden, und jene in ihren Armen ver - geſſen.

Ah des weiſen Salomo! Waͤre Vergeſſenheit moͤglich, dann beduͤrfte ich ihres Raths nicht, er ward mir ſchon ſelbſt, und fruͤ - her, ehe ſies wohl dachten.

Sehen ſie, dieſe zwei Briefe, einer an meine Mutter, der andre an meinen Onkel, enthalten beide die Bitte zur Ruͤckberufung ins Vaterland. Da ich darin vorſtelle, daß ich bei laͤngerm Aufenthalte Schulden machen muͤßte,15 ſo bin ich uͤberzeugt, daß meine Bitte ſchnelle Er - hoͤrung findet. Ich habe dieſe Briefe wohl ſchon zwanzigmal auf die Poſt geſchickt; aber wenn ich uͤberlegte, daß ich bald weit von ihr entfernt ſchmachten, ſie nicht mehr ſprechen, nicht mehr ſehen wuͤrde, da zog michs mit Gewalt zum Poſt - hauſe, und ich nahm die Briefe zuruͤck.

Ihr edler Vorſatz beweißt, daß ſie noch edler denken! Wie gern wollte ich ſie als meinen Sohn umarmen, wenn Gott nicht ſelbſt eine Kluft zwiſchen uns geſetzt haͤtte, die ich und ſie nicht uͤberſchreiten koͤnnen. Geben ſie mir dieſe zwei Briefe.

Was wollen ſie damit beginnen.

Ich will ſie fortſchicken, und ihren Kampf erleichtern.

Nein! Ich vermags jetzt nicht mehr! Ich weiß, daß ich hoffnungslos liebe, aber ich kann ſie doch ſehen, vielleicht auch ſpre - chen, und dies iſt doch etwas.

Ihre Umſtaͤnde ſind nicht die beſten, zuͤrnen ſie daher nicht, wenn ich ihnen einen An - trag mache, der in dieſer Lage ſie nicht beleidigen ſoll, nicht beleidigen kann: wenn ſie dieſe Briefe durch mich abſchicken, wenn ſie wirklich von hier nach Hauſe reiſen, ſo zahle ich ihnen beim Ab - ſchiede zwanzigtauſend Gulden aus.

Herr, ſie verkennen mich! Doch ſie ſind ihr Vater, und dieß vernichtet die Be - leidigung, welche ich ſonſt ahnden muͤßte. Va -16 ter eines unſchaͤzbaren Kindes, das Bewußtſeyn von ihm geliebt zu werden, iſt mir nicht um Millionen feil!

Ich habe gethan, was mein Herz verlangte, ich muß nun thun, was Vernunft und Pflicht fodert. Sie werden's daher nicht mißdeuten, wenn der beſorgte Vater ſie bittet, ſein Haus nicht mehr zu beſuchen.

Sie ſind Herr ihres Hauſes, ich werde gehorchen.

Da ſie uͤbrigens das einzige Mittel der Rettung nicht ergreifen wollen, ſo muß es meine Tochter ergreifen. Ich werde ſie noch dieſe Woche von hier entfernen, es wird mich Muͤhe koſten, meinen Augapfel zu miſſen, aber wenn eins unter uns ungluͤcklich ſeyn muß, ſo will ichs ſeyn.

Sie ſind Vater ihres Kindes, und auch dieß wird gehorchen muͤſſen, aber beden - ken ſie fein, daß der aͤchten Liebe nichts unmoͤg - lich iſt, daß Zwang ſie wohl druͤckt, aber noch mehr anflammt, daß es keinen Winkel der Erde geben wird, wo ich ſie nicht finden werde, und dann ſtehe ich fuͤr nichts.

Er gieng und der kluge Vater fand nach rei - fer Ueberlegung, daß Friedrich nicht unrecht habe, daß es beſſer ſey, wenn er daheim wache, und zu verhindern ſuche, was er in der Ferne nicht verhindern koͤnne. Er ſprach nachher im ernſten,vaͤter -17vaͤterlichen Tone mit ſeiner Tochter, und ſie ge - lobte ihm feierlich, daß ſie jede Gelegenheit mei - den wolle, ihren Friedrich zu ſprechen.

Traurig und truͤbe verfloſſen nun die Tage der vorgeſchuͤtzten Trauer, der Vater fand ſeine Eſther oft weinend, wenn er dann nach der Ur - ſache ihrer Thraͤnen forſchte, ſo ſeufzte ſie tief, und geſtand ihm offen, daß ſie ihren Friedrich wohl meiden, aber nie vergeſſen koͤnne. Er geht, fuͤgte ſie hinzu, alle Morgen und Abende vor meinem Fenſter voruͤber, ich ſehe ſein Leiden, und leide mit ihm. Der gute Vater ſchwieg, weil er ſie nicht zu troͤſten vermochte. Da er fuͤr ihre Geſundheit bangte, ſo entſchloß er ſich, ſei - ner ſo theuern Ruhe zu entſagen, und mit ihr nach W — zu reiſen, welches Eſther ſchon laͤngſt zu ſehen wuͤnſchte. Sie hoͤrte aber jetzt ſeinen Vorſatz mit Wehmuth an, doch widerſprach ſie nicht, und hoffte ſelbſt in dieſer Reiſe Linderung ihrer Leiden zu finden.

Wie der Vater eben an einem ſchoͤnen Som - merabende aufs neue mit ihr von dieſer Reiſe ſprach, und verkuͤndigte, daß ſie den folgenden Morgen ſchon beginnen ſollte, ſo oͤfnete ſich die Thuͤre ſchnell, und Friedrich trat raſch herein. Eſther flog ihm entgegen, und umarmte ihn mit Inbrunſt. Wenn du Abſchied zu nehmen kommſt, ſagte ſie ſchmachtend, ſo nimm das BekenntnißZweit. Baͤndch. B18von mir zum Danke, daß ich ungerne ſcheide, dich ewig — ewig lieben werde.

So iſt's alſo gewiß, was ich nur muthmaßte!

So haben ſie wirklich das Bubenſtuͤck vollendet, wel - ches ich ihnen ihres Kindes wegen ſo gerne nicht zutrauen wollte?

Ich ſtehe rein vor ihnen, und darf mich keines Verbrechens anklagen. Ob auch ſie's vermoͤgen? Obs billig iſt, daß ſie ihr gegebnes Wort brechen? uͤberlaſſe ich ihrem eigenen Ur - theile.

O ich Thor, daß ichs ſo lange redlich erfuͤllte, indeß ich namloſe Quaalen dulde - te, arbeiteten ſie an meinem Ungluͤcke.

Davor wird mich Gott bewahren.

Koͤnnen ſie's wohl noch laͤug - nen? Wer anders konnte es wohl meinen Ver - wandten ſchreiben, daß ich heftig in die Tochter eines Juden verliebt ſei, ihr, wenn nicht Aen - derung folge, wohl gar meinen Dienſt, mein Seelenheil zum Opfer bringen wuͤrde. Sie ha - ben ihren Endzweck erreicht, ich habe heute die ſtrengſte, koͤnigliche Ordre erhalten, und muß morgen ſchon abreiſen. Aber, heimtuͤckiſcher Al - ter, haſt du wohl die Folgen erwogen? Ich will ſie dir erzaͤhlen: Ich reiſe nach D —, entſage trotz dir, trotz meinen Anverwandten meinem Dienſte, und kehre zuruͤck. Heiſche und fordere Liebe von Eſthern, und giebt ſie mir nicht Hoff -19 nung, ſtoͤßt ſie mich troſtlos von ſich, ſo ende ich mein Leben vor ihrer Thuͤre und fluche dir noch ſterbend.

Gott, das waͤre ſchrecklich! dann ich mit dir, Gott hoͤrts, dann ich mit dir!

Der Vater bemuͤhte ſich nun lange vergebens, ihm begreiflich zu machen, daß er an ſeiner Zu - ruͤckberufung ſchuldlos ſei, als er aber ſeine Hand auf ſein graues Haupt legte, und Gottes Rache uͤber ſolches erflehte, wenn er der Thaͤter ſei, ſo glaubte ihm Friedrich, und verſprach ſogar noch laͤnger zu kaͤmpfen, und ſeinen Dienſt nicht zu verlaſſen, wenn er erlauben wolle, daß er ſei - ner geliebten Eſther jeden Monat einmal ſchreiben, und ſie ihm wieder antworten duͤrfe. Der Vater gewaͤhrte die Bitte, weil ſeine Tochter ſie mit heißen Thraͤnen unterſtuͤtzte, und Friedrich verließ erſt nach Mitternacht das Haus des redlichen Alten. —

Dieſer hatte ihn beim Abſchiede aufs dringend - ſte gebeten, ein Mann zu ſeyn, und wacker zu kaͤmpfen, die liebende Eſther hatte ihm aber mehr als einmal zugefluͤſtert, daß ſie ihn nie vergeſſen werde, und man urtheile nun: Ob Friedrichs Kampf mit Muth beginnen konnte?

Am fruͤhen Morgen ſtand ſie ſchon am offnen Fenſter, als Friedrichs Wagen langſam voruͤber fuhr, ihre Blicke verſprachen Friedrichen ewige Liebe und Treue. Eſther ſtieg bald hernach eben -B 220falls mit ihrem Vater in den Wagen. Die Reiſe war um ſo nothwendiger geworden, denn waͤre ſie daheim geblieben, ſo haͤtte ſicher tiefe und unheilbare Schwermuth die ſchoͤnſte Roſe vernich - tet. Selbſt die große Zerſtreuung der Reiſe, die noch groͤßere der ſchoͤnen Stadt wirkte nur ſchwach auf ihr krankes Herz, aber ſie verhinderte doch gaͤnzliches Hinwelken, und erquickte dann und wann die ſchmachtende Blume mit labendem Thaue. Ihr Vater blieb ſechs Monate lang ſei - ner Tochter wegen in der Stadt, es fanden ſich dort angeſehene Glaubensgenoſſen, die bei ihm um ihre Hand warben, da er aber ihr Leiden kannte und ehrte, ſo verſagte er ſelbſt, was ſie ohnehin nicht gegeben haͤtte. Er brachte ihr je - den Monat ſelbſt den Brief ihres Friedrichs, und ſah mit Thraͤnen, daß dieß der einzige Troſt ſei, den er ihr gewaͤhren konnte. Friedrich ſchrieb al - lemal, daß ſeine Liebe ſich nicht mindern koͤnne, und Eſther antwortete wieder, daß die ihrige ſich vergroͤßern wuͤrde, wenn Vergroͤßerung moͤglich waͤre. Als der Vater mit ihr nach Hauſe kehrte, erhielt Eſther noch zwei Briefe, im letzten derſel - ben ſchrieb er, daß er bald der Unmoͤglichkeit wei - chen, nicht mehr kaͤmpfen, und kommen werde, um zu ihren Fuͤßen zu ſterben. Eſther durchharrte nun in banger Erwartung ein langes, quaalvol - les halbes Jahr, als aber weder der Unvergeßli - che noch ein Brief von ihm kam, und ſie mit vollem Rechte an ſeiner Treue zweifeln mußte,21 da bat ſie ihren Vater um Gewißheit ihres Un - gluͤcks. Er mußte, um ſie zu beruhigen, an ei - nen ſeiner ehemaligen Korreſpondenten in D — ſchreiben, und ſich genau erkundigen: ob Frie - drich noch lebe, und wie es ihm gehe? Eſther trug den Brief, deſſen Antwort ihr Schickſal auf immer entſcheiden ſollte, ſelbſt nach der Poſt, und harrte nun von neuem.

Nach einem langen Monden, deſſen Tage ſie meiſtens im Stillen durchweint hatte, ward ihr endlich Entſcheidung. Sie war ſchrecklich, ſie nagte lange an ihrem Leben, und wuͤrde es ver - nichtet haben, wenn nicht jugendliche Kraͤfte da - gegen gekaͤmpft haͤtten. Der Freund ihres Va - ters berichtete ihm, daß er lange vergebens nach Friedrichen geforſcht, endlich aber genau und ſicher erfahren habe, daß er ſein Regiment verlaſſen, und in der Provinz ein ſehr reiches und ſchoͤnes Fraͤulein geheirathet habe, mit welchem er, nach Ausſage der Augenzeugen, ſchon ſeit ſechs Mon - den in einer ſehr vergnuͤgten Ehe lebe. — — Dieß war alſo ſeine ewige Liebe! rief Eſther aus, als ſie den Brief mehr als einmal geleſen hatte. Ihr theilnehmender Vater ſuchte ſie zwar zu troͤ - ſten, ihr begreiflich zu machen, daß Friedrich den beſten Weg ergriffen habe, und Nachahmung verdiene, aber Eſther ſchauderte hoch empor, wenn ſie ſich in den Armen eines andern dachte, und ſchwur in dieſem Augenblicke einen fuͤrchterli -22 chen Eid, daß ſie nun ihn und jeden Mann haſ - ſen werde.

Von dieſer ungluͤcklichen Stunde an, war alle geſellige Freude des Lebens fuͤr ſie verlohren, ſie verließ oft Wochenlang ihr Zimmer nicht, genoß wenig Speiſe, und ſprach noch weniger. Der Vater ſah ihr Leiden, und da er nicht helfen konnte, ſo vollendete der Kummer bald die voͤllige Zerſtoͤrung ſeiner Geſundheit, an welcher das Al - ter ſchon lange vorher gearbeitet hatte. Er konn - te ſein Lager nicht mehr verlaſſen, er ſtarb in den Armen ſeines einzigen Kindes, das blos deswegen Thraͤnen vergoß, weil es nicht mit ihm ſterben, nicht mit ihm eine Welt verlaſſen konnte, in wel - cher nichts als Trug und Elend herrſchte. Ehe der Vater ſchied, bat er ſeine Tochter, ihren Kummer mit in ſein Grab zu ſenken, und ſo zu enden, daß er ſie einſt dort wieder umarmen koͤn - ne. Sein Tod machte ſie zur Erbin einer hal - ben Million, welche ihr Vater bei den angeſehen - ſten Kaufleuten, und ſelbſt in der hollaͤndiſchen Bank zinsbar angelegt hatte. Da die Geſetze ih - res Landes ihr ſchon im zwanzigſten Jahre die freie Verwaltung ihres Vermoͤgens zuſicherten, ſo kuͤndigte ſie alle ihre Kapitale nach und nach auf, verkaufte alles, was ſie zu F — beſaß, machte zehn arme Familien durch reiche Geſchen - ke gluͤcklich, und reiſte endlich ſo geheim und ſchnell ab, daß in ihrer Vaterſtadt niemand23 erfuhr, wohin ſie zog, und wenn ſie wiederkeh - ren wuͤrde.

Kein Mann durfte unter dieſer Zeit ſich ihrer Schwelle nahen, keiner unter den vielen Maͤn - nern der Stadt konnte ſich ruͤhmen, daß er mit ihr nach ihres Vaters Tode ein Wort geſprochen habe, ihr Maͤdchen nahm jede Geſchaͤftbotſchaft an, und brachte Antwort. Als ſie ihren Geburts - ort verlaſſen hatte, gieng unter den andaͤchtigen Matronen die Sage umher, daß man ſpaͤt am Abende einigemal den katholiſchen Geiſtlichen des Orts in ihr Haus haͤtte ſchleichen ſehen, und daß die ſchoͤne Eſther wahrſcheinlich eine Chriſtin ge - worden ſei. So wenig man ſonſt Sagen dieſer Art ſein Zutrauen ſchenken kann, ſo bewieß doch die Folge, daß die alten Weiber dießmal hell ge - ſehen hatten. Eſther ſuchte wirklich Troſt fuͤr ihr unnennbares Leiden in der chriſtlichen Religion, die ſo maͤchtig im Elende ſtaͤrkt und labt, weil ſie uns die irdiſche Pruͤfung als nothwendig zur ewigen Seligkeit ſchildert, und ihren goͤttlichen Stifter als den unſchuldigſten Buͤßer und groͤßten Dulder zur Nachahmung aufſtellte. Moͤglich, daß auch Schwaͤrmerei, die emſige Begleiterin der hoff - nungsloſen Liebe, ihre Abſicht foͤrderte, moͤglich, daß ſie eben deswegen die katholiſche Religion waͤhlte, weil nur dieſe ſie faͤhig machte, abge - ſchieden von der Welt, getrennt vom maͤnnlichen Geſchlechte, ihre Tage in ſtiller Schwermuth en - den zu koͤnnen.

Kurz nach ihrem Verſchwinden erſchien ſie zu P —, nahm emſigen Unterricht in der katholi - ſchen Religion, und wurde auf ihr Verlangen in der Taufe Karoline, Friederike genannt. Sie wohnte dieſe ganze Zeit uͤber in einem Nonnen - kloſter, gieng nie aus, und nur ſelten im Garten deſſelben ſpazieren. Erſt am Tage ihrer oͤffentli - chen Taufe verſicherten die Juͤnglinge der ganzen Stadt, daß ſie nie ein ſchoͤneres Maͤdchen, nie ſolche gluͤhende, wahre Andacht geſehen haͤtten. Ihr ſchwarzes Rabenhaar, ihr noch ſchwaͤrzeres Auge, war der Stoff ihres Geſpraͤchs, und man - ches Maͤdchen vergaß ſich in der Folge zu pudern, weil die Erfahrung ſie belehrt hatte, daß ein na - tuͤrliches Haar ſo große Wirkung mache. Ehe man noch uͤber die Fragen: Woher die ſchoͤne Unbekannte komme? Wer ſie eigentlich ſei? Ob ſie wirklich ſo großes Vermoͤgen beſitze? einig werden konnte, war die ſchoͤne Karoline ſchon wieder aus P — abgereiſet. Sie verlangte ſchon dort, Nonne zu werden, und wollte dagegen dem Kloſter ihr ganzes großes Vermoͤgen vermachen, da aber die Landesgeſetze nicht geſtatten, daß eine Nonne dem Kloſter großes Vermoͤgen zur Mitgift bringen darf, ſo konnten die Nonnen dieß nicht annehmen, und Karoline gieng wahrſcheinlich auf ihren Rath nach D — im B —, wo ſie von den Nonnen mit groͤßtem Vergnuͤgen aufgenommen wurde, und ſogleich ihr Probejahr antrat. Der ſeltne Fall, durch welchen das Kloſter auf ſo an -25 ſehnliche Art bereichert wurde, erlaubte hier wahr - ſcheinlich Ausnahmen, die in der gewoͤhnlichen Regel nicht ſtatt finden. Karoline vergabte zwar dem Kloſter ihr ganzes Vermoͤgen, aber ſie bedung ſich die Nutznießung bis an ihren Tod, und ob - gleich jede Nonne das Geluͤbde der Armuth ſchwoͤ - ren muß, ſo ward ſie doch diſpenſirt, und die Aebtiſſin geſtand ihr den Genuß der Intereſſen, jedoch mit der Bedingniß zu, daß ſie alles zu got - tesdienſtlichen Handlungen, und vorzuͤglich zum Beſten des Kloſters verwenden ſolle. Nie konnte ſich das Kloſter ruͤhmen, eine eifrigere, folgſamere Novizin in ſeinen Mauern gehabt zu haben, ſie unterzog ſich ohne Murren jedem Geſchaͤfte, das dieſen aufgetragen wurde, ſie murrte nur dann, wenn ſie merkte, daß man ihres Vermoͤgens we - gen ihr nicht hart genug begegnete, ſie betete im - mer, und ſprach aͤußerſt wenig.

Noch im nehmlichen Jahre baute ſie mit Er - laubniß der Aebtiſſin zwei praͤchtige Altaͤre in der Kirche des Kloſters, einer wurde dem heiligen Karl, der zweite dem heiligen Friedrich geweiht, zum letztern zeichnete ſie dem Kuͤnſtler die Idee ſelbſt vor, und gab ihm ein kleines Portrait, nach welchem er das Geſicht des heiligen genau bilden mußte. Sie laͤchelte zum erſtenmale wie - der, als dieſer Altar in der Kirche aufgeſtellt wurde, und weilte oft halbe Tage und Naͤchte betend am Fuße deſſelben.

Wie ihr Probejahr verfloſſen war, forderte ſie mit edlem Ungeſtuͤme und mit ſichtbarer Begierde die Aufnahme, ſie war nie ſo zufrieden und ver - gnuͤgt, als am Tage der Gewaͤhrung, und ſchwor mit geſetztem und ſtandhaftem Muthe den fuͤrch - terlichen Eid der Keuſchheit in die Haͤnde des Prieſters. Das verſammelte Volk nannte ſie eine lebendige Heilige, und die Nonnen dankten der Vorſehung, welche nicht allein ein ſo reiches Maͤdchen, ſondern auch in dieſem, ein aͤchtes Bei - ſpiel der wahren Gottesfurcht in ihr Kloſter ge - fuͤhrt hatte. Sie theilte nun ihre Zeit in Gebet und Arbeit, mehr als die Haͤlfte war jenem, die uͤbrige ganz der letztern gewidmet, nur am Aben - de eilte ſie gemeiniglich nach dem großen Garten des Kloſters, wo jede Nonne ein abgetheiltes Stuͤck zur eignen Pflege und Bearbeitung erhal - ten hatte. Sie waͤhlte ſich eines im abgelegen - ſten und oͤdeſten Theile des Gartens, ſie umfaßte es mit Raute und Wermuth, pflanzte in die Mitte deſſelben einen verdorrten Roſenſtrauch und umgab dieſen mit dem Bluͤmlein, die brennende Liebe genannt. Die uͤbrigen Theile wurden von ihr mit den ſchoͤnſten Blumen beſetzt, und da ſie kein Geld ſparte, ſo bluͤhte ihr Gaͤrtchen bald herrlich, ſie gieng dann gedankenvoll darinne um - her, pflegte die Blumen, und weinte oft im Stillen, wenn alles nur die duͤrre Roſenſtaude nicht gruͤnte. Der Garten war mit einer hohen Mauer umgeben, rechts konnte man zwar einige27 Daͤcher der benachbarten Haͤuſer ſehen, doch wa - ren dieß nur die Spitzen derſelben, und dort kein Fenſter angebracht, durch welches die Neugierde die einſamen Nonnen haͤtte beunruhigen koͤnnen; links ſah man aber hohe waldichte Gebirge, wel - che maͤchtig uͤber die Mauern empor ragten, doch ſtundenweit davon entfernt lagen. Wenn dann uͤber dieſe erhabnen Gebirge am heitern Abende die Sonne nach und nach hinabſank, und nun oͤde Stille im Garten herrſchte, da weilte oft Karoline noch ſtundenlang darinne, und fragte oft im jam - mernden Tone den Schoͤpfer: Warum nicht auch der Abend ihres Leidens nahe? Warum ſie nicht gleich der Sonne in die Nacht des Grabes ſinken, und dort verklaͤrt wieder erwachen koͤnne?

Einſt ſtand ſie mit dieſem Gedanken beſchaͤfti - get noch immer im Garten, den alle Nonnen ſchon verlaſſen hatten; ihr Herz fuͤhlte heute be - ſonders die Schmerzen der eiternden Wunde, ſie erinnerte ſich eben eines Abends, den ſie in Ge - ſellſchaft ihres Friedrichs wonnevoll genoſſen hat - te, ſie weinte, rang die Haͤnde, und fuhr endlich bebend zuruͤck, als neben ihr etwas weiſſes vor - uͤber in einen nahen Strauch flog, ſie faßte Muth, trat naͤher, und fand einen Stein, der mit Papier umwickelt war, ſie entfaltete ſolches, und las folgende Worte, die in engliſcher Sprache dar - auf geſchrieben waren: „ Ungluͤckliche Eſther! 〟wenn du noch Mitleid mit dem ungluͤcklichſten 〟aller Menſchen, mit deinem treuen Friedrich28 〟haſt, ſo blicke auf das naͤchſte Dach, und 〟ſchließe aus ſeinem angſtvollen Haͤnderingen, 〟auf ſeine ſchreckliche Quaal. Wenn dich aber 〟hartherzige Menſchen wie mich betrogen, wenn 〟du ihn auch im Kloſter noch nicht vergeſſen haſt, 〟ſo komme in der Nacht, welche dem morgenden 〟Tage folgt, hinab in die Kirche, du wirſt mich 〟in der Todtenkapelle rechts im erſten Betſtuhle 〟verſteckt finden. An einem leiſen, dreimal wie - 〟derholten Huſten, werde ich dich erkennen, und 〟in deine Arme eilen. Ich waͤhlte abſichtlich die - 〟ſe unbekannte Sprache, damit, wenn der kuͤh - 〟ne Wurf mißlaͤnge, das Blatt nicht mein und 〟dein Verraͤther wuͤrde. “ Karoline ward durch dieſen Brief in einen ſchrecklichen Zuſtand verſetzt, ihr erſter Blick war zu Gott um Huͤlfe, ihr zwei - ter nach dem Dache, auf welchem ſie ihren Frie - drich wiederſehen ſollte. Er war's wirklich, er hatte die hoͤchſten Sparren des Dachs erklettert, die Ziegel deſſelben abgeloͤst, und blickte mit halb - hervorgebognem Koͤrper in den Garten hinab. Die Abendroͤthe faͤrbte ſein Geſicht, die letzten, einzel - nen Strahlen der ſchon untergegangenen Sonne beleuchteten es dann und wann noch hell. Karo - line ſah, wie er fuͤrchterlich die Haͤnde rang, und ſie wieder flehend zu ihr hinabſtreckte, ſie winkte ihm mit ihrem weiſſen Tuche, zeigte einigemal mit der Hand auf den Thurm der Kirche, und eilte von dannen, um in ihrer Zelle Kraͤfte und Faſ - ſung zu ſammeln; mehr als einmal ſank ſie athem -29 los nieder, erhob ſich aber ſchnell, weil ſie Ent - deckung fuͤrchtete. In ihrem Herzen ſtuͤrmte es maͤchtig, ſie lebte bisher fromm und heilig, kein Gedanke an die Welt und ihre Freuden ſtoͤrte ſie in ihrer Einſamkeit, ſie ſuchte Ruhe im Kloſter, Troſt im eifrigen Gebete, und glaubte beides wirklich gefunden zu haben. Nun ſah ſie aber Friedrichen wieder, ihr Herz wurde durch ſeinen Brief, durch ſeine aͤngſtlichen Geberden von ſei - ner Treue uͤberzeugt, es hatte ihn noch nie ver - geſſen koͤnnen, es liebte ihn vom Neuen, und hef - tiger als jemals. Der Eid, den ſie geleiſtet hat - te, ſchien ſie nicht zu binden, ſeine Untreue zwang ihr ſolchen ab, ſeine Treue vernichtete ihn. Aus Liebe zu Friedrichen war ſie Chriſtin geworden; um ſein Andenken ewig zu feiern, war ſie ins Kloſter gegangen, um ihn wieder ſehen und lieben zu koͤn - nen, war ſie feſt entſchloſſen, es in ſeinen Armen ſogleich zu verlaſſen. Die Grundſaͤtze der Religion, die dieſen Vorſatz hindern ſollten, hatten noch nicht tiefe Wurzel in ihrem Gewiſſen gefaßt, maͤchtiger und kraͤftiger keimte im Herzen die Lie - be wieder, welche ohnehin jede, auch die ſtaͤrkſte Feſſeln zerreißt, und alles uͤberwindet.