Amalie F…

Schoͤn und artig war Amalie als Kind, eine der ſchoͤnſten und artigſten ihres Geſchlechts war ſie als Jungfrau. Ihre Eltern liebten ſie als das einzige Pfand ihrer Liebe mit in - nigſter Zaͤrtlichkeit, ſahen es gerne, wenn die Juͤnglinge der großen Stadt ihr tiefe Kom - plimente machten, und hoͤrten es noch lieber, wenn ſie, hingeriſſen von der Allgewalt ihrer Schoͤnheit, laut ausriefen, daß ſolch ein Maͤd - chen des Koͤnigs Krone verdiene. Sie hatten durch thaͤtigen Fleiß und gluͤckliche InduſtrieBiogr. d. W. 3. B. A2ein anſehnliches Vermoͤgen erworben, ſie muͤh - ten ſich, es nach Kraͤften zu mehren, damit Amalie einſt in den Armen eines redlichen Mannes vollkommen ein Gluͤck genieſſen koͤnne, welches ſie der vielen Sorgen und haͤufigen Geſchaͤfte wegen nur ſparſam und kaͤrglich ge - noſſen hatten. Sie ſahen dieſem gluͤcklichen Zeitpunkte mit Begierde entgegen, und woll - ten dann im ruhigen Genuſſe eines geſchaͤft - freien Alters zuſehen, wie ihr geliebtes Kind ein Gluͤck genieſſen wuͤrde, das ihnen ſo man - chen kummervollen Tag, ſo manche ſchlafloſe Nacht gekoſtet hatte.

Amalie kannte die wohlthaͤtige Abſicht ih - rer guten Eltern, ſie ehrte ſolche mit dem reinſten, kindlichſten Danke, aber ſie fuͤhlte noch nicht Drang nach Maͤnnerliebe, noch nicht Sehnſucht nach ihrem oft ſo gefaͤhrlichen Ge - nuſſe, ihr war ſo innig wohl, wenn ſie frei und ohne Zwang umher wandeln, die Reitze3 der Natur — deren eifrige Verehrerin ſie von Jugend auf war — ungeſtoͤrt genieſſen, ihre Wunderwerke ungehindert bewundern konnte. Ein nicht allzukleiner Garten, der das Hinter - theil des vaͤterlichen Hauſes umgraͤnzte, war im Fruͤhlinge, Sommer und Herbſte ihr Lieb - lingsort. Wenn ihre Eltern, oder die Die - ner und Maͤgde derſelben ſie ſuchten, ſo fan - den ſie ſolche allemal in dem angenehmen Gar - tenſaale, deſſen Fenſter hohe Pfirſchen und Aprikoſenbaͤume, noch hoͤhere Weinreben be - ſchatteten. Hier naͤhte und ſtrikte, hier las und ſpielte ſie auf dem Klaviere, hier fuͤt - terte ſie Huͤhner und Tauben, welche im nahen Hofe niſteten, und immer am Fenſter des Saals der reichlichen Wohlthat ihrer Gebie - terin harrten.

Ehemals[umfaßten] unnuͤtze Buchsbaͤume die regelmaͤſſigen Vierecke des Gartens, in ihrer Mitte gruͤnten Tarbaͤume in mancherleiA 24Figuren, und unter ihren dunkeln Schatten trauerten Tulpen, Nelken und Narziſſen. Ama - liens freier Wille hatte ihn in einen der fruchtbarſten Kuͤchengaͤrten verwandelt, ſie zog den groͤßten Spargel, den ſchoͤnſten Blumen - kohl, ſie pfluͤckte die ſaftigſte Pfirſche, die ſuͤſ - ſeſte Traube, und fuͤhlte ſich ganz gluͤcklich, wenn ihr guter Vater die Frucht ihres Fleiſſes mit beſonderm Appetite genoß, und ihre Kunſt mit zaͤrtlichen Ausdruͤcken bewunderte. Der Mutter Ermahnung, daß ſolche Arbeit die zarten Haͤnde verderbe, machte dann keinen Eindruck auf ihr Herz. Sie ſah ihre Schoͤn - heit zwar als ein wohlthaͤtiges Geſchenk des Schoͤpfers an, aber ſie war nicht eitel genug, ſich zur Vermehrung derſelben das kleinſte Ver - gnuͤgen zu entſagen, und eben dies erhoͤhte den Werth derſelben. Sie glich vollkommen der Roſe, die in freier Luft, geſtaͤrkt durch Thau und Regen, ihre vollen Knospen oͤfnet, da die meiſten ſtaͤdtiſchen Schoͤnheiten ſonſt ſo5 ganz der Blume im Treibhauſe gleichen, der jedes kuͤhle Luͤftchen ſchadet, die jeder ſtarke Sonnenſtrahl verſengt.

Eben feierte Amalie ihren zwanzigſten Ge - burtstag, als ihr Vater ſie in ihrem Gar - ten uͤberraſchte, mit vaͤterlichem Gefuͤhle ihre Hand faßte, und ſie nach dem kleinen Saale fuͤhrte.

Vater. Du duͤnkſt dich wohl recht zu - frieden und gluͤcklich, wenn du in deinem Garten umher wandeln, und zuſehen kannſt, wie deine Pflanzen ſo herrlich gedeihen, zur Vollkommenheit, zum Genuſſe empor reifen?

Amalie. Ach ja, lieber Vater, ja! Wenn in der Nacht der Regen mich weckt, und fruͤh die aufgehende Sonne mein Fenſter be - leuchtet, da eile ich im ſchnellſten Fluge herab, um zu ſehen, wie alle Gewaͤchſe, zum neuen6 Wachsthume geſtaͤrkt, daſtehen, und freue mich dann ſo innig, ſo aufrichtig mit ihnen.

Vater. Ich glaubs, glaubs herzlich ger - ne! Auch ich fuͤhlte einſt dieſe Wonne im ſtaͤrkern Grade. Ich ſah Jahre lang zu, wie du, meine theure Tochter, zur Vollkommen - heit empor keimteſt, wie ſich nach und nach alle deine Reitze und Tugenden entwickelten. Du bluͤhſt lange ſchon herrlich, ſoll ich nie Fruͤchte von dir erwarten?

Amalie. Ich verſtehe ſie nicht, beſter Vater, habe ich ſie vielleicht beleidigt, ſind dies Vorwuͤrfe — —

Vater. Keine Vorwuͤrfe, ein ſo liebes, gutes Kind verdient ſie nicht. Ich will dich nur an deine kuͤnftige Beſtimmung erinnern. Du feierſt heute deinen zwanzigſten Geburts -7 tag, dies Alter berechtigt mich, mit dir auf - richtiger, als ſonſt zu ſprechen.

Amalie. Ich erwarte noch immer mit gleicher Sehnſucht ihre naͤhere Erklaͤrung.

Vater. Sie ſoll dir ſogleich werden. Deine Freundinnen, welche mit dir ſpielten, mit dir emporwuchſen, haben ſchon alle ge - heurathet, viele derſelben ſind ſchon gluͤckliche Muͤtter, ihre Eltern genießen ſchon den ſuͤßen Lohn ihrer Erziehung, ich allein erwarte ihn noch immer vergebens.

Amalie (hoch erroͤthend). Wie ſoll — wie kann denn ich — ich habe ja keinen Lieb - haber.

Vater. Aber der Verehrer in Menge, welche ſich alle in die zaͤrtlichſten Liebhaber umwandeln werden, wenn es anders dein klei -8 ner Eigenſinn erlaubt. Viele gute und edle Juͤnglinge warben bei mir ſchon um deine Hand, ich verwieß ſie an dich, aber ſie kehr - ten bald traurend zuruͤck, und klagten mir, daß du ihre Blicke nicht ſehen, ihre Seufzer nicht hoͤren wolleſt.

Amalie. Lieber, theurer Vater, ich bin ſo gluͤcklich, wollen Sie mich denn un - gluͤcklich wiſſen? Ich fuͤhle noch keine Neigung zur Heurath, moͤglich, daß ſie in Zukunft ſich naͤhert, moͤglich, daß ſie bald erſcheint, dann will ich ihres Rathes achten, aber jetzt. — — O laſſen ſie mich ferner unter ihrem Schutze leben! Die Liebe meiner Eltern, mein kleiner Garten iſt der einzige Wunſch meines Herzens. Goͤnnen ſie mir ihn noch laͤnger, ich wuͤrde keines ohne Trauer vermiſſen koͤnnen.

Vater. Es thut mir weh — —

Amalie. O wenn es ihnen auch nur unangenehme Stunden verurſacht, dann will ich ja gerne mein eignes Gluͤck vergeſſen, wil - lig ſelbſt ungluͤcklich ſein, um nur Sie ruhig zu wiſſen.

Vater. Gott bewahre mich fuͤr jedem Zwange, ſelbſt fuͤr dem Scheine deſſelben. Nun kein Wort mehr davon! Wenn du auch itzt ſelbſt meine Einwilligung zur vortheilhaf - teſten Heirath forderteſt, ſo wuͤrde ich ſie dir weigern, weil ichs nur fuͤr ein Opfer des Gehorſams, nicht fuͤr freien Willen achten wuͤrde. Du biſt mein einziges Gluͤck, meine einzige Freude auf dieſer Erde! Weh mir, wenn ichs durch einen vielleicht thoͤrichten Wunſch gemindert ſaͤhe.

Amalie. Dank, tauſend Dank, beſter der Vaͤter, ich — —

Vater. Halt ein, ich verdiene ihn nicht, ich ſagte dirs ja ſchon deutlich, daß mein Ei - gennutz mich ſo nachgebend mache. Itzt von etwas andern! — — Dein Garten gruͤnt und bluͤht herrlich, kein Plaͤtzchen iſt mehr vor - handen, wo noch eine Staude, ein Baum gepflanzt werden koͤnnte. Du wirſt bald ge - ſchaͤftlos darinne umher wandern muͤſſen. — —

Amalie. Das eben nicht, denn eben das Wachſen und Gedeien aller, die ich pflanzte, labt mein Herz, aber wenn er groͤſ - ſer waͤre, wenn ich freien Raum rings um - her haͤtte, dann wollte ich manche ſchoͤne Idee ausfuͤhren, die itzt ungenutzt ſchlummern muß, nur manchmal meine Einbildungskraft angenehm beſchaͤftigt.

Vater. Alſo haͤtte ich deinen Wunſch doch ſo ziemlich errathen. Ich ſann hin und her, womit ich an deinem[Geburtstage] dein11 Herz erfreuen koͤnnte — denn ein Bindband haſt du doch wohl erwartet? — —

Amalie. Erhielte ich nicht ſchon das ſchoͤnſte und koſtbarſte? (ihm um den Hals fallend) den deutlichſten Beweiß ihrer vaͤter - lichen Liebe?

Vater. Schmeichlerin! Wie innig ſie zu kuͤſſen verſteht! Solch ein Kuß iſt des Lohns ſchon werth! — — Sag mir einmal: Da du ſo eine große Freundin der Natur und der Oekonomie biſt, war denn deine reiche Einbildungskraft nie ſo freigebig, dich mit einem Landgute zu beſchenken, an deſſen ſchoͤ - nen Garten fruchtbare Felder und Wieſen, rieſelnde Baͤche und ſchattichte Waͤlder graͤnz - ten? —

Amalie. Oft, lieber Vater, ſehr oft. Da wars, als ob ſie ihre Fabriken und Hand -12 lung aufgegeben haͤtten, auf einem ruhigen, ſtillen Landgute mit mir wohnten, und ich die ganze große Wirthſchaft fuͤhrte. Ach, wie ge - ſchaͤftvoll ich da umher eilte! Aus der Kuͤche in den Stall, aus dem Stalle in den Gar - ten, aus dieſem auf die Wieſen oder zu den Schnittern des Feldes, und wie ich mich dabei ſo froh und gluͤcklich duͤnkte! — — Solch eine Wonne laͤßt ſich nur fuͤhlen, nicht be - ſchreiben.

Vater. Und wenns nun wuͤrklich ſo waͤ - re — —

Amalie. (voll Freude) Wenns wirklich ſo waͤre, guter Vater, wenns wirklich ſo waͤre!

Vater. Deine reine Freude iſt der ſchoͤnſte Lohn meiner That, ich habe meine Fabrik mit anſehnlichem Gewinne verkauft,13 meine Handlung niedergelegt, und gehe itzt, mit dem Hrn. von H** den Kauf ſeines Landgutes abzuſchlieſſen, will dirs zu deinem Geburtstage verehren. Daß du deine guten Eltern mit dir dahin nehmen, ihrer pflegen, ihnen ein ruhiges Alter verſchaffen wirſt, bin ich im Voraus uͤberzeugt.

Amalie. O gewiß! O gewiß! Ach Gott, mein Dank iſt ſtumm! Ich fuͤhls, empfinde es nur!

Vater. Du kennſt doch dies Landgut und ſeine angenehme Lage.

Amalie. Ob ichs kenne? Genoß ich nicht mit ihnen im Fruͤhjahre dort einige der gluͤcklichſten Tage meines Lebens? Wenn ich mich noch ruͤckerinnere, am hohen Fenſter ſtehe, hinab blicke ins Thal, das die breite Elbe durchſtroͤmt, und an ihrem Ufer fette14 Schweizerkuͤhe, Schwane, Gaͤnſe, Enten, Pferde und Fiſcher im bunten Gewuͤhle ſchaue, und nun denke, daß dies immer ſo dauern, immer ſo ſeyn ſoll! Ach, Vater, die Freude macht mich zum Kinde. Ich wuͤrde weinen wie dieſes, wenn ſie nur mit mir ſcherzten.

Vater. Nein, ich ſcherze nicht, ich habe deine Meinung gehoͤrt, ſie war mir zu wiſſen noͤthig. Zu Mittage ſiehſt du mich wieder, und Nachmittage fahren wir auf dein Landgut, um dort in laͤndlicher Einſamkeit deinen Geburtstag zu feiern.

Er gieng die entzuͤckte Amalie ſtaunte ihm noch lange nach, ſie muͤhte ſich verge - bens, den Genuß ihres kuͤnftigen Gluͤcks zu faſſen, ihr kleiner Garten ward ihr zu enge, ſie eilte zur Mutter, und ſank weinend in ihre Arme. Die gute Mutter war von al - lem unterrichtet, ſie lobpreißte mit ihr des15 Vaters Entſchluß, meinte aber zugleich, daß eine kleine Liſt denſelben gefoͤrdert habe. Er will, ſagte ſie, dich raſtlos beſchaͤftigen, da - mit du, wenn du die Laſt der allzuhaͤufigen Geſchaͤfte nicht mehr ertragen kannſt, dir ei - nen Gehuͤlfen ſuchſt, der ſie mit dir theile. Amalie beſaß ein gutes, dankbares Herz. Freude und Ueberraſchung hatte es noch mehr geoͤfnet, ſie gelobte daher der Mutter, des Vaters Wunſch nach Kraͤften zu foͤrdern, und ſo bald der aͤchte Geliebte erſcheine, ihn zu ihrem Gehuͤlfen zu waͤhlen.

Nach dem Eſſen ſtieg Amalie mit ihren Eltern in den Wagen, um in ihrer Geſell - ſchaft nach dem bereits erkauften Landgute zu fahren. Ihre Freude war groß und uͤber - ſchwenglich. Man muß ſelbſt die Oekonomie leidenſchaftlich lieben, um alle das Vergnuͤ - gen fuͤhlen und mit genieſſen zu koͤnnen, wel - ches die gluͤckliche Amalie dort im vollem16 Maaße genoß; ich enthalte mich daher jeder Beſchreibung, gehe zu wichtigern Begebenhei - ten uͤber.

Es war eben Erndezeit. Amalie eilte je - den Morgen, jeden Abend zu den Schnit - tern, labte ſie reichlich und ſah dann mit Wonne zu, wie dieſe den Reichthum des Landmanns dort in Garben ſammleten, da auf Waͤgen luden, und endlich hingeriſſen vom innern Gefuͤhle frohe Erndelieder an - ſtimmten. An einem ſchwuͤlen Nachmittage ſchlenderte ſie eben aus dieſer Abſicht durchs lange Dorf, hatte beinahe ſchon das Ende deſſelben erreicht, als ſich hinter ihr ein klaͤgliches Geſchrei erhob; ſie blickte ruͤckwaͤrts, ſahe Greiſe und Kinder aͤngſtlich nach den Huͤtten eilen, und hoͤrte deutlich rufen, daß ein großer, wuͤthender Hund durchs Dorf renne, ſchon einige ſpielende Kinder gebiſſen habe. Sie erſchrack ob der nahen Gefahr,wußte17wußte nicht, ob ſie vor oder ruͤckwaͤrts gehen ſolle, und ſah endlich den Hund auf ſich zuei - len. Ein altes Muͤtterchen, das ſeinen kleinen Enkel retten wollte, wurde von ihm zu Boden geſtuͤrzt, und nun eilte er unaufhaltſam nach Amalien zu. Angſt und Schrecken hemmte ihre Kraͤfte und Stimme. Sie eilte jam - mernd vorwaͤrts, erblickte die wuͤthende Beſtie ſchon hinter ſich, und ſtuͤrzte, indem ſie ſich in ihr Kleid verwickelte, huͤlferufend und ſinnlos zu Boden. Als ſich ihre Sinne wie - der ſammleten, und ſie empor blickte, ſtand ein fremder Juͤngling vor ihr; er hielte un - ter ſeiner Linken einen bloßen Degen, und reichte ihr mit traurigem, aber doch freund - lichem Blicke, die Rechte. Unfern von ihr waͤlzte ſich der wuͤthende Hund in ſeinem Blute, vom Dorfe herauf erſcholl aus dem Munde der Herbeieilenden das Lob des muthi - gen Retters.

Amalie (zu dem Juͤngling). So habe ich ihnen mein Leben zu danken? So haben ſie meine armen Eltern der Verzweiflung entriſſen?

Der Juͤngling (blickte ſtaunend in ihr Angeſicht, laͤchelte etwas bitter und ſchwieg).

Amalie. Wie ſoll, wie kann ich ihnen die edle That lohnen? O Gott, wenn ich mir die drohende Gefahr, den gewiſſen, ſchrecklichen Tod denke, ſo beben alle meine Glieder. (ſie lehnt ſich auf ſeine Schultern). Und nun gerettet durch ſie, edler Unbekann - ter! Ich muß nochmals fragen: Wie ſoll ich ihnen die That lohnen? Vermags dieſe Thraͤne der Freude — —?

Der Juͤngling. Sie gnuͤgt! Sie gnuͤgt! (duͤſter) Fraͤulein! Iſt ihnen itzt beſſer?

Amalie. Bin ich nicht gerettet?

Juͤngling. (mit feſtem, ernſten Tone) So leben ſie wohl! Dort kommen Leute, wel - che ſie nach Hauſe fuͤhren werden.

Er entfernte ſich ſogleich mit ſchnellen Schritten nach dem Walde, welcher unfern dem Dorfe lag. Vergebens flehte Amalie im ruͤhrendſten, ſchmelzendſten Tone um Ruͤck - kehr, vergebens ſandte ſie aus dieſer Ab - ſicht dem immer ſchneller Eilenden Boten nach, die erſtern wurden raſch zuruͤck gewieſen, die ſpaͤtern konnten ihn nicht mehr erreichen, ihr Auge verlohr ihn im Walde, und Amalie trauerte tief, daß ſie den Namen ihres Ret - ters nicht einmal im Gebete nennen koͤnne. Sie ſetzte ſich ermattet auf der kleinen An - hoͤhe nieder, Greiſe und Kinder ſtanden ne - ben ihr, und erzaͤhlten ihr: Wie der unbe - kannte Juͤngling, als ſie um Huͤlfe rief, raſchB 220aus dem nahen Graben, in welchem er wahr - ſcheinlich gelagert lag, empor ſprang, ſeinen Degen zog, und mit zwey kraftvollen Hieben den wuͤthenden Hund zu Boden ſtreckte. Sein Bild ſchwebte klar und deutlich vor Amaliens Augen. Er war groß und ſchoͤn, ſein brau - nes Haar rollte in verwirrten Locken um ſein Haupt, deckte ſeine gewoͤlbte Stirne, an deren Ende ein paar große, ſchwarze Augen oft wild, nur einmal freundlich hervorblick - ten. Sein von der Sonne verbranntes, aber doch bleiches Angeſicht, verkuͤndigte Krankheit oder inneres Leiden. Seine Kleidung verrieth ehemaligen Reichthum, denn ſie war nach der neueſten Mode gemacht, bewies aber auch eben ſo deutlich wenigſtens nahende Armuth, denn ſie war ſchon abgetragen, hie und da merklich beſchmuzt. Der erſt ſich faͤrbende Bart war uͤbrigens der aͤchte Beweiß, daß der Unbekannte kaum vierundzwanzig Jahre zaͤhle, vielleicht ſich ihnen erſt nahe. Er hatte Ama -21 lien vom ſchmaͤhligen Tode gerettet, ſie nicht eher, als bis die Einwohner des Dorfs zu ihrer Unterſtuͤtzung herbei eilten, verlaſſen. Es war daher kein Wunder, daß die Geſtalt des edlen und ſchoͤnen Retters tiefen Ein - druck auf ihr Herz machte, es mit Wuͤnſchen fuͤllte, die ſie bisher noch nicht gekannt hatte.

Noch ſtaunte ſie dem Entflohenen in die weite Ferne nach, hofte vergebens, daß er ruͤckkehren wuͤrde; als ein Greis ihr eine Schreibtafel uͤberreichte, welche er in dem Gra - ben gefunden hatte. Sie war geoͤfnet, nicht unedle Neugierde des Weibes, ſondern ſehn - liches Verlangen, den Retter durch dieſen gluͤcklichen Zufall naͤher kennen zu lernen, ver - leitete Amalie, ſolche zu durchblaͤttern. Sie war leer, nur zwei Seiten waren beſchrieben, es ſchienen fluͤchtige Gedanken, welche der Verfaſſer eben entworfen hatte, als Amaliens aͤngſtliches Geſchrei ihn zu Huͤlfe rief. Ama -22 lie las ſie mehr als einmal, ſie karakteriſirten das Gefuͤhl, die Denkungsart und den un - gluͤcklichen Zuſtand des Juͤnglings deutlich. Sie war eitel genug, das Ende derſelben auf ſich zu deuten, und dies erhoͤhte den Werth des gefundenen Schatzes um ein großes.

„ Liebe! Liebe! Liebe! “ſo ſtand in der Schreibtafel geſchrieben, „ du biſt ein unbe - „ greifliches Weſen! Wie ſoll, wie kann ich „ mir deine entgegengeſetzten Wuͤrkungen er - „ klaͤren? Du machſt aͤußerſt gluͤcklich, aber „ auch noch weit ungluͤcklicher! Nein, nein! „ Nie gluͤcklich! Du biſt nur ein ſuͤßes Gift, „ das zum[Genuſſe] reizt, langſam, aber auch „ ſicher toͤdtet. Du biſt das aqua toffana der „ menſchlichen Sinne, Begierden und Leiden - „ ſchaften! So will ich dich kuͤnftig nennen, „ und mich fuͤr deinem Genuſſe huͤten, nicht „ leeren den goldnen Becher, den mir mit „ laͤchelnder Miene das Meiſterſtuͤck der Schoͤp -23 „ fung reicht. Du theilſt dich in verſchiedene „ Zweige, du liebſt als Freund, als Mut - „ ter und Vater, als Bruder und Kind, als „ Gatte und zaͤrtlicher Liebhaber; aber du „ biſt und bleibſt Gift! Betruͤgt nicht auch „ der Frennd den Freund, flucht nicht oft der „ Vater dem Kinde, haßt nicht das Kind die „ Eltern, der Bruder die Schweſter, wird „ nicht die Gattin dem Manne, die Geliebte „ dem Liebhaber oft ungetreu? Aqua toffana „ des menſchlichen Geſchlechts! So will ich dich „ kuͤnftig nennen! — — Schoͤn und reitzend „ gieng ſie geſtern vor mir uͤber, lockend und „ anziehend war ihre Geſtalt! Ich haͤtte vor „ ihr niederknien und ſie anbeten moͤgen, wie „ ſie mitleidig und liebevoll den gefallenen „ Buben[aufhob], ihm das Butterbrod wieder „ in die Hand ſteckte, ſeine Wangen ſtreichelte, „ und ſeine Thraͤnen trocknete. Millionen — „ wenn ich ſie beſaͤße — haͤtte ich geopfert, „ um die Stelle des gefuͤhlloſen Buben ein -24 „ nehmen, den Strich ihrer ſeidnen Hand fuͤh - „ len, den unnachahmlichen Blick ihres gro - „ ßen Auges auffangen zu koͤnnen; aber, „ aber — — “

Hier hatte zum groͤßten Mißvergnuͤgen der leſenden Amalie der unbekannte Schreiber ge - endet. Mit innigem, noch nie gefuͤhlten Ver - gnuͤgen wiederholte ſie die lezten Zeilen, wenn ſie aber bis ans Ende kam, da ſank ihr Blick traurig zu Boden, das zweimal wiederholte Aber ſchien ſo ganz das angenehme Lob ver - nichten zu wollen. Daß ſie es uͤbrigens ſei, von welcher der Unbekannte ſpraͤche, ward ihr um deswillen zur vollen Ueberzeugung, weil ſie ſich deutlich der ganzen Handlung erin - nerte, welche ſie geſtern an einem kleinen Bauernbuben geuͤbt hatte.

Sie ſuchte endlich nach mehrern Lichte in der Schreibtafel umher, und fand in einer25 Falte derſelben zwei kleine Zettel. Großmuͤ - thiger Wilhelm, ſtand auf einem derſelben mit Bleiſtift geſchrieben, kehre zuruͤck, und troͤſte deine ungluͤckliche Mutter! Heilloſer Bube, war der Innhalt des zweiten, wenn du es noch einmal wagſt, in der Naͤhe mei - nes Schloſſes zu erſcheinen, ſo vergeſſe ich, daß ich dein Vater war, und ſchieſſe dich gleich einem ſchaͤdlichen Raubthiere nieder. Nimm dies zur lezten Warnung, und packe dich auf ewig von hinnen! — — Mit vielen Thraͤ - nen ſchien das erſtere betraͤufelt, mit keiner einzigen das leztere.

Amalie nahm innigen Antheil am Schick - ſale der ungluͤcklichen Mutter, des wahr - ſcheinlich noch ungluͤcklichern Sohnes; ſie ſchau - derte fieberhaft empor, wenn ſie ſich den wuͤ - thenden Vater dachte, der ſein eignes, ge - wiß unſchuldiges Kind ſo grauſam von ſich ſtieß, es ſogar zu ermorden drohete. Sie26 blickte dankbar gen Himmel, weil er ihr ei - nen ſo guten Vater geſchenkt hatte, aber ſie weihte auch dem ungluͤcklichen Juͤnglinge reich - liche Thraͤnen, weil er, mit des Vaters Zorn und Fluch belaſtet, unſtaͤtt und fluͤchtig umher irren mußte.

Eben fiel es ihr aufs Herz, daß ihre Eltern durch falſche Nachricht getaͤuſcht, um ſie zagen koͤnnten, und wollte nach dem Schloſſe ruͤckkehren, als man ihr meldete, daß beide ſchon in ſchneller Eile ſich nahten. Sie verbarg die Schreibtafel in ihre Taſche, und wallte ihnen entgegen. Angſtvoll blickten die Aermſten ſie an, als ſie ſich naͤherten, freudetrunken ſanken ſie in ihre Arme, als ſie die gluͤckliche Rettung erfuhren, welche ſie vorher nur wuͤnſchen, nicht hoffen konnten. Auch ſie wuͤnſchten den edlen Unbekannten eh - ren, danken und lohnen zu koͤnnen, neue27 Boten wurden ausgeſandt, kehrten aber gleich den erſtern ohne ihn zuruͤck.

Amalie trauerte aufs neue, ihr gutes Herz war des Dankes ſo voll, es preßte und aͤngſtigte unaufhoͤrlich ihre ſonſt ſo ſorgenfreie Bruſt. Sonſt ruhte ſie die ganze Nacht un - geſtoͤrt im Arme des wohlthaͤtigen Schlafes, itzt durchwachte ſie oft halbe Naͤchte in ban - gem Gefuͤhle und ſtummen Staunen. Im - mer ſtand der edle Juͤngling vor ihr, bald laͤchelte, bald drohte er. Sein Ungluͤck machte gerechten Anſpruch auf ihr Mitleid, auf ihre Huͤlfe, ſie trauerte tief, daß ſie ihm die letztere nicht leiſten koͤnne. Schoͤn und reitzend, ſprach ſie oft hingeriſſen vom innigen Gefuͤhle, ſtand er vor mir, lockend und anziehend war ſeine Geſtalt, aber, aber — er floh, und ich kann ihn nicht wie - der ſehen, nicht danken fuͤr ſeine große Wohl - that!

Um nicht neues Ungluͤck zu erfahren, ſo antwortete ſie wenigſtens oft dem fragenden Vater, beſuchte ſie nicht mehr die Schnitter des Feldes, ſaß immer nur unthaͤtig und trau - rend in den Lauben des Gartens, weil ſie dort ungeſtoͤrt an den Unbekannten denken, ſeine Schreibtafel durchblaͤttern, und ſeine Sen - tenzen leſen konnte. Oft ſtand ſie auch auf dem hohen Altane des Gartens, irrte gedan - kenlos mit ihrem Blicke in der reizenden Gegend umher, und ward nur dann aufmerk - ſam, wenn ſie in der Ferne oder Naͤhe einen einzelnen Wanderer erblickte. Sehr oft fuͤhr - te ſie ihr forſchendes Auge, ihre immer ge - reizte Einbildungskraft irre, ſie eilte dann — ohne einer Gefahr zu gedenken — ins Freie, und kehrte mißmuthig zuruͤck, wenn ſie uͤber - zeugt wurde, daß der Wanderer ihrem Juͤngling nicht gleiche.

Bei einer aͤhnlichen Gelegenheit ſtieg ſie bis ans Ufer der Elbe hinab; gegen uͤber lag eine kleine Inſel, welche hohe Weiden und Erlen beſchatteten, ihr wohlthaͤtiger Schat - ten, ihre melancholiſch umher ſchwankenden Aeſte luden ſie zum Genuſſe ein. Ein kleines Schifchen lag am Ufer, ſie rufte die nahen Fiſcher herbei, und ließ ſich nach der Inſel fuͤhren. Verſunken in ſuͤßen Traͤumen, um - herſchweifend im reizenden, oft aber auch ge - fahrvollen Irrgarten der Liebe — denn Ama - lie liebte ſchon wirklich — vergaß ſie die be - ſtimmte Ruͤckkehr, ſah nicht, daß ſchwarze Gewitterwolken ſich uͤber die Berge herab ins Thal ſenkten, und fuͤrchterlichen Sturm ver - kuͤndigten. Zu ſpaͤt erwachten die ſchlafen - den Fiſcher, machten Amalien die drohende Gefahr kund, und hoften mit Gottes Bei - ſtande in ſchneller Eile noch uͤberzuſchiffen, ehe der Sturm zu wuͤthen beginne. Wahr - ſcheinlich wuͤrde ſich Amalie zu der gefahrvol -30 len Ueberfahrt nicht entſchloſſen, lieber das Ende des Sturms auf der Inſel abgewartet haben, wenn nicht die Schiffer ſie verſichert haͤtten, daß jeder anhaltende Platzregen die Inſel, ihrer niedrigen Lage wegen, uͤber - ſchwemme, und ſie dann ſicher ein Raub der Wellen wuͤrde, wenn dieſer allen Anzeichen nach erfolgen ſollte.

Mit bebendem Herzen betrat Amalie das Schifchen, noch mehr zitterte und zagte ſie, als in der Mitte des Stroms der Sturm zu wuͤthen begann, den Kahn unaufhaltſam mit ſich fortriß, und nach einigen Schifmuͤhlen hinſchleuderte, welche am Ufer des Stroms lagen. Schon entſagten die ermatteten Schif - fer jeder Hofnung zur Rettung, ſchon ließen ſie die unnuͤtzen Ruder ſinken, und hoben die Haͤnde zum lezten Gebete empor, als das kleine Schiff im vollen Laufe an einen Pfahl ſtieß, und ſchnell umſchlug. Die Fiſcher ſuch -31 ten ſich durch Schwimmen zu retten; Ama - lie vermochte es nicht, ob ſie gleich ihr langes Kleid, das ſich gleich einem Seegel auf dem Waſſer ausbreitete, nicht ſinken ließ. Die Vorſtellung des gewiſſen Todes raubte ihr die Sinne; wie ſie wieder denken und fuͤhlen konnte, lag ſie am Ufer des Fluſſes, der unbekannte Juͤngling ſtand neben ihr, und hielte ihre Linke in ſeiner Rechten, um den Schlag ihres Pulſes zu beobachten. Sein Haar, ſeine Kleider trieften vom Waſſer, Fieberkaͤlte ſchuͤttelte ſeine Glieder, und ruͤt - telte ſeine Zaͤhne, er laͤchelte freundlich, wie ſie die Augen oͤfnete, er ließ ihre Hand ſin - ken, wie ſie Dank ſtammelte. Der Muͤller eilte mit ſeinen Leuten herbei. Pflegt ihrer, bis der Sturm voruͤber zieht, und fuͤhrt ſie dann in die Arme der harrenden Eltern zu - ruͤck, ſprach der Unbekannte, und entfernte ſich ſchnell. Bleib, bleib! geliebter Retter! rief zwar Amaliens ſchwache Stimme ihm nach,32 aber der Sturm verwehete das leiſe Lispeln der Matten, er hoͤrte ihren Ruf nicht, und zog eilend von dannen.

Eine neue Ohnmacht, die Folge des vie - len verſchluckten Waſſers, bemaͤchtigte ſich Amaliens Sinnen, ſie erwachte erſt nach ei - ner halben Stunde in den nahen Huͤtten, wo - hin ſie die Muͤller getragen hatten. Ihre El - tern ſtanden weinend vor ihr, troſtlos rang die zaͤrtliche Mutter die Haͤnde, verzweif - lungsvoll raufte der Vater ſein Haar, ſie ſah's, aber ihr erſtes Wort war doch die Frage: Ob ihr edler Retter abermals ver - ſchwunden ſei? Eine Thraͤne ſchlich uͤber ihre bleiche Wange, als die Muͤller verſicherten, daß man ihn nicht mehr geſehen, nicht wiſſe: Wohin er ſeinen Weg genommen habe? — — Vater und Mutter muͤhten ſich vergebens, ſie durch Scheingruͤnde der moͤglichen Entdek -kung33kung zu troͤſten, ſie nannte ſich hoͤchſt un - gluͤcklich, weil ſie nicht dankbar ſein konnte.

Wie man ſie nach dem Schloſſe getragen, und der herbeigerufene Arzt verſichert hatte, daß ſie gluͤcklich gerettet, und keine Gefahr des Lebens vorhanden ſei, gab der Vater ih - ren Bitten nach, und ſandte in alle Gegen - den Boten aus, welche den Retter ſeines Kindes wenigſtens auf einen Tag, auf eine Stunde in ſein Schloß laden ſollten. Auch die Muͤller wurden auf Amaliens Verlangen herbeigerufen, und mußten ausfuͤhrlich erzaͤh - len, wie der unbekannte Juͤngling ſie geret - tet habe.

Er ſaß, ſprach einer derſelben, eben in meinem Gaͤrtchen, und trank Milch, um die er mich gebeten hatte, als der Sturm be - gann. Ich trat zu ihm, und bat ihn, in die Huͤtte zu kommen: aber er lachte bitter,Biogr. d. W. 3. B. C34und verſicherte mich, daß er ſich nie beſſer befinde, als wenn er im Freien zuſehen koͤn - ne, wie wilder Sturm in fruchtbaren Gefil - den wuͤthe. Ich geſteh's aufrichtig, daß mir dieſe menſchenfeindliche Antwort wehe that, und wollte ihn eben verlaſſen, als er mit ein - mal in die Ferne ſtarrte, pfeilſchnell auf - ſprang, und nach dem Fluſſe hinab lief, ich folgte ihm muͤhſam, und ſah gleich ihm, daß der Sturm das kleine Schiff auf dem Stro - me herab gegen die Muͤhlen treibe, ich rann - te zuruͤck, um mit meinen Knechten dort Huͤlfe leiſten zu koͤnnen, beweinte aber auf - richtig ihren Tod, wie ich das Schiff nicht mehr, und die Fiſcher im Waſſer erblickte. Um wo moͤglich, Rettung zu verſuchen, rann - te ich mit meinen Knechten am Ufer auf - waͤrts, und ſah deutlich, wie die Fiſcher das Land gluͤcklich erreichten, der fremde Unbe - kannte aber eben unſre Jungfrau ſchwimmend durch die Wellen trug. Wir frohlockten ihm35 entgegen, aber ſeine Blicke waren nur auf die Ohnmaͤchtige gerichtet, er legte ſie nahe am Ufer nieder, und entfernte ſich erſt dann, als wir bei ihm anlangten.

Nach dieſer Erzaͤhlung wurde die Begier - de, dem edlen Retter danken zu koͤnnen, in den Herzen der guten Eltern gleich ſtark rege, auch ſie wuͤnſchten, daß die ausgeſandten Bo - ten ihn finden, und aufs Schloß fuͤhren moͤchten. Mit eben ſo ſtarker Sehnſucht er - warteten ſie die Ruͤckkehr derſelben, trauerten und weinten mit ihrer Tochter, als alle ohne Hofnung, ohne Troſt ruͤckkehrten. Keiner hatte ihn geſehen, keiner mit ihm geſprochen, er ſchien einer wohlthaͤtigen Gottheit zu glei - chen, die nur dann zu Huͤlfe herbeieilte, wenn Amaliens Leben in Gefahr ſchwebte; die ploͤtzlich verſchwand, wenn ſie fuͤr dieſe Rettung danken wollte.

Ungeachtet aller Verſicherung des Arztes, daß alle Gefahr geendet habe, fand man Amalien doch am andern Morgen in einer anhaltenden Fieberhitze. Angſt und Schrecken, die jaͤhe Erkaͤltung hatte auf ihren Koͤrper; betrogene Hofnung, getaͤuſchte Sehnſucht, den geliebten Retter zu ſprechen, auf ihre Seele gleich ſtark gewuͤrkt. Der Arzt erſchrak, als er ſie in dieſem Zuſtande traf, er ver - heelte den Eltern die Gefahr nicht, in wel - cher ſie einige Tage nachher wirklich ſchwebte, aus welcher ſie endlich nicht die Kunſt des Arztes, ſondern jugendliche Kraft und Staͤrke gluͤcklich rettete. Groß war dieſe Zeit uͤber der liebenden Eltern Jammer, ſie wichen nicht von dem Bette des einzigen Kindes, und hoͤrten es deutlich, wie ſie oft durch Huͤlfe des fie - briſchen Irrwahns in Waͤldern umher irrte, ihren Retter ſuchte, und nirgends fand.

Nach vier Wochen konnte ſie zum erſten - male wieder im Garten umher ſchleichen, und die Reize des nahenden Herbſtes genießen. Tod waren fuͤr ſie ſeine Freuden, die er auf ſo vielerlei Art, auf ſo mancherlei Weiſe ge - waͤhrt. Ihr Herz war mit Sehnſucht, mit inniger Liebe gefuͤllt, ſie fuͤhlte es deutlich, daß ſie nur in den Armen des Retters gluͤck - lich leben, nur in dieſen die Freuden der Natur genießen koͤnne. Immer ſchwebte ſein Bild vor ihren Augen, bald ſah ſie ihn, wie er mit maͤnnlicher Staͤrke den wuͤthenden Hund toͤdtete, noch oͤfterer, wie er ſie in ſeinen Armen aus den Fluthen rettete. Ge - taͤuſcht durch ihre lebhafte Einbildungskraft, ſchmiegte ſie ſich dann feſt an ſeine Bruſt, und ſchauderte traurend zuruͤck, wenn das angenehme Bild verſchwand, ſie verlaſſen und einſam da ſtand. Die Schreibtafel des Unbe - kannten, welche ſie ſtets bei ſich trug, war ihr ehe ſchon theuer, itzt theurer als alle38 Schaͤtze der Erden; ſie beſchaͤftigte ſich ſtun - denlang damit, und mehrte dadurch ihre Me - lancholie um ein großes, weil jedes Wort, das darinne geſchrieben ſtand, ſie uͤberzeugte, daß ihr Liebling ungluͤcklich ſei, wahrſchein - lich mit Elend und Mangel kaͤmpfte, vielleicht um deswillen unſtaͤt und fluͤchtig umher irre.

Mit dieſen Gedanken beſchaͤftigt, ging ſie einige Wochen nachher nach einem kleinen Buchenhain ſpatzieren, ihr folgten zwei Die - ner, welche der beſorgte Vater zu ihrem Schutze geordnet hatte, ſie waren ihr nicht laͤ - ſtig, weil ſolche ſie nie in ihren Gedanken ſtoͤhr - ten, nur ſtill hinter ihr her ſchlenderten. Der Weg nach dem Haine fuͤhrte durch eine Allee von Obſtbaͤumen, ihre Aeſte bogen ſich unter der Laſt der vielen Fruͤchte; ehemals wuͤrde dieſer Anblick ihr das groͤßte Vergnuͤ - gen gewaͤhrt haben, itzt war er ihrem Auge laͤſtig, es weilte nur auf den gelben Blaͤt -39 tern, die hie und da hervorblickten, und den nahenden Winterſchlaf verkuͤndigten. O koͤnnte ich mit euch ruhen und ſchlafen, rief ſie aus, und unwillkuͤhrliche Thraͤnen waͤſſer - ten ihr großes Auge.

Noch immer war dieſer Gedanke ihre Be - ſchaͤftigung, als ſie ſchon auf einem großen Steine im Walde ſaß, und die Diener hinter ihr mit einmal laut und aͤngſtlich zu ſchreien begannen. Amalie fuhr erſchrocken empor, forſchte nach der Urſache, aber die Diener konnten fuͤr Schrecken nicht antworten, zeig - ten mit ihrer Rechten unaufhoͤrlich nach einem Baume. Amaliens Blick folgte, ſie ſah an dem Aſte deſſelben einen Menſchen hangen, ihr zweiter Blick[uͤberzeugte] ſie ſchon, daß dies ihr Retter, der ungluͤckliche,[unbekann - te] Juͤngling ſei. Die Hofnung, Vergelterin zu werden, ihn auch aus den Armen des Todes zu retten, hielte ſie aufrecht, ſie eilte40 hinzu, und rufte die noch immer ſtaunenden Diener zur Huͤlfe herbei. Durch ihr flehen - des Bitten bewogen, loͤßte einer derſelben mit ſeinem ſcharfen Meſſer das Strumpfband, an welchem der ungluͤckliche Selbſtmoͤrder hing, er ſank herab, lag ſtarr und tod zu Amaliens Fuͤßen. Sie jammerte, rang nach Huͤlfe, fand keine, und befahl endlich, ihn nach dem Schloſſe zu tragen. Unterwegs traͤu - felten ihre Thraͤnen oft auf die bleiche Wan - ge des Juͤnglings, ſie beſchwor die Diener, daß ſie die Art ſeines Todes niemanden ent - decken moͤchten, ſie verſprach ihnen immer - dauernde Verſorgung, wenn ſie ihrer Bitte achten wuͤrden, und ſie gelobten ſtrenges Stillſchweigen.

Jeder der Schloßbewohner glaubte, daß man den Juͤngling tod im Walde gefunden habe, und da ſein Geſichte noch nicht ent - ſtellt, ſeine Wangen mehr bleich als blau41 waren, ſo glaubte dies auch der herbeieilen - de Wundarzt, irrte nicht, wenn er ihn als einen jaͤh Erſtickten oder vom Schlage getrof - fenen Menſchen behandelte. Als er kurz nach - her die Adern deſſelben oͤffnete, und noch Blut floß, da gewaͤhrte er der harrenden Amalie[Hofnung], und Zeichen des nahenden Lebens machten dieſe bald zur frohen Gewißheit. Reine, aͤchte Freude glaͤnzte zum erſtenmale wieder auf ihren Wangen, faͤrbte dieſe hoch - roth, als man ihr meldete, daß der Juͤng - ling wieder athmete, und die Augen oͤfne. Vater und Mutter theilten dieſe Freude red - lich mit ihr, und ſahen es gerne, daß ihr Kind auf ſo ſchoͤne Art an dem Unbekannten wieder vergolten habe, was er ohne Lohn an ihr uͤbte.

Noch hatte der Ungluͤckliche kein Wort ge - ſprochen, als der Wundarzt Amaliens Bit - ten nachgab, und ſie vor ſein Bette treten42 ließ, ſie wuͤnſchte abſichtlich mit ihm einige Worte allein ſprechen zu koͤnnen, und hatte ſich deswegen aus dem Zimmer ihrer Eltern weggeſchlichen. Des Juͤnglings Auge ſtarrte, als ſie eintrat, wild und unruhig umher, es blieb an ihr hangen, und ſtaunte ſie an. Amalie trat zu ihm, und bog ſich mitleidig auf ihn herab. Thraͤnen ſammelten ſich in ſeinen Augenwinkeln, er wollte ſprechen, und vermochte es nicht.

Amalie (ſeine Hand ergreifend, und wahrſcheinlich auch druͤckend). Sein und blei - ben ſie ruhig! Verſchmaͤhen ſie nicht die Huͤl - fe der dankenden Freundinn. Kann es ſie[be - ruhigen], ſo ſchwoͤre ich Ihnen auf meine Eh - re, daß niemand weiß, wie ich ſie fand und rettete.

Der Juͤngling (ſchwach). Sie? Sie retteten mich?

Amalie. War's nicht Pflicht, nicht Schuldigkeit? Nicht Wiedervergeltung? O Grauſamer, du thateſt mir weh, ſehr weh, daß du mir ſo hartnaͤckig jeden Dank rauben wollteſt.

Der Juͤngling (ſehr geruͤhrt). Ich — ich muß danken — — Und dieſe Schonung — meiner Ehre — —.

Thraͤnen rollten uͤber ſeine bleichen Wan - gen, er deutete mit dem Finger darauf, um Amalien zu uͤberzeugen, daß dieſe Opfer ſei - nes Dankes waͤren. Der Wundarzt nah'te ſich itzt, und bat dringend um Entfernung, weil heftige Gemuͤthsbewegung dem Kranken aͤußerſt ſchaͤdlich ſei.

Amalie wich dieſem Bewegsgrunde willig, und ſah mit Vergnuͤgen, als ſie an der Thuͤre ruͤckblickte, daß das Auge des Juͤng -44 lings ihr dankbar folge. Sie hatte wahrge - nommen, daß dem Kranken reine Waͤſche mangle, ſie ſandte ſolche ſogleich durch ihre Diener, nnd ordnete dieſe zu ſeinen Waͤrtern und Waͤchtern, damit nicht neuer Anfall der Verzweiflung ihre Huͤlfe vernichte. Froh ging ſie am Abende ſchlafen, froͤhliche Bilder der Zukunft umgaukelten ſie traͤumend, weil Wundarzt und Diener ſie verſicherten, daß alle Gefahr ſchwinde, und der Kranke mit gutem Appetite die Suppe genoſſen habe, welche ſie ihm ſandte. Noch froͤhlicher er - wachte ſie, und kleidete ſich mit ſchneller Eile an, als man ihr am Morgen meldete, daß der Fremde in ihrem Vorzimmer harre, ſie zu ſprechen verlange. Er trat bald hernach auf ihr Geheiß ein, ſie zitterte ihm entge - gen, und reichte ihm ihre Rechte.