Erſtes Kapitel.

In einem alten Buche, das in meiner Sammlung ſich befindet, habe ich immer folgende Stelle mit vorzüglichem Wohlge¬ fallen geleſen:

» O Jugend! Du lieber Frühling, der Du ſo ſonnenbeſchienen vorn im Anfange des Lebens liegſt! wo mit zarten Äugelein die Blumen umher, des Waldes neugrüne Blätter, wie mit fröhlicher Stimme Dir winken, Dir zujauchzen! Du biſt das Pa¬ radies, das jeder der ſpätgebohrnen Men¬ ſchen betritt, und das für jeden immer wie¬ der von neuem verloren geht. «

» Gefilde voll Seligkeit! überhangend von Blüthen, durchirrt von Tönen! Sehn¬A 24ſucht weht und ſpielt in Deinen ſüßen Hai¬ nen. Vergangenheit ſo golden, Zukunft ſo wunderbar: wie mit dem Sirenenge¬ ſange der Nachtigall lockt es von dorther; mondliche Schimmer breiten ſich auf dem Wege aus, liebliche Düfte ziehen aus dem Thal herauf, vom Berge nieder den Sil¬ berquell. O Jüngling, in Dir glänzt Mor¬ genröthe, ſie rückt mit ihren Strahlen und wunderglänzenden Wolkenbildern herauf: dann folgt der Tag, bis auf die Spur ſo¬ gar verfließt die heimliche Sehnſucht; alle Liebesengel ziehen fort, und Du biſt mit Dir allein. War alles nur Dunſt und bun¬ ter Schatten, wornach Du brünſtig die Arme ſtreckteſt? —

Ich wähle dieſes alte, kindlich redende Lied zum Eingange dieſes dritten Buchs meiner Geſchichte. Der unbekannte Verfaſ¬ ſer beweint in dieſen Worten ſeine weit ent¬ flohene Jugend, und ſeine Erinnerungen le¬ gen ſich als Töne und ſanfte Bilder vor ihm hin, die auch mich wieder anſprechen, und jeden, der dieſe Stelle lieſ't. — Wie viele Zeit iſt indeß verfloſſen! Es mag kom¬ men, daß nach langer Zeit jemand, den ich nicht kenne, dieſes Buch aufſchlägt, und9 von dieſen Worten gerührt wird. Giebt es denn nun, geliebter Leſer, nicht eine ewige Jugend? Indem Du Dich der Vergangen¬ heit erinnerſt, iſt ſie nicht vergangen: Deine Ahndung des Künftigen macht die Zukunft zur Gegenwart, die Verwandelung der Na¬ tur außer Dir iſt nur ſcheinbar; wie flie¬ gende Wolken umhüllt die Wirklichkeit die innere Sonne. Sonnenblicke wechſeln mit Schatten; in ewiger Erneuerung giebt es kein Alter.

Darum fahre ich in meiner Geſchichte fort. Laß die vorige Zeit in Dein Gemüth zurückkommen, und glaube, daß die Geiſter der großen Künſtler, die damals lebten, Dich umgeben und kennen, wie ich es glaube. Dann wirſt Du an jenen Geſtalten Ergöz¬ zen finden, die ich Dir vorüberführe.

Franz Sternbald und ſein Freund Ru¬ dolf Floreſtan durchwanderten jetzt den El¬10 ſaß. Es war die Zeit im Jahre, wenn der Frühling in den Baumknospen ſchläft, und die Vögel ihn in den unbelebten Zweigen aufwecken wollen. Die Sonne ſchien blaß und gleichſam blöde auf die warme, dam¬ pfende Erde hernieder, die das erſte neue Gras aus ihrem Schooße gebahr. Stern¬ bald erinnerte ſich der Zeit, als er zuerſt ſeine Pflegeältern verließ, um bei Albrecht Dürer in Nürnberg zu lernen, gerade in ſolchem Wetter hatte er ſein friedliches Dorf verlaſſen. Sie gingen, indem Rudolf fröh¬ liche Geſchichten erzählte, durch die ſchöne Gegend. Straßburg lag hinter ihnen, noch ſahen ſie den erhabenen Münſter; in der nächſten Stadt wollten ſie einen Mann er¬ warten, der auf der Rückreiſe von Italien begriffen war.

In Straßburg hatte Franz ſeinem Se¬ baſtian folgenden Brief geſchrieben:

» Jetzt, lieber Sebaſtian, iſt mir ſehr wohl, und Du wirſt Dich darüber freuen. Meine Seele ergreift das Ferne und Nahe, die Gegenwart und Vergangenheit mit glei¬ cher Liebe, und alle Empfindungen trage ich ſorglich zu meiner Kunſt hinüber. War¬ um quäle ich mich ab, da ich mich doch am Ende überzeugen muß, daß jeder nur das leiſten wird, was er leiſten kann? Wie kurz iſt das Leben, und warum wollen wir es mit unſern Beängſtigungen noch mehr verkürzen? Jeder Künſtlergeiſt muß ſich ohne Druck und äußern Zwang, wie ein edler Baum mit ſeinen mancherlei Zweigen und Äſten ausbreiten; er ſtrebt von ſelbſt durch eigne Kraft nach den Wolken zu, und ohne ſeine Mitwirkung erzeugt ſich die er¬ habene Pflanze, ſey es Eiche, Buche oder Cypreſſe, Myrthe oder Roſengeſträuch, je nachdem der Keim beſchaffen war, aus dem12 ſie zuerſt in die Höhe ſproßte. So muſicirt jedes Vögelein ſeine eigenthümlichen Lieder. Freilich will es unter ihnen auch je zuwei¬ len einer dem andern nach - und zuvorthun; aber ſie verfehlen doch nie ſo ſehr ihren Weg, wie es dem Menſchen nur gar zu oft geſchieht.

So will ich mich denn der Zeit und mir ſelber überlaſſen. Soll ein Künſtler, kann ein edler Mahler aus mir werden, ſo ge¬ ſchieht es gewiß; mein Freund Rudolf lacht täglich über meine unſchlüſſige Ängſt¬ lichkeit, die ſich auch nach und nach verliert. Im reinen Sinne ſpiegeln ſich alle Empfin¬ dungen, und laſſen nachher eine Spur zu¬ rück, und ſelbſt was das Gemüth nicht auf¬ bewahrt, nährt heimlicherweiſe den Sinn der Kunſt und iſt nicht verloren. Das trö¬ ſtet mich und hemmt die Beklemmungen, die mich ſonſt nur gar zu oft überwältigten.

Auf eine faſt magiſche Weiſe, zauberiſch oder himmliſch ([denn] ich weiß nicht, wie ich es nennen ſoll) iſt meine Phantaſie mit dem Engelsbilde angefüllt, von dem ich Dir ſchon ſo oft geſprochen habe. Es iſt wun¬ derbar. Die Geſtalt, die Blicke, der Zug des Mundes, alles ſteht deutlich vor mir und doch wieder nicht deutlich, denn es dämmert dann wie eine ungewiſſe, vorüber¬ ſchwebende Erſcheinung vor meiner Seele, daß ich es feſthalten möchte, und Sinnen und Erinnerung brünſtig ausſtrecke, um es wirklich und wahrlich zu gewahren und zu mei¬ nem Eigenthum zu machen So iſt es mir oft ſeitdem gegangen, wenn ich die Schönheit einer Landſchaft ſo recht innigſt[empfinden] wollte, oder die Größe eines Gedankens, oder den Glauben an Gott. Es kömmt und geht; bald Dämmerung, bald Mondſchein, nur auf Augenblicke wie helles Tageslicht. 14Der Geiſt iſt in ewiger Arbeit, im raſtloſen Streben, ſich aus den Ketten aufzurichten, die ihn im Körper zu Boden halten.

O, mein Sebaſtian! wie wohl iſt mir, und wie lieblich fühl 'ich in mir die Re¬ gung der Lebenskraft und die heitere Ju¬ gend! Es iſt herrlich, was mir die Rhein¬ ufer, die Berge und die wunderbaren Krüm¬ mungen des Gewäſſers verkündigt haben. Von dem großen Münſter will ich Dir ein andermal reden, ich bin zu voll davon.

In Straßburg habe ich für einen rei¬ chen Mann eine heilige Familie gemahlt. Es war das erſtemal, daß ich meinen Kräf¬ ten in allen Stunden vertraute, und mich begeiſtert und doch ruhig fühlte. In der Madonna habe ich geſucht die Geſtalt hin¬ zuzeichnen, die mein Inneres erleuchtet, die geiſtige Flamme, bei der ich mich ſelbſt ſehe, und alles, was in mir iſt, und durch15 die alles von dem lieblichen Wiederſcheine ver¬ ſchönt und ſtrahlend iſt. Es war beim Mah¬ len unaufhörlich derſelbe Kampf zwiſchen Deutlichkeit und Ungewißheit in mir, und darüber iſt es mir vielleicht nur gelungen. Die Geſtalten, die wir wahrhaft anſchauen, ſind eben dadurch in uns ſchon zu irrdiſch und wirklich, ſie tragen zu viele Merkmale an ſich, und vergegenwärtigen ſich darum zu körperlich. Geht man aber im Gegen¬ theil auf's Erfinden aus, ſo bleiben die Ge¬ bilde gewöhnlich luftig und allgemein, und wagen ſich nicht aus ihrer ungewiſſen Ferne heraus. Es kann ſeyn, daß dieſe meine Ge¬ liebte (denn warum ſoll ich ſie nicht ſo nen¬ nen?) ſo das Ideal iſt, nach dem die gro¬ ßen Meiſter geſtrebt haben, und von dem in der Kunſt ſo viel die Rede iſt. Ja, ich ſage ſogar, Sebaſtian, daß ſie es ſeyn muß, und daß dieſe Unbekanntſchaft, dies Fern¬16 ſeyn von ihr, dies Streben meines Geiſtes, ſie gegenwärtig zu machen und zu beſitzen, meine Begeiſterung war, als ich das Bild mahlte. Darum gab ich es auch ſo ungern aus meinen Händen, und ſeitdem iſt meine Phantaſie noch ungewiſſer; denn manchmal ſteht nur die gemahlte Madonna vor mei¬ nen Augen, und ich denke dann, genau ſo müſſe die Unbekannte geſtaltet ſeyn. Wenn ich ſie einſt finden ſollte, würde dann viel¬ leicht mein Künſtlertalent ſeine Endſchaft erreicht haben? — Nein, ich will es nicht glauben.

Feſten Muths wie ein Eroberer will ich in das Gebiet der Kunſt vorrücken; ich fühle es ja, wie mein Herz für das Edle und Schöne entzückt iſt, es iſt alſo mein Gebiet, mein Eigenthum, ich darf darin ſchalten und mich einheimiſch fühlen.

Wirf mir nicht Stolz vor, Sebaſtian;denn17denn Du thäteſt mir Unrecht. Ich bin und bleibe, wie ich war. Der Himmel ſchenke Dir Geſundheit. «

Nach einigen Tagen waren die Wälder, Felder und Berge grün geworden und die Obſtbäume blühten, der Himmel war heiter und blau, ſanfte Frühlingslüfte ſpielten zum erſtenmal durch den Sonnenſchein und über die fröhliche Natur hin. Sternbald und Rudolf waren entzückt, als ſie von einem Hügel hinab in die überſchwengliche Pracht hineinſchauten. Das Herz ward ihnen groß, und ſie fühlten ſich beide neugeboren, von Himmel und Erde mit Liebe magnetiſch an¬ gezogen.

O, mein Freund! rief Sternbald aus, wie liebreizend hat ſich der Frühling ſo plötzlich aufgeſchloſſen! Wie ein melodiſcher(2r Th.) B18Geſang, wie angeſchlagene Harfenſaiten ſind dieſe Blüthen, dieſe Blätter herausgequol¬ len, und ſtrecken ſich nun der liebkoſenden, warmen Luft entgegen. Der Winter iſt fort, wie eine Verfinſterung, die ein Sonnenblick von der Natur hinweggehoben. Sieh, al¬ les keimt und ſproßt und blüht, die klein¬ ſten Blumen, unbemerkte Kräuter drängen ſich hinzu; alle Vögel ſingen und jauchzen und flattern umher, in fröhlicher Ungeduld iſt die ganze Schöpfung in Bewegung, und wir ſitzen hier als Kinder, und fühlen uns dem großen Herzen der mütterlichen Natur am nächſten.

Rudolf nahm ſeine Flöte, und blies ein luſtiges Lied. Es ſchallte fröhlich den Berg hinunter, und Lämmer im Thal fingen an zu tanzen.

Wenn nur der Frühling nicht ſo ſchnell vorüberginge! ſagte Rudolf; er iſt eine19 Morgenbegeiſterung, die die Natur ſelbſt nicht lange aushält.

Oder daß es uns nur gegeben wäre, ſagte Sternbald, dieſe Fülle, dieſe Allmacht der Lieblichkeit in uns zu ſaugen, und im hellſten Bewußtſeyn dieſe Schätze aufzuſpa¬ ren. Ich wünſche nichts mehr, als daß ich in Tönen und Geſängen den übrigen Men¬ ſchen dieſe Gefühle geben könnte; daß ich unter Muſik und Frühlingswehen dichtete, und die höchſten Lieder ſänge, die der Geiſt des Menſchen bisher noch ausgeſtrömt hat: Ich fühle es jedesmal, wie Muſik die Seele erhebt, und die jauchzenden Klänge wie En¬ gel mit himmliſcher Unſchuld alle irrdiſchen Begierden und Wünſche fern abhalten. Wenn man ein Fegfeuer glauben will, wo die Seele durch Schmerzen geläutert und gereinigt wird, ſo iſt im Gegentheil dieB 220Muſik ein Vorhimmel, wo dieſe Läuterung durch wehmüthige Wonne geſchieht. Das iſt, ſagte Rudolf, wie Du die Mu¬ ſik empfindeſt; aber gewiß werden we¬ nige Menſchen darin mit Dir überein¬ ſtimmen.

Davon kann ich mich nicht überzeugen, rief Franz aus. Nein, Rudolf, ſieh 'alle lebendige Weſen, wie die Töne der Harfe, der Flöte, und jedes angeſchlagenen Inſtru¬ ments ſie ernſt machen: ſelbſt die Geſänge, die den Fuß mit lebendiger Kraft zum Tanz ermuntern, gießen eine ſchmachtende Sehn¬ ſucht, eine unbekannte Wehmuth in das Gemüth. Der Jüngling und das Mädchen miſcht ſich dann in den Reigen; aber ſie ſu¬ chen mit den Gedanken jenſeit dem Tanze einen andern, geiſtigern Genuß.

O, über die Einbildungen! ſagte Ru¬ dolf lachend; eine augenblickliche Stimmung21 in Dir trägſt Du in die übrigen Menſchen hinüber. Wer denkt beim Tanze etwas an¬ ders, als daß er den Reigen durchführt, daß er ſich im hüpfenden Schwarm auf eine lebendige Art ergötzt, und in dieſem fröhli¬ chen Augenblick Vergangenheit und Zukunft durchaus vergißt. Der Tänzer ſieht nach dem blühenden Mädchen, ſie nach ihm; ihre Augen begegnen ſich glänzend, und wenn ſie eine Sehnſucht empfinden, ſo iſt es gewiß eine ganz andre, als Du geſchil¬ dert haſt.

Du biſt zu leichtſinnig, antwortete Franz, es iſt nicht das erſtemal, daß ich es bemerke, wie Du Dir vorſätzlich das ſchönere Gefühl abläugneſt, um einer ſinnlichern Schwär¬ merei nachzuhängen.

Nur nicht wieder dieſe grellen Unterſchie¬ de! rief Rudolf aus; denn das iſt der ewige Punkt unſres Streites.

Aber ich verſtehe Dich nicht.

Mag ſeyn! ſchloß Floreſtan, das Ge¬ ſpräch darüber iſt mir jetzt zu umſtändlich; wir reden wohl ein andermal davon.

Franz war ein wenig auf ſeinen Freund erzürnt; denn es war nicht das erſtemal, daß ſie ſo mit einander ſtritten. Floreſtan betrachtete alle Gegenſtände leichter und ſinnlicher; er war oft dieſelbe Empfindung, die Franz nur mit andern Worten ausdrück¬ te; es fügte ſich wohl, daß Sternbald nach einiger Zeit denſelben Gedanken äußerte, oft kam auch Rudolf ſpäter zu dem Gefühl, dem er kurz vorher an ſeinem Freunde wi¬ derſprochen hatte. Wenn die Menſchen Mei¬ nungen wechſeln, ſo entſteht nur gar zu oft ein blindes Spiel des Zufalls daraus, aus dem Wunſche, ſich mitzutheilen, entſteht die Sucht zu ſtreiten, und wir widerſprechen23 oft, ſtatt uns zu bemühen, die Worte des andern zu verſtehen.

Nachdem Franz eine Weile geſchwiegen hatte, fuhr er fort: O, mein Floreſtan, was ich mir wünſche, in meinem eigenthüm¬ lichen Handwerke das auszudrücken, was mir jetzt Geiſt und Herz bewegt, dieſe Fülle der Anmuth, dieſe ruhige, ſcherzende Hei¬ terkeit, die mich umgiebt. Mahlen möchte ich es, wie in dem Luftraume ſich edle Gei¬ ſter bewegen, und durch den Frühling ſchrei¬ ten, ſo daß aus dem Bilde ein ewiger Früh¬ ling mit unverwelklichen Blüten prangte, der jedem Auge auch nach meinem Tode neu aufginge und den[freundlichen] Willkommen entgegenbrächte. Meinſt du[nicht], daß es dem großen Künſtler möglich ſey, in einem Hiſtoriengemählde, oder auch auf andre Weiſe einem fremden Herzen das deutlich hinzugeben, was wir jetzt empfinden?

Ich glaube es wohl, antwortete Flo¬ reſtan, und vielleicht gelingt es manchem, ohne daß er es ſich gerade vorſetzt. Geh 'nach Rom, mein Freund, und dieſer ewige Frühling, nach dem Du Dich ſehnſt, blüht dort in dem Hauſe des Agoſtins Ghigi. Der göttliche Rafael hat ihn dort hingezaubert, und man nennt dieſe Bilder gewöhnlich die Geſchichte des Amor und der Pſyche. Dieſe Luftgeſtalten ſchweben dort, vom blauen Aether umgeben, und bedeutungsvoll von großen friſchen Blumenkränzen ſtatt der Rahmen eingeſchränkt und abgeſondert. — Wenn Du dieſe Bildungen mit dem Auge durchwanderſt, ſo wird es Dir vielleicht ſo ſeyn, wie mir immer bei ihrer Betrachtung geweſen iſt. Die Geſchichte ſelbſt iſt ſo lieb¬ lich und zart, ein Bild der ewigen[Jugend], von dem Jünglingsgeiſte, dem prophetiſchen Sanzius, in ſeiner ſchönen Entzückung hin¬25 gemahlt, die Verkündigung der Liebe und der Blumenſchönheit, des erhabenen Reizes. Alles iſt, um mich ſo auszudrücken, eine poetiſche Offenbarung über die Natur der Lieblichkeit, und ſie iſt dem Menſchenherzen vertraulich nahe gerückt. Wie wenn der Frühling in ſeiner höchſten Blüthe ſteht, ſo ſchließt die Geſchichte in dieſen Bildern mit der hohen Pracht der Götterverſammlung, wo im ſchönſten Leben alle einzelnen Ge¬ ſtalten vereinigt ſind, und die Seligkeit des Olympus den ſterblichen Augen enthüllen. Gedulde Dich, mein Franz, bis Du in Rom biſt.

Ach, Rafael! ſagte Franz Sternbald, wie viel hab 'ich nun ſchon von Dir reden hören; wenn ich Dich doch noch im Leben anträfe!

Ich will Dir noch ein Lied vom Frühlinge ſingen, ſagte Rudolf.

Sie ſtanden beide auf, und Floreſtan ſang. Er präludirte auf ſeiner Flöte, und zwiſchen jeder Strofe ſpielte er einige Töne, die ſich wunderbar zum Liede paßten, und es dem Hörer gleichſam erläuterten.

Zweites Kapitel.

Noch im Felde begegnete ihnen der Mann, den ſie in der nächſten Stadt hatten auf¬ ſuchen wollen; ſie fingen zufälligerweiſe ein Geſpräch an, und erkannten ſich dadurch. Der Mann nannte ſich Bolz, und war ein Bildhauer, der jetzt nach Nürnberg, ſeinem Wohnorte, reiſ’te. Er kam aus Italien zu¬ rück, und hatte einen Gefährten bei ſich, der wie ein Mönch gekleidet war.

Franz war erfreut, wieder jemand vor ſich zu ſehn, der bald ſeine liebe Vaterſtadt erblicken, der ſeinen Dürer ſprechen ſollte; er ging daher dem Fremden mit aufrichti¬ ger Freude und Freundſchaft entgegen. Bolz und der Mönch ſchienen auf Sternbald nicht ſonderliche Rückſicht zu nehmen.

Man unterhielt ſich von der Kunſt, und Franz fragte begierig: was macht der31 edle Rafael von Urbin? Habt Ihr ihn noch geſehn?

Der Mönch nahm das Wort. Nein, ſagte er, leider hat dieſe ſchönſte Zier der edlen Mahlerkunſt die Erde verlaſſen; er iſt im vorigen Jahre geſtorben. Mit ihm iſt viel¬ leicht die Kunſt aus Italien entwichen.

Wie Ihr da ſprecht! rief der Bildhauer Bolz, und was wäre dann der unſterbliche Michel Angelo, der die höchſte Höhe der Kunſt erreicht hat, die Rafael niemals ge¬ kannt hat? Der uns gezeigt hat, was er¬ habener Reiz ſey, und die Ideale der Alten mit dem genauen Studium der wirklichen Natur verbunden? Dieſer lebt noch, mein junger Freund, und er ſteht lächelnd am Ziele der Sculptur und Mahlerei, als ein hoher Genius, der jedem Schüler ſein Stre¬ ben andeutet und erleichtert.

So iſt mir dieſer Wunſch meines Her¬32 zens verſagt? ſagte Franz, den Mann zu ſehn, der ein Freund meines Dürer war, den Dürer ſo bewunderte?

Nun freilich, rief Bolz aus, der alte gutherzige Dürer hat ihn auch wohl be¬ wundern dürfen, und für ihn iſt freilich Rafael noch viel zu gut. Er iſt aber auch nicht im Stande, etwas von Agnolo's Größe zu verſtehn, wenn er ein Kunſtwerk von die¬ ſem erhalten ſollte.

Erlaubt, ſagte Floreſtan, ich bin kein Kenner der Kunſt; aber doch habe ich von Tauſenden gehört, daß Rafael das Kleinod dieſer Erde zu nennen ſey, und wahrlich! wenn ich meinen Augen und meinem Ge¬ fühle trauen darf, ſo leuchtet eine erhabene Göttlichkeit aus ſeinen Werken.

Und wie Ihr alle von Dürer ſprecht! ſagte Franz, wahrlich! er weiß wohl das Eigne und Große an fremden Werken zu ſchätzen,wie33wie könnte er ſonſt ſelber ein ſo großer Künſtler ſeyn! Ihr liebt Euer deutſches Vaterland wenig, wenn Ihr von ſeinem er¬ ſten Künſtler geringe denkt.

Erzürnt Euch nicht, ſagte der Mönch; denn es iſt ſeine rauhe, wilde Art, daß er alles übertreibt. Ihm dünkt nur das Große, Gigantiſche ſchön, und der Sinn für alles übrige ſcheint ihm verſagt.

Nun, was iſt es denn auch mit Deutſch¬ land und mit unſrer einheimiſchen Kunſt? rief Bolz ergrimmt aus. Wie armſelig und handwerksmäßig wird ſie ausgeübt und ge¬ ſchätzt! Noch kein wahrer Künſtlergeiſt hat dieſen unfruchtbaren deutſchen Boden, die¬ ſen trüben Himmel beſucht. Was ſoll auch die Kunſt hier? Unter dieſen kalten gefühl¬ loſen Menſchen, die ſie in dürftiger Häus¬ lichkeit kaum als Zierrath achten? Darum ſtrebt auch keiner von den ſogenannten(2r TH.) C34Künſtlern, das Höchſte und Vollkommenſte zu erreichen, ſondern ſie begnügen ſich, der kalten dürftigen Natur nahe zu kommen, ihr hin und wieder einen Zug außer dem Zu¬ ſammenhange abzulauſchen, und glauben dann, wenn ſie ihr Machwerk in kahler Unbedeutſamkeit ſtehen laſſen, was Rechtes gethan zu haben. So iſt Euer geprieſe¬ ner Albert Dürer, Euer Lukas von Leyden, Schoorel, obgleich er in Italien geweſen iſt, ja kaum der Schweizer Holbein ver¬ dient zu den Mahlern gezählt zu werden.

Ihr kennt ſie nicht, rief Franz unwillig aus, oder verkennt ſie mit Vorſatz. Soll denn ein Mann allein die Kunſt und alle Trefflichkeit, erſchöpft und beendigt haben, ſo daß mit ihm, nach ihm kein andrer nach dem Kranze greifen darf? Wie beengt und klein müßte dann das himmliſche Gebiet ſeyn, wenn es ein einziger Geiſt durch¬35 ſchwärmte, und wie ein Herkules an den Gränzen ſeine Säulen ſetzte, um der Nach¬ welt zu ſagen, wie weit ſie gehen könne. Mir ſcheint es Barbarei und Hartherzig¬ keit, Entwürdigung des Künſtlers ſelbſt, den ich vergöttern möchte, wenn ich ihm ausſchließlich alle Kunſt beilegen will. Bis¬ her ſcheint mir Dürer der erſte Mahler der Welt; aber ich kann es mir vorſtellen, und er hat es ſelbſt oft genug geſagt, wie viele Herrlichkeiten es außerdem noch giebt. Mi¬ chael Angelo iſt wenig, wenn es nicht mög¬ lich ſeyn darf, daß es auch jenſeit ſeinem Wege Größe und Erhabenheit giebt.

Kommt nur nach Italien, ſagte Bolz, und Ihr werdet anders ſprechen.

Nein, Auguſtin, fiel ihm der Mönch ein. So reich die Kunſtwelt dort ſeyn mag, ſo wird dieſer junge Mann doch nachher ſchwerlich anders ſprechen. Ihr gefallt EuchC 236in Euren Übertreibungen, in Eurer erzwun¬ genen Einſeitigkeit, und glaubt, daß es keinen Enthuſiasmus ohne Verfolgungsgeiſt geben könne. Sternbald wird gewiß auch in Rom und Florenz ſeinem Dürer getreu bleiben, und er wird gewiß Angelo's Erha¬ benheit und Rafael's reizende Schöne mit gleicher Liebe umfaſſen.

Und das ſoll er, das muß er! rief Ru¬ dolf hier mit einem Ungeſtüm aus, den man ſonſt nicht an ihm ſah. Ihr, mein ungeſtümer Bruder Auguſtin, oder wie Ihr Euch nennt, habt wenig Ehre davon, daß Ihr ſolche Geſinnungen und Redensarten aus dem lieblichen Italien mit Euch bringt; nach Norden, nach den Eisländern hättet Ihr reiſen müſſen. Ihr ſprecht von deut¬ ſcher Barbarei, und fühlt nicht, daß Ihr ſelbſt der größte Barbar ſeyd. Was habt Ihr in Italien gemacht, und wo hat Euch37 das Herz geſeſſen, als Ihr im Vatikan vor Rafael's Unſterblichkeit ſtandet?

Alle mußten über den Ungeſtüm des Jünglings lachen, und er ſelbſt lachte von Herzen mit, obgleich ihm eine Thräne im Auge ſtand, die ihm ſeine begeiſterte Rede hervorgebracht hatte. Ich bin ein Römer, ſagte er dann, und ich geſtehe, daß ich Rom unausſprechlich liebe; Rafael iſt es beſon¬ ders, der Rom ausgeſchmückt hat, und ſeine hauptſächlichſten Gemählde befinden ſich dort. Vergebt mir, und ſagt nun, was Ihr wollt; ich werde Euch gewiß nicht noch einmal ſo heftig widerſprechen.

So iſt denn dieſer Rafael geſtorben! fing Franz von neuem an, indem ſie wieder friedlich über das Feld gingen. Wie alt iſt er denn geworden?

Gerade neun und dreißig Jahre, ſagte der Mönch. Am Charfreitage, an dieſem38 heiligen Tage iſt er gebohren, und an die¬ ſem merkwürdigen Geburtstage iſt er auch wieder von der Erde hinweggegangen. Er war und blieb ſein Lebelang ein Jüngling, und aus allen ſeinen Werken ſpricht ein milder, kindlicher Geiſt. Sein letztes großes Gemählde war die Transfiguration, Chriſti Verklärung, worin er ſich ſeine eigne Apo¬ theoſe gemahlt hat. Oben die Herrlichkeit des Erlöſers, allgemeine Liebe in ſeinen Blicken, unter ihm der Glaube der Apoſtel, umgeben von dem übrigen Menſchenleben, mit allem Elende, das darin einheimiſch iſt, Unglückliche, die dem Erlöſer zur Heilung gebracht werden, und Zweifel, Hoffnung und Zutrauen in den Umſtehenden. Ra¬ fael's Sarg ſtand in der Mahlerſtube, und ſein letztes vollendetes Gemählde daneben, ſeine eigne Verklärung. Der Finger ruhte nun auf immer, der dieſe Bilder in Leben39 und Bewegung gezaubert hat; die bunte freundliche Welt, die aus ihm hervorgegan¬ gen war, ſtand nun neben der blaſſen Lei¬ che. Ganz Rom war in Bewegung, und keiner von denen, die es ſahen, konnte ſich der Thränen enthalten.

Nein, rief Franz aus, wer wollte ſich der Thränen bei ſolchem Anblick enthalten? Was können wir denn den großen Kunſt¬ geiſtern zum Dank anders widmen, als un¬ ſer volles, entzücktes Herz, unſre andächtige Verehrung? Für dieſe unbefangene, kind¬ liche Rührung, für dieſe völlige Hingebung unſres eigenthümlichen Selbſts, für dieſen vollen Glauben an ihre edle Trefflichkeit haben ſie gearbeitet; dies iſt ihr größter und ihr einziger Lohn. Kommen mir doch jetzt die Thränen in die Augen, wenn ich mir den Abgeſchiedenen da liegen denke, unter ſeinen Gemählden, ſeine letzte Schöpfung40 dicht neben ihm, die ſo kürzlich noch ſein Kunſtgeiſt belebte und bewegte. O, man ſollte denken, alle jene lebendigen Geſtalten hätten ſich verändern, und nur Schmerz und Verzweiflung über den entflohenen Ra¬ fael äußern müſſen.

Der Bildhauer ſagte: Nun, gewiß, Ihr habt eine lebhafte Imagination; am Ende meint Ihr gar, ſein gemahlter Chri¬ ſtus hätte ihn wieder vom Tode erwecken können!

Und iſt denn Rafael geſtorben? rief Sternbald in ſeiner Begeiſterung aus. Wird Albrecht Dürer jemals ſterben? Nein, kein großer Künſtler verläßt uns ganz; er kann es nicht, ſein Geiſt, ſeine Kunſt bleibt freund¬ lich unter uns wohnen. Der Nahme der Feldherren wird auch vom ſpäten Enkel noch genannt; aber größern Triumph ge¬ nießt der Künſtler. Rafael ruht neben ſei¬41 nen Kunſtwerken glänzender, als der Sie¬ ger in ſeinen ehernen Grabmählern; denn er läßt die Bewegungen ſeines edlen Her¬ zens, die großen Gedanken, die ihn begei¬ ſterten, in ſichtbaren Bildungen, in liebli¬ chen Klängen unter uns zurück, und jede Geſtalt bietet ſchon jetzt dem noch ungebohr¬ nen Enkel die Hand, um ihm zu bewill¬ kommen; jedes Gemählde drückt den entzück¬ ten Beſchauer an das Herz Rafaels, und er fühlt, wie ihn der Geiſt des Mahlers liebevoll umfängt und erwärmt, er glaubt den Athem wehen zu hören, die Stimme des Grußes zu vernehmen, und iſt durch dieſe Stunde für ſeine ganze Lebenszeit geſtärkt.

Bolz ſagte: Ihr werdet Euer Lebelang kein großer Mahler werden; Ihr erhitzt Euch über alles ohne Noth, und das wird Euch gerade von der Kunſt abführen.

Darin mögt Ihr nicht ganz Unrecht haben, ſagte der Mönch. Ich kenne in Italien einen alten Mann, der mir einmal ſeine Geſchichte erzählte, die mir ſehr merk¬ würdig dünkte. Aus dem Ganzen erhellte, beſonders nach der Meinung jenes Man¬ nes, daß die Kunſt einen ruhigen Geiſt fordre.

Das iſt wohl ausgemacht, fuhr Rudolf fort; aber warum muß Euch ein alter Mann, den wir alle nicht kennen, gerade auf dieſen Gedanken bringen, der doch ſo natürlich iſt?

Er fiel mir nur dabei ein, ſagte der Mönch, weil ſeine Geſchichte recht ſehr ſon¬ derbar iſt, und weil der junge Mahler dort ihm auf eine wunderbare Weiſe ähn¬ lich ſieht, ſo daß ich an jenen Alten denke, ſeitdem wir mit einander gegangen ſind.

Könnt Ihr uns nicht ſeine Geſchichte erzählen? fragte Franz.

Der Mönch wollte eben anfangen, als ſie Jagdhörner und Hundegebell hörten. Ein Trupp Reuter jagte bei ihnen vorüber, und in den benachbarten Wald hinein. Die Berge gaben die Töne zurück, und ein ſchö¬ nes muſikaliſches Gewirr lärmte durch die einſame Gegend.

Bolz ſtand ſtill, und ſagte: Laßt um des Himmels Willen Eure langweiligen Er¬ zählungen; freut Euch doch an dieſem Kon¬ zerte, das, nach meinem Gefühl, jede Bruſt erregen müßte! Ich kenne nichts Schöneres, als Jagdmuſik, den Hörnerklang, den Wie¬ derhall im Walde, das wiederholte Gebell der Hunde, und das hetzende Hallo der Jä¬ ger. Als ich jetzt Italien verließ, gelang es mir, bei Gelegenheit einer Jagd einem über¬ aus reizenden Mädchen das Leben zu ret¬44 ten. Das, Herr Mahler, war eine Scene, die der Darſtellung würdig war! Der grü¬ ne dunkelſchattige Wald, das Getümmel der Jagd, ein blondes geängſtigtes Mäd¬ chen, die, vor Schreck halb ohnmächtig, einen Baum hinanklettern will, der Buſen halb frei, die langen Haare aufgelöſ't, Fuß und Bein von der Stellung entblößt, ein Mann, der ihr Hülfe leiſtet. — Ich habe nie wieder ſo etwas Reizendes geſehn, und unter allen Menſchen hat mir dies Mäd¬ chen den Abſchied aus Italien am meiſten erſchwert.

Franz dachte unwillkührlich an ſeine Unbekannte, und der Mönch ſagte: Ich kann den Gegenſtand ſo beſonders mahle¬ riſch nicht finden; er iſt alltäglich und be¬ deutungslos.

Nachdem ihn der Mahler nehmen dürf¬ te, fiel Franz ein; vielleicht iſt kein einziger Gegenſtand ohne Intereſſe.

Ihr könntet nun wohl Euer Gezänk abbrechen, ſagte Rudolf; denn Ihr werdet nie über irgend etwas einig werden.

Sie waren einen Berg hinangeſtiegen, und ſtanden nun ermüdet ſtill. Indem ſie ſich an der Ausſicht ergötzten, rief Franz aus: mich dünkt, ich ſehe noch ganz in der Ferne den Münſter!

Sie ſahen alle hin, und ein jeglicher glaubte, ihn zu entdecken. Der Münſter, ſagte Bolz, iſt noch ein Werk, das den Deutſchen Ehre macht!

Das aber doch gar nicht zu Euren Be¬ griffen vom Idealiſchen und Erhabenen paßt, antwortete Franz.

Was gehen mich meine Begriffe an? ſagte der Bildhauer; ich knie in Gedanken vor dem Geiſte nieder, der dieſen allmäch¬ tigen Bau entwarf und ausführte. Wahr¬ lich! es war ein ungemeiner Geiſt, der es46 wagte, dieſen Baum mit Äſten, Zweigen und Blättern ſo hinzuſtellen, immer höher den Wolken mit ſeinen Felsmaſſen entgegen zu gehn, und ein Werk hinzuzaubern, das gleichſam ein Bild der Unendlichkeit iſt.

Sternbald ſagte: Ich ärgere mich jetzt nicht mehr, wenn ich von dieſem Rieſenge¬ bäude verächtlich ſprechen höre, wie es mir ehemals wohl begegnete, da ich es nur noch aus Zeichnungen kannte. Führt jeden Tad¬ ler, jeden, der von griechiſcher und römi¬ ſcher Baukunſt ſpricht, nach Straßburg. Da ſteht er in voller Herrlichkeit, iſt fertig, iſt da, und bedarf keiner Vertheidigung in Worten und auf dem Papiere; er verſchmäht das Zeichnen mit Linien und Bögen, und all' den Wirrwarr von Geſchmack und edler Einfachheit. Das Erhabene dieſer Größe kann keine andre Erhabenheit darſtellen; die Vollendung der Symmetrie, die kühnſte47 allegoriſche Dichtung des menſchlichen Gei¬ ſtes, dieſe Ausdehnung nach allen Seiten, und über ſich in den Himmel hinein; das Endloſe und doch in ſich ſelbſt Geordnete; die Nothwendigkeit des Gegenüberſtehenden, welches die andre Hälfte erläutert und fertig macht, ſo daß eins immer um des andern willen, und alles um die gothiſche Größe und Herrlichkeit auszudrücken, da iſt. Es iſt kein Baum, kein Wald; nein, dieſe all¬ mächtigen, unendlich wiederholten Stein¬ maſſen drücken etwas Erhabeneres, ungleich Idealiſcheres aus. Es iſt der Geiſt des Menſchen ſelbſt, ſeine Mannigfaltigkeit zur ſichtbaren Einheit verbunden, ſein kühnes Rieſenſtreben nach dem Himmel, ſeine ko¬ loſſale Dauer und Unbegreiflichkeit: den Geiſt Erwins ſelbſt ſeh 'ich in einer furcht¬ bar ſinnlichen Anſchauung vor mir ſtehen. Es iſt zum Entſetzen, daß der Menſch aus48 den Felſen und Abgründen ſich einzeln die Steine hervorholt, und nicht raſtet und ruht, bis er dieſen ungeheuren Springbrun¬ nen von lauter Felſenmaſſen hingeſtellt hat, der ſich ewig, ewig ergießt, und wie mit der Stimme des Donners Anbetung vor Erwin, vor uns ſelbſt in unſre ſterblichen Gebeine hineinpredigt. Und nun klimmt unbemerkt und unkenntlich ein Weſen, gleich dem Baumeiſter, oben wie ein Wurm, an den Zinnen umher, und immer höher und höher, bis ihn der letzte Schwindel wieder zur flachen, ſichern Erde hinunternöthigt, — wer da noch demonſtriren, und Erwin und das barbariſche Zeitalter bedauern kann, — o wahrhaftig, der begeht, ein armer Sün¬ der, die Verläugnung Petri an der Herr¬ lichkeit des göttlichen Ebenbildes.