Hamburgiſche Dramaturgie. Erſtes Stuͤck.

Das Theater iſt den 22ſten vorigen Monats mit dem Trauerſpiele, Olint und So - phronia, gluͤcklich eroͤfnet worden.

Ohne Zweifel wollte man gern mit einem deutſchen Originale anfangen, welches hier noch den Reitz der Neuheit habe. Der innere Werth dieſes Stuͤckes konnte auf eine ſolche Ehre keinen Anſpruch machen. Die Wahl waͤre zu tadeln, wenn ſich zeigen lieſſe, daß man eine viel beſſere haͤtte treffen koͤnnen.

Olint und Sophronia iſt das Werk eines jun - gen Dichters, und ſein unvollendet hinterlaſſenes Werk. Cronegk ſtarb allerdings fuͤr unſere Buͤhne zu fruͤh; aber eigentlich gruͤndet ſich ſeinARuhm2Ruhm mehr auf das, was er, nach dem Urtheile ſeiner Freunde, fuͤr dieſelbe noch haͤtte leiſten koͤnnen, als was er wirklich geleiſtet hat. Und welcher dramatiſche Dichter, aus allen Zeiten und Nationen, haͤtte in ſeinem ſechs und zwan - zigſten Jahre ſterben koͤnnen, ohne die Kritik uͤber ſeine wahren Talente nicht eben ſo zweifel - haft zu laſſen?

Der Stoff iſt die bekannte Epiſode beym Taſſo. Eine kleine ruͤhrende Erzehlung in ein ruͤhrendes Drama umzuſchaffen, iſt ſo leicht nicht. Zwar koſtet es wenig Muͤhe, neue Verwickelungen zu erdenken, und einzelne Empfindungen in Scenen auszudehnen. Aber zu verhuͤten wiſſen, daß dieſe neue Verwickelungen weder das Intereſſe ſchwaͤchen, noch der Wahrſcheinlichkeit Eintrag thun; ſich aus dem Geſichtspunkte des Erzehlers in den wahren Standort einer jeden Perſon ver - ſetzen koͤnnen; die Leidenſchaften, nicht beſchrei - ben, ſondern vor den Augen des Zuſchauers ent - ſtehen, und ohne Sprung, in einer ſo illuſori - ſchen Stetigkeit wachſen zu laſſen, daß dieſer ſym - pathiſiren muß, er mag wollen oder nicht: das iſt es, was dazu noͤthig iſt; was das Genie, ohne es zu wiſſen, ohne es ſich langweilig zu erklaͤren, thut, und was der blos witzige Kopf nachzu - machen, vergebens ſich martert.

Taſſo ſcheinet, in ſeinem Olint und Sophronia, den Virgil, in ſeinem Niſus und Euryalus, vor Augen gehabt zu haben. So wie Virgil in dieſen die Staͤrke der Freundſchaft geſchildert hatte, wollte Taſſo in jenen die Staͤrke der Liebe ſchildern. Dort war es heldenmuͤthiger Dienſt - eifer, der die Probe der Freundſchaft veran - laßte: hier iſt es die Religion, welche der Liebe Gelegenheit giebt, ſich in aller ihrer Kraft zu zeigen. Aber die Religion, welche bey dem Taſſo nur das Mittel iſt, wodurch er die Liebe ſo wirkſam zeiget, iſt in Cronegks Bearbeitung das Hauptwerk geworden. Er wollte den Triumph dieſer, in den Triumph jener veredeln. Gewiß, eine fromme Verbeſſerung — weiter aber auch nichts, als fromm! Denn ſie hat ihn ver - leitet, was bey dem Taſſo ſo ſimpel und natuͤr - lich, ſo wahr und menſchlich iſt, ſo verwickelt und romanenhaft, ſo wunderbar und himmliſch zu machen, daß nichts daruͤber!

Beym Taſſo iſt es ein Zauberer, ein Kerl, der weder Chriſt noch Mahomedaner iſt, ſondern ſich aus beiden Religionen einen eigenen Aber - glauben zuſammengeſponnen hat, welcher dem Aladin den Rath giebt, das wunderthaͤtige Marienbild aus dem Tempel in die Moſchee zu bringen. Warum machte Cronegk aus dieſem Zauberer einen mahomedaniſchen Prieſter? A 2Wenn4Wenn dieſer Prieſter in ſeiner Religion nicht eben ſo unwiſſend war, als es der Dichter zu ſeyn ſcheinet, ſo konnte er einen ſolchen Rath unmoͤg - lich geben. Sie duldet durchaus keine Bilder in ihren Moſcheen. Cronegk verraͤth ſich in mehrern Stuͤcken, daß ihm eine ſehr unrichtige Vorſtellung von dem mahomedaniſchen Glauben beygewohnet. Der groͤbſte Fehler aber iſt, daß er eine Religion uͤberall des Polytheismus ſchul - dig macht, die faſt mehr als jede andere auf die Einheit Gottes dringet. Die Moſchee heißt ihm 〟ein Sitz der falſchen Goͤtter, 〟 und den Prieſter ſelbſt laͤßt er ausrufen:

Der ſorgſame Schauſpieler hat in ſeiner Tracht das Coſtume, vom Scheitel bis zur Zehe, genau zu beobachten geſucht; und er muß ſolche Unge - reimtheiten ſagen!

Beym Taſſo koͤmmt das Marienbild aus der Moſchee weg, ohne daß man eigentlich weiß, ob es von Menſchenhaͤnden entwendet worden, oder ob eine hoͤhere Macht dabey im Spiele ge - weſen. Cronegk macht den Olint zum Thaͤter. Zwar verwandelt er das Marienbild in 〟einBild5Bild des Herrn am Kreuz; 〟 aber Bild iſt Bild, und dieſer armſelige Aberglaube giebt dem Olint eine ſehr veraͤchtliche Seite. Man kann ihm unmoͤglich wieder gut werden, daß er es wagen koͤnnen, durch eine ſo kleine That ſein Volk an den Rand des Verderbens zu ſtellen. Wenn er ſich hernach freywillig dazu bekennet: ſo iſt es nichts mehr als Schuldigkeit, und keine Groß - muth. Beym Taſſo laͤßt ihn blos die Liebe die - ſen Schritt thun; er will Sophronien retten, oder mit ihr ſterben; mit ihr ſterben, blos um mit ihr zu ſterben; kann er mit ihr nicht Ein Bette beſteigen, ſo ſey es Ein Scheiterhaufen; an ihrer Seite, an den nehmlichen Pfahl gebun - den, beſtimmt, von dem nehmlichen Feuer ver - zehret zu werden, empfindet er blos das Gluͤck einer ſo ſuͤßen Nachbarſchaft, denket an nichts, was er jenſeit dem Grabe zu hoffen habe, und wuͤnſchet nichts, als daß dieſe Nachbarſchaft noch enger und vertrauter ſeyn moͤge, daß er Bruſt gegen Bruſt druͤcken, und auf ihren Lip - pen ſeinen Geiſt verhauchen duͤrfe.

Dieſer vortreffliche Kontraſt zwiſchen einer lieben, ruhigen, ganz geiſtigen Schwaͤrmerinn, und einem hitzigen, begierigen Juͤnglinge, iſt beym Cronegk voͤllig verlohren. Sie ſind beide von der kaͤlteſten Einfoͤrmigkeit; beide haben nichts als das Maͤrterthum im Kopfe; und nichtA 3genug,6genug, daß Er, daß Sie, fuͤr die Religion ſterben wollen; auch Evander wollte, auch Se - rena haͤtte nicht uͤbel Luſt dazu.

Ich will hier eine doppelte Anmerkung machen, welche, wohl behalten, einen angehenden tragiſchen Dichter vor großen Fehltritten bewahren kann. Die eine betrift das Trauerſpiel uͤberhaupt. Wenn heldenmuͤthige Geſinnungen Bewunde - rung erregen ſollen: ſo muß der Dichter nicht zu verſchwenderiſch damit umgehen; denn was man oͤfters, was man an mehrern ſieht, hoͤret man auf zu bewundern. Hierwider hatte ſich Cronegk ſchon in ſeinem Codrus ſehr verſuͤndi - get. Die Liebe des Vaterlandes, bis zum frey - willigen Tode fuͤr daſſelbe, haͤtte den Codrus allein auszeichnen ſollen: er haͤtte als ein einzel - nes Weſen einer ganz beſondern Art da ſtehen muͤſſen, um den Eindruck zu machen, welchen der Dichter mit ihm im Sinne hatte. Aber Eleſinde und Philaide, und Medon, und wer nicht? ſind alle gleich bereit, ihr Leben dem Va - terlande aufzuopfern; unſere Bewunderung wird getheilt, und Codrus verlieret ſich unter der Men - ge. So auch hier. Was in Olint und Sophronia Chriſt iſt, das alles haͤlt gemartert werden und ſterben, fuͤr ein Glas Waſſer trinken. Wir hoͤren dieſe frommen Bravaden ſo oft, aus ſo verſchie - denem Munde, daß ſie alle Wirkung verlieren.

Die zweyte Anmerkung betrift das chriſtliche Trauerſpiel insbeſondere. Die Helden deſſelben ſind mehrentheils Maͤrtyrer. Nun leben wir zu einer Zeit, in welcher die Stimme der geſun - den Vernunft zu laut erſchallet, als daß jeder Raſender, der ſich muthwillig, ohne alle Noth, mit Verachtung aller ſeiner buͤrgerlichen Oblie - genheiten, in den Tod ſtuͤrzet, den Titel eines Maͤrtyrers ſich anmaßen duͤrfte. Wir wiſſen itzt zu wohl, die falſchen Maͤrtyrer von den wah - ren zu unterſcheiden; wir verachten jene eben ſo ſehr, als wir dieſe verehren, und hoͤchſtens koͤn - nen ſie uns eine melancholiſche Thraͤne uͤber die Blindheit und den Unſinn auspreſſen, deren wir die Menſchheit uͤberhaupt in ihnen faͤhig er - blicken. Doch dieſe Thraͤne iſt keine von den angenehmen, die das Trauerſpiel erregen will. Wenn daher der Dichter einen Maͤrtyrer zu ſei - nem Helden waͤhlet: daß er ihm ja die lauterſten und triftigſten Bewegungsgruͤnde gebe! daß er ihn ja in die unumgaͤngliche Nothwendigkeit ſetze, den Schritt zu thun, durch den er ſich der Gefahr blos ſtellet! daß er ihn ja den Tod nicht freventlich ſuchen, nicht hoͤhniſch ertrotzen laſſe! Sonſt wird uns ſein frommer Held zum Abſcheu, und die Religion ſelbſt, die er ehren wollte, kann darunter leiden. Ich habe ſchon beruͤhret, daß es nur ein eben ſo nichtswuͤrdiger Aberglaube ſeyn konnte, als wir in dem Zauberer Ismen verach -ten,8ten, welcher den Olint antrieb, das Bild aus der Moſchee wieder zu entwenden. Es entſchul - diget den Dichter nicht, daß es Zeiten gegeben, wo ein ſolcher Aberglaube allgemein war, und bey vielen guten Eigenſchaften beſtehen konnte; daß es noch Laͤnder giebt, wo er der frommen Einfalt nichts befremdendes haben wuͤrde. Denn er ſchrieb ſein Trauerſpiel eben ſo wenig fuͤr jene Zeiten, als er es beſtimmte, in Boͤh - men oder Spanien geſpielt zu werden. Der gute Schriftſteller, er ſey von welcher Gattung er wolle, wenn er nicht blos ſchreibet, ſeinen Witz, ſeine Gelehrſamkeit zu zeigen, hat immer die Erleuchteſten und Beſten ſeiner Zeit und ſei - nes Landes in Augen, und nur was dieſen ge - fallen, was dieſe ruͤhren kann, wuͤrdiget er zu ſchreiben. Selbſt der dramatiſche, wenn er ſich zu dem Poͤbel herablaͤßt, laͤßt ſich nur darum zu ihm herab, um ihn zu erleuchten und zu beſſern; nicht aber ihn in ſeinen Vorurtheilen, ihn in ſeiner unedeln Denkungsart zu beſtaͤrken.

Hamburgiſche Dramaturgie. Zweytes Stuͤck.

Noch eine Anmerkung, gleichfalls das chriſt - liche Trauerſpiel betreffend, wuͤrde uͤber die Bekehrung der Clorinde zu machen ſeyn. So uͤberzeugt wir auch immer von den un - mittelbaren Wirkungen der Gnade ſeyn moͤgen, ſo wenig koͤnnen ſie uns doch auf dem Theater gefal - len, wo alles, was zu dem Charakter der Perſonen gehoͤret, aus den natuͤrlichſten Urſachen entſprin - gen muß. Wunder dulden wir da nur in der phyſikaliſchen Welt; in der moraliſchen muß alles ſeinen ordentlichen Lauf behalten, weil das Theater die Schule der moraliſchen Welt ſeyn ſoll. Die Bewegungsgruͤnde zu jedem Ent - ſchluſſe, zu jeder Aenderung der geringſten Ge - danken und Meynungen, muͤſſen, nach Maaß - gebung des einmal angenommenen Charakters, genau gegen einander abgewogen ſeyn, und jene muͤſſen nie mehr hervorbringen, als ſie nach derBſtreng -10ſtrengſten Wahrheit hervor bringen koͤnnen. Der Dichter kann die Kunſt beſitzen, uns, durch Schoͤnheiten des Detail, uͤber Mißverhaͤltniſſe dieſer Art zu taͤuſchen; aber er taͤuſcht uns nur einmal, und ſobald wir wieder kalt werden, nehmen wir den Beyfall, den er uns abgelau - ſchet hat, zuruͤck. Dieſes auf die vierte Scene des dritten Akts angewendet, wird man finden, daß die Reden und das Betragen der Sophronia die Clorinde zwar zum Mitleiden haͤtte bewegen koͤnnen, aber viel zu unvermoͤgend ſind, Bekeh - rung an einer Perſon zu wirken, die gar keine Anlage zum Enthuſiasmus hat. Beym Taſſo nimmt Clorinde auch das Chriſtenthum an; aber in ihrer letzten Stunde; aber erſt, nachdem ſie kurz zuvor erfahren, daß ihre Aeltern dieſem Glauben zugethan geweſen: feine, erhebliche Umſtaͤnde, durch welche die Wirkung einer hoͤ - hern Macht in die Reihe natuͤrlicher Begeben - heiten gleichſam mit eingeflochten wird. Nie - mand hat es beſſer verſtanden, wie weit man in dieſem Stuͤcke auf dem Theater gehen duͤrfe, als Voltaire. Nachdem die empfindliche, edle Seele des Zamor, durch Beyſpiel und Bitten, durch Großmuth und Ermahnungen beſtuͤrmet, und bis in das Innerſte erſchuͤttert worden, laͤßt er ihn doch die Wahrheit der Religion, an deren Bekennern er ſo viel Großes ſieht, mehr vermu - then, als glauben. Und vielleicht wuͤrde Vol -taire11taire auch dieſe Vermuthung unterdruͤckt haben, wenn nicht zur Beruhigung des Zufchauers etwas haͤtte geſchehen muͤſſen.

Selbſt der Polyeukt des Corneille iſt, in Ab - ſicht auf beide Anmerkungen, tadelhaft; und wenn es ſeine Nachahmungen immer mehr ge - worden ſind, ſo duͤrfte die erſte Tragoͤdie, die den Namen einer chriſtlichen verdienet, ohne Zweifel noch zu erwarten ſeyn. Ich meyne ein Stuͤck, in welchem einzig der Chriſt als Chriſt uns intereſſiret. — Iſt ein ſolches Stuͤck aber auch wohl moͤglich? Iſt der Charakter des wah - ren Chriſten nicht etwa ganz untheatraliſch? Streiten nicht etwa die ſtille Gelaſſenheit, die unveraͤnderliche Sanftmuth, die ſeine weſent - lichſten Zuͤge ſind, mit dem ganzen Geſchaͤfte der Tragoͤdie, welches Leidenſchaften durch Leiden - ſchaften zu reinigen ſucht? Widerſpricht nicht etwa ſeine Erwartung einer belohnenden Gluͤck - ſeligkeit nach dieſem Leben, der Uneigennuͤtzigkeit, mit welcher wir alle große und gute Handlungen auf der Buͤhne unternommen und vollzogen zu ſehen wuͤnſchen?

Bis ein Werk des Genies, von dem man nur aus der Erfahrung lernen kann, wie viel Schwie - rigkeiten es zu uͤberſteigen vermag, dieſe Bedenk - lichkeiten unwiderſprechlich widerlegt, waͤre alſo mein Rath: — man lieſſe alle bisherige chriſt - liche Trauerſpiele unaufgefuͤhret. Dieſer Rath,B 2wel -12welcher aus den Beduͤrfniſſen der Kunſt herge - nommen iſt, welcher uns um weiter nichts, als ſehr mittelmaͤßige Stuͤcke bringen kann, iſt dar - um nichts ſchlechter, weil er den ſchwaͤchern Ge - muͤthern zu Statten koͤmmt, die, ich weiß nicht welchen Schauder empfinden, wenn ſie Geſin - nungen, auf die ſie ſich nur an einer heiligern Staͤte gefaßt machen, im Theater zu hoͤren be - kommen. Das Theater ſoll niemanden, wer es auch ſey, Anſtoß geben; und ich wuͤnſchte, daß es auch allem genommenen Anſtoße vorbeugen koͤnnte und wollte.

Cronegk hatte ſein Stuͤck nur bis gegen das Ende des vierten Aufzuges gebracht. Das uͤbrige hat eine Feder in Wien dazu gefuͤget; eine Feder — denn die Arbeit eines Kopfes iſt dabey nicht ſehr ſichtbar. Der Ergaͤnzer hat, allem Anſehen nach, die Geſchichte ganz anders geendet, als ſie Cronegk zu enden Willens gewe - ſen. Der Tod loͤſet alle Verwirrungen am beſten; darum laͤßt er beide ſterben, den Olint und die Sophronia. Beym Taſſo kommen ſie beide davon; denn Clorinde nimmt ſich mit der uneigennuͤtzigſten Großmuth ihrer an. Cronegk aber hatte Clorinden verliebt gemacht, und da war es freylich ſchwer zu errathen, wie er zwey Nebenbuhlerinnen aus einander ſetzen wollen, ohne den Tod zu Huͤlfe zu rufen. In einem an - dern noch ſchlechtern Trauerſpiele, wo eine vonden13den Hauptperſonen ganz aus heiler Haut ſtarb, fragte ein Zuſchauer ſeinen Nachbar: Aber woran ſtirbt ſie denn? — Woran? am fuͤnften Akte; antwortete dieſer. In Wahrheit; der fuͤnfte Akt iſt eine garſtige boͤſe Staupe, die manchen hinreißt, dem die erſten vier Akte ein weit laͤngeres Leben verſprachen. —

Doch ich will mich in die Kritik des Stuͤckes nicht tiefer einlaſſen. So mittelmaͤßig es iſt, ſo ausnehmend iſt es vorgeſtellet worden. Ich ſchweige von der aͤußern Pracht; denn dieſe Ver - beſſerung unſers Theaters erfordert nichts als Geld. Die Kuͤnſte, deren Huͤlfe dazu noͤthig iſt, ſind bey uns in eben der Vollkommenheit, als in jedem andern Lande; nur die Kuͤnſtler wol - len eben ſo bezahlt ſeyn, wie in jedem andern Lande.

Man muß mit der Vorſtellung eines Stuͤckes zufrieden ſeyn, wenn unter vier, fuͤnf Perſonen, einige vortrefflich, und die andern gut geſpielet haben. Wen, in den Nebenrollen, ein Anfaͤnger oder ſonſt ein Nothnagel, ſo ſehr beleidiget, daß er uͤber das Ganze die Naſe ruͤmpft, der reiſe nach Utopien, und beſuche da die vollkommenen Theater, wo auch der Lichtputzer ein Garrick iſt.

Herr Eckhof war Evander; Evander iſt zwar der Vater des Olints, aber im Grunde doch nicht viel mehr als ein Vertrauter. Indeß mag dieſer Mann eine Rolle machen, welche er will;B 3man14man erkennet ihn in der kleinſten noch immer fuͤr den erſten Akteur, und betauert, auch nicht zu - gleich alle uͤbrige Rollen von ihm ſehen zu koͤn - nen. Ein ihm ganz eigenes Talent iſt dieſes, daß er Sittenſpruͤche und allgemeine Betrach - tungen, dieſe langweiligen Ausbeugungen eines verlegenen Dichters, mit einem Anſtande, mit einer Innigkeit zu ſagen weiß, daß das Trivialſte von dieſer Art, in ſeinem Munde Neuheit und Wuͤrde, das Froſtigſte Feuer und Leben erhaͤlt.

Die eingeſtreuten Moralen ſind Cronegks beſte Seite. Er hat, in ſeinem Codrus und hier, ſo manche in einer ſo ſchoͤnen nachdruͤcklichen Kuͤrze ausgedruͤckt, daß viele von ſeinen Verſen als Sentenzen behalten, und von dem Volke unter die im gemeinen Leben gangbare Weisheit aufgenommen zu werden verdienen. Leider ſucht er uns nur auch oͤfters gefaͤrbtes Glas fuͤr Edel - ſteine, und witzige Antitheſen fuͤr geſunden Verſtand einzuſchwatzen. Zwey dergleichen Zei - len, in dem erſten Akte, hatten eine beſondere Wir - kung auf mich. Die eine,

Die andere,

Ich ward betroffen, in dem Parterre eine allge - meine Bewegung, und dasjenige Gemurmel zubemer -15bemerken, durch welches ſich der Beyfall aus - druͤckt, wenn ihn die Aufmerkſamkeit nicht gaͤnz - lich ausbrechen laͤßt. Theils dachte ich: Vor - trefflich! man liebt hier die Moral; dieſes Par - terr findet Geſchmack an Maximen; auf dieſer Buͤhne koͤnnte ſich ein Euripides Ruhm erwer - ben, und ein Sokrates wuͤrde ſie gern beſuchen. Theils fiel es mir zugleich mit auf, wie ſchielend, wie falſch, wie anſtoͤßig dieſe vermeinten Maxi - men waͤren, und ich wuͤnſchte ſehr, daß die Mißbilligung an jenem Gemurmle den meiſten Antheil moͤge gehabt haben. Es iſt nur Ein Athen geweſen, es wird nur Ein Athen bleiben, wo auch bey dem Poͤbel das ſittliche Gefuͤhl ſo fein, ſo zaͤrtlich war, daß einer unlautern Moral wegen, Schauſpieler und Dichter Gefahr liefen, von dem Theater herabgeſtuͤrmet zu werden! Ich weiß wohl, die Geſinnungen muͤſſen in dem Drama dem angenommenen Charakter der Per - ſon, welche ſie aͤußert, entſprechen; ſie koͤnnen alſo das Siegel der abſoluten Wahrheit nicht haben; genug, wenn ſie poetiſch wahr ſind, wenn wir geſtehen muͤſſen, daß dieſer Charakter, in dieſer Situation, bey dieſer Leidenſchaft, nicht anders als ſo habe urtheilen koͤnnen. Aber auch dieſe poetiſche Wahrheit muß ſich, auf einer andern Seite, der abſoluten wiederum naͤhern, und der Dichter muß nie ſo unphiloſophiſch den - ken, daß er annimmt, ein Menſch koͤnne dasBoͤſe16Boͤſe, um des Boͤſen wegen, wollen, er koͤnne nach laſterhaften Grundſaͤtzen handeln, das La - ſterhafte derſelben erkennen, und doch gegen ſich und andere damit prahlen. Ein ſolcher Menſch iſt ein Unding, ſo graͤßlich als ununterrichtend, und nichts als die armſelige Zuflucht eines ſcha - len Kopfes, der ſchimmernde Tiraden fuͤr die hoͤchſte Schoͤnheit des Trauerſpieles haͤlt. Wenn Iſmenor ein grauſamer Prieſter iſt, ſind darum alle Prieſter Iſmenors? Man wende nicht ein, daß von Prieſtern einer falſchen Religion die Rede ſey. So falſch war noch keine in der Welt, daß ihre Lehrer nothwendig Unmenſchen ſeyn muͤſſen. Prieſter haben in den falſchen Religionen, ſo wie in der wahren, Unheil ge - ſtiftet, aber nicht weil ſie Prieſter, ſondern weil ſie Boͤſewichter waren, die, zum Behuf ihrer ſchlimmen Neigungen, die Vorrechte auch eines jeden andern Standes gemißbraucht haͤtten.

Wenn die Buͤhne ſo unbeſonnene Urtheile uͤber die Prieſter uͤberhaupt ertoͤnen laͤßt, was Wunder, wenn ſich auch unter dieſen Unbeſon - nene finden, die ſie als die grade Heerſtraße zur Hoͤlle ausſchreyen?

Aber ich verfalle wiederum in die Kritik des Stuͤckes, und ich wollte von dem Schauſpieler ſprechen.

Hamburgiſche Dramaturgie. Drittes Stuͤck.

Und wodurch bewirkt dieſer Schauſpieler, (Hr. Eckhof) daß wir auch die gemeinſte Moral ſo gern von ihm hoͤren? Was iſt es eigentlich, was ein anderer von ihm zu lernen hat, wenn wir ihn in ſolchem Falle eben ſo un - terhaltend finden ſollen?

Alle Moral muß aus der Fuͤlle des Herzens kommen, von der der Mund uͤbergehet; man muß eben ſo wenig lange darauf zu denken, als damit zu prahlen ſcheinen.

Es verſtehet ſich alſo von ſelbſt, daß die mo - raliſchen Stellen vorzuͤglich wohl gelernet ſeyn wollen. Sie muͤſſen ohne Stocken, ohne den geringſten Anſtoß, in einem ununterbrochenen Fluſſe der Worte, mit einer Leichtigkeit geſpro - chen werden, daß ſie keine muͤhſame Auskrah - mungen des Gedaͤchtniſſes, ſondern unmittelbareCEin -18Eingebungen der gegenwaͤrtigen Lage der Sachen ſcheinen.

Eben ſo ausgemacht iſt es, daß kein falſcher Accent uns muß argwoͤhnen laſſen, der Akteur plaudere, was er nicht verſtehe. Er muß uns durch den richtigſten, ſicherſten Ton uͤberzeugen, daß er den ganzen Sinn ſeiner Worte durchdrun - gen habe.

Aber die richtige Accentuation iſt zur Noth auch einem Papagey beyzubringen. Wie weit iſt der Akteur, der eine Stelle nur verſteht, noch von dem entfernt, der ſie auch zugleich empfin - det! Worte, deren Sinn man einmal gefaßt, die man ſich einmal ins Gedaͤchtniß gepraͤget hat, laſſen ſich ſehr richtig herſagen, auch indem ſich die Seele mit ganz andern Dingen beſchaͤftiget; aber alsdann iſt keine Empfindung moͤglich. Die Seele muß ganz gegenwaͤrtig ſeyn; ſie muß ihre Aufmerkſamkeit einzig und allein auf ihre Reden richten, und nur alsdann —

Aber auch alsdann kann der Akteur wirklich viel Empfindung haben, und doch keine zu ha - ben ſcheinen. Die Empfindung iſt uͤberhaupt immer das ſtreitigſte unter den Talenten eines Schauſpielers. Sie kann ſeyn, wo man ſie nicht erkennet; und man kann ſie zu erkennen glauben, wo ſie nicht iſt. Denn die Empfin - dung iſt etwas Inneres, von dem wir nur nach ſeinen aͤußern Merkmalen urtheilen koͤnnen. Nun19Nun iſt es moͤglich, daß gewiſſe Dinge in dem Baue des Koͤrpers dieſe Merkmale entweder gar nicht verſtatten, oder doch ſchwaͤchen und zwey - deutig machen. Der Akteur kann eine gewiſſe Bildung des Geſichts, gewiſſe Minen, einen gewiſſen Ton haben, mit denen wir ganz andere Faͤhigkeiten, ganz andere Leidenſchaften, ganz andere Geſinnungen zu verbinden gewohnt ſind, als er gegenwaͤrtig aͤußern und ausdruͤcken ſoll. Iſt dieſes, ſo mag er noch ſo viel empfinden, wir glauben ihm nicht: denn er iſt mit ſich ſelbſt im Widerſpruche. Gegentheils kann ein anderer ſo gluͤcklich gebauet ſeyn; er kann ſo entſcheidende Zuͤge beſitzen; alle ſeine Muſkeln koͤnnen ihm ſo leicht, ſo geſchwind zu Gebothe ſtehen; er kann ſo feine, ſo vielfaͤltige Abaͤnderungen der Stimme in ſeiner Gewalt haben; kurz, er kann mit allen zur Pantomime erforderlichen Gaben in einem ſo hohen Grade begluͤckt ſeyn, daß er uns in den - jenigen Rollen, die er nicht urſpruͤnglich, ſon - dern nach irgend einem guten Vorbilde ſpielet, von der innigſten Empfindung beſeelet ſcheinen wird, da doch alles, was er ſagt und thut, nichts als mechaniſche Nachaͤffung iſt.

Ohne Zweifel iſt dieſer, ungeachtet ſeiner Gleichguͤltigkeit und Kaͤlte, dennoch auf dem Theater weit brauchbarer, als jener. Wenn er lange genug nichts als nachgeaͤffet hat, haben ſich endlich eine Menge kleiner Regeln bey ihmC 2ge -20geſammelt, nach denen er ſelbſt zu handeln an - faͤngt, und durch deren Beobachtung (zu Folge dem Geſetze, daß eben die Modificationen der Seele, welche gewiſſe Veraͤnderungen des Koͤr - pers hervorbringen, hinwiederum durch dieſe koͤrperliche Veraͤnderungen bewirket werden,) er zu einer Art von Empfindung gelangt, die zwar die Dauer, das Feuer derjenigen, die in der Seele ihren Anfang nimmt, nicht haben kann, aber doch in dem Augenblicke der Vorſtel - lung kraͤftig genug iſt, etwas von den nicht frey - willigen Veraͤnderungen des Koͤrpers hervorzu - bringen, aus deren Daſeyn wir faſt allein auf das innere Gefuͤhl zuverlaͤßig ſchlieſſen zu koͤnnen glauben. Ein ſolcher Akteur ſoll z. E. die aͤußerſte Wuth des Zornes ausdruͤcken; ich nehme an, daß er ſeine Rolle nicht einmal recht verſtehet, daß er die Gruͤnde dieſes Zornes weder hinlaͤnglich zu faſſen, noch lebhaft genug ſich vorzuſtellen vermag, um ſeine Seele ſelbſt in Zorn zu ſetzen. Und ich ſage; wenn er nur die allergroͤbſten Aeußerungen des Zornes, einem Akteur von urſpruͤnglicher Empfindung abgeler - net hat, und getreu nachzumachen weiß — den haſtigen Gang, den ſtampfenden Fuß, den rau - hen bald kreiſchenden bald verbiſſenen Ton, das Spiel der Augenbraunen, die zitternde Lippe, das Knirſchen der Zaͤhne u. ſ. w. — wenn er, ſage ich, nur dieſe Dinge, die ſich nachmachenlaſſen,21laſſen, ſobald man will, gut nachmacht: ſo wird dadurch unfehlbar ſeine Seele ein dunkles Gefuͤhl von Zorn befallen, welches wiederum in den Koͤrper zuruͤckwirkt, und da auch diejenigen Veraͤnderungen hervorbringt, die nicht blos von unſerm Willen abhangen; ſein Geſicht wird gluͤhen, ſeine Augen werden blitzen, ſeine Muſkeln werden ſchwellen; kurz, er wird ein wahrer Zorniger zu ſeyn ſcheinen, ohne es zu ſeyn, ohne im geringſten zu begreifen, warum er es ſeyn ſollte.

Nach dieſen Grundſaͤtzen von der Empfindung uͤberhaupt, habe ich mir zu beſtimmen geſucht, welche aͤußerliche Merkmale diejenige Empfin - dung begleiten, mit der moraliſche Betrachtun - gen wollen geſprochen ſeyn, und welche von die - ſen Merkmalen in unſerer Gewalt ſind, ſo daß ſie jeder Akteur, er mag die Empfindung ſelbſt haben, oder nicht, darſtellen kann. Mich duͤnkt Folgendes.

Jede Moral iſt ein allgemeiner Satz, der, als ſolcher, einen Grad von Sammlung der Seele und ruhiger Ueberlegung verlangt. Er will alſo mit Gelaſſenheit und einer gewiſſen Kaͤlte geſagt ſeyn.

Allein dieſer allgemeine Satz iſt zugleich das Reſultat von Eindruͤcken, welche individuelle Umſtaͤnde auf die handelnden Perſonen machen; er iſt kein bloßer ſymboliſcher Schluß; er iſt eineC 3ge -22generaliſirte Empfindung, und als dieſe will er mit Feuer und einer gewiſſen Begeiſterung ge - ſprochen ſeyn.

Folglich mit Begeiſterung und Gelaſſenheit, mit Feuer und Kaͤlte? —

Nicht anders; mit einer Miſchung von bei - den, in der aber, nach Beſchaffenheit der Situa - tion, bald dieſes, bald jenes, hervorſticht.

Iſt die Situation ruhig, ſo muß ſich die Seele durch die Moral gleichſam einen neuen Schwung geben wollen; ſie muß uͤber ihr Gluͤck, oder ihre Pflichten, blos darum allgemeine Be - trachtungen zu machen ſcheinen, um durch dieſe All - gemeinheit ſelbſt, jenes deſto lebhafter zu genieſſen, dieſe deſto williger und muthiger zu beobachten.

Iſt die Situation hingegen heftig, ſo muß ſich die Seele durch die Moral (unter welchem Worte ich jede allgemeine Betrachtung verſtehe) gleichſam von ihrem Fluge zuruͤckholen; ſie muß ihren Leidenſchaften das Anſehen der Vernunft, ſtuͤrmiſchen Ausbruͤchen den Schein vorbedaͤcht - licher Entſchlieſſungen geben zu wollen ſcheinen.

Jenes erfodert einen erhabnen und begeiſter - ten Ton; dieſes einen gemaͤßigten und feyerlichen. Denn dort muß das Raiſonnement in Affekt ent - brennen, und hier der Affekt in Raiſonnement ſich auskuͤhlen.

Die meiſten Schauſpieler kehren es gerade um. Sie poltern in heftigen Situationen dieall -23allgemeinen Betrachtungen eben ſo ſtuͤrmiſch her - aus, als das Uebrige; und in ruhigen, beten ſie dieſelben eben ſo gelaſſen her, als das Uebrige. Daher geſchieht es denn aber auch, daß ſich die Moral weder in den einen, noch in den andern bey ihnen ausnimmt; und daß wir ſie in jenen eben ſo unnatuͤrlich, als in dieſen langweilig und kalt finden. Sie uͤberlegten nie, daß die Stuͤcke - rey von dem Grunde abſtechen muß, und Gold auf Gold brodiren ein elender Geſchmack iſt.

Durch ihre Geſtus verderben ſie vollends alles. Sie wiſſen weder, wenn ſie deren dabey machen ſollen, noch was fuͤr welche. Sie machen gemeiniglich zu viele, und zu unbedeutende.

Wenn in einer heftigen Situation die Seele ſich auf einmal zu ſammeln ſcheinet, um einen uͤberlegenden Blick auf ſich, oder auf das, was ſie umgiebt, zu werfen; ſo iſt es natuͤrlich, daß ſie allen Bewegungen des Koͤrpers, die von ih - rem bloßen Willen abhangen, gebieten wird. Nicht die Stimme allein wird gelaſſener; die Glieder alle gerathen in einen Stand der Ruhe, um die innere Ruhe auszudruͤcken, ohne die das Auge der Vernunft nicht wohl um ſich ſchauen kann. Mit eins tritt der fortſchreitende Fuß feſt auf, die Arme ſinken, der ganze Koͤrper zieht ſich in den wagrechten Stand; eine Pauſe — und dann die Reflexion. Der Mann ſteht da, in einer feyerlichen Stille, als ob er ſich nicht ſtoͤhren wollte, ſich ſelbſt zu hoͤren. Die Reflexion iſt aus, —wie -24wieder eine Pauſe — und ſo wie die Reflexion ab - gezielet, ſeine Leidenſchaft entweder zu maͤßigen, oder zu befeuern, bricht er entweder auf einmal wieder los, oder ſetzet allmaͤlig das Spiel ſeiner Glieder wieder in Gang. Nur auf dem Geſichte bleiben, waͤhrend der Reflexion, die Spuren des Affekts; Mine und Auge ſind noch in Bewegung und Feuer; denn wir haben Mine und Auge nicht ſo urploͤtzlich in unſerer Gewalt, als Fuß und Hand. Und hierin dann, in dieſen ausdruͤckenden Minen, in dieſem entbrannten Auge, und in dem Ruheſtande des ganzen uͤbrigen Koͤrpers, beſtehet die Miſchung von Feuer und Kaͤlte, mit welcher ich glaube, daß die Moral in heftigen Situationen ge - ſprochen ſeyn will.

Mit eben dieſer Miſchung will ſie auch in ruhi - gen Situationen geſagt ſeyn; nur mit dem Unter - ſchiede, daß der Theil der Aktion, welcher dort der feurige war, hier der kaͤltere, und welcher dort der kaͤltere war, hier der feurige ſeyn muß. Nehmlich: da die Seele, wenn ſie nichts als ſanfte Empfindun - gen hat, durch allgemeine Betrachtungen dieſen ſanften Empfindungen einen hoͤhern Grad von Leb - haftigkeit zu geben ſucht, ſo wird ſie auch die Glie - der des Koͤrpers, die ihr unmittelbar zu Gebothe ſtehen, dazu beytragen laſſen; die Haͤnde werden in voller Bewegung ſeyn; nur der Ausdruck des Ge - ſichts kann ſo geſchwind nicht nach, und in Mine und Auge wird noch die Ruhe herrſchen, aus der ſie der uͤbrige Koͤrper gern heraus arbeiten moͤchte.