O Theodor! meine Wonne iſt aus! Verklungen wie Harfenlaute, iſt meine Seligkeit. Jch bin aus dem Himmel geſtoſſen, und auf der Erde ſoll ich mich nun finden?
Ach! jetzt fuͤhl ich, mein Gluͤck war einſt kein Traum, denn auch mein Ungluͤck iſt keiner.
Mein Leben iſt wie ein reiſſend wilder Strohm, der unter’m Wirbeldrang des Sturmes brauſend die Wogen an die Felſenufer ſchlaͤgt, und ſchaͤumend ſie zu uͤberſpringen drohet.
Jch bin wie das Reh, das, verwundet vom gieri - gen Jaͤger, durch Wald und Felsgekluͤfte ſich draͤngt, und immer und immer ſchwaͤcher ſich fuͤhlt, und athemlos zulezt ſich verblutet.
1 *4Jch bin angegriffen in dem Tief — Jnnerſten. Das Heiligſte, was ich hatte, das Geliebteſte, iſt mir entheiligt und geraubt.
Jetzt erſt ſeh’ ich ein, wie graͤnzenlos ich liebe. O ich Armer! …
War das dein Schmerz, Caton, den auf der Bruſt du trugeſt? Und nun iſt er weg? So iſt es denn alſo gewiß, kein Menſch traͤgt ewig einen Schmerz.
Du Guter, Treuer! wenn du mich liebeſt, ſo weine mit mir. Jch ſchlage krampfhaft meine Haͤnde auf die Bruſt und wende wie verzweifelt meine Augen umher. Aber das iſt kein Troſt fuͤr mein verwundet Gemuͤth! Weine! Weine! mit Thraͤnen will ich aus - waſchen die blutende Wunde. Jch bin ja ungluͤcklich.
Hoͤre. Schon einige Tage iſt’s, als waͤre zwi - ſchen mich und Atalanta ein neidiſcher Daͤmon getreten. Es lag ſchwer auf mir: ich konnte nicht ruhen des Nachts.
Da wandelt’ ich geſtern Abend durch den Garten, von meinem Schmerz gequaͤlt. Der Himmel war umhuͤllt von naͤchtlichen Regenwolken, finſter, wie meine Seele.
5Jch dachte bey mir ſelbſt: welche Verwegenheit macht dich ſo ungluͤcklich? Ein Abbild der hoͤchſten Schoͤnheit haſt du erkannt in ihr und du denkſt an irdiſchen Beſitz?
Da erinnert’ ich mich an alle jene Stunden, wo ihr Herz ſich mir geoͤffnet, wo ſie mein war, ganz ſich mir gab, in mich verſchwamm, mich kuͤſſte.
Und dieſes heiſſe Herz in meinem Buſen … dieſes Verlangen, und doch diß Verſagen .... dieſe Sehnſucht und doch dieſe Treue .... o alles, alles webte zuſammen; ein unendlich tiefes Selbſtvertrauen ſtaͤrkte meine Seele!
Jetzt hoͤrt’ ich ferne den Klang einer Laute, und leiſe verhallende Stimmen klangen durch die Wellen der Luͤfte.
Auf die drey Saͤulen gieng ich zu: ſtille ſchob ich die Roſengebuͤſche von einander und … Atalanta ſaß auf einem Truͤmmer, die Laute in der Hand, ihr gegenuͤber Caton, die Arme ſtuͤtzend auf das Knie.
Der Saͤulen eine barg mich ihrem Auge. Es herrſchte eine fuͤrchterliche Stille. Da liefen ihre Finger wieder durch die Saiten: ſie ſang:
6Sie ſchwiegen. Caton zitterte. Zittern ſah ich ihn noch nie. Er hob die Arme zum Himmel, und rief: o Vaterland und Liebe! Dann ſchlang er bruͤnſtig ſeine Arme um Atalanta, und preſſte das bebende Maͤdchen an ſeine Bruſt und kuͤſſte ihre Lippen. Jch kann nicht mehr, war das einzige, was er noch ausrief. Nun ſtand er auf und ſagte mit einer Stim - me, die nie noch klang aus ſeinem Munde: Atalan - ta … komm! Sie gab ihm die Hand, und beide verſchwanden im Dunkel.
Caton! Caton! das haͤtt’ ich nicht gedacht!
War diß das fuͤrchterliche Geheimniß, das du ausgebruͤtet im Gewoͤlbe bey’m magiſch geiſterhaften Schein der Candelaber? Finſterer Sohn der raͤthſelhaf - ten Nacht, du ewiges Geheimniß! ich waͤhnte, du denkeſt am alten ſchwarzen Sarkophag an die abge - ſchied’nen Bruͤder, und nicht an eine unverbluͤhte Ju - gend: ich waͤhnte, in deiner Bruſt wehen die Schauer des Todes und ſie gluͤhet fuͤr zarte Maͤdchenwangen; der Sarkophag ſey beſtimmt fuͤr die Verſtorb’nen, und nicht fuͤr die Lebendigen … fuͤr mich! … O Theodor! mir graus’t!
Lange ſtand ich unbeweglich an der Saͤule. Dann ſank ich auf die Truͤmmer, wo die Beyden ſich9 umarmt, und kuͤhlte meine brennenden Lippen an dem kalten Stein und benettzt’ ihn mit meinen Thraͤ - nen. Dann rannt’ ich davon.
Jch haͤtte ſollen ſchlafen? Theodor … ſchlafen?
Jch lief durch die finſtern Wieſen. Mein Jnne - res war naͤchtlich wie Nebelhaiden Oſſians, wann durch die Wolken wehet der Geiſt des ſchaudrigen Loda und der Nachtſohn daher faͤhrt auf Orkanen, den grauenvollen Wolkenſchild ſchuͤttelnd.
Auf einem Berge legt’ ich mich nieder. Die Winde rauſchten durch die Eichen und ſchuͤttelten die Aeſte, wie Nachtgedanken meine arme Bruſt. Allein ſaß ich auf dem Berge: ich fuͤhlte nimmer die Mut - terliebe der allbeſeelten Natur, nicht mehr das hei - lige, lebendige Gluͤhen um mich her. Es ſtanden die Eichen vor mir wie erſtarrte Rieſen, und das finſtere Thal am Fuß des Berges wie ſchaurig - oͤde Reſte einer zertruͤmmerten Welt voll Licht und Leben. Todt, todt war’s auſſer mir, wie in mei - nem Jnnern.
O da fand ich’s, wer den Frieden nicht im Bu - ſen traͤgt, der findet ihn nirgends.
10Ach! ein einziger Stern am Himmel haͤtte mich noch gluͤcklich gemacht. Jch haͤtte ja Licht geſehen.
Jch lief wieder hinab dem Schloße zu. Keine Seele begegnete mir unterwegs. Alles, alles ſchwieg und ruhte, Menſchen und Thiere, Baͤume, Blumen und Graͤſer; ich allein ruhte nicht. Am Ufer des See’s ſetzt’ ich mich nieder. Seine Wellen klangen durch die Stille. Das Einzige Bewegliche in der entſchlummerten Welt! aber ach! mir ſchien’s, als klaͤngen die Wellen nur, die Minuten des Todes zu zaͤhlen. Gegen Morgen gieng ich nach Hauſe.
Die Sonne ſtieg blutroth am Oſten empor und erhellte die Welt, die ſo fuͤrchterlich mir war in die - ſer Nacht. Die ſchwarzen Berge gluͤhen in Morgen - roth, aber durch meine Seele iſt noch kein Licht gebrochen.
Mein Buſen brennt, wie die glutrothe Feuerlilie.
Wo ſollt’ ich Troſt finden? O dieſer Schmerz, es iſt eine Wolluſt, dieſer Schmerz! Eure ſtoiſche Apathie iſt der Graͤuel hoͤchſter. Bruder! wenige war - en gluͤcklich wie ich, warum ſollt’ ich nicht auch un - gluͤcklicher ſeyn als and’re. Aber warum mußt’ ich gluͤcklich ſeyn, eh’ ich ungluͤcklich wurde?
Was hilft mir nun all’ mein Wiſſen? Meinſt du, es lind’re dieſe kaͤmpfende Bruſt?
Die Sonne laͤchelt wieder freundlich drauffen, aber ich mag nicht in die Natur. Glaubſt du, ich wolle allein durch Wies’ und Aue ſtreifen, wie eine12 gewitterſchwang’re Wolke durch die heit’re Luft, und allein mich ungluͤcklich fuͤhlen unter den Kindern der Natur?
Jch hatte uͤberlegt. Mir iſt das Leben wie ein Schlaf ohne ſie. Der Schlaf iſt des Todes Bruder. Schlafen und Geſtorben — ſeyn unterſcheidet ſich ja nur durch’s bloße Traͤumen, und ob ich vollends ent - ſchlummere und nicht mehr traͤume .. gilt mir gleich. Lebe wohl!
Deinen Brief hab’ ich erhalten. Aber ich konnte dir nicht antworten. Lieber Bruder! dießmal konnt’ ich dir nicht antworten: Es war weit mit mir. Hoͤre.
Die Welt war mir verhaßt an jedem Morgen. Zertruͤmmert war mein Alles, geloͤst die ganze Spann - kraft meines Geiſtes. Jch dachte nicht an ſie, nur Caton ſtand vor meiner Seele. Um Mittag klopft’ es an meiner Thuͤre. Sie war geſchloſſen; ich oͤff - nete, blieb ſtehen, wie erſtarrt. Atalanta ſtand vor mir.
Jhr Auge war ruhig und voll Frieden. Sie ahnte ja nicht, wie mir war. O Gott! warum war das ſo?
Jn meinem Jnnern regte ſich’s, wie in der Erde, wann ſie die tiefgeheimen Kraͤfte allzerſtoͤrend zum furchtbar’n Ausbruch ruͤſtet, und wild, in gaͤhrenden14 Wirbeln die empoͤrten Elemente gegen einander toben.
Lange ſaß ſie mir gegenuͤber. Endlich ſagte ſie aͤngſtlich: Phaethon! deine Augen ſind verſtoͤrt, und gluͤhen matt, wie halberloſch’ne Flammen. War dein Schlummer nicht ſanft dieſe Nacht?
Schlummer? .... murmelt’ ich finſter. Werd’ ich ſchlummern, wenn meine Welt mir in Truͤmmer ſinkt? Jch konnte faſt nimmer! ſeufzte: ach ſie ſank ſo bald.
Was iſt dir, Phaethon? rief Atalanta weinend.
Nicht wohl, war meine Antwort. Jch ſtand auf und wandelte mit raſchen großen Schritten in meinem Zimmer auf und ab. Mein Jnneres ward duͤſterer und immer duͤſterer.
Jch blieb ſtehen vor ihr, ſah ſie ſtarr und be - wegungslos an. Sie ſpielte mit Blumen in ihrem Schooße und fragte mich endlich mit einem unaus - ſprechlich traurigen Blicke: Phaethon! was iſt dir? Du biſt ſchrecklich.
Umſonſt. Es ward nur immer naͤchtlicher in mir. Wer haͤlt den Strom in ſeinem Laufe, wenn15 er von himmelhohen Felſenklippen die Fluth laut - donnernd in die Tiefe ſtuͤrzt?
Jch ſchritt wieder durch’s Zimmer. Ein wei - nend Ach! vernahm ich noch von ihren Lippen, dann ſah’ ich nichts mehr, hoͤrte nichts mehr.
Auf einem Tiſche lag ein Meſſer. Jch ergriff’s und dreht’ es in den Haͤnden. Phaethon! was haſt du? rief ſie erſchrocken. Jch ſprach kein Wort, ſon - dern ſtieß das Meſſer gegen meine Bruſt.
Das Blut floß. Mir ward ſchwindlich. Jch mußte mich niederſetzen.
Gott! rief Atalanta, mit einem entſetzlichen Schrey, und rannte durch die Thuͤre.
Die Beſinnung ſchwand mir. Wie ich erwachte, lag ich auf dem Bette. Der Arzt ſtand neben mir und verband mich.
Das Fieber ruͤttelte mich fuͤrchterlich. Caͤcilie war um mich geſchaͤftig. Sie weinte.
Jch war allein mit Atalanta. Jch ſah ſie an mit brechendem Auge, ergriff ihre Hand, ſtammelte: Atalanta! einen Kuß! O Phaethon ..... rief16 ſie weinend, mit einem namenloſen Ausdruck, und ſank uͤber mich her. Jhr Mund gluͤhte flammend an dem meinen; ihre Haare loͤsten ſich auf und wall - ten uͤber mich hinunter. Jch kuͤßte die Thraͤnen von ihrem Auge.
Jedes Wort war Schmerz. Geſtern Abend … Caton ..... war das Einzige, was ich konnte lispeln.
Sie verſtand mich. Jch bin nicht ſchuldig, rief ſie, heftiger weinend, immer noch matt an meiner Bruſt liegend.
Wo iſt Caton, ſagt’ ich. Sie wußte, was ich wollte, riß ſich los und flog durch die Thuͤre.
Einen Augenblick war ich allein … Jch ſchau - derte vor dem Grabe.
Atalanta kam wieder und ſagte. Caton will nicht kommen.
Weiß er’s?
Er weiß es, ſchluchzte ſie.
Das graͤmte mich. Fuͤrchterliche Bilder umgau - kelten mich den Abend. Das Wundfieber verließ17 mich die ganze Nacht nicht. Gegen Morgen ent - ſchlummert’ ich: wie ich erwachte, ſtand .... Ca - ton und Atalanta vor meinem Bette.
Wir ſahen uns lange ſtarr an. Dann ſagt’ er dumpf: Du biſt ein ſchlechter Freund! Ein Blick von Atalanta milderte ſeinen Ernſt. Er gieng fort, und ließ uns allein.
Aber zuͤrn’ ihm nicht!
Theodor! du wirſt ſtaunen. Caton hat den Schleyer abgeworfen und ſeine Seele ſteht in ihrer ganzen Groͤße vor mir da.
Gegen Abend trat Caͤcilie mit Atalanta in mein Zimmer. Caton folgte. Er war wie ein an - derer Menſch, wie verjuͤngt. Sein Bart war ge - ſchoren, ſeine Miene geheimnißvoll-freundlich. Er trat zwiſchen mich und Atalanta und ſagte: Jch hab’ euch entzweyt, ich will euch wieder einen. Atalanta … o dieß ſprach er mit einem unbeſchreib - lichen Schmerze … Atalanta! ich bin dein Vater, Caͤcilie iſt nicht deine Mutter!
Die Welt verſchwamm vor meinen Augen. Erwarte nicht, daß ich die Scene dir beſchreibe. 218Jn ſolchen Augenblicken handelt der Menſch, ohne es zu wiſſen. Caͤcilie verhuͤllt’ ihr Angeſicht. Ata - lanta lag vor Caton und ſtammelte weinend: Vater!
O wie der ſchoͤne hohe Mann, vom Abendlicht der Sonne verklaͤrt, da ſtand, und zu ſeinen Fuͤ - ßen die Jungfrau, meine Geliebte, wie er die Arme nach ihr ausſtreckte und ſie an’s Herz druͤckte, wie ſie nun ſich losriß und vor Caͤcilie kniete und rief: O Mutter, Mutter! und es wieder ſtille ward und ſie endlich wieder ſchluchzte: warum mußt’ ich den Vater bekommen, da ich die Mutter verloren ....?
Es ward wieder ruhig. Vater und Tochter blickten ſich an, wie freundliche Sterne. Auch Ca - ton weinte.
Jch ergriff ſeine Hand, ſah ihn an mit thraͤ - nendem Auge: er laͤchelte, und erwiederte: ein an - dermal!
Dann faßt’ er Atalanta’s Hand und ſagte: Noch etwas meine Tochter! Du biſt eine Griechin.
Griechin .... rief ich außer mir. Jhr Auge war, als wollt’ es zerfließen in Waſſer. So ſanft,19 ſo ſchmerzlich-mild, ſo ganz Gefuͤhl und Seele! .. O? und nur ich verſtand ſie!
Caton war unbeweglich ſtehen geblieben. Dann ſetzt’ er noch hinzu: Doch fragt mich nicht mehr, bis ich ſelbſt euch das Geheimniß loͤſe; und gieng dann fort.
Die halbe Nacht wiegt’ ich mich in der Be - trachtung der wunderbaren Entſchleyerung, aber noch konnt’ ich das unterirdiſche Gewoͤlbe nicht ent - raͤthſeln, und weiter fragen duͤrfen wir ihn ja nicht.
Man verband mich taͤglich. Die Wunde war nicht gefaͤhrlich. Jch ward ruhiger.
Oft las mir meine Griechinn vor. Sie ſaß dann neben meinem Bette.
Wenn ich ſie ſo anſah, wie ſie da ſaß in ihrer unbegreiflichen Schoͤnheit, und die großen ſeelenvoll - en Augen auf dem Buche gluͤhten, und dann mich wieder unendlich liebend anſah’n, wenn die holden Lip - pen ſo melodiſch die Worte ſprachen, und ſie mir er - ſchien, dem Kranken, Verletzten, wie die ewige Jugend, wie die unverwelkliche Geſundheit, wie ich endlich ihre Hand ergriff, und ſie ſchwieg, ihr Haupt uͤber2 *20mich herein ſenkte und einen gluͤhendheißen Kuß auf meine Wangen druͤckte … Da fuͤhlt’ ich, daß wieder Geſundheit ſchwelle durch mein Jnnerſtes, wie der Lebensſaft durch die getraͤnkte Blume: mein kalter Buſen erwaͤrmte ſich an dem ihrigen, und ſog Leben und Fuͤlle aus ihrem Munde, wie Ho - nig die Biene aus der Roſe.
Jeden Abend kam Caton und Caͤcilie zu mir. Aber er ſchwieg immer. Nur einmal ſagt’ er beym Hinweggeh’n: Bald wird ſich’s loͤſen!
Meine Wunde hoͤrte auf, mich zu ſchmerzen. Der Schlaf erquickte mich wieder und ich fuͤhlte mich geſtaͤrkt genug, an Atalantas Arm an einem warmen Nachmittag durch den Garten zu wandeln. Jch gruͤßte jede Blume. jede Quelle, jeden Berg: ich fuͤhlte mich ganz wieder als den Liebling der Mutter Natur.
O ſo muͤßt’ es dem ſeyn, der aus dem Reich der Todten wieder ans Licht der allerwaͤrmenden Sonne traͤte!
Nun, lieber Theodor, iſt alles anders. Caton hat ſich uns entdeckt. Atalanta iſt mein. Aber nur dir darf ich das Geheimniß vertrauen.
Geſtern Abend trat Caton zu uns herein, und hatte die geliebte Tochter an der Hand. Er gab mir ſeine andere: ich folgte ſchweigend. Jch ahnte, was er wollte. Er gieng mit uns auf ſein Mau - ſolcum zu. Wir ſchluͤpften durch die Noſenhecken und ſtanden vor der Sphinx. Er ſchloß die Thuͤre auf. Atalanta bebte und ſchmiegte ſich furchtſam an den Vater. Die Nacht umgab uns: wir ſtiegen eine enge Wendeltreppe hinab und gelangten auf den ebenen Boden. Lichter brannten wieder auf den drey Candelabern. Der ſchwarze Sarkophag war mit weißen Roſen umkraͤnzt. Mir ſchlug das Herz: doch wagt’ ich nicht, es zu geſtehen, daß ich ſchon einmal hier war.
22Mein Schickſal will ich euch enthuͤllen, Kinder, ſagte Caton freundlich-ernſt und ſetzte ſich oben an das Haupt des Sarkophages: zu beyden Seiten ſaß - en wir auf ſchwarzen blumenuͤberhang’nen Stuͤh - len. Hoͤrt, ſprach er endlich, aber unterbrecht mich nie.
Darauf begann er:
Jch bin ein Nachkomme der alten Spartaner, und ward geboren in einem der Thaͤler des Tayge - tos. Mein Vater war ein wilder Maniate. Die Freyheit liebt’ er, wie die andern rauhen Maͤnner in den Schluchten des Gebirges, und vertheidigte ſie kuͤhn im Kampfe mit dem Paſſa.
Von Jugend auf ward ich gewoͤhnt, die Waf - fen zu fuͤhren. Schon als ein Knabe kniet’ ich mit den großen Hunden an den lohen Feuern, wann ſie brannten durch die ſchwarze Nacht, den Muſelmann von unſerm Dorf zu ſchrecken. Meine Mutter war mir fruͤh geſtorben, und bald fiel auch mein Vater im Gefecht. So war ich fruͤh allein auf der Welt.
Jch kam nach Miſitra. Hier ward mein Geiſt genaͤhrt mit den Rieſenbildern des alten Sparta. 23Die Vorwelt ſtieg, wie ein Schatten, aus den Graͤbern: ich ward mit ihr befreundet, und fuͤhlte meinen Buſen auſchwellen von großen erhabenen Entwuͤrfen.
Mein Mauſoleum iſt ein Bild des Hauſes, worin ich wohnte. Es hob ſich dunkel aus Plata - nen und Orangen, wie ein alter, ſchauriger Geiſt aus der jungen blumenvollen Erde. Doch mir war es immer zu eng’ im Hauſe; hinaus trieb’s mich mit ungeſtuͤmmer Kraft, wo ich die große Natur in ihrer Fuͤlle ſah und die muͤtterliche Erde, und wei - nend dankt’ ich oft meinem Gott, daß er mich wer - den ließ in Griechenland.
Die Spiele meiner Kindheit waren die Spiele der alten griechiſchen Jugend. Um die Zeit, als der erſte Flaum noch um mein Kinn bluͤhte, war ich immer Sieger im Wettlauf und beneidete die Aeltern, die ſchon den Diſkus werfen oder den Geg - ner im Ringen zu Boden werfen konnten. Auf meinen wilden Sinn wirkte bey den Taͤnzen wenig die Hymne, wann die Leyer erklang am Feſt und die baskiſche Trommel, aber da gluͤhte meine Bruſt, wann im Pyrrichiſchen Tanz die Maͤnner, wie ſtarke Loͤwen, mit den Waffen ſich entgegenſchritten.
24Oft ſaß ich bey Nacht, wann der Mond am Himmel ſchwebte, allein unter den Truͤmmern der perſiſchen Saͤule, oder an dem dunkeln Gemaͤuer des alten Tempels der Venus Armata, oder auf den ſteinernen Sitzen des Dromos, und dachte an die Zeit, wo die Vaͤter noch wandelten in dieſen Raͤumen und der ernſte eiſerne Sinn ſich bildete, der mich in duͤſtern Schauern anwehte aus den fin - ſtern naͤchtlichen Geſtalten.
Die Gegenwart verſchwand vor’m Heldenglan - ze der Vergangenheit. Jch wiegte mich in Traͤu - men, wie die Biene in Blumenkelchen, und war geſund an Geiſt und Koͤrper.
Da ſprach aus meinem Jnnern eine Stimme. Sie hieß mich mein Vaterland durchwandeln. Al - lein mußt’ ich gehen: meine Geliebten waren ja todt. Jch nahm Abſchied von meinen angebeteten Truͤmmern, von den Lorbeerufern des Vaſilipota - mo und wandelte nach Miſitra. Damals war ich ſiebzehn Jahre alt.
Jch kannte den Menſchen noch nicht. Jch liebte bloß den. Griechen, und haßte den Tuͤrken.
25Meinen Weg wandt’ ich auf Arkadien zu. Bald umfiengen mich die Thaͤler des ſchoͤnen Hir - tenlandes. Jch ſtreifte Tagelang durch die rauhen waldbewachſenen Gebirge, wo ungeheure Felſen - kluͤfte wechſeln mit wild emporſtarrendem Geklippe, und um die kahlen Rieſenſtirnen nur einſam Moos und Farrenkraut ſich ranket. Dann ſtieg ich wieder hinab in die gruͤnen, lachenden Thale.
Da ſetzt’ ich mich dann auf ein altes Saͤulen - ſtuͤck am Abend, wann zarte volle Woͤlkchen im gluͤ - hendreinen Gold des Himmels ſich badeten, und ſah, wie die Bienen um duftende Blumen, um Lorbeer und Myrthe ſchwebten, und die raſchen, muthigen Roſſe an den lachenden Ufern des klaren Fluſſes ſprangen: dann flog mein trunkener Blick hinweg uͤber die fetten Gruͤnde mit ihren Platanen und Maulbeerbaͤumen, und irrte um dunkelgruͤne Huͤgel, wo die weißen Schaafe huͤpften und ihren Quendel und Thymian ſuchten. Und weiter hinaus ſchweifte mein Auge, wo auf den breiten Hoͤhen Tannen, Fichten und Therebinthen ihre unermeßli - chen Waͤlder bilden, und uͤber hundertjaͤhr’ge Eichen - ſtaͤmme die Felſen ihre grauen Haͤupter thuͤrmen, und blieb endlich ſtehen auf dem hohen Pholoë, der uͤber den gruͤnen Thaͤlern mit ſeinem ehrwuͤr -26 digen, in den ſchneegewob’nen Schleyer gehuͤllten Haupte ſtand, wie auf der jungen, bebluͤmten Wieſe der Prieſter des Sonnengottes.
Dann dacht’ ich an die ſchoͤnen Zeiten, wo der fromme, dankbare Menſch alles, was um ihn war, Waͤlder und Fluren, Quellen und Fluͤſſe, Thaͤler und Berge mit dem Geiſt einer Gottheit belebte, wo die Nymphen, die heitern Toͤchter der Natur, durch Blumen und Fluren irrten, in jedem Bau - me eine Dryas webte, uͤber dem klaren ſpiegeln - den Waſſer der volle Buſen einer Goͤttinn ſchwoll und der muntere Pan Gebirg und Wald mit ſei - nem Floͤtenklang erfuͤllte. Da ſchwebte das ganze Gewimmel der alten Goͤtter an mir voruͤber und ich ſah ſie um mich wirken und laͤcheln, als die Kraͤfte der heiligen, wirkenden Natur.
Jch wandelte durch die Ebene Mantineas und ſuchte das Grab des Epaminondas. Nie vergeß’ ich dieſen Morgen. Die Sonne war eben aufge - ſtiegen, und ſchien in ihrem wandelloſen Licht herab auf die Erde, das ewige Spiel der Zerſtoͤrung und Umwandlung. Jch wand mich durch das Rosma - ringeſtraͤuch, das um die Graͤber meiner Vaͤter ſich wob wie der Blumenkranz um das Haupt eines27 abgeſchied’nen Greiſen und irrte traurend durch die Ruinen und las die Jnſchriften auf dem alten Ge - ſteine. Dann ſetzt’ ich mich nieder. Friſch blinkte der Thau auf den Blaͤttern, im Glanz der Sonne, die durch Lorbeer und Oliven ihre zitternden Strah - len auf mich warf und mit warmem Kuſſe mir um die Wangen ſpielte. Ueber den Rebenhuͤgeln lag vor mir der Maͤnale mit ſeinen Fichten, der Arte - miſios und der waldige Ourthenios ſtand zur Seite, und in weiter Ferne daͤmmerten, wie ein Traum, im roͤthlichen Morgenduft verſchwimmend, die wei - ßen, ſchneeumwob’nen Rieſenſtirnen des Taygetos. Da kniet’ ich nieder auf die geweihte Erde, und betete die Sonne an, und ſchwur in Thraͤnen bey den Geiſtern meiner Ahnen, wuͤrdig zu werden ihrer erhabenen Heldengroͤße, und zu ſterben, wenn die Zeit kommt, fuͤr mein unterdruͤcktes Vaterland.
Nun gieng ich durch die Haide von Tegeea, wo traurig um die ungeheuern Truͤmmer der gelbe Grashalm wanket, und bald lag das verarmte Korinth vor mir, dem hohen, von zwey Meeren beſpuͤhlten Geranion die Fuͤße kuͤſſend.
Umſonſt ſuchte mein Auge die Tempel der Freude, wo einſt die ſchoͤne Jugend der Macht der28 Aphrodite ihre Opfer brachte, und die Hetaͤren, mild, wie ihr ſanfter Himmel, im Arm der Wol - luſt, in tauſend ſchwelgenden Genuͤſſen die Triebe freyer Maͤnner wiegten. Einſt war’s der Sitz der Schoͤnheit, Kunſt und Freude: der Reichthum warf ſeine Fuͤlle, wie Apfelbluͤthen, uͤber dieſe jugendli - che Stadt … jetzt hatte die Armuth die gefall’nen Bruͤder gebleicht wie zu Schatten und Geſpenſter. Alles, was die Menſchen gebaut und geordnet, iſt verſchwunden: wie ein Fremdling klimmet der ſpaͤte Nachkomme um die Truͤmmer ſeiner Vaͤter, und doch laͤchelt der Himmel noch ſo rein wie vordem, und das Meer rauſcht ewig in ſeinen Ufern und die Berge ſchauen ewig jung uͤber die verwandelte Erde.
Von Korinth ſchifft’ ich nach Athen. Dort ſaß ich Tagelang auf der Hoͤhe der Akropolis und ſah durch die grauen Saͤulen und die jungen Lorbeere hinuͤber zum bienenreichen Hymettos. Jch wandelte an den verlaſſenen Ufern des Jlyſſos, und des ge - trockneten Kephiſſos, .... und durfte mir nicht ſagen: auch du biſt ein Grieche.
Nun kam ich durch das alte Boͤotien, durch - wandelte die Waͤlder und Haiden des duͤrren Aeto -29 liens, weinte uͤber die Raubhorden der Schluchten von Manina, und goß meine Thraͤnen in den al - ten weißen Acheloos. Wie eine Furie trieb mich der Geiſt des alten Hellas durch die Laͤnder, eine wilde Unruhe jagte mich uͤber die Berge und mein Volk ſtand in ſeiner ganzen Niedrigkeit vor meiner Seele. Jch ſchiffte ab von Teniadaͤ, ſtieg zu Dy - ma ans Land und wandelte ins ſchoͤne Elis. Kin - der! da ward vollendet das Bild! Wildverwobe - nes Geſtraͤuche, Saͤulenſtuͤmpfe, Mauerſtuͤcke, zer - broch’ne Basreliefs, Schilder, Trophaͤen bedeckten das Thal von Olympia. Der Alpheus waͤlzte ſich wie eine blaue Schlange, mit kuͤhner Windung durch die Eb’ne, wo nur der Tod und die Zerſtoͤr - ung wehte, die Woͤlfe des Pholoe und des Eryman - thos in der Wildniß hauſen und nur hie und da ein einſamer Mann in der ſchweigenden Gegend graͤbt, dem Boden ſeine Schaͤtze abzugewinnen.
Mein Leben war Ein Schmerz geworden. Jch verſank in Schwermuth wie der Mond in Wolken und die Freyheit war mir zu einem fernen ver - ſchwebenden Luftbild geworden.
Die Donner, die wilden Vorboten des Win - ters, erſchollen am Himmel und ich war wieder in Arkadien.
30Die Blumen der Thale waren geſtorben, wie meine ſeligen Traͤume. Jch ſuchte ſie vergebens. Der Schnee umhuͤllte die Erde, wie die Silberlok - ken das Haupt eines Greiſen, und die hochſtaͤmmi - gen breitaͤſtigen Eichen ſtanden da, wie die Geiſter ihrer Fruͤhlingsbluͤthen. Das Pente-daktylon glaͤnzte mit ſeinen Schneehaͤuptern, wie eine milch - weiße Wolke, im blauen Aether.
Da half ich nun den armen Bruͤdern die un - baͤndigen Woͤlfe verſcheuchen von den Doͤrfern, wann ſie herunterkamen in heulenden Schaaren von den Waldgekluͤften des Lyceus, und des Abends ſaß ich am Heerde, waͤrmte mich an der Flamme, und horchte traͤumend den Maͤhrchen von Sylphen zu, die der Aberglaube von Mund zu Mund ge - leitet.
Der Fruͤhling kehrte wieder. Das Veilchen blickte, wie der beſcheidene Wunſch unſers Jnnern, aus dem Schnee. Die Fluren wurden frey, und die Stoͤrche kamen wieder von Libyens Geſtaden, und bauten ihre Neſter auf alte Mauern, auf hohe Saͤulencapitaͤle. Es gruͤnten und bluͤthen Plata - nen, Feigen und Maulbeerbaͤume. Jn meine Seele kehrte kein Fruͤhling.
31Da wandelt’ ich wieder am koͤniglichen Euro - tas, und ſah die Schwaͤne ziehen in ſeinem blauen Gewaͤſſer im Schatten des Lorbeers. Die Burg von Sparta lag vor meinem Auge. Von den wei - ßen Hoͤhen des Taygetos rollten donnernd die Schneelawinen in die Thaͤler.
Ein alter Mann mit langem Barte ſaß am Ufer unter einer jaͤhen Felswand. Er ſchien in tiefe Gedanken verſunken.
Jch wuͤnſcht’ ihm einen guten Abend. Er ſchaute auf. Jch ſah aus langen grauen Locken ein altes, ehrwuͤrdiges Geſicht, mit hoher, freyer Stirne, mit feurigem Auge, voll edler Wuͤrde blicken. Ein tiefer Gram ſchwebte, wie der Schat - ten einer Wolke, um ſeinen Mund.
Er ſchaute mich lange unbeweglich an und ſchien ſich zu erfreuen an meinem Weſen. Dann fragt’ er mich: wer biſt du?
Jch antwortete mit kuͤhnem Stolz: ein Grieche!
Der Alte ſtutzte. Woher kommſt du?
Von den Ruinen meiner Vaͤter.
32Was ſuchſt du hier?
Einen Spartaner.
Wo biſt du geboren?
Zu Sparta.
Das Antlitz des Greiſen verklaͤrte ſich, wie die grauen Bergesſcheitel, wann die Wolken uͤber ſie hinwegwandeln und die Sonne heiter ſie beleuchtet.
Dann ſagt’ er: Und wenn du einen Sparta - ner findeſt, Juͤngling mit dem Feuerauge?
O dann will ich an die Bruſt ihn preſſen, und den Bruderkuß ihm auf die Lippen druͤcken und mit ihm beweinen mein Vaterland.
Das Antlitz des Alten truͤbte ſich. Er ſagte: Beweinen nur?
Nein! rief ich mit Leidenſchaft, leben und wir - ken fuͤr mein Vaterland, daß es emporſteigt aus den Truͤmmern, wie die Morgenſonne, und noch einmal, wie ſie, die Rieſenbahn durchwandelt. Aber ach! ich werde keinen finden. Die Spartaner liegen im Grabe.
33Juͤngling, du haſt einen gefunden, rief der Greis mit Entzuͤcken und ſprang empor und ſchloß mich in die Arme.
Ehrwuͤrdiger Vater, erwiedert’ ich, aus ſeinen Armen mich befreyend, deine Haare ſind grau. Bald wirſt du ins Grab ſteigen wie deine Vaͤter: es braucht Jugend und Kraft, die Ketten zu loͤſen von unſern Bruͤdern.
Fahre du fort, wo ich begonnen, rief er aus, und pflege du, was ich gepflanzt. Du wirſt dich um mich ſchlingen, wie der junge Epheu um den alten Eichenſtamm, und wir wollen, Arm in Arm, dahinſchweben uͤber die Lande, wie Engel des Welt - gerichts, daß die Voͤlker ſich emporheben, wie fri - ſche Akazien uͤber den Graͤbern, und die Helden - bruſt ſchwellen fuͤhlen vom Donnerworte: Freyheit.
Jch ſtaunte ob der Begeiſterung des Alten. Jch glaubte, es ſey ein Geiſt, der wieder heraufgeſtie - gen, die Nachwelt zu erwecken, zu befeuern.
Sein Auge blickte ſinnend hinuͤber auf die Jn - ſeln und ihre Roſen und Myrthen im Gewaͤſſer des Eurotas und wandelte dann uͤber das Pente - daktylon und den waldigen Tornika.
334Jch wußte nicht, was er wollte mit dieſem Blick, als er ſagte: Jſt ja doch das Land noch ſchoͤn, wie vor drey Jahrtauſenden, als an den lor - beerbeſchatteten Ufern man die Blumen pfluͤckte zum Brautkranz fuͤr die ſchoͤne Helena, und auf dem Taygetos die Opferflammen brannten dem ge - feyerten Gotte!
Dann ward er wieder ein wenig ſtill, und ſagte endlich: Folge mir in meine Wohnung. Jch folgte ſchweigend.
Unterwegs erzaͤhlt’ ich mein fruͤheres Leben. Der Alte ward immer heiterer, fiel mir wieder in die Arme, rief: du mußt bey mir bleiben!
Wir wandelten ſo unſern Weg. Unvermerkt ſtand ich unter hohen Felswaͤnden, die ein ſinſterer Geiſt in regelloſem Wurf geſtaltet zu haben ſchien. Aus verwobenem Myrthengeſtraͤuch ſprudelt’ eine friſche Quelle und wandelte mit melodiſchem Mur - meln durch die Felſen.
Jm Schatten hoher Eypreſſen und Lorbeer - baͤume ſtand ein freundlich Haͤuschen, auf dem der beruhigte Blick ſich erhohlte von den wilden Geſtal - ten der Felsklippen.
35Es iſt mein Haus, ſagte der Alte: es iſt auch das deine.
Wir traten hinein. Ein gewoͤlbtes Zimmer um - gab mich. Jch mußte mich niederſetzen. Der Alte ſaß mir gegenuͤber.
Wir ſprachen noch eine Zeitlang, als er rief: Theone!
Bald gieng die Thuͤre auf, und ein Maͤdchen trat herein, weiß, wie die Schwaͤne des Eurotas, mit langen, braunen Locken, und einem Auge voll Unſchuld und Frieden. Laͤchelnd und unbefangen gruͤßte ſie mich und den Alten. Jhr Anblick machte einen wunderbaren Eindruck auf mein Herz: ich fuͤhlte etwas quillen in meinem Jnnern, das ich noch nie gefuͤhlt.
Bring uns das Abendbrod, Theone, rief freundlich der Greis, und das Maͤdchen flog wieder durch die Thuͤre.
Es iſt meine Tochter, ſagt’ er zu mir, wie ſie draußen war.
Bald war ſie wieder da, und ſtellte einen Korb voll friſcher Fruͤchte und einen großen ſteiner -3 *36nen Krug voll Wein auf den Tiſch. Dann ent - fernte ſie ſich wieder.
Wir ſprachen noch einige Stunden. Dann wies mir der Greis ein Zimmer an, druͤckte mir herzlich die Hand und ſchied. Jch ſetzte mich an’s Fenſter. Der Mond blickte in ſeinem blaſſen Licht zwiſchen zwey Felſen, die ihre Rieſenſchatten weit uͤber die Flaͤche warfen. Unerklaͤrbare Schauer zo - gen durch meine Bruſt. Der wunderbare Greis mit ſeinem Feuer und das Gefuͤhl meiner Beſtim - mung lag feyerlich vor meiner Seele, wie die ſchlummernde Natur. Das Bild des zarten Maͤd - chens umſchwebte mich, wie eine ſtille lindernde Ahnung, und ſpielte mir heiter, wie das Mond - licht, um die gekuͤhlten Wangen. So ſchlummert’ ich ein.
Kaum war die Sonne aufgegangen, da ſtand Hilarion — ſo hieß der Alte — an meinem Lager und ſagte: Wir wollen nach Sparta wandeln.
Wir giengen. Unterwegs ſagte Hilarion: Aus den Kampfſpielen hohlten unſ’re Vaͤter ihre Staͤrke. Aus ihm entſprang jene Vollkraft, jene erhabene Geſinnung, jene Großheit und Fuͤlle des Lebens, jene Harmonie des Geiſtes und Koͤrpers. Da galt37 kein Stand, kein Rang: die angebor’ne Staͤrke ſiegte. Da waren ſie Menſchen im vollen Sinn, Kinder der allbeſeelten Natur, frey wie der Vogel in den Luͤften und lebenskraͤftig wie die friſchbe - thaute Blume. Da entſtand jener Gemeingeiſt, der Alle beſeelte. Das iſt der Fehler unſerer Zeit, daß der Einzelne ſich trennet vom Einzelnen und dar - um nie ein Ganzes waltet. Wuͤrde Jeder ſich ſelbſt vergeſſen und Alle zuſammenwirken zu Einem Zwecke, da wuͤrde ein Volk entſtehen, groß wie das untergegangene und ſtark genug, den Erbfeind zu zernichten. Darum ſollen ſich unſere Juͤnglinge uͤben in jenen Spielen, die Geiſt und Koͤrper ſtaͤr - ken, und das wird der Keim ſeyn, aus dem der ewigkraͤftige Heldenſinn entſproßt, jenes Zuſam - menweben Aller fuͤr Eines.
Unterdeſſen waren wir nach Miſitra gelangt. Laßt uns vorher zu meiner Tochter gehen, ſagte Hilarion, indem er auf ein Haus deutete, das nahe vor uns ſtand. Sie lebt hier bey einem Verwand - ten. Sie iſt die Aeltere.
Hier lernt’ ich Caͤcilien kennen, die du fuͤr deine Mutter hielteſt, Atalanta!
38D’rauf giengen wir zu vielen wackern Maͤn - nern, und ſprachen uͤber unſern Plan.
Jn wenigen Tagen waren unſere Wieſen voll von Knaben, Juͤnglingen und Maͤnnern. Jetzt iſt es deine Sache, ſprach Hilarion, zu ihnen zu reden.
Die Bruſt ſchwoll mir von Begeiſterung. Auf einem Raſen redet’ ich zu den Spartanern.
Meine Worte waren wie der Gießbach, der von Felſenhoͤhen in die Thaͤler ſtrudelt, die Eichen aus den Wurzeln reißt, und alles faßt und wo - gend mit ſich fortreißt. Die Ungeſtuͤmmen riſſen Zweige von den Lorbeerbaͤumen, und warfen ſie mit lautem Rufen uͤber mich. Hilarion druͤckte mir ſchweigend die Hand.
Von nun an kamen ſie taͤglich zuſammen zum Ringen, Laufen und Werfen. Und wenn ich ſchweißbedeckt am Abend nach Hauſe kam, trat mir Theone entgegen und gab mir mein Abendbrod. Da ruhte die wilde Kampfluſt und der tobende Sinn: aus ihrem milden Auge quoll ein ſanfter Friede, und wehte kuͤhlend und beſaͤnftigend durch meine Seele.
39Jch fuͤhlte mir ein neues Leben entſtehen; meine Seele war geſtillt, erweitert, angefuͤllt, war friſch, wie das Thal, wann die Morgenſonne uͤber’m Huͤgel ſchwebt.
Oft druͤckten wir uns die Haͤnde, wann wir allein waren und kuͤßten uns die Lippen, und wenn der Vater kam, wand ſie erroͤthend ſich von meiner Bruſt. Der Vater laͤchelte.
Oft auch ſaßen wir am Ufer des Eurotas, wo uͤber uns ſich Lorbeer und Platanen woͤlbten und die Trauerweiden in die klare Fluth ſich tauchten.
Die Schwaͤne ſpielten um Myrthen - und Ro - ſengeſtraͤuch zu unſern Fuͤßen, und der Seidenbaum wuͤrzte die Luft mit balſamiſchem Geruche.
Veilchen waren durch Theonens dunkle Locken geflochten, die herabwallten uͤber den jugendlichen Buſen. Sie war zart und mild wie das freundli - che Schneegloͤckchen.
Ewige Geſundheit ſog ich aus ihrem keuſchen Munde. Jch ſah in ihr das Bild der ewigen Ju - gend. Das Leben fuͤhlt’ ich in ſeiner hoͤchſten Fuͤlle, im Vollgenuß meiner Kraft und Staͤrke.
40Unſer Gefuͤhl war rein wie das weiße Licht der Sonne. Die ganze Schoͤne des griechiſchen Him - mels hatte ſich abgedruͤckt in Theonens Koͤrper und Seele.
Und wenn dann der Mond hervortrat und die beſchneyten Gipfel des Taygetos im blaſſen daͤm - mernden Lichte glaͤnzten, wie zartgehauchte Wolken - bilder, da ſchwiegen wir und lauſchten der Nachti - gall, die ihre Lieder in den Akazien aus der melo - diſchen Kehle wogte, und wandelten Hand in Hand wieder unſern Felſen zu.
Einsmals nahm Hilarion mich an der Hand und fuͤhrte mich zu Theone. Dann gieng er ſchweigend mit uns aus dem Hauſe. Die Sonne ſtand am Mittagshimmel. Der Alte blickte die junge Tochter an und dann mich und ſagte: Liebe Kinder! ihr liebt euch! Das Maͤdchen erroͤthete, mein Auge gluͤhte. Jch warf mich zu des Vaters Fuͤßen; auch das Maͤdchen ſank auf ihre Kniee. Hilarion legte unſ’re Haͤnde in einander, gab uns ſeinen Segen und gieng ins Haus. Dann ſahen wir einander an auf den Knieen und unſere Lippen kuͤßten ſich zum ewigen Bunde.
41Zu Sparta wurden wir getraut. Meine Bruͤ - der kamen zuſammen auf der Wieſe, und feyerten unſer Feſt. Die maͤnnliche Jugend ſtrebte in dem Wettkampf nach den Preiſen, die wir ausgeſetzt, und nach dem Mahle begannen Taͤnze und Spiele, wo ſich die frohen, von Wein und Geſpraͤch trun - kenen Juͤnglinge mit dem blumengeſchmuͤckten Maͤd - chen bis zum Morgen unterhielten. Theone ſank mir weinend an die Bruſt. Sie war mein, ganz mein.
Selig verlebten wir den Sommer. Auch den Winter hindurch dauerten unſ’re Spiele. Jch war im Ringen und im Laufen der Erſte. Die Greiſe ſorgten fuͤr die Ordnung und beſtimmten die Preiſe. Hilarion ward wieder jung.
So kehrte der Fruͤhling wieder, und meine Theone fuͤhlte ſich Mutter. Von nun ward ſie mir heilig, das Kind und Abbild der erzeugenden Natur. Da gebar ſie und du, liebe Atalanta, be - trateſt die Welt.
Ueberſchwaͤnglich war deines Vaters Wonne. Die Worte ſtarben ihm auf den Lippen. Er druͤckte mit ſtummem Entzuͤcken die geſchwaͤchte blaſſe Mut -42 ter und dann dich an ſeine Bruſt. Mein haͤuslich Gluͤck war nun vollendet.
Da ward auf einmal Hilarion geheimnißvoll. Jch draͤngte mich an ſein Herz, und er ſagte mir, vom Norden ſegle eine Macht herbey, den Muſel - mann auf ſeinem Boden anzugreifen. Jch ſtaunte, ich ward entzuͤckt. Gott! rief ich begeiſtert, der Tag iſt gekommen, auf den wir gewartet.
Jch ſtuͤrzte auf die Wieſe, verkuͤndet’ es den Bruͤdern; alles eilte von einander.
Jn einigen Tagen war Miſitra unter Waffen. Die Nachricht erſcholl durch die Thaͤler des Tayge - tos. Die Voͤlker ſtanden auf.
Vor meinen Sinnen war nichts, als das Ge - ſchnaube, das morddrohende Geraſſel anrennender Kriegsroſſe, das Feld - und Stadtdurchhallende, droͤhnende Waffengetoͤſe der geharniſchten Bruͤder, das einherwogende Gebruͤlle vom Athem des Ares geſchwellter Maͤnner — der furchtbare vom Wieder - hall zuruͤckgetrieb’ne Donner der Geſchuͤtze — die ſtoͤhnenden Seufzer und Gebete huͤlfeflehender, das Bild der Panagia umfaſſender Jungfrau’n, him - melanwirbelndes Staubgewoͤlke; — die Flamme43 des allzerſtoͤrenden, maͤnnerzermalmenden Schlacht - gewuͤhls — Mordende und Gemordete — Weinen - de, den furchtbaren Geſang des Aïs und der Erin - nyen Singende .....
Jch feuerte meine Genoſſen an: ſie raſten in Kampfluſt. Der Bey von Miſitra ward gemordet.
Kinder! ich nahe nun dem ungluͤcklichſten Theil meines Lebens. Laßt mich kurz ſeyn in meiner Erzaͤhlung! … O ſie ſchmerzt mich.
Achaia, Arkadien und Argos hatten die Feſ - ſeln abgeworfen. Orlow war mit ſechs Schiffen erſchienen. Wir Mainotten wollten nach dem Jſth - mos ziehen.
Noch wußte meine Theone nichts.
Den Tag vor dem Abzug trat ich vor ſie hin. Die junge ſchoͤne Mutter ſaß auf einem Stuhle, und ſaͤugt’ ihr Kind am weißen Buſen und blickte ſo ſchmerzlich ſuͤß auf das Kleine herab, als wenn ſein Trinken ſie verletzte. Dann druͤckte ſie mir die Hand und laͤchelte.
Jch fiel ihr um den Hals. Theone, rief ich, wir muͤſſen ſcheiden. Das Vaterland ruft. Bald44 werd’ ich wieder in deine Arme eilen, und frey die Freye an den Buſen druͤcken.
Sie war heftig erſchrocken: ihr Auge war uͤber - fuͤllt mit Thraͤnen. Sie lag halb ohnmaͤchtig an meiner Bruſt. Der Alte troͤſtete ſie. Aber ihr ſchoͤnes Auge blieb naß noch den ganzen Abend.
O Caton ..... rief ſie einmal, wie zerfließend, matt an meinen Lippen bebend. Jch verſtand ſie, weinte mit ihr.
Mein innerer Kampf war fuͤrchterlich.
Aber der Geiſt der Freyheit ſtieg vor meinem trunkenen Auge, wie ein Rieſe, aus der Erde. Jch hatte uͤberwunden, preßte die Geliebte noch einmal an meine Bruſt, druͤckte den letzten Kuß auf ihre naſſen Wangen und eilte durch die Felſen.
Hilarion konnte nicht folgen. Die Nacht hin - durch verſammelten wir uns. Mit Anbruch des Tages nahm ich Abſchied von Hilarion uud eilte mit meinen Schaaren gegen den Jſthmos.
Ueberall hatten die Griechen ſich erhoben und ergriffen wuͤthend die Waffen.
45Am Jſthmos ſtanden wir den Tuͤrken gegen - uͤber.
Jch lag auf meinen Knieen wie die Sonne emporſtieg, und flehte zum allbarmherzigen Gott, Richter zu ſeyn des entſcheidungsvollen Kampfes.
Wir ſtuͤrzten in die Schlacht und wurden ge - ſchlagen.
Jch weinte blutige Thraͤnen, aber noch ver - zweifelt’ ich nicht. Der Seraskier war bis nach Meſſenien gedrungen. Jch eilte durch den Pelo - ponnes: neue Schaaren kampfluſtiger Mainotten ſtroͤmten zuſammen.
Wir kaͤmpften, wie Raſende.
Umſonſt. Die geſchlagenen Bruͤder flohen aus - einander und verloren ſich in den Gebirgen des Pente-daktylon.
Da ſtand ich allein wieder auf der Erde, allein in meinem Vaterland, wie einſt, als ich den Pelo - ponnes durchwandelte.
Ueberall hoͤrt’ ich von dem Rauben und Mor - den der zuͤgelloſen Griechen. Jch eilte auf ein46 Schiff, landete am Vorgebirge Taͤnaros. Mit Grauen ſah ich die ſchwarzen ſchaurigen Felſen, auf deren jaͤhen Gipfeln, wie Adlerneſter, die Doͤr - fer der Cacovouniotten ſchweben. Die Ungeheuer, ſagten die Schiffer, haben fuͤrchterlich gehaust. Die Albanier haben in Miſitra gewuͤthet.
Mich faßte Schrecken. Jch eilte der Heimath zu, erreichte die Ufer des Vaſilipotamo, und der Alte ſaß auf derſelben Stelle unter dem Lorbeer an der Felswand, wie ich ihn einſt getroffen. Jch flog auf ihn zu. Er ſtarrte mich an. Sein Ange - ſicht war blaß, das Feuer ſeiner Augen erloſchen.
Er fragte dumpf: Juͤngling, was ſuchſt du hier?
Troſt, rief ich, Troſt, am Buſen meines Wei - bes.
Er ſtand auf und fuͤhrte mich zu den Felſen. Kein Wort kam uͤber ſeine Lippen. Eine ſchreck - liche Ahnung fuhr mir eiskalt durch die Seele.
Ein Grabhuͤgel war vor der Huͤtte; Roſen, Akazien und Myrthen ſchlangen ſich um ihn.
Wo iſt Theone? fragt’ ich zitternd.
47Der Alte ſah mich an, und ſagte dumpf: Jhr Leib liegt unter dieſem Huͤgel, ihre Seele iſt bey Gott.
Jch ſtuͤrzte beſinnungslos uͤber den Huͤgel. Der Alte hob mich auf und ſprach finſter: Du kommſt vom Grabe deines Vaterlandes und ver - zweifelſt am Grabe deines Weibes?
Jch verſtand ihn, aber umſonſt. Vaterland und Weib waren mir Eins geworden.
Wo iſt mein Kind, rief ich jetzt von neuem ſchaudernd. Es lebt, erwiederte Hilarion. Caͤcilie trat aus dem Hauſe, brachte mir mein Kind.
Ach erlaßt mir, zu erzaͤhlen, wie meine Theo - ne ſtarb! … Albanier mordeten ſie: ich darf, ich kann nicht weiter ſagen.
Den andern Morgen fand ich den Alten nicht im Bett. Jch eilte ans Fenſter: er ſaß auf Theo - nens Grabhuͤgel. Jch ſtuͤrzte auf ihn zu, er hatte nur noch wenige Kraͤfte: ſein Leben war wie die balderloͤſchende Lampe.
Jch ſank zu ſeinen Fuͤßen. Er ſprach: Mein Leben iſt zu Ende. Meiner Traͤume ſchoͤnſter war,48 frey zu ſehen mein Vaterland. Aber wo nicht Einigkeit herrſcht, wo alle ſich nicht opfern fuͤr Eines, da wird nichts Großes werden. Die Acht verfolgt dich, mein Sohn. Fliehe aus Griechen - land. Lebe gar nicht darinn, wenn du nicht frey darinn leben kannſt. Wand’re nach Deutſchland.
Caͤcilie eilte aus dem Hauſe. Er ergriff ihre Hand. Auch ſie ſank weinend zu ſeinen Fuͤßen. Caton, ſprach der Greis, ſey du meiner Tochter Schutz. Nimm ſie mit dir nach Deutſchland. Jn einem Gewoͤlb’ unter dem Hauſe findet ihr Reich - thuͤmer genug, bis ans Ende des Lebens zu gelan - gen. Gebt euch die Hand.
Dann brach er noch Roſen und Akazien von dem Grabe, und ſagte, zum blauen Himmel hin - aufblickend, mit einer Thraͤne: das Leben iſt ſchoͤn in Griechenland. Dank dir, Gott, daß ich in ihm ward, in ihm ſterbe. Dann blickt’ er uns noch einmal liebend an und verſchied.
Wir begruben ihn den andern Tag. Jch oͤff - nete das Grab und den Sarg meiner Theone. Jch ſah noch einmal ihren ſchoͤnen Koͤrper. Dann ſchloß ich ihn auf ewig. Des Nachts brachten wir unſere49 Schaͤtze ſammt dem Sarg auf einen Wagen. Zu Calamata ſchifften wir uns ein.
Mit heißen Thraͤnen ſah ich die ſchoͤnen Ufer im Meer verſchwimmen, troͤſtete Caͤcilien und hatte fuͤr mich keinen Troſt.
Unſere Reiſe war gluͤcklich. Wir waͤhlten uns dieſen Platz und bauten unſere Haͤuſer.
O Kinder, ich konnte nicht leben ohne Begei - ſterung, und hatte doch nichts mehr, das mich be - geiſtern koͤnnte.
Mein Schmerz war unermeßlich.
Caͤciliens zarte Seele verſteht ihn: eine wun - derſame Freundſchaft ſchließt unſere Herzen zuſam - men, ſeit wir unſer Griechenland verließen. Jn dieſem Gewoͤlbe betrauert’ ich mein Vaterland und meine Theone. Jhre Huͤlle ruht im Sarkophage.
Du wuchſeſt auf, liebe Atalanta, und wußteſt nicht, daß ich dein Vater bin und Griechenland deine Heimath. Jch wollte dir den Schmerz erſpa - ren, und lieber eine Mutter dir geben, als einen Vater. Du ſollteſt, durfteſt es nicht wiſſen. Fra - ge mich nicht.
450Jch wollte dir ein Abbild ſchaffen des ſchoͤnen Landes in unſerm Garten.
Nun weißt du ja, du Liebe, du biſt meine Tochter, eine Griechinn.
Caton ſchwieg. Wir ſah’n uns an, und ſan - ken ihm zu Fuͤßen. Er neigte ſein Haupt zu uns herab, hob uns ſanft auf, ergriff unſere Haͤnde und legte ſie auf den Sarkophag. Dann blickte ſein Auge geruͤhrt hinan und er ſagte: Jhr liebt euch, Kinder, nehmt meinen Segen.
Wir ſanken einander in die Arme, weinten vor Entzuͤcken.
Spaͤt ſtiegen wir wieder aus dem Gewoͤlbe.
Geſtern waren wir auf der Burg. Atalanta und ich giengen voraus. Caton und Caͤcilie folgten. Es war ein heiterer Herbſttag.
Wir wandelten den Waldpfad hinauf, und hat - ten bald den ſchlanken Berg erſtiegen. Wir irrten durch’s verwitterte Burggemaͤuer, durch’s zerbroͤk - kelte, moosbewachſene Ruingeſtein, das innig, wie Geiſt und Gemuͤth, mit jungem traurig einſamem Buſchwerk ſich verwob.
Durch halbzerfall’ne Mauerboͤgen und Fenſter - oͤffnungen blickte der blaue Himmel und die verſil - berten Fernen, und der Blick ſuchte oft vergebens die aͤuſſerſten Berge von der gleichfarbigen Luft zu trennen.
Das weiße, roſenbekraͤnzte Maͤdchen lag an meiner Bruſt. Jch ſah mit ſtummer Wonne auf4 *52ſie herab und war entzuͤckt, wie eine ſolche Schoͤn - heit, eine ſolche Jugend mir am Herzen ruhte.
Caton kam mit Caͤcilien.
Wir ſetzten uns nieder unter einem ſchlanken, von Epheuranken umſchlung’nen Thurm.
Caton war ungewoͤhnlich heiter und ſagte end - lich: Wir wollen, liebe Kinder, uͤber Unſterblich - keit ſprechen. Auf dieſer Hoͤhe, wo wir nichts mehr uͤber uns ſehen, als den blauen Himmel, in dem die ungeheuren Welten des Schoͤpfers ſchwimmen, fuͤhlen wir uns freyer und voller, und es iſt als ob der luftiggewobene Schleyer um unſere Seele ſich hinanhoͤbe in weiten, fließenden Falten.
Atalanta ſoll beſtimmen, wer ſprechen ſoll!
Sie ſaß zu meiner Seite und blickte mich lie - bevoll an. Caton rief: Ja, Phaethon ſoll uns fuͤr Unſterblichkeit ſprechen.
Nun denn, wenn ihr ſo wollt, ſo erfuͤll’ ich euern Wunſch, erwiedert’ ich. Aber ihr muͤßt mir vergeben, wenn ich meinen Worten zuweilen einen hoͤhern Schwung leihe, wenn ich in Bildern ſpre - che. Denn ich glaube, ſo will es der Gegenſtand.
53Das ſteht zu dir, verſetzte Caton.
Jch hielt ungefaͤhr folgende Rede:
Die Seele, meine Lieben, iſt unſterblich! Jede Kraft, die durch ſich ſelbſt wirkt und ohne eine fremde regelnde Kraft ſich ſelbſt bewegt, iſt unſterb - lich. Denn ſie bewegt ſich ewig und wird nie von ſich ſelbſt verlaſſen. Dagegen jeder Koͤrper ſterblich iſt, der nur durch eine fremde Kraft, von auſſen, Bewegung und eine Art von Leben erhaͤlt, weil jene fremde Kraft ja aufhoͤren kann, auf den Koͤr - per zu wirken.
So lehrt uns der goͤttliche Platon.
Vernichtung iſt Aufloͤſung eines zuſammenge - ſetzten Koͤrpers in ſo viele Theile, daß die Sinne ſie nicht mehr bemerken koͤnnen. Die voͤllige Vernichtung aber eines Koͤrpers iſt nicht denkbar. Die Theile bleiben, wenn ſie auch nicht mehr bemerkbar ſind, ewig im Raume. Die Seele aber iſt eine reine, einfache, geiſtige Kraft, die durch ſich ſelbſt Bewegung und Leben erhaͤlt. Sie hat keine Theile, iſt ein unzertrennbares Gan - zes. Wie koͤnnte ſie alſo aufgeloͤſt, zernichtet wer -54 den? Wer trennt die reine lodernde Flamme, und zerlegt ſie in Theile?
Weil die Seele eine unzuſammengeſetzte, durch ſich ſelbſt bewegte Kraft iſt, ſo hat ſie auch keinen Anfang, wie ſie kein Ende hat. Laßt mich ſie be - gleiten auf ihrem Stufengange!
Jn der ganzen Natur iſt eine mit unmerklichen Sproſſen aufſteigende Leiter zu bemerken. Nichts bleibt einen Augenblick in derſelben Geſtalt, auf derſelben Stelle. Zwar ſcheint die Fluth, die ſich von jaͤhem Felsgeklipp ins Thal ſtuͤrzt, eine ein - zige bewegungsloſe Waſſerſaͤule, aber es ſind nur neue Tropfen, die andern ſchnell die Stelle raͤu - men: die Flamme ſcheint ein unveraͤnderlicher Feu - erſtrom, aber es ſind nur einzelne Funken, die nur entſpruͤhen, wenn die andern verloͤſchen. Dieſe Stufenleiter geht durch’s Reich der Pflanzen, Stei - ne, durch alle Koͤrper.
Auch im Thier iſt eine einfache treibende Kraft, die ſelbſtſtaͤndig einen Koͤrper bewegt und waͤrmt. Durch ein Dreyfaches wird der Menſch zum Men - ſchen. Er iſt Pflanze, Leben, Seele oder Geiſt. Das Thier hat wohl das Leben, aber nicht den Geiſt. Unſterblich iſt der Geiſt, aber auch das Le -55 ben iſt es. Darum kann auch das Thier nicht ſterblich ſeyn. Und waͤr’ es nicht eben ſo ungerecht von der Gottheit, das Thier im Verhaͤltniß zu uns in ewiger Niedrigkeit zu halten, als es ungerecht waͤre, unſer Sehnen nach Gottaͤhnlichkeit nicht zu ſtillen? Das Leben bildet ſich allmaͤhlig zum Geiſt herauf, das Thier zum Menſchen, der Menſch zur Einung mit Gott, dem Geiſte, der alle Geiſter in ſich aufnimmt.
Die Seele entſteht durchaus nicht erſt, wenn der Koͤrper entſteht. Jm Mutterſchooß kann zwar wieder etwas Koͤrperliches, Organiſches entſtehen, aber nichts Geiſtiges, Einfaches ſich bilden. Denn wie koͤnnte das Geiſtige aus dem Koͤrperlichen ent - ſpringen? Und uͤberhaupt kann ja das Geiſtige nicht entſtehen, weil es die Bewegung nicht von Auſſen erhaͤlt.
Die Seele ſtammt von Gott. Aus einem uns unbekannten Grunde, vielleicht zur Strafe, bekam ſie die Huͤlle des Koͤrpers. Darum ſehnt ſie ſich ewig wieder nach der Gottheit. Jhr hoͤchſtes Stre - ben iſt, zuſammenzuſchwimmen mit ihr.
Gott ſelbſt aber iſt ſo wenig zu beſchreiben, als die Schoͤnheit. Jeder Begriff von ihm iſt ein Un -56 ding. Er iſt das in ſich Wahre, Schoͤne und Gu - te, alles Daſeyns Schoͤpfer, alles Lebens, aller Liebe Vater, der Geiſt der Geiſter … der Alleinige ſelbſt, das ἑν α1F50; τω des Platon!
Das ganze Weben und Wirken der Seele auf dieſer Welt bezieht ſich auf jene ewige Sehnſucht. Je lebhafter dieſe iſt, deſto mehr befreyt die Seele ſich von der Herrſchaft des Koͤrpers, deſto beſſer iſt ſie, deſto naͤher der Gottheit. Ohne dieſe Sehn - ſucht waͤre das Univerſum ein Traum.
Der Koͤrper ſchließt den Geiſt in ſeine Huͤlle, wie der Blumentopf die wachſende, keimende Wur - zel. Jmmer reicher, ſaftiger und voller wird der Keim und draͤngt ſich am Ende ſiegend aus dem engen Topfe.
Der Koͤrper iſt wie ein Spiegel, durch den die Seele alles beſchauen und erkennen kann, aber nicht unmittelbar, nicht rein und ganz. Einſt wird ſie, wenn ſie frey iſt, die Dinge ſchauen, wie ſie ſind, ohne Huͤlle, nicht nur an der Oberflaͤche, durch und durch.
Auch in der Bildung des Koͤrpers offenbarte ſich der ſchaffende goͤttliche Verſtand. Er iſt das57 ſchoͤnſte, vollendetſte Werk des Schoͤpfers; denn die Seele iſt ja kein Werk, ſondern entfloſſen aus Gott, ewig, einfach.
Auch die Aufloͤſung des Koͤrpers geſchieht nicht ploͤtzlich, ſondern nur allmaͤhlich. Wenn er endlich ſtirbt, ſo loͤſen die edelſten geiſtigen Saͤfte ſich von ihm ab, und bilden einen fuͤr uns unbegreiflichen feinern und zartgewebten Lichtkoͤrper. Denn nicht mehr das rauhe Element der Erde bildet die Huͤlle, ſondern das zartere des Lichts.
Aber nicht auf einmal kann die befreyte Seele nun der Gottheit nahe kommen. Der Abſtand iſt zu groß. Darum ſchwebt ſie auf eine andere Welt, wo ſie vollkomm’nerer Wirkſamkeit ſich er - freuet. Da aber alle Seelen, die in unſerer Welt waren, einen gleichorganiſirten Koͤrper hatten, ſo muß auch bey allen dieſelbe Koͤrperaufloͤſung, die - ſelbe Bildung einer neuen Huͤlle Statt finden. Aus eben dieſem Grunde kommen ſie auch in die gleiche Welt. Denn die Abſtufungen von Vervollkomm - nung unter uns ſind zu gering gegen das Rieſen - maͤßige des Unendlichen*)νουν πας ὁμοιος ἐςι ϰαι ὁ ἐλασ-σων. Αναξαγ.. So wandeln wir58 von einer Welt zur andern, wie Bienen von Blu - me zu Blume. Denn unſer Seyn auf die - ſer Erde iſt ſo wenig ein Leben, als ein Atom eine Welt.
Wir werden immer reiner und vollkomm’ner, je naͤher wir der Gottheit kommen, aus der wir entſtanden ſind.
Alles, was iſt im Weltall, iſt ſchoͤn und gut, von den Millionen im Aether ſchwimmenden Wel - ten bis zum Blumenblaͤttchen, das auf einer Spie - gelwelle ſchwimmt, von der Rieſenſonne, die ihre Lichtwogen durch den unermeßlichen Raum auf un - ſere wandelnde Erde ſendet, bis zum einſamleuch - tenden Weben des Gluͤhkaͤfers auf der daͤmmernden Nebelhaide. Er iſt ja gebildet vom Geiſte des Schoͤnen und Guten. Das ganz zu fuͤhlen, das allein zu fuͤhlen, das iſt das Streben mit dem wir wandeln von Sonne zu Sonne, von einer Mittel - ſtraße zur andern, uns vollendend und annaͤhernd dem Hoͤchſten, in ewiger, ununterbroch’ner Stu - fenleiter. Unſer Daſeyn entfaltet ſich immer groͤ - ßer und freyer; unſere Kraͤfte ſchwellen gewaltig an, und wirken immer mit groͤßerer Staͤrke, ſchaf - fen und weben immer mit reicherer Fuͤlle. Noch59 brauchen wir einen Koͤrper, daß unſer Geiſt nicht erblinde vom allreinen Licht, von der heiligen, all - durchdringlichen Schoͤne Gottes. Jmmer reiner aber wird der ewige zur Reife ſchwellende Geiſt, immer mehr Feſtigkeit erhaͤlt er durch die in immer groͤßern Erſcheinungen geoffenbarte Gottheit, immer rieſenmaͤßiger werden die Fluͤgel, je mehr ſie ge - traͤnkt werden von der zarten wallenden Morgen - ſchoͤne des unendlichen Vaters. Unſere Koͤrper wer - den immer feiner, aͤtheriſcher, farbloſer, reiner, bis wir endlich gar keine Huͤlle mehr brauchen, Geiſt und Geiſt mit der Gottheit zuſammenfließen, und in ihr, im Anſchau’n unſerer Vollkommenheit, in alle Ewigkeit fortleben.
Jch ſchwieg. Schoͤn! rief Caton. Du haſt dich gezeigt, wie ich’s erwartete. Schwaͤrmeriſch ..
Aber beſeligend, liſpelte Atalanta, und druͤckte mir die Hand mit einem Blicke, der mir ihre tiefe ſchoͤne Seele in ihrer unendlichen Durchſichtigkeit zeigte.
Caͤcilie weinte, und ſagte endlich zum blauen Himmel blickend, mit thraͤnenvollem Auge: Jch werde euch wiederſehen, Vater und Schweſter! Caton ſah ſie ſchmerzlich an.
60Wir ſtanden auf. Atalanta huͤpfte an meiner Hand den waldigen Bergpfad hinunter. Wir wa - ren wie Kinder.
Sieh! wenn ſie vor mir ſteht, und ſo ein uner - klaͤrbar liebes Weſen um Aug’ und Lippen laͤchelt, wenn ſie mich ſo anſieht, ſo ganz voll Unſchuld, Liebe, voll graͤnzenloſer Hingebung, das keuſche Maͤdchen! Bruder! und ich mir denke, wie ein friſcher ſchoͤner Knade laͤchelt in ihren Armen, ihr Ebenbild, nur kuͤhner, gewaltiger, wilder als die ewig ſanfte, laͤchelnde junge Mutter — und der Kleine die Aermchen nach mir ausſtreckt und ſie ſelbſt, die Liebliche, mit ihrer Mutterliebe blickt auf den wilden Knaben an ihrem Buſen, und dann auf mich … wenn ich dann nimmer kann, und der Guten, Zarten ihre Lippen kuͤſſe, … der Mutter, der Keuſchen, die mein iſt … auf ewig mein. .....
Denke dir, was du willſt, da ſtehen mir die Sinne ſtill.
Die plaſtiſche Vollkommenheit der Formen iſt nur dann Schoͤnheit, wenn eine Jdee ſie beſeelt.
Wie der Geiſt den Koͤrper, muß eine Seele die Form beleben.
Die Schoͤnheit muß rein und klar das Geiſtige gleichſam verkoͤrpert zeigen, wie Waſſer den Him - mel.
Die wahre Schoͤnheit kann nicht ſeyn ohne dieſe Einung des Geiſtigen und Sinnlichen. Das Geiſtige muß auf der Form ruhen, wie befruchten - der Thau auf der Blume.
Die Schoͤnheit der Form ohne den beſeelenden Hauch des Geiſtes kann zwar dem Auge, das nicht eingeweiht iſt, die wahre Schoͤnheit zu erkennen, eine wahre ſcheinen, aber ſie iſt es nicht.
63Wenn ſich aber beydes eint, wie mit einem weichen Kuß der Liebe, dann entzuͤckt es nicht ſo - wohl die Sinne, als den Geiſt. Er oͤffnet ſich dann in ſeiner Fuͤlle, wie die aufgehende Morgen - roſe.
Die hoͤchſte Eigenſchaft dieſer Schoͤnheit iſt Reinheit. Sie iſt wie eine weiße, geſtaltete Licht - flamme. Auch iſt ſie maͤßig bey aller Fuͤlle. Jhr Auge iſt die unergruͤndbare Tiefe der Seele, das innigſte, waͤrmſte Leben des Gemuͤths, das Em - pfindung aus ſich ſendet, wie Lichtſtrahlen die Son - ne. Der Mund iſt das Geheimniß der Einung durch den Kuß, und die Strahlen, die durch das Auge floſſen, quillen aus ihm in dem Augenblick, wo die Sehnſucht geſtillt wird. Aus dieſer Einung aber wird ein drittes erzeugt, und der ſchwellende Buſen iſt die Fuͤlle der Fruchtbarkeit.
Das helle Sonnenlicht drang durch die Fen - ſter. Atalanta ſtand vor mir. Jch folgte der Na - tur in der Bildung ihrer Schoͤnheit, und ahmte ſie nach in ihren fließenden Formen, in ihren Wel - lenlinien, in ihren zartgehauchten Rundungen, in ihren wallenden Woͤlbungen. Wie der Schleyer vom ſeligſten, tiefſten Geheimniß, war die letzte Huͤlle gefallen, und ihr Buſen quoll, wie zarte64 Milch, aus dem dunkeln Gewande. Jhn deckte halb die Hand und das Auge ruhte jungfraͤulich verſchaͤmt auf ihm.
Mein Auge zitterte, wie das Auge des Juͤng - ers, wenn der Schleyer ſich luͤftet vom Allerge - heimſten, und er mit heiliger Scheu ſich angerei - het ſieht an die Eingeweihten.
Heut kommt ein Brief: ich erbrech’ ihn. Er iſt von meinem Fuͤrſten. Er ruft mich zuruͤck. Jch ſoll die Buͤſte ſeiner Gemahlinn ausarbeiten. Jch ſoll. .... O ich muß, muß fort!
Am Anfang konnt’ ich’s nicht uͤberdenken. Es war wie ein betaͤubender Schlag, wo die Beſinn - ung ſchwindet, und die Seele bewußtlos in ein dumpfes Starren ſich verliert.
Dann wacht’ ich auf, ſtuͤrzte zu Atalanta, fiel ihr weinend um den Hals.
Sie erſchrack. Jch gab ihr den Brief. Jhr großes Auge fuͤllte ſich mit Thraͤnen. Schmerzlich - liebend ſah ſie mich an, ergriff meine Hand, ſtam - melte: Phaethon!
566Jch ſah’s, wie ſie ſich halten, wie ſie mir ih - ren Schmerz verbergen wollte. Durch ihr Auge ſprach’s in zaͤrtlichen wunderbaren Schauern. O die Meine! die Gute! .. Bruder! ſie ſank mir mit lautem Weinen an mein Herz.
Wir konnten nichts ſprechen. Ein dunkel ge - wobener Schleyer dehnte ſich um unſer klares Be - wußtſeyn.
Caton und Caͤcilie traten herein. Sie laſen den Brief. Caͤcilie druͤckte Atalanten an die Bruſt, troͤſtete ſie, aber das Maͤdchen weinte immer heftiger.
Caton ſah mich traurig an, druͤckte dann mei - ne Hand und ſagte: Lieber Freund, wir haben uns lieb. Du wirſt wiederkehren. Sie bleibt ja die Deine.
Noch bin ich wie von Sinnen. Es kam zu uner - wartet. Jch ſaß die halbe Nacht hindurch bey den drey Saͤulen. Fuͤrchterliche Ahnungen ſtiegen aus den Schatten.
Sie zu verlaſſen .... Gott! das iſt zu viel fuͤr mich. Wenn ich des Morgens aufſtehe, laͤchelten mir ihre Wangen zum Kuſſe, wie die friſche Mor - genroͤthe: eh’ ich des Abends zu Bette gehe, druͤck’ ich ſie noch einmal an meine Bruſt und blicke mit ihr zu den Sternen, und danke dem Schoͤpfer fuͤr unſer Gluͤck, fuͤr unſere Wonne. O ich war wie - der zum Kind geworden, zum liebenden, geliebten Kinde, das ſein goͤttliches Daſeyn kaum fuͤhlte vor ſeiner Trunkenheit, ſeiner lautern, innigen Be - geiſterung.
5 *68Und das alles nun voruͤber! .. Jch werde un - ter fremden Menſchen wandeln, die mich nicht lie - ben, die ich nicht lieben kann. Kein Blick aus ih - rem Auge ſtaͤrkt mich mehr. Kein Haͤndedruck, kein Kuß!
O Theodor! nicht beten, nicht weinen mehr mit ihr .....!
Bruder! die Blaͤtter fallen ſchon vom Baume. Der Wanderer tritt uͤber ſie. Auch mein Herbſt iſt da, aber ich aͤrndte keine Fruͤchte; ich ſehe nur dem Winter in’s bleiche verglommene Auge.
Jch will nicht weiter ſchreiben. Du faſſeſt doch nicht, wie mir iſt!
Uebermorgen iſt meine Abreiſe beſtimmt. Mir iſt fuͤrchterlich bang darauf.
Atalanta iſt wie ein and’res Weſen. Jhr An - eſicht iſt blaß, wie der Mond. Sie weint faſt im - mer und ſpricht wenig. Aber in ihrem Auge ſchwimmt der ganze Schmerz ihrer Seele. Sie ſcheint ihn mit Gewalt zu unterdruͤcken. Nur manchmal bricht er hervor in heißen Thraͤnen, wenn ich zu wild bin und die Bebende ans Herz preſſe. Caton iſt wenig um mich.
Alles zu verlaſſen! .... Das alte Mauſo - leum .. das Schloͤßchen .. die drey Saͤulen … den Tempel des Eros … den heitern See .... meine Polyxena … Caton, Caͤcilia … und ſie, ſie! Ach Theodor! das kann ich nicht denken! auch ſie! mein Leben, meinen Himmel!
70Menſchen, die mich nicht kennen, nicht lieben, nicht verſtehen .... O da ſteh’ ich ſtille!
Das Woͤrtchen: Tod. war fuͤr mich Unſinn! Aber nun .. o!
Reiße mich los von Gott, wie von ihr, dann bin ich — todt!
Die Sonne gieng auf. Heut iſt der Abſchiedstag. Morgen vor Tagesanbruch reit’ ich vom Schloſſe weg. O Theodor! bete fuͤr mich!
Den Abend ſaßen wir noch beyſammen, und ſprachen von all’ den Freuden, die wir genoſſen in der Zeit. Naͤher und immer naͤher kam die Stunde des Abſchieds. Jch ergriff Atalanta’s Hand und zog ſie mit mir hinaus ins Freye.
Der Himmel war mit Sternen uͤberſaͤ’t. Mein Jnneres war uͤbervoll von der Empfindung der Stunde: mein Auge irrte wild umher auf den Ge - ſtalten der Nacht. Zwiſchen den drey Saͤulen blink - te der Abendſtern in mattem ſchwankendem Licht. Alles ſchwieg: nur der leiſe Windhauch ſpielte mit den Blaͤttern des Roſengebuͤſches, und erklang,72 wie die Erinnerung geſchwundener Abende, vor meinen trunkenen Sinnen. Atalanta gieng mir zur Seite.
Auch wir ſchwiegen lange. Nur manchmal bebten unſere Lippen: gedenke mein! und dann zerfloſſen die Worte wieder in die Thraͤnen unſers Schmerzes.
Da begann ich endlich: O blicke hinauf, Ge - liebte! hinauf zum geſtirnten Himmel. Da wan - delt der Schoͤpfer unter den Sternen, wie der Gaͤrtner unter ſeinen Blumen. Er iſt die ewige Liebe. Gott iſt die ewige Liebe. Atalanta! denke dieſen erhab’nen Gedanken. Er iſt das ewige, un - erklaͤrbare Weſen, das jene ſchweren Rieſenwelten durch die Unendlichkeit geſtreut hat, wie leichten, zarten Samen, das ſie aus dem Elemente rief, werden ließ und geſtaltete! Wenn die Morgenſonne mit ihrem Hochroth uͤber den gluͤhenden Huͤgeln ſchwebt und durch die Eichenwipfel quillend unſere Haͤupter beſcheint, wenn dann alles ſtille wird, ein hohes, feyerliches Gefuͤhl unſern Buſen ſchwellt und wir zu vernehmen glauben, ein dunkles Et - was wehe mit ſeinem beſeligenden Geiſte daher uͤber Wieſen und Gruͤnde, Waͤlder und Berge, und alles gluͤhe, lebe und oͤffne ſich bey ſeinem allbelebenden73 Hauche … er iſt’s, der Gott der Liebe iſt’s. Wir wandeln auf ſeiner Erde, die Abbilder ſeiner Schoͤnheit und Fuͤlle und liebend druͤckt er uns taͤg - lich an ſeinen Buſen. Er kuͤßt uns, der unſicht - bare himmliſche Vater, mit dem Strahle des Mon - des und der Sonne die Wangen, wie ſeinen gelieb - ten Kindern. Er ſpricht aus jeder Blume zu un - ſerm Herzen im Geiſte ſeiner Maͤßigung und Groͤße.
Ja, ſagte Atalanta, wir wollen nicht mehr weinen. Er iſt ja unſer Vater, wir ſind ſeine Kinder. Wer iſt es, Phaethon, der unſere Herzen fuͤllte mit dieſem uͤberſchwaͤnglichen Ge - fuͤhl, mit dieſer heilig gelaͤuterten Flamme? Jſt es nicht Gott, der ſich regt in uns, wenn un - ſere Seelen beben vom Hauche der trunkenen Ahn - ung, und ſtreben nach einem unerklaͤrbar ſeligen Etwas, und dann in einander ſchwimmen, wie quillende Lichter, iſt es nicht Gott?
Gott … ſtammelt’ ich weinend und durchſchau - ert von ihrer Heiligkeit.
Wenn zwey Herzen ſich einen, Phaethon, fuhr ſie fort, dann ſteigen ſie auf, wie Weihrauchſaͤulen zu Gott. Wir ſind nur in Gott, wir lie - ben nur in Gott. Wir ſind Eins mit ihm,74 wenn unſer Auge ſich trifft und unſer Verlangen ſich ſtillt: Dann ahnen wir ihn nicht mehr: wir ſehen ihn in ſeinem innigſten, gluͤhendſten Weben. Er iſt’s, wenn unſere Lippen im Kuß an einander beben, er iſt der Kuß ſelbſt. Er iſt die Thraͤne, die in unſerm Auge zittert, wann wir fuͤhlen, wie wir uns lieben.
Wir muͤſſen uns trennen, Geliebter. Aber wir lieben uns ja in Gott: wir finden uns auch wieder in ihm. Darum iſt unſere Trennung nur ſcheinbar, wir ſind ewig in einander, ewig Eins, wir ſind Eins in Gott! Wenn du des Nachts durch die ſchweigenden Fluren wandelſt und den Mond am Himmel blinken ſieheſt, und die heilige Stille dich umwaltet, dann denk’, auch ihr Auge blickt ja empor, voll Thraͤnen, auch um ihre Lippen ſpielt ſein beſcheidenes Licht, wie um die deinigen: dann wirſt du mich finden im Licht des Mondes: wir werden Eins ſeyn in ihm: unſer Sehnen wird ſich kuͤhlen und ſtillen in ihm, und du wirſt deine Liebe erkennen im Geiſte der Natur, die um dich liegt, zu der ich gehoͤre, wie du, und du wirſt dann ſtille werden und die Thraͤnen trocknen und glauben, ich lieg’ an deinem Buſen.
75O Atalanta! … Geliebte! rief ich halb wahn - ſinnig und ſtuͤrzte mich ihr zu Fuͤßen: vergieb mir, Heilige! den Schmerz meiner Seele!
Da ſank auch ſie auf ihre Kniee und betete mit gefalteten Haͤnden: du Gott, unſer liebender Vater, wir fuͤhlen deine Naͤhe!
Dann blickte ſie mich an — die ganze Fuͤlle des Himmels quoll in ihrem Auge ...... und ſprach: Mein Herz iſt rein und keuſch, o Gott! wie das Blau deines Himmels, wie die Blumen auf deiner Erde! Juͤngling, bleib’ auch du rein, dann finden wir uns wieder in Gott!
Sie konnte nicht mehr, ſank an meine Bruſt; wir lagen ſtumm an einander in Einem gluͤhenden Kuſſe, tranken unſterbliche Wonne aus unſern Lip - pen. Unſere Seelen ſtiegen aus der Huͤlle, wie der reine koͤrperloſe Duft aus der Blume. Wir ſahen nichts mehr, hoͤrten nichts mehr, die Sinne ſchwanden uns: unſere Entzuͤckung war zu groß.
Wir erwachten aus der Betaͤubung, hoben uns auf.
76Wir wandelten zuruͤck. Mein Auge wandte ſich nicht vom Himmel: ich traͤumte, wir wandeln ſo, Arm in Arm, von Stern zu Stern, durch die weite unermeßliche Schoͤpfung Gottes.
Nun ſtanden wir vor dem Hauſe. Da fuͤhlt’ ich ganz .... ganz den Schmerz der Trennung. Sie ſchwieg. Aber ich wußte doch, wie’s in ihrem Herzen ſchwoll.
Wie wir uns trennten, Theodor, ich weiß es nicht. Nur das weiß ich, daß wir uns noch ein - mal am Buſen lagen. O Lieber! wie ſie weinte! wie ſie weinte!
Kaum war ich wieder auf meinem Zimmer, ſo traten Caton und Caͤcilie herein. Der Vater meiner Atalanta druͤckte mich warm aber gefaßt an ſeine Bruſt, zog mich ans Fenſter, und ſagte - voll wunderbarer Jnnigkeit:
Freund! ſchone ſie! ſolch’ ein uͤberſchwaͤng - liches Gefuͤhl, wie das ihre zu dir, begreift in ſei - ner Unausſprechlichkeit nicht ein Menſch auf Erden. Es iſt nicht Liebe, was ſie fuͤhlt … wenn ſie mit Geiſt, Seele, Gemuͤth in dich verſchwimmt … nenn’s wie du willſt. Du findeſt keinen Namen. 77Ein Hinaufſchauern zu Gott mit dir iſt all’ ihr Weſen. Daß ob dem Geiſte nur der junge ſchoͤne Koͤrper nicht leide! O ſchone ſie!
Jch verſtand ihn. Sie war vor mir in ihrer ganzen Heiligkeit, in ihrer ganzen, unendlich durch - ſichtigen Seele .. Alles, alles Seele! Die Worte ſchwanden mir: meine Thraͤnen ſprachen!
Nun ſitz’ ich allein beym Schein der Lampe an meinem Tiſche. Meine Seele iſt zu voll .... O ſchone ſie! ....
Lebe wohl, Theodor, mir ahnet, als ob ich dir nie mehr ſchriebe von hier.
Von einem Dorf aus ſchreib’ ich dir, mein Lieber! das zwey Tagreiſen entfernt iſt von Caͤciliens Schloſſe.
O ihr Traͤume, ihr ſeligen Traͤume von ewig - er Wonne, die ihr mich umquollet, wie der Kuß des Mondlichts, warum ſeyd ihr entfloh’n, wie weſenloſe Dunſtgebilde? ach! warum ſo bald ent - floh’n?
Man weckte mich. Jch kleidete mich an. O Gott, mit welcher Empfindung! Dann blickt’ ich noch einmal die dunkeln Haͤuſer an, wo die Ge - liebte ſchlummerte.
Es war ſo ſchaurig ſtill umher. Jedes verwe - hende Ach waͤre hoͤrbar geweſen.
79Lebe wohl, Geliebte! lebe wohl, rief ich noch einmal in heißen Thraͤnen, ſchwang mich auf’s Pferd und flog zum Hofthor hinaus.
Nach und nach ward der Oſten von daͤmmern - dem Blaßgelb umſaͤumt. Die Nacht war nicht mehr ſo grauſig ſtill. Ein Vogel ſang hie und da ſein Morgenlied auf einem Zweige.
Mit jedem Schritte ward’s mir ſchwerer um’s Herz. Eine namenloſe Gewalt zog mich zuruͤck. Vielleicht, dacht’ ich, ſchlaͤgt ſie nun die Augen auf, und .... weint!
Die Morgenglocken vom Dorfe klangen her - uͤber mit ihren wohlbekannten Toͤnen durch die Stille.
Da gieng die Sonne auf und ſchwebte, wie ein glutrother Flammenball, in ihrer ganzen uner - meßlichen Groͤße hinter grauem, am Horizont gela - gertem Dufte. Der truͤbe, duͤnngewobene Schleyer des huͤllenden Morgennebels verbarg die ferne Land - ſchaft dem Blick.
Jch war auf einem Huͤgel, wo auf dem ein - ſam verlaſſenen Boden alte breitaͤſtige Eichen und80 einzeln ſtehende Tannen dunkelſchattend in großart - igen Gruppen dem Aug’ entgegentraten.
Die dichten, mit Gezweig vermaͤhlten Baͤume breiteten einen ernſten, hellgrauen Schatten umher und die Sonne goß durch die Aeſte zitternd mit mondaͤhnlicher Beleuchtung einen ungewiſſen Licht - ton uͤber die ſaftgruͤnen Wieſengruͤnde.
Durch die Eichenblaͤtter fluͤſterte der wallende Windhauch, wie Kuͤſſe der Liebe.
Jch ſtieg ab, blieb lange ſitzen auf einem Stein, und weinte wie ein Kind. Wohin ich kom - me, wußt’ ich nicht, aber woher? ach das fuͤhlt’ ich nur zu lebhaft.
Bruder! ich kann dir dieſes Gefuͤhl nicht ſchil - dern. Die Welt war mir anders, ich hatte mich ſelbſt verloren.
Der Morgennebel ſchwand nach und nach und die Sonne verſilberte den verklaͤrten Himmel mit milchweißen Feuerſtrahlen. Es war, als ob der Herr durch das Silbermeer in edler ſtiller Majeſtaͤt nach geoͤffneten Himmelsthoren ſich enthuͤllte und mittheilte, und um ihn ſelige Geiſter und Engel81 ſchwebten, wie ausfließende Lichtſtrahlen ſeiner graͤnzenloſen Herrlichkeit. Mein Schmerz aber blieb in meiner Bruſt.
O wenn ich in die Zukunft blicke, da klingt’s mir, wie eine Ahnung: Das werd’ ich nicht uͤber - leben. Mein heißes Herz wird ſich verbluten.
Schon ſeit einigen Tagen bin ich in der Stadt. Die Fuͤrſtin iſt mir geſtern geſeſſen. Es iſt eine Frau von vieler Bildung, aber wenig Jnnigkeit und warmem Gefuͤhl.
Man zieht mich in vielfache Zerſtreuungen. Aber es iſt doch umſonſt. Die Welle ſchlaͤgt an den ſtarren kalten Felſen, aber ſie wogt ihn nicht dahin, ihr Andrang macht nur ein grauſig Getoͤſe.
Viele Menſchen ſind um mich, aber wenige, denen ich mich naͤhern mag. Da iſt niemand, der mich verſtuͤnde, meinem Herzen in ſeinem Erguß entgegen kaͤme, von dem’s wieder zuruͤckklaͤnge in mein Jnneres.
83Und doch haͤtt’ ich ſo noͤthig, mir Troſt zu ſaugen von eines Freundes Lippen! O ich haͤtt’ es ſo noͤthig!
Es erkrankt ſo nach und nach, mein Herz, und ſchwindet dahin in ſeiner eigenen Fuͤlle.
Es iſt ſchrecklich, wie wenig die Menſchen Theil nehmen an einander … Gluͤckliche und Ungluͤckli - che, Lachende und Weinende … nirgends ein Blick aus reinem uneigennuͤtzigem Herzen … keine Tu - gend geliebt um ihrer ſelbſt willen .... alles nur Eitelkeit und Selbſtliebe. Jeder geht nur ſeinen eig’nen Weg, und nach dem Schmerz des Bruders fragt er wenig.
Und jene allwirkende Verbindung von Verſtand und Gemuͤth, wie iſt ſie ſo ſelten! Das Herz, das warme, jugendliche, muß um den Geiſt ſich ſchling - en, wie Roſen um die ernſte Stirne eines Greiſen, wie zarte junge Akazienblaͤtter um graue unerſchuͤt - terliche Mauern.
Der Verſtand ohne Herzenswaͤrme macht un - ertraͤgliche Pedanten, das Herz ohne den ernſten Blick des Verſtandes wird zur Schwachheit.
85Mich halten ſie fuͤr einen Schwaͤrmer und Sonderling. Der eine laͤchelt, der andere ſpoͤttelt und wieder einer ruͤmpft bedaͤchtlich die Naſe.
Und ich moͤchte doch alle umfaſſen, alle lieben!
Jch ſtand geſtern ſo vor einem Menſchen, der redlich und brav vom Morgen zum Abend arbeitet und ſich erſtaunlich viel zu machen weiß aus dem bischen Gelehrſamkeit, das er mit Muͤhe zuſam mengeſcharrt. Jch wußte von ihm, er habe noch nie geliebt, und .... laͤchle nur! ich ſah den Men - ſchen an mit einer ſeltſamen Bewegung: ich wun - derte mich, daß der Arme nur ſtehen koͤnne ohne Liebe, und er glaubte gar, er ſey vergnuͤgt.
Das lern’ ich einſeh’n, es kann keine Allge - meinheit mehr geben in unſerer Zeit: jeder Verſuch iſt vergebens. Darum iſt es das Kluͤgſte, den Schmerz in die Bruſt zu preſſen und zu wirken fuͤr ſich und andere, ſo viel als moͤglich.
Lieber, es giebt Dinge, die das innigſte Hei - ligthum unſerer Seele ſind und Werth und Gehalt verlieren, wenn man ſie ausſpricht. Drum laß mich ſchweigen. Nur das!
86Laͤnger kann’s doch nicht mehr ſo dauern. Jch glaube, unſere Zeit ringt mit einer ſchweren großen Geburt; es werden unſere Umſtaͤnde ſich umgeſtal - ten, und neue Bahnen einer angemeſſener’n Wirk - ſamkeit eroͤffnen den Vielen, die jetzt nicht wiſſen, wo aus noch ein!
Sieh! das Sehnen, das unausſprechliche Sehnen in meiner Bruſt kannſt du nicht begreifen! Auf dem Gipfel eines hohen Berges lieg’ ich halbe Tage lang .... unter mir die Erde mit ihren Waͤldern, Wegen, Bergen und Doͤrfern, ſo rein, ſo keuſch, die ewig junge, liebende! der blaue Himmel uͤber mir! … die fernen Berge ſo wunderzart in blaſſen Duft gehaucht .... die Vergangenheit wie ein wei - nender Engel, mit ihrem lieben Munde mir die Wangen kuͤſſend … all’ ihre Bilder und Farben … die Zukunft im Spiegel meiner Ahnung, wie ein Regenbogen in den ſonnenhellen Thraͤnen meiner Wehmuth glaͤnzend … da lieg’ ich, nur ſo ein kleines Maͤnnchen! und doch meine Wuͤnſche, mei - nen wundgeweinten Blick von den ragenden Hoͤhen hinuͤber ſtreckend in die ungeheuern Fernen, wo ſie lebt, die Liebe, Gute .... ahnend, durchſchauert88 von Schmerz und Wonne .. mich fuͤhlend als das wunderbare Kind der Natur .... ſo ganz zerfließ - end in Eins .. in Ein Sehnen nach ihr … O Theodor, Theodor! ich gehe zu Grunde.
Jch bin ſo empfindlich, ſo verletzbar. Das macht mich ungluͤcklich unter den Menſchen. Wohin ich mich bewege, ſtoß’ ich an, und das ſchmerzt, und wird nach und nach zu Einer großen, vielleicht un - heilbaren Wunde.
Jch weiß nicht, iſt’s meine Schuld oder der Menſchen. Jeder nimmt mich nur theilweiſe, nimmt mich nicht ganz: darum bin ich jedem ein anderer und keinem der wahre, der ganze.
Jch wuͤrde verzweifeln in dieſer Zeit: aber ein unendlich ſeltſames Etwas fuͤhl’ ich quillen aus dem Tief-Jnnerſten, aus dem Geiſte ſelbſt, aus dem Mittelpunkte meines Weſens, und gruͤnden und bilden aus all’ der Fuͤlle eine ſelige Einheit, ſchaf - fen und ordnen darinn, und erzeugen ein volles, jugendlichſtrebendes Bewußtſeyn.
90Jch blicke dann in mich ſelbſt zuruͤck, ver - ſchwimme trunken in meiner eigenen Tiefe, fuͤhl’ aus der erſten Quelle mein Jch, mein Seyn, fuͤhl’ es im Anſchau’n einer ſelbſtgeſchaffenen Welt, im Buſen. Das, Bruder, das iſt ſo etwas Rieſenhaftes, die - ſes in ſich ſchauen, dieſes in ſich verſchwimmen, das muß die Wonne der Gottheit ſeyn.
Jch kann’s nicht leugnen, ich bin ſtolz. Jch fuͤhle lebhaft in mir etwas Urſpruͤngliches, Unge - ſchaffenes, Unzerſtoͤrbares, etwas Unabhaͤngiges, das ſich genug iſt in ſeiner eigenen Fuͤlle, waltet und herrſcht, etwas das ewig anſtrebt, voll Kraft und innerer Staͤrke, etwas .... Goͤttliches.
Das fuͤhlen alle die Vielen nicht, die ſich weg - werfen und kruͤmmen, ſey es vor Gott oder Men - ſchen.
Jch laſſe alle Kraͤfte meines Jnnern wogen und walten, ſich anſtrengen und erneuern. Aber ich geſteh’ es mir ſelbſt, ich halte ſie nicht in Zucht, im Gleichmaaß.
Meine Seele hat Freyheit, kann waͤhlen nach Gefallen, und richten, unmittelbar, aus eigener Quelle, uͤber Seyn und Nichtſeyn. Das iſt das91 Goͤttliche in mir, der unveraͤnderliche Wille, zu waͤhlen zwiſchen Gutem und Boͤſem. Das iſt die hohe ewig lebendige Liebe. Jch fuͤhle, ich bin, bin Menſch!
Ueberall iſt Leben und Waͤrme; ich gebe Leben und nehme Leben. Wie unendlich viel Schoͤnes und Gutes um mich, wie viel tauſend zum Genuß einladende Dinge! und … ich kann’s doch nicht mehr recht genießen. Einſt hab’ ich alles gewagt, alles gepflegt und genoſſen, ich hab’ auch geduldet, o uͤberſchwaͤnglich viel geduldet. Nun iſt’s aus .... aus, Bruder! Durch alle meine Nerven, meine Muskeln klang es einſt, lebe, genieße! die Stimme ſchweigt: ich harre vergebens auf ſie. Jch ſehne mich nach ihr, weine nach ihr, aber ſie … ſchweigt.
Die Blumen meiner Kindheit ſind wohl noch, bluͤhen immer noch, aber ich kann, ich darf ſie nicht pfluͤcken. Jch ſog einſt meinen Muth, Glau - ben und Vertrauen aus ihren Kelchen: mir fehlt nun der Sinn fuͤr ihren Geruch.
O ſieh! nicht das Untergehen fuͤrcht’ ich, aber jenes Dahinſchwinden, jene allmaͤhlige Aufloͤſung, jenes Verdorren und Vertrocknen. So mit einmal92 aus den Wurzeln geriſſen werden .... mit einem - mal .... das moͤcht’ ich lieber!
Die Menſchen ſind mir viel zu altklug, haben viel zu wenig Kinderſinn. Das Friſche, Jugend - liche, die Einfalt iſt doch mehr, als all’ das ver - drießliche Fortſchlendern, das in einander Greifen von tauſend verwobenen Sitten und Gebraͤuchen.
Das iſt die hoͤchſte, die alleinwahre Tugend, die unmittelbar aus dem Jnnern quillt, ohne Ge - ſetz und Vorſchrift, ohne Buchſtaben und Wort, mitten aus dem Geiſte, durch ſeine eigenthuͤmliche Kraft, durch die Stimme des Goͤttlichen in ihm. So geradezu handeln, wie’s einem der Geiſt ein - giebt, dem innern Drange folgen und dem unver - dorb’nen Sinn und Herzen, das gefaͤllt mir, und das thun die Kinder.
Jch hab’ auch ſo einen Knaben um mich. Du ſollteſt den Jungen ſehen mit ſeiner vollen Trau - benwange, ſeinem Feuerauge, ſeinen langen blon - den Locken.
Oft wandl’ ich an ſeiner Hand durch ſtille gruͤne Wieſen; der Kleine vergnuͤgt mich mit tau - ſend ſonderbaren Fragen, die ich oft nicht zu beant -93 worten weiß. O dieſes Schaffen und Treiben, dieſes Hinanſteigen von der Folge zum Grund, iſt dem Menſchen ſo eigen! .... Und wenn dann das blaue Gebirge vor uns daͤmmert, woruͤber ich her - kam, Theodor! da wird alles, jeder Pulsſchlag wird zum Schmerz, zu einer unuͤberwindlichen Sehnſucht, die mich hinuͤberzieht uͤber alle Fernen zu ihr. Jch blicke dann hinaus mit blutendem Herzen, und preſſe den Knaben an mich und ſeuf - ze: waͤrſt du mein, waͤre ſie deine Mutter …! o ich vergehe uͤber dem Gedanken!
94Und wenn des Nachts der Mond am Himmel iſt, dann wandl’ ich hinaus allein ins Freye. Das magiſche Licht und die rieſigen Schatten … das Zuſammenſchwimmen der Bilder und Geſtalten im Duft .... die zitternden, funkelnden Wellen im Lichtregen .... das geheime tiefe Rauſchen und Wogen durch Blaͤtter und Aeſte … der Mond uͤber den alten Eichenkronen ſchwebend .... der hohe feyerliche Geiſt uͤber der Gegend wallend, .... die Ruhe und Bewegung, die Kinder ſeines Hauches .. das Licht im Waſſer und das Leben und Regen in den Pflanzen .....
Und dann die Welten, wie ſie wandeln in ihrem Rieſengange, zuſammenſchwimmen, wie bleiche Milch, wie unausſprechliche zerfließende Reg - ungen unſerer Sehnſucht .... Ein blaſſer Nebel die unendlichen Koͤrper der Schoͤpfung … daͤm - mernd, wie Traͤume von Blumen .... in ewigem, unveraͤnderlichem Schwung … alle, alle! ſchneller als Gedanken, geworfen und geſchleudert aus der Hand des ordnenden allwaltenden Geiſtes .... Kin - der des Unermeßlichen … dieſe Fuͤlle, dieſe Groͤße, und doch dieſe Ahnung .....!
Atalanta, da weiß ich mich nicht zu faſſen. Jch verliere mich ſelbſt: ich kann die Ordnung der97 Welten nicht begreifen … ſie wirbeln unter einan - der … Millionen und wieder Millionen Sonnen … ich hoͤre das Sauſen und Droͤhnen ihres Schwung - es, das Donnern ihres Zuſammenſtoßens .... alle wanken und zittern, erloͤſchen, zertruͤmmern ſich … alles, alles im Wirbel .... alles aus Schranken und Fugen … die ganze Schoͤpfung … Ein Klang, Ein Krachen, Ein Knarren .... uͤber mir! unter mir!
Wo bin ich, Atalanta, du Ueberſchwaͤngliche? ich bin nicht mehr, ich fuͤhle nicht mehr; aus .... aus! die Schoͤpfung, das Daſeyn aus! … Das All ein Nichts .....!
Warum dieß fuͤrchterliche Gluͤhen? dieß verwirrte innerliche Beben? dieſer Abfall von der Natur?
O du, den ich liebe, mit dir iſt’s weit gekom - men. Phaethon, mein Auge fuͤllt ſich mit Thraͤ - nen, mit Thraͤnen fuͤr deine Seele!
Warum haſt du den Weg verloren? O Phae - thon, dachteſt du denn nicht an mich?
Jch ſah dich und bebte. Wie eine Erinnerung aus den Tagen eines ſchoͤneren Lebens, wie die Er - fuͤllung einer ſeligen Ahnung, war der Blick deines Auges.
Da ſchwammen wir zuſammen, Seele mit Seele, Geiſt mit Geiſt, ſchauernd in Wonne! Du fuͤhlteſt, du lebteſt in mir, und ich in dir. Unſer Daſeyn war verſchmolzen, uͤber und uͤber getaucht99 in uͤberſchwaͤngliches Entzuͤcken, wie zuſammenge - floſſene Woͤlkchen ins gluͤhende wallende Meer der Abendroͤthe.
Du fuͤhrteſt mich mit dir fort, die Bebende, wie der kuͤhne Adler die zarte Taube. Jch folgte dir und ſchwindelte nicht.
Mein Jnneres entfaltete ſich, wie der lebens - reiche geſchloſſene Blumenkeim, an deinem Buſen, Geliebter, an deinem Munde! Du dachteſt und ich fuͤhlte, du dachteſt und ich ahnte. Du warſt der ſchaffende kraͤftige Sinn: ich war, voll erwie - dernder Liebe, voll Willen und Neigung, die Ueber - legung, und aus uns entſproſſen, wie heitere laͤ - chelnde Kinder, die Weisheit und Tugend.
Jch hieng an dir mit einem Buſen voll Liebe, wie Jmmergruͤn um ſonnige Felſen, und wir ſchwaͤrmten, wie jugendliche Sommervoͤgel, um al - les Gute und Schoͤne, und ſogen jene Fuͤlle dar - aus, jene allbeſeelte Jnnigkeit, die ſo lebendig macht, ſo offen fuͤr jede Stimme der Gottheit in uns und außer uns.
Unſer ganzes Weſen war Andacht. Wenn wir wandelten in der Natur, unſer Jnneres ſo wogte7 *100und doch ſo tiefbeſeligt war, aus Baͤumen und Blaͤttern, Blumen und Graͤſern, aus Wellen und Wolken nur Eines uns uͤberquoll, der Geiſt der Gottheit in ſeiner ſtillen ruhigen Groͤße, außer uns, in uns alles ſo innig war, ſo warm und ſo voll .. ſo Vieles und das Viele nur Eines … dieſe Fuͤlle und doch dieſer ſelige Gleichklang … ewiger Fruͤh - ling, ewige Jugend ..! o das war ſchoͤn!
Ordnung uͤberall und Uebereinſtimmung! Und du haſt das geheimnißvolle Band aus dem innern Auge verloren, das dieſe Manigfaltigkeit zur Ein - heit bringt? Ueberall Leben und Liebe! Du allein biſt ohne Glauben, Hoffnung und Zuverſicht?
Hab’ ich die Kraft verloren, dich gluͤcklich zu machen?
O warum dieſe verzehrende Gluth, dieß be - taͤubende Sehnen? du biſt ſo unruhig geworden, ſo wild in der Ferne, und meine Seele liebt dich doch mit ſo viel Frieden, ſo viel Ruhe, und doch ſo viel Staͤrke.
Die hoͤchſte Liebe iſt wie das Schwei - gen der allbeſeelten, ſtummlebendigen Natur .... tief und ruhig, wie das klare101 unermeßliche Meer, ewig … unergruͤnd - lich … unausſprechlich!
Ahneſt du das nicht in ſtillen Naͤchten, wenn du allein biſt, und doch ſo warm dich geliebt fuͤh - leſt, ſo innig gedruͤckt an den Mutterbuſen der Natur.
Die Schoͤpfung iſt wie ein ungeheurer Baum, der ewig ſich gleich bleibt. Auf ihm bluͤhen, wach - ſen und welken die Welten, ſie gluͤhen im dunkeln Raume, wie freundliche, goldene Fruͤchte im dun - kel ſchwellenden Laube. Unter ihm wandelt Gott. Sein Geiſt durchſaͤuſelt den Baum und ſtaͤrkt und erhaͤlt mit Liebe die Fruͤchte. Sagen dir das nicht die Sterne des Himmels?
Lieber! o wie machſt du mir bange? Wie moͤcht’ ich um dich ſeyn, dich zu ſchuͤtzen, in Liebe zu erhalten. Gedenkſt du der Nacht, wo wir uns gelobten, uns zu ſuchen im Mond, dem keuſchen Bilde der ruhigen, unveraͤnderlichen Gottheit? O geliebter Juͤngling, warum vergaßeſt du denn den heiligen Schwur?
Die drey Saͤulen ſind verlaſſen. Einſam ſteht der geliebte Homeroskopf, wo jene Fuͤlle der Ge -102 ſichte, wie zartbewegtes Laub, um uns ſpielte. Nur im Tempel des Eros ſitz ich oft einſam und lange, und weine, … weine um dich! Da ſchwe - ben zu mir heran die Geiſter geſchwundener Stun - den. Die Vergangenheit nahet an der Hand der Erinnerung, wie ein weinendes Kind am Arme der Mutter, und dein Bild, dein Weſen begegnet mir, wie das Wehen zarter Lindenbluͤthe.
Oft bin ich heiter. Mein Schmerz iſt ſo ſuͤß. Natur .. Gott .. Unſterblichkeit .. Liebe! alles wird mir Eins .. Ein uͤberſtroͤhmendes Gefuͤhl! Ein tiefer, ſich ſelbſt ſtaͤrkender Sinn!
Caton iſt wieder ſtill geworden, aber ohne Schmerz. Nur manchmal wird er off’ner und ver - klaͤrter, wann wir des Abends von Griechenland ſprechen. Dann blickt er oft lange ſtumm in Caͤci - liens Auge, ſeufzt und ſchweigt. Oft mahnen ſie ſich auch an die Tage, wo ſie am Eurotas lebten. Jch werde dann ſtill und immer ſtiller und weiß nicht warum? Er iſt ſo ernſt, ſo groß. Sein Schweigen iſt ſo tief.
Lebe wohl, Phaethon! Lege meine Worte in deinen Buſen!
103Ruhe kehre dir von oben, Friede von Gott! O kein Maͤdchen hat inniger, heißer geweint um den Geliebten, als das deine um dich.
Gedenke meiner, Phaethon! gedenke jener Nacht, wo wir uns trennten!
O Theodor! Freund meiner Jugend, es iſt weit mit mir gekommen!
Ach ihre Seele iſt ſo rein, ſo lauter, und die meine, wie wuͤſt, wie verworren!
O wie ſie mich liebt! .... mich! mich!
Das iſt das erhabenſte, was ich denke: Sie liebt mich, dieſe Seele voll Gottheit! ſie liebt mich! Und dieſe Liebe, die ich fuͤhle, die meinen ganzen Geiſt durchſchauert .. Unſterblichkeit .. Gott! das fließt zuſammen mit ihr, innig! gluͤhend! beſeli - gend!
Und Vorſehung, Bruder! Vorſehung! welch’ ein Gedanke! Ein Geiſt ruht auf uns, voll Liebe, voll Wahrheit! Und doch — ich kann mir das nicht mehr ſo denken, wie ſonſt!
105Jch kenne die Ruhe nicht mehr, jenes goͤttliche Schweigen der Seele, jenes befriedigte Anſchau’n der inneren Welt.
So lang ich hier bin, hab’ ich noch nie in meinem Homer geleſen. Jch bin ja geſchieden von dieſer Welt voll Ruhe, voll Licht, voll Einheit.
Jch leſe nichts mehr, als die griechiſchen Brie - fe, die ſie mir ſchreibt. Da glaub’ ich oft ihre Seele in einem Wort zu finden, ſchaue ſtarr hin, kuͤſſe das Wort, bis ich es nimmer ſehe vor mei - nen Thraͤnen!
Bey Nacht, auf einſamen Wegen, durch oͤde, verlaſſene Felder, da hab’ ich meine Luſt.
Jch ſitze auf einem Berge. Da bin ich dann allein. Kalte dunkle Schauer wehen um mich: meine Seele antwortet in dumpfen verklingenden Toͤnen. Das Weltgebaͤude betracht’ ich dann.
Wenn ich ruhig bin, und in mir beſeligt durch den Geiſt der Gottheit, der in meiner Seele we - bet, dann glaub’ ich die Muſik der Welten zu ver - nehmen: ich glaube zu hoͤren, wie ſie ſich ſchwin - gen und klingen, in der ungemeſſenen Bahn!
106Theodor! am Sternenhimmel bluͤht meine einzige Wonne. Die Gottheit ſteht nie ſo groß, ſo klar, ſo uͤberſchwaͤnglich da in ihrer Fuͤlle vor mir, als wenn ich zum naͤchtlichen Himmel hin - aufblicke.
Manchmal faß’ ich wieder dieſe Ordnung und Einheit.
Ewig bewegen ſich die Welten, ewig! und doch nach einem Geſetze! Jm Rieſenſchwunge, den unſere Sinne nicht faſſen, und doch nach Regel und Ordnung!
Ueberall Seyn und Werden! im ganzen uner - meßlichen All! Welten daͤmmern, wie blaſſe Nebel - flecken, wie milchweiße verſchwimmende Streifen, werdend, ſich geſtaltend, in allmaͤhlich reifendem Entfalten .. ſich ſammelnd aus dem unendlichen Stoß in die rieſigen Formen .. Welten ſind gewor - den, wurden gebildet aus dem gewaltigen Element, wie volle, bluͤhende Blumen aus dem Keime .... ſchwimmen im ewigen Aether, in Jugend und Voll - endung .... Welten ſchwinden zuſammen, ver - trocknend, erſtarrend, alternd, ſich loͤſend vom Waſſer, dem Naͤhrenden, Traͤnkenden, .... abge - ſpiegelt der Menſch mit ſeinem Werden,107 Wachſen und Welken in den Geſtalten der Schoͤpfung!
An - und zuruͤckſtrebend, ſich naͤhernd und ent - fernend, liebend und haſſend, die Koͤrper gegen einander im uferloſen Raume!
Und wie Kinder der Liebe, wie unwillkuͤhrliche Regungen unſeres Jnnern, geſchweifte Rieſenko - meten mit gewaltigem Gange wandelnd durch die bewegten Welten … glaͤnzend im unerforſchten Laufe bald uͤber unſerm Weltenkranze, bald ſchrei - tend zwiſchen Mond und Erde; und all’ das Wech - ſelwirken, getrieben, geſchwungen vom Allmaͤchti - gen! alles im ewigen Gange, durch Einen Hauch ſeines Odems, durch Eine Bewegung ſeiner Hand ……!
Sieh! Theodor! immer geht es weiter! Kein Stillſtand, ewiger Stufengang! Das iſt ſo der Na - tur gemaͤß!
O laͤchle nicht! … Weine! weine!
Ruhe, Stille, Frieden, Demuth, Zuverſicht und Muth .... davon weiß ich nichts mehr.
O mein Name! der Sohn eines Himmliſchen kein Himmliſches ſelbſt … ein Mann gemiſcht aus irdiſchem und uͤberirdiſchem Stoff vermaß ſich, den Sonnenwagen zu fuͤhren durch’s All .., mit kuͤh - nem Selbſtvertrauen, verblendet von Uebermuth, verlaſſen von oben! Die Roſſe des Wagens ſchnaub - ten! O Bruder! der Arme konnte die Ungebaͤndigten nicht leiten: ſie rannten aus der Bahn, verbrann - ten die Erde. ! der Uebermuͤthige, mit ſeiner endli - chen Kraft ſich bruͤſtend, ward niedergeſchmettert vom Blitze des Olympiers ..!
109Ach! die irdiſche Kraft, die ſich ſelbſt die Schranken nicht ſetzt, wirft der zuͤr - nende Gott zuruͤck.
Auf dem Kirchhof ſitz’ ich Naͤchtelang. Dieſe Stille, dieſes Schweigen umher! todt, verſtorben, verlaſſen alles, alles! uͤber mir, unter mir, in mir! nur ein mattes, verwehendes Beben im geruͤttelten Zweige, im fluͤſternden Blatte! die Geiſter der Ver - ſchiedenen im einſamen Zittern des Grashalms, im grauen, traurigen Leichenſtein, im daͤmmernden, herabwallenden Mondlicht webend! noch ſo eine dumpfe Ruͤckerinnerung von all’ der Fuͤlle, von all’ dem uͤberſchwaͤnglichen Seyn, dem ewigen Wogen und Fließen, und nun dieß Nichts! dieß Dahin - ſchwinden! .... auf all’ dieß Gerege, ſolche Toden - ſtille! ſolch’ ein ſtummes Verzweifeln in mir ſelbſt …!
Und dann auf einmal iſt’s, wie ein geſchwun - genes Rad in meinem Gehirn. Jch kann nichts mehr denken, nichts mehr fuͤhlen, O Bruder, Bruder! wie wird’s werden?
Der Wirbel wird nicht lange mehr dauern!
Hoͤre! nur Gott weiß es, der Allliebende, aber auch der Allgerechte! meine Unſchuld iſt befleckt … Jch bin nicht mehr rein. O ſchaudre! ſchaudre!
Und ſie! o Theodor! mein Theodor! ich ſehe keine Rettung mehr.
Nur einmal meine Hand zu tauchen in die Feuerwogen des Morgenroths und erwaͤrmt zu wer - den von ſeiner unſterblichen Fuͤlle uͤber und uͤber … Nur Einmal Gott zu ſchauen, wie er iſt, ohne Huͤlle, Bild, Geſtalt und Farbe, ihn! die ewige, wandelloſe Liebe! Dann gaͤb’ es kein Nichts mehr fuͤr mich! meine Bruſt waͤre voll von den Wellen ſeines unverſiegbaren Lichtquells! Leben wieder in mir! Frieden und Ruhe der Gottheit!
111Unſterbliche Liebe! Eins iſt Alles und Alles iſt Eins … das fuͤhlt ich einſt! und … nun?
Meine Seele hieng einſt an der Natur, wie der Saͤugling an den Bruͤſten der Mutter: ich fuͤhlte mich ſo groß, ſo ewig, ſo geliebt!
Gluͤhend, zerfließend weinte meine Seele vor Wonne! Ein Lied des Dankes, Eine Freudenthraͤne war mein Leben.
O ſie haͤtte mich gluͤcklich gemacht! Bruder! wenn ich vor ihr ſtand, und mein Blick ſich verlor im Seelenmeer ihres Auges, und ihr Mund laͤchel - te, als ob er mich baͤte, ihn zu kuͤſſen, ſo innig, ganz Liebe, ſo ganz Hingebung, und ſie nichts wußte, nichts kannte, als mich .... ich ihr alles, alles war, und ſie ſo ganz befriedigt, all’ ihr Seh - nen und Wuͤnſchen geſtillt ſchien in meinen Ar - men …!
Jhr Auge befruchtete die Keime meiner Seele. Sie ſchoſſen alle auf und ſtanden alle in Bluͤthe: ihre Thraͤnen waren der linde, traͤnkende Thau. Jhre Seele floß von ihrem Buſen, von ihrem Au - ge in das meine, unbegraͤnzt, endlos, ewig!
112Nun iſt auch ſie allein. Es wandeln ja ſchwe - re ungeheure Sonnen durch die Raͤume des Alls, ohne Erde.
Es ſchwimmen ja graͤnzenloſe ungeſtaltete Flek - ken im Unermeßlichen, die noch nicht gereifet ſind, die erſt in Jahrtauſenden zu Rieſenwelten ſich bilden.
Sie und das ganze All des unendli - chen Gottes iſt mir Eines. Es druͤcken beyde mich nieder.
Schickſal? o das macht mich wahnſinnig! zu ſte - hen am Abgrund .. hinunter zu ſtarren in ſeine Tiefen .. Bruder! nur Ein Sprung! die Felſen - rippen gaͤhnen! und die Stimme aus dem Jnnern donnernd: hinunter! nachhallend durch meine tiefſte Seele: hinunter! Du mußt! magſt du wollen oder nicht .... dich lenkt ein Gott, nur Taͤuſchung iſt dein Wille! Hinunter! … O Fluch dem Gedanken!
Maaß zu halten bey ſolcher Fuͤlle, das war ſonſt mein Hoͤchſtes. Jch kann’s nicht mehr!
Auch jene ſuͤße Bewegung des Herzens kenn’ ich nicht mehr, wo es, ſo einig mit ſich ſelbſt, ſich regt und wallet, wie die gluͤhenden Feuerwellen des Meeres am Abend, ſo zart, ſo verſchmolzen, und doch ſo liebend-einig!
Ein kalter ſchauriger Froſt durchwirbelt meine Seele, und wenn er einmal weicht, ſo iſt’s keine freundliche, begeiſternde Freude, die an ſeine Stelle tritt, es iſt eine zuckende Wonne, ein verzehrendes Sehnen, das durch mein Jnneres faͤhrt und ſchnelle verrauſcht, und der alten Nacht die Stelle wieder raͤumt.
Und beten? Warum kann ich nicht mehr beten? Sieh! da hatt’ ich geſtern meinen Knaben vor mir115 ſtehen, faßt’ ihn, hob ihn auf, druͤckt’ ihn weinend an meinen Buſen, kuͤßte ſeine vollen, unſchuldigen Wangen und ſtammelte: Bete! Ach! und … er betete! ſo klar! ſo innig! ſo harmlos! als kennt’ er ihn, zu dem er betete, als fuͤhlt’ er ſeine Naͤhe! Und mich! wie er mich anſah! Jch ließ ihn ſinken, als duͤrft’ ich ihn nicht anhauchen, das reine, gott - befreundete Weſen.
Theodor! waͤr’ ich einmal frey, und hielte mich die Erde nicht mehr an ſich, die Erde, die ich nicht lieben kann, dann ſtuͤrzt’ ich in den leeren Raum, der ſich ausdehnt zwiſchen den wandelnden Welten des Schoͤpfers, dann ſtuͤrzt’ ich ewig, von einem Weltſyſtem in’s andere … voruͤber an allen Millionen Sonnen und Monden … begegnete den Kometen, die vor Jahrtauſenden ſich unſerer Erde naͤherten, die in Jahrtauſenden noch kommen wer - den … Bruder! ewig, ewig wuͤrd’ ich taumeln und fallen, und kein Ufer, keinen Grund, keine Graͤnze finden .. immer tiefer und immer weiter und doch kein Ende .. Jahrtauſende ſtuͤrzen durch’s All, und doch kein Ende! ..
Atalanta, du Liebe, Gute, laß mich zuruͤckgehen in die Tage der Wonne.
Die Seelen aller Menſchen haben einſt das Heilige, das Wahre, das Weſentliche geſehen in ſeiner Goͤttlichkeit.
Auch wir ſchwebten einſt mit der Gottheit in der Hoͤhe, wir waren in ihr, Eins mit ihr, lenk - ten mit ihr das unermeßliche All.
Aber es ſchwanden uns die Fluͤgel. Wir ſan - ken tiefer und immer tiefer durch die Schoͤpfung, und fielen auf unſere Erde. Da wand ſich der Koͤrper um uns, die unſterblichen Seelen: eine kur -117 ze, bald welkende Huͤlle ſchloß ſich um unſer un - vergaͤngliches Weſen.
Atalanta! wir liebten einſt das Schoͤne, das Gute, ganz, wie es iſt, goͤttlich und uͤbermenſch - lich. Wie ein belebender’ Saft quoll es ſtaͤrkend und kraͤftigend durch unſer Jnnerſtes und traͤnkte die wachſenden Fluͤgelkeime, — Aber wir liebten das Boͤſe und fielen!
Ach! das eine Roß, das meine Seele lenkt an ihrem Wagen, will wohl hinan, will uͤber den Kreis des Himmels, will zur Anſchauung der Gott - heit, aber das andere haͤlt mich ſchnaubend an der Erde. Jch ringe, kaͤmpfe, aber die Schwungkraft meiner Fluͤgel iſt gelaͤhmt.
Einſt ſchwammen, webten und wirkten wir in Gott und ſahen die Schoͤnheit, wie trunk’ne Ein - geweihte, im Wogen und Wallen ihres lauteren Lichtes. Nun wandeln wir, in einen Koͤrper ge - huͤllt, wir goͤttlichen Weſen, getrennt von unſerer Mutter, der Gottheit, ewig uns ſehnend nach ihr, auf einem Planeten, den wir einſt kaum kannten als bleich-daͤmmerndes Lichtbild. So klein war er uns im Anſchau’n der Gottheit.
118So kamen wir auf die Erde. Du wardſt in Griechenland in einen Koͤrper gehuͤllt, und ich im rauheren Norden. Wir kannten uns nicht, wenn wir ſchon einſt zuſammenwebten in Gott.
Wir ſahen uns, wir kuͤßten uns, wie zwey be - bende gluͤhende Strahlen, entfloſſen aus Einem Urlicht der Sonne.
Wir fuͤhlten uns leichter und freyer in unſerer Koͤrperhuͤlle. Maͤchtiger und gewaltiger wuchſen die Federn aus ihren Wurzeln.
Wir ſahen uns, ſtrebten, gluͤhten, uns zu einen, ganz in einander zu fließen. Dein Ange - ſicht, du Goͤttliche, war mir der reine, ſeelenvolle Abdruck der koͤrperloſen Schoͤne.
Geſtillt war unſer Schmachten, unſer Sehnen. Wir liebten, wir hatten gefunden, was wir be - wußtlos ſuchten. Die Urſchoͤnheit bebte, wie kla - res, quillendes Mondlicht, durch’s Nebeldunkel un - ſers Jnnern: wie das verſchwebende Saͤuſeln der Linde, klang die alte liebende Stimme der Erin - nerung.
119Wir brachten einander naͤher der Gottheit, durch Liebe, durch unausſprechliche Liebe.
O Atalanta! was thaten wir nicht fuͤr ein - ander!
Juͤngling! haſt du kein Gefuͤhl fuͤr mein Weinen um dich?
Nicht ſo, Geliebter, kannſt du mich lieben; nicht das iſt die wahre, innige Liebe. Du biſt eine wilde lodernde Flamme, die praſſelnd aufſchlaͤgt, und ſchnell erloͤſchend, ſich ſelbſt, wie das Daſeyn and’rer, verzehret. Du nannteſt mich dein Maͤd - chen, das du liebeſt, und du liebeſt mich ſo wenig, daß du mich toͤdteſt?
Einſt war unſer Gefuͤhl ſuͤße, innige, keuſche Blumenliebe. Gluͤhende Wonne flocht ſich in ewi - ger Jugend durch unſere Tage, wie Roſen durch unſere Haare!
Wenn du vor mir ſtandeſt und dein blaues Auge gluͤhte, voll Geiſt, voll geſtillter Sehnſucht,121 voll ſeliger Liebe, voll heiliger keuſcher Neigung .. ſo treu, ſo voll Glauben und Gott … Juͤngling, wenn du ſo vor mir ſtandeſt und deine dunkeln Locken von deinen Schlaͤfen wogten, wie um das Haupt eines jugendlichen Gottes .... da weinten Aug’ und Seele in mir, und allmaͤchtig, in Einem Wirbel, ſchlug mein Jnneres, wie eine wogende Weihrauchſaͤule, nach oben! nicht Maͤdchen, nicht Kind mehr … mit Gott mich vereinend in einem Kuſſe der Liebe! wie auferſtanden als reiner, ge - laͤuterter Geiſt aus dem Grabe, ſchwebend uͤber der Erdenhuͤlle, wie die ewig junge Morgenſonne in ihrer wallenden Lichtfuͤlle uͤber der alten Erde.
Jch ſah ja Gott in dir. Er ſprach aus dei - nem Auge, wenn du weinteſt, oder mich anlaͤchel - teſt, aus deinen Lippen, wenn ſie die Worte der Liebe ſtammelten, wenn ſie im Kuß an den meini - gen brannten; aus deinem ganzen Weſen ſprach der ewige, liebende Gott.
Da faßt’ ich ihn wieder und drang durch ſein keuſches lauteres Himmelblau, und erkannt’ ihn mit dem verklaͤrten Auge meines Geiſtes. Und das quoll wieder zu dir! hinuͤber und heruͤber! ewig erwiedert!
122Du hatteſt mich geſehen! Das weiße Roß, das du lenkteſt am Wagen, ward erfuͤllt mit tiefer Liebe. Das ſchwarze toſt’ und ſchaͤumte ſchnau - bend an dem Zuͤgel, und zog voll wilder Brunſt, den Wagen tobend mit ſich fort. Jch war dein Liebling geworden, aber vor deinem Geiſte ſchwebte die Erinnerung der aͤchten Schoͤne und fuͤllte dei - nen Buſen an mit keuſcher, heiliger Scheu. Denn die wahre Schoͤnheit iſt rein, wie das weiße Sil - berlicht der Sonne, und unberuͤhrbar, wie die Un - ſchuld der Jungfrau.
Du zogſt die Zuͤgel und die Roſſe ſtuͤrzten.
Jch bebte.
Wir kamen uns nahe, und immer naͤher. Die Liebe quoll wie ein Strom von deinen Augen in die meinen, von meinen in die deinen. Unſere Geiſter waren erfuͤllt von ihr.
Und nun? ....
Phaethon, warum haſt du deinem wuͤthenden Roſſe die Zuͤgel gelaſſen, daß es ſchnaubt und wie - hert und die wallende Maͤhne ſchuͤttelt? Kennſt du nimmer den alldurchdringlichen Strahl der heiligen123 Liebe, die von Seele zu Seele zittert, wie der Echoklang von Berg zu Berg? Jſt die heilige Scheu, der ruhige, ſich immer verſtaͤrkende Sinn, das heitere zuͤchtige Gefuͤhl, gewichen aus deinem Buſen?
Juͤngling! lenke deine Roſſe! Deine Arme ſind ſtark. Der Strahl der Gottheit in deinem Jnnern iſt warm und groß. Lenke deine Roſſe! Das Maͤd - chen deiner Liebe weint um dich! O ſchone die Weiche! die erbebt vor dem Geſchnaube deiner zuͤ - gelloſen Roſſe. Schone ſie! ſie ſinkt auf die Kniee vor dir, und bittet dich weinend: Liebender! ſchone die Arme, die dich liebt.
Phaethons Zuſtand war ſchrecklich. Er rang und kaͤmpfte ſich wund.
Den Tag uͤber arbeitet’ er. Man hoͤrt’ ihn oft die halbe Nacht hindurch laut weinen. Keine Seele war um ihn, die ihn haͤtte troͤſten, ſeinen Schmerz haͤtte lindern koͤnnen. Wenn er ein Buch zur Hand nahm, ſo warf ers gleich wieder auf die Seite.
124Vor den Leuten preßt er ſeinen Schmerz in die Bruſt: aber er ſprach laut genug aus dem wil - den Gluͤhen der Augen, dem blaſſen, eingefall’nen Geſichte.
Er ſchwelgte, ſtuͤrzte ſich in Genuͤſſe aller Art. Seine Seele ward immer finſt’rer, wilder, verdor - bener, immer ſchwerer wurde die Rettung.
Viele, die ihn kannten, wollte er nicht mehr kennen. Jn ſeinen Reden verlor er immer den Fa - den wieder, machte die wunderbarſten Combinatio - nen, und ſchien oft das Vergangene von dem Ge - genwaͤrtigen nicht mehr unterſcheiden zu koͤnnen. Jmmer aber ſprach er von Reinheit. Er hatte lauter fixe Jdeen, die ihm niemand beruͤhren durfte.
Am liebſten lief er durch Waͤlder oder uͤber Berge. Er glaubte ſeinem Schmerz zu entgehen, und wenn es nicht moͤglich war, ſo knirſcht’ er in Anfaͤllen von Verzweiflung.
An Theodor ſchrieb er nur abgebrochene Saͤtze wie folgende:
Mit Gott zu kaͤmpfen, war das nicht von jeher mißlich? Die Rieſen, die Gebirge thuͤrmten auf ein - ander, und mit gewaltiger Kraft die wandelloſe Macht des Vaters der Goͤtter und der Menſchen ſtuͤrzen wollten, die eichenſtarken Maͤnner — warf ewig unerſchuͤttert, den Donner von der Hoͤhe ſchmetternd, allmaͤchtig der erzuͤrnte Gott zu Bo - den.
Wie mir alles einſt Leben war, iſt mir alles nun Tod, wohin ich blicke.
Die Millionen Welten, die werden, ſind und vergehen, wie der Menſch, die aus dem Elemente ſprangen, wie Blaſen, und wachſen —! ich bin ſo gar nichts gegen das unermeßliche All.
126Ewiges Seyn … Ewiges Nichts … wie fuͤrch - terliche Feinde ſich gegenuͤber liegend, einander zer - ſioͤrend und aufreibend, beyde … mir gleich ver - haßt .... Mir wirbelt’s!
Denke dir das Nichts! Bruder! das Nichts! .. Menſch!
Was iſt auf Erden der Menſch? was der Blumenſtaub auf dem Blatte. Sie verwehen.
Als ich mich noch ſo ewig fuͤhlte, o! da war ich wie ein Gott!
Auf das ewige Sehnen und Kaͤmpfen, das Ringen und Treiben muß doch Ermattung folgen, und auf Ermattung? … Tod?
Eine Thraͤne im Auge meines Maͤdchens .... Ein Blick in ihre Seele … ein Kuß in ihre reinen Wangen — Ein ſtummer Druck ihrer Hand — machte mich das nicht unſterblich?
Das Leben iſt ein ungeheures Meer, in dem wir ſchwimmen, bis ſeine Wogen uns verſchlingen.
Es iſt Gott wohl ein liebender Gott, aber ich fuͤhle doch, wenn er mich an ſeinen Buſen druͤckt, daß ich ſo klein bin gegen ihn.
127O ſich ihm zu naͤhern und nicht zu Nichts zu werden! vor ihm bleiben zu koͤnnen! dazu muß man rein ſeyn, wie ſie, wie ſie!
Wir Menſchen ſind nur Wolken, die voruͤber - wandeln am Himmel, und manchmal durchgluͤht werden von ſeinem Hochroth: aber ſie verwehen, wie Traͤume.
Alles, was er noch in dieſer Zeit zeichnete, trug den Stempel ſeiner Geiſtesverwirrung: him - melſtuͤrmende, zuruͤckgeſchleuderte Rieſen; Eichen - ſtaͤmme, ſammt den Wurzeln aus dem Boden ge - wirbelt, und uͤber wildes jaͤhes Felsgeklippe tau - melnd: engelſchoͤne Maͤdchen, die Haͤnde betend zu Gott hebend; abgezehrte, die Haͤnde ringende, zu Boden liegende Juͤnglinge; Kirchhoͤfe, worin beym Mondlicht die Geiſter uͤber den Graͤbern ſchweben und einſame Menſchen um ihre verſtorbenen Ge - liebten trauern. Dann zeichnet’ er wieder Atalan - ta, mit duͤnnem, fließendem Gewande, mit auf - ſtrebenden Fluͤgeln, auf Wolken ſchwebend, in den langen fließenden Locken junge Blumen, mit zar -128 tem offenem Buſen, die gotttrunkenen Augen zu einem großen Auge hebend, das uͤber ihr aus wal - lendem Lichte quoll, womit er das Auge Gottes bezeichnen wollte. Das wiederhohlt’ er hundertmal und fuͤgte zuletzt immer ſeltſamere Bilder und Zei - chen hinzu. Er verſchloß alles ſorgfaͤltig, was er gebildet.
Wenn er einen ſchoͤnen weiſſen Knaben ſah, druͤckt’ er ihn an den Buſen, weinte, nannt’ ihn ein Kind der Sonne.
Gegen Erwachſene war er verſchloſſen und ge - heimnißvoll. Die Worte Gott, Natur, kamen nie auf ſeine Lippen.
Um dieſe Zeit erhielt er einen Brief von Ata - lanta, der ſich ſchloß auf folgende Weiſe:
Jch ſtand am See. Der Mond ſchien eben ſo hell auf die ſtille daͤmmernde Gegend, wie einſt, als wir mit einander in den Kahn traten. Blaſſes Gewoͤlke kuͤßte die verſchwimmenden Bilder der Berge. Der Wind ſpielte, wie ein liebender Geiſt, in den Blaͤttern; uͤberall war ein ſanftes, inniges Wogen in der Natur, in den ſilbernen zitternden Wellen, in dem wankenden Laube, in den Bildern129 Baͤume auf dem Waſſerſpiegel, in den Wolken des lautern Aethers. Selbſt der dunkle Himmel ſchien zu quillen und zu wogen, wie ein ſeelenvolles, lieberfuͤlltes Auge. Und doch war’s ſo eine heilige Stille, ſo ein uͤberſchwaͤnglich-ſuͤßes Schweigen.
Jch ſchaukelte mich allein im Kahne. Mein Auge hob ſich zum Mond und weinte ſeine Thraͤ - nen hinauf und trank Ruhe, Demuth und Frieden aus ſeinem Lichte. Jmmer ſtiller und ſtiller ward mein Gemuͤth, und immer lauterer, voller. Ein unbegreiflich ſeliges Sehnen ſchwang mich fort. Dann verlor ſich mein naſſes Aug’ in Himmel und Waſſer, drang tiefer und immer tiefer, bis es ſchwamm in Licht und Dunkel.
Jch ſchlummert’ ein im Kahne. Mir traͤumte, es waͤre auch Mondnacht und ich triebe in der naͤmlichen Gegend auf dem See. An dich dacht’ ich. Vom Ufer heruͤber, aus dem Laube, ſchweb - ten unendlich zarte Toͤne, drangen durch mein tief Jnnerſtes, voll Liebe, voll Jnnigkeit, voll reiner Seele. Mit einemmal hob ſich der Kahn im Ge - waͤſſer: ich erſchrak. Ein weißer zarter Knabe mit blonden Locken und duftenden Roſenkraͤnzen lenkte mit roſenrothen Banden ein paar blendendweiße9130Schwaͤne durch die Luft. Seine Naͤhe war wun - derbar beſeligend. Er ſchwebte zu mir in den Kahn und legte ſeine Haͤndchen um meinen Hals und blickte mich ſo liebend an mit ſeinem blauen Auge und kuͤßte meine Lippen. Dann zogen die Schwaͤ - ne den Kahn durch die Luftwellen weiter und im - mer weiter: es ſchwand das Dunkel: mich umwog - te das glaͤnzendſte, reinſte Licht. Da wacht’ ich auf. Der Kahn war wieder an’s Ufer getrieben worden. Jch ſtieg aus, aber den Traum ſagt’ ich weder dem Vater, noch Caͤcilien.
Die Guten ſagen, ich ſey blaß geworden. Dieſe Tage fuͤhl’ ich koͤrperliche Schmerzen. Viel - leicht ſchweb’ ich bald hinuͤber! Eine Ahnung ſagt es mir.
Erſchrick nicht, du bange zerruͤttete Seele! … Jch bringe zu Gott einen Buſen voll unſterblicher Liebe.
Mit ſtarrem Entſetzen legte Phaethon den Brief aus der Hand. Von nun an war alle Ruhe fuͤr ihn dahin. Er rang mit Wahnſinn.
Alles Maaß verlor er in Genuͤſſen. Der Fuͤrſt erfuhr davon und verwies es ihm nachdruͤcklich. 131Phacthon wurde trotzig, ſtolz und uͤbermuͤthig. Es war umſonſt, daß ihn Freunde warnten. Er hielt ſie fuͤr keine Freunde.
Eine Krankheit warf ihn nieder, aber ſeine Natur war ſtark und hielt die Stuͤrme aus.
Um dieſe Zeit kam unvermuthet ſein Theodor an, den er noch immer warm und treu liebte. Er erſchrack uͤber Phaethons Ausſehn.
Er gab ſich alle Muͤhe, die Gemuͤthskrankheit des Freundes zu lindern oder gar zu heilen. Er haͤtt’ ihm eine Reiſe zu Atalanta vorgeſchlagen, aber er kannte den Ungluͤcklichen, und wußte wohl, wie dann ſeine entflammten Lebensgeiſter vollends rasten, alles Maaß verloͤren.
Phaethon war oft muͤrriſch, immer empfind - lich, leicht zu beleidigen, und wenn er es war, ſo tobt’ er bald, bald weint’ er wieder. Theodor gab ihm nach, fuͤgte ſich ihm ganz. Er duldete alle ſeine Launen und Stimmungen, kam ihm uͤberall entgegen mit Liebe. Phaethon fuͤhlt’ es wohl.
Halbe Tagelang ſprach er von Griechenland, aber immer unzuſammenhaͤngend. Er verſicherte, daß er dahin gehe, ſobald es der Fuͤrſt erlaube.
9 *132Auf ſeinem Klavier ſpielt’ er wilde, grelle Fantaſieen, und wenn er etwas ruhiger wurde, haucht’ er ein brennendes Gefuͤhl in unendlich trau - rigen Elegieen aus.
Theodor erfuhr ſeine Ausſchweifung. Er war entſetzt. Faſt gab er den Armen verloren.
Er war immer um ihn, bat ihn oft mit Thraͤ - nen, an ſeinem Halſe liegend, ſich zu beſſern. Phaethon ward dann raſend, ſeine Augen rollten wuͤthend im Kreiſe, Zuckungen wandelten den Un - gluͤcklichen an. Er weinte laut, raufte ſich die Haare.
Theodor ſchwieg endlich.
Einſt kam er des Morgens auf ſein Zimmer. Vor Schrecken blieb er ſtehen. Phaethon kniete an der Wand. Sein Kopf lag auf einem Stuhle. Theodor lief auf ihn zu. Der Arme regte ſich nicht. Er ſchuͤttelt’ ihn voll Entſetzen. Endlich be - wegt’ er ſich, drehte den Kopf zuruͤck, und ſah den Freund mit einen fuͤrchterlich irren, vergluͤhenden Blick an, voll verbiſſenem Schmerz, voll Wahn - ſinn. Die Haare hiengen ihm wild uͤber das Ge - ſicht. Ploͤtzlich ſprang er auf und ergriff den133 Freund am Halſe mit einem wuͤthenden Schrey. Dieſer hielt ihm mit Muͤhe die Arme. Phaethon ſtuͤrzte ſtumm zu Boden.
Ein Brief lag auf dem Tiſche. Mit Zittern ergriff ihn Theodor. Er war von Atalanta.
Empfange die letzten Worte deiner Atalanta, und weine mit ihr, aber heilige, ſelige Thraͤnen, wie ſie einſt in deinem Auge ſchwammen, als wir noch, bluͤhend und geſund, wie befreundete Quellen, in einander floſſen.
Deine Geliebte gehoͤrt der Erde nicht mehr an. Jhr einziges, ihr uͤberſchwaͤnglich bruͤnſtiges Seh - nen gieng nach dem Himmel. Er laͤchelt mich an, o Phaethon, ſo unſchuldig, ſo ſuͤß, wie die Mut - ter ihr wiedergefundenes Kind.
Meine Huͤlle wird erſtarren, aber meinen Geiſt erfuͤllt die Waͤrme der Gottheit, meine Seele die Fuͤlle des Himmels. Ein tiefes ſeliges Wogen durchbebt mein Tief-Jnnerſtes. Wie ſonſt nur135 mein Aug’ in den Aether, verſchwimm’ ich nun ganz in ſein ewiges Blau, wie eine Thraͤne!
Meine Huͤlle wird ſinken, aber mein unſterb - licher Geiſt ſteigt aus dem welkenden Koͤrper, wie ewiger Duft aus dem Kelche der ſterblichen Blume.
Jch werde ſterben!
Zittre nicht, bebe nicht! Nur weinen darfſt du, weinen mit einem Auge voll Glauben und Him - mel.
O Phaethon! Gott ſtaͤrke deinen Muth. Die du liebteſt, wirſt du verlieren!
Ach freylich bin ich noch jung. Jch haͤtte noch lange, lange leben koͤnnen, in deinen Armen! Aber das wollte mein liebender Vater nicht.
Jch ſtand noch da, wie die aufgehende Roſe. Das Morgenroth ſandte ſeine Lichtwogen auf mich, und ſpielte mit ſeinem unſterblichen Strahl um meine kindlichen Wangen. Alles gluͤhte, webte, regte ſich am Buſen der warmen Sonne! Alles war Eins! Ein unendlicher Schauer der Wonne!
136Schoͤner Juͤngling! Du warſt mein Gluͤck! Du fandeſt mich in meinem innerſten, geheimſten Heiligthum, in meiner tiefſten Seele, wohin nur Gott dringt. Du drangeſt hinein, umfaßteſt mein Jch in Einem Kuſſe … Alles Ewigkeit! unermeß - liches Leben!
Selig, ſelig war die Ahnung der geoffenbarten Gottheit, die in unſerm endloſen, entzuͤckten Geiſte quoll, wie die Thraͤne der Feuerwonn’ in einem frommen Auge.
Auch auf dieſer Erde ſchon ſollt’ uns ein ewig - es Gluͤck werden.
Es ward nicht.
Dein Maͤdchen weint. Es ſollte dein Weib, ſollte Mutter werden. Juͤngling, wenn du keuſch biſt, wie dein Maͤdchen, ſo fuͤhle mein weinend Herz. Ein laͤchelndes Kind an meinen reinen Bu - ſen! dich .. mich, eine ewige, alldurchgluͤhende Liebe darin zu fuͤhlen! unſer ſchoͤnſtes, heiterſtes Daſeyn in dem jungen blumigen Weſen zu finden! die Liebe des Vaters und der Mutter, wie geſtaltet! O Juͤng - ling! was die Gottheit ihr ſelbſt, iſt die reine keu - ſche Mutter dem Kinde. Wie ſie das zarte weiche137 Geſchoͤpf, das verloren waͤre ohne ihre Liebe, mit der Milch ihres Buſens naͤhret, ſo naͤhret die Gott - heit ſie ſelbſt mit ihrer ewigen, lauteren Fuͤlle. Jch durfte nicht Mutter werden! Jch ſterbe noch ſo jung.
Mein Gott wollt’ es. Jch habe mich ihm ganz ergeben. Kennſt du dieſe entzuͤckendſte der Wonnen, dieſes graͤnzenlos ſelige Gefuͤhl noch? zu leben, zu ſeyn in ihm, dem Geiſte der Liebe? zu gluͤhen in ihm wie in einem warmen, allesdurch - quillenden Lichte! zu ſchauen in die endloſe Tiefe ſeines Weſens, wie ein Aug’ in den klaren, und doch unergruͤndbaren Aether ....!
Und iſt der Tod denn ſchrecklich. Jſt das Mor - genroth nicht ſchoͤn nach der kurzen Nacht? Jſt der Tod nicht die erhabendſte Wiedergeburt des unſterb - lichen Geiſtes? nicht der Triumph der Seele uͤber den Koͤrper? O! aus dem Grabe bluͤht, wie eine ewig junge Blume, neues gluͤhenderes Leben, voll - eres ſchoͤneres Daſeyn. Roſen und Myrten, die Blumen der Liebe, ſind die Sinnbilder des Todes.
Es iſt das ſeligſte Hochzeitfeſt, das Feſt der ewigen und innigen Verbindung mit Gott. Juͤng -138 ling! die deine Braͤut auf Erden war, feyert es nun mit Gott fuͤr die Ewigkeit.
Siehe, du Lieber, wenn du in ſtillen Naͤchten hinaufblickſt in den Aether, dann irrt dein Auge voll geſtillter Sehnſucht durch die Sterne, aber voll Licht, voll Liebe. Denn auf einem der Sterne wandelt dein Maͤdchen, wandeln die Geiſter all’ deiner Geliebten. Auch ſie blickt dann mit einem hoͤhern Auge nieder auf die kleine, unendlich ferne Erde, wo du wandelſt, und denket dein.
Die letzte Scheidwand faͤllt! O laß uns noch einmal mit einander beten, beten, wie unſterbliche Geiſter, wie Kinder des allliebenden Gottes:
Heilig, Gott, iſt deine Welt, das Werk dei - ner Allmacht; Licht der Lichter, Kraft der Kraͤfte, du Geiſt der Reinheit! Dein Weſen iſt wie eine lautere Flamme! nur die Reinen kommen zu dir! .... Nimm uns auf, deine Kinder! nimm uns auf an deinen Buſen!
Phaethon, Phaethon, wir ſeh’n uns druͤben!
Meine Seele fuͤllen unendliche Geſichte!
139Wir werden ſchweben in deinem Morgenroth, o Gott, und uns baden in ſeinen wallenden Wo - gen, wie milchweiße Schwaͤne, auf - und untertau - chen in den gluͤhenden Wellen voll Licht und Waͤr - me! dahin fliegen durch’s All, Arm in Arm, zwey ſelige Geiſter. Unſere Haͤupter umwallt die ewige Schoͤne Gottes, auf unſerer Stirne ſchwebt der große Gedanke der unſterblichen Schoͤpfung; unſer Aug’ iſt die goͤttliche Kraft des hellen befreyten Geiſtes, der das Weſen durchdringt ſeines lieben - den Gottes! auf unſern Wangen bebt die Liebe des Allerhalters, die er kund thut dem Menſchen in al - len Sonnen und Monden, Erden und Milchſtraß - en, in jedem ſaftigen Kraut, jedem ſtuͤſternden Blatte, jedem freundlichen Sonnenblick: unſere Bruſt ſchwellet die Wonne der Unſterblichkeit, un - ſers freyen, goͤttlichen Wirkens und Webens in Gott: in ihr draͤngt ſich zuſammen die ganze uͤber - ſchwaͤngliche Fuͤlle des Guten und Schoͤnen, das im Weltall keimet und reifet ..!
Schon fuͤhl’ ich mich freyer, ſchaue die Bahn, auf der ich wandle zum Schoͤpfer, wandle ſo ſchnell, wie der Gedanke, entgegen der ewigen Wonne, dem ewigen reineren Seyn, entgegen der heranwallenden Schoͤne Gottes.
140Phaethon, willſt du deine Braut auf Erden noch an deine Bruſt druͤcken, ſo eile! ſo eile!
Ein Bote war gekommen und hatte den Brief gebracht. Zugleich erzaͤhlt’ er auch das Naͤhere von Atalanta’s Krankheit.
Theodor wußte ſich kaum zu faſſen: er war entſchloſſen, Phaethon dahin zu begleiten.
Er weckt’ ihn aus ſeiner Betaͤubung, wollte ſprechen, und konnt’ es nicht vor Weinen. Phae - thon bekam von neuem Zuckungen. Theodor mußt’ ihm mit Gewalt die Arme halten. Der Ungluͤck - liche ſprach nichts: nur einmal ſtieß er mit einem fuͤrchterlichen Seufzer die Worte aus: Nur die Reinen kommen zu Gott!
Theodor beſtellte den Augenblick ein Paar Reitpferde und hielt ſelbſt beym Fuͤrſten an. Er bekam die Erlaubniß.
Sie ritten ab. Tag und Nacht brauſten ſie fort.
Jn dritthalb Tagen ritten ſie zum Schloßthor hinein.
141Ein Brief von Theodor, den er an einen ſeiner Freunde ſchrieb, meldet folgendes:
Es iſt entſchieden mit unſerm Freunde! Es iſt fuͤrchterlich entſchieden!
Der Phaethon, der einſt jene große Welt im Buſen trug, der einſt das geliebteſte Kind der lie - benden Natur war, der einſt ſo kuͤhn unter uns al - len ſtand, wie ein gewaltiger, in die Wolken ge - ſtreckter Rieſenberg unter niedern Huͤgeln ..! der Phaethon iſt ..... wahnſinnig!
Weine mit mir! Beweine den Armen! O was hab’ ich gelitten in dieſen Tagen!
Noch bin ich wie betaͤubt, zittre, ſchaud’re in allen Nerven.
Wir ritten Tag und Nacht. Den andern Mor - gen wechſelten wir die Pferde.
142Phaethon ſprach kein Wort. Mit fliegenden, vom Wind gewirbelten Haaren rannt’ er beſinn - ungslos die Straße dahin!
Zwey Naͤchte durch ſchliefen wir nicht.
Am dritten Tag waren wir in der Naͤhe des Schloſſes. Phaethon ſprang vom Pferde, ſtuͤrzte mir wuͤthend um den Hals, und preßte mich rie - ſenmaͤßig an ſeine klopfende Bruſt.
Da ſtand ich einſt .... rief er fuͤrchterlich wei - nend .... Gott! Gott! verlaß mich nicht! Seine Lippen ſchaͤumten. Es war das letzte vernuͤnftige Wort, das ich von ihm hoͤrte.
Wir ſtuͤrmten durch’s Schloßthor hinein. Es war ein heiterer ſchoͤner Abend. Der Weſten brannte von wallendem Golde.
Ein Diener lief uns entgegen. Seyd ihr da? rief er ſchluchzend, ſie ſtirbt! ſie ſtirbt!
Wir rannten die Treppen hinauf. Phaethon riß eine Thuͤre auf. O Gott! Jch muß aufhoͤren, die Worte ſchwimmen vor meinen Augen.
143Freund! ich ſah ſie, die mir Phaethon einſt mit ſolch’ trunkenen Worten geſchildert! Jch ſah ſie in ihren letzten Augenblicken.
Hoͤre und bete!
Ein hochgewoͤlbtes Zimmer umfieng uns, wo oben auf blauem Grunde die lieblichſten Engelsge - ſtalten in tauſendfachen Stellungen ſchwebteſt. Auf einem mit Purpur uͤberwallten Bette lag ſie .....
Ein ſterbender Engel!
Jhr blaſſes Haupt ruhte matt auf einem Kiſ - ſen. Jhre dunkeln Locken lagen in langen Wallun - gen um ſie her. Hellgruͤne Akazien, gluͤhende Ro - ſen waren im Kranz um ihr Haupt geſchlungen. Ein paar große dunkle Augen voll Himmel und Frieden blickten traurig, und doch ſelig die Umſte - henden an. So lag die Blaſſe, die Schoͤne!
An ihrem Bette knieete ſeine Caͤcilie, wie in einen unausſprechlichen Koͤrper hingegoſſen, ohne Seufzer, ohne Sprache. Ein hoher Mann ſtand am Haupte der Sterbenden, der die Stirn mit ſei - ner Hand verdeckte. Caton war’s, ihr Vater.
Das Wort faßt dieſe Scene nicht!
144Phaethon lag vor ihr, bedeckte ihr bleiches Angeſicht mit ſeinen wilden Locken, kuͤßte ſie wuͤth - end.
Er ſprach kein verſtaͤndliches Wort. Nur fuͤrch - terliche Seufzer ſtoͤhnt’ er aus.
Sie wand ſich los mit ſchwachen Kraͤften und erhob ſich etwas, und neigte ſich gegen den Knie - enden.
Gott! du haſt Menſchen, die dir gleichen!
Dieſes Auge! ach dieſes uͤberſchwaͤngliche Auge, mit dem ſie ihn anſah! ſo unendlich wunderbar - ſchauernd! ſo voll Trauer; voll Milde! halb ver - letzt und doch voll unausſprechlicher goͤttlicher Liebe!
Er aber gluͤhte: ſein Blick rollte wild. Aber er fuͤhlte doch die Seele in dem Auge, die Fuͤlle, die Liebe!
Der große Mann gieng ans Fenſter. Es war, als ob er’s nicht mehr aushalten koͤnnte!
Atalanta ergriff halb zitternd Phaethons Hand. Eine Thraͤne glaͤnzt’ in ihrem Auge. Der junge zarte Buſen hob ſich, voll Lieb’ anſchwellend, un -145 ter den Tuͤchern. Sie ſagte mit einem tiefen Seuf - zer: ach warum biſt du ſo gefallen?
O das ſagte ſie ſo unendlich traurig, ſo zer - floſſen in Wehmuth, und doch ſo ganz voll Liebe!
Er aber raste. Mit einem graͤßlichen Oh! ſtuͤrzt’ er von neuem uͤber ſie. Seine Lippen brann - ten auf den ihren.
Wir hoͤrten ſie weinen. Sie konnte ſich nicht los machen. Wir richteten den Wahnſinnigen auf.
Wie ſie ſich wieder frey ſah, weinte ſie noch ſtaͤrker. Dann liſpelte ſie wieder wie betend: Ach! warum muß ich ihn ſo wieder ſehen!
Sie ſchien ſich wieder zu ſammeln. Wieder ergriff ſie ſeine Hand und ſagte: auch ſo biſt du noch mein!
Dann verſchwamm ihr Blick in den Wogen des Abendroths durch die hohen offenen Bogenfen - ſter.
Sie ward verklaͤrt.
Dahinein, ſagte ſie mit einer Engelsſtimme, dahinein werd’ ich tauchen, ein unſterblicher Geiſt,10146mich baden im ewigen Licht. Auch du, .... ihr Auge blickte ſchmerzlich-liebend auf den Ungluͤckli - chen .... auch du wirſt einſt wieder im Licht wal - len, wenn deine Seele zu Gott ſchwebet.
Sie ſank in ſeine Arme, die Liebende! Blu - men und Locken ruhten auf ihm.
Noch einmal blickte ſie auf, und ſah den Va - ter an und die weinende Caͤcilie! Dann ſank ſie wieder an Phaethons Bruſt, ſeufzte nur noch in einem namenloſen Tone: Rein …!
Lange blieben ſie an einander.
Er hielt ſie, kuͤßte ſie: ihr Auge war geſchloſ - ſen, ihre Wangen fuͤhlten ſeine Kuͤſſe nicht mehr; ihren Buſen fuͤllte nicht mehr das warme jugendli - che Leben.
Wir alle ſchluchzten laut. Phaethon hielt knie - end die todte Braut an Mund und Bruſt.
Wir wollten ihn losmachen. Er blickt’ uns raſend an, mit funkelndem Auge. Wir ließen ihn. Erſtarrt blieben wir ſtehen.
147Er legte ſie wieder auf das Kiſſen, ſo ſanft, ſo zaͤrtlich! und kniete neben ſie hin!
Jch trat der Abgeſchiedenen nahe. Mich uͤber - wallte die unausſprechliche Schoͤne. Wie Milch war ihr ganzes Angeſicht. Und dieſe Lippen! wie noch warm von den Kuͤſſen, die Phaethon auf die Weichen gedruͤckt hatte!
Caton ſchien gefaßt. Caͤcilie war untroͤſtlich. Atalanta’s Tod, Phaethons Wahnſinn hatten zu ſehr auf ſie gewirkt. Man mußte ſie ohnmaͤchtig wegtragen.
Phaethon wollte das Zimmer durchaus nicht verlaſſen. Er ſprach kein vernuͤnftiges Wort mehr.
Die ganze Nacht ſoll er im Zimmer auf und abgegangen ſeyn, ohne ein Wort zu ſprechen.
Am naͤchſten Morgen dankte mir Caton freund - lich fuͤr meine Begleitung. Wir giengen auf das Zimmer, wo die Todte lag. Phaethon war nicht da. Wir erſchracken.
Aber bald that ſich die Thuͤre auf und Phae - thon trat herein mit allerley Blumen, Jaßminen, Lavendel, Ringelblumen, Tulpen, Roſen, Lilien,10 *148Narciſſen, Nelken, Tremſen, Akazienzweigen und rothen und blauen Kornblumen. Er hatte ein lang - es rothes Tuch um ſich geworfen, in dem er die Blumen zum Theile trug. Uns ſchien er gar nicht zu bemerken.
Er trat auf das Bett zu, legte ſeine Huͤlle zu - ruͤck, kuͤßte die bleichen ſchoͤnen Wangen der Ge - liebten, und bedeckte ſie ganz mit Blumen. Dann knieet’ er wieder vor ſie hin, ſchlang ſeine Arme um ſie, und regte ſich nicht weiter.
Wir wagten ihn nicht zu ſtoͤren. Die Heilung ſchien unmoͤglich. Die Diener, welche die Nacht durch wachen mußten, ſagten, er habe nur wenig geſchlummert, viel im Schlaf geſprochen, ſie haͤt - ten dem Bette durchaus nicht nahe kommen duͤrfen.
Den ganzen Tag nahm er nichts zu ſich. Mit uns ſprach er kein Wort. Die Nacht hindurch blieb er wieder neben ihrem Bette ſitzen.
Am andern Morgen ſollte ſie begraben werden. Man wollt’ ihn mit Gewalt aus dem Zimmer brin - gen. Er wehrte ſich verzweifelt, ſchlug einen der Maͤnner zu Boden. Dann verhielt er ſich ruhiger.
149Man brachte den Sarg herein. Da riß er ſich wieder los. Kein Arm war nun ſtark genug, den Raſenden zu halten. Seine Kraft war rieſen - maͤßig.
Er kniete vor das Maͤdchen, weinte laut, kuͤßte ſie auf Mund und Stirne, loͤste ihre Locken auf, faßte ſie dann um den Leib, legte ihr wankendes Haupt an ſeinen Buſen und trug ſie zum Sarg. Keine fremde Hand durfte ſie anruͤhren. Er legte ſie ſelbſt hinein. Bey all’ dem ſprach er nichts.
Caton fuͤhrte Caͤcilien herein. Sie war ent - kraͤftet und lehnte ſich an Catons Bruſt. Sie zer - floß in Thraͤnen, wie ſie das junge geliebte Maͤd - chen im Sarge ſah, und die vielen Blumen auf ihr, und den wahnſinnigen Juͤngling daneben knie - end. Auch Catons maͤnnliches Auge war voll Thraͤnen.
Auf einmal ſchlug Phaethon den Sargdeckel zu. Caͤcilie ſank mit einem lauten Schrey zu Bo - den. Man brachte ſie weg. Phaethon laͤchelte.
Der Sarg ward in ein Gewoͤlbe des Mauſo - leums getragen. Phaethon folgte. Gegen Abend150 bracht’ ihn Caton wieder herauf. Nun erſt nahm er wieder etwas zu ſich.
Am vierten Morgen nahm̄ ich Abſchied. Phae - thon wollte durchaus nicht mit mir. Er ſchien mich kaum zu kennen. Wie ich ihm um den Hals fiel, weint’ er auch und ſprach lauter ſeltſame Worte: Was ich denn von ihm wolle? … Er ſey ja unſichtbar — er habe laͤngſt ſchon keinen Koͤr - per mehr … ich ſolle nur ruhig ſeyn, er wolle mir ſchon auch blaue Tremſen bringen .... Gott liebe ja ſeine Menſchen .... ob ich’s denn nicht geſehen, wie der Mond ſein Auge zugedruͤckt habe ...... er ſey ſehr gern im Himmel, werde ſich naͤchſtens auch einen Regenbogen machen und fuͤr das Uebrige werd’ er ſchon ſorgen.
Mit blutendem Herzen empfahl ich Caton noch einmal die Sorge fuͤr den Armen, nahm Abſchied von der kranken Caͤcilie, und ſchied. |
Ach! Freund, das Viele, das mir begegnet, draͤngt ſich ſo eng und maͤchtig vor meinen Sinnen zuſammen, daß ich mich nicht mehr zu faſſen weiß.
Du kannteſt ihn ja, wie er war. Du wuͤrdeſt ſchaudern, wenn du ſaͤheſt, wie er iſt.
151Alles, alles hat er verloren, was er hatte, was ihn ſo groß machte, was ihn zu Gott hinan - hob, er hat alles verloren, ſich ſelbſt, die Welt und Gott.
Menſch! … was biſt du in deinem Stolze?
Jch will nicht weiter ſagen. Es iſt fuͤrchter - lich. Meine Sinne verwirren ſich ſchon ob dem Gedanken. Lebe wohl!
Phaethons Raſerey gieng in einen ſtillen Wahn - ſinn uͤber.
Caton that alles, was er konnte. Es half nichts.
Von allen ſeinen Freunden und Bekannten, von ſeinem ganzen vorigen Leben, ſelbſt von Ata - lanta ſprach er nie ein Wort. Alles, was er uͤber die Lippen brachte, waren Worte aus einer Menge fremder Sprachen unter einander gemiſcht und tau - ſend ſonderbare Saͤtze voll Unſinn und Halbſinn.
152Nur einmal lief er davon und gieng in das Dorf, wo er einſt gewohnt. Er wußte noch Jo - hannes Haus, oͤffnete die Thuͤre. Der Gute ſaß am Fenſter, ſah die ſchreckliche Geſtalt zur Thuͤre hereinkommen, kannte ſie nicht, erſchrack. Phae - thon legte ſich uͤber einen Tiſch herein, blickt’ ihm ſtarr ins Geſicht, ſagte mit fuͤrchterlicher Stimme, durch den Bart murmelnd: Phaethon! und lief wieder zur Thuͤre hinaus. Er gieng aber wieder dem Schloſſe zu. Von da an beſucht’ ihn Johan - nes faſt alle Tage. Der Wahnſinnige ſchien ſich aber an nichts zu erinnern.
Wenn er Caton oder Caͤcilie beleidigt hatte, kam er immer wieder zu ihnen, bat ſie in lauter Worten ohne Sinn um Vergebung.
Er ſpielte viel auf dem Klavier, aber lauter verwirrte Fantaſieen. Schrecklich war’s, den Wahn - ſinnigen ſpielen zu hoͤren.
Des Nachts ſtand er meiſtens auf und wandelte durch den Garten oder durch die Gaͤnge des Schloſſes. Wenn er ein Kind ſah, winkt’ er ihm freundlich, wollt’ es zu ſich locken, aber die Kinder flohen ihn.
Alles, was er bekommen konnte von Papier, uͤberſchrieb er in dieſer Zeit. Hier ſind einige Blaͤt -153 ter aus ſeinen Papieren, die zugleich einen tiefen Blick in den ſchrecklichen Zuſtand ſeines verwirrten Gemuͤthes geben. Jm Original ſind ſie abgetheilt, wie Verſe, nach Pindariſcher Weiſe.
Jn lieblicher Blaͤue bluͤhet mit dem metall - enen Dache der Kirchthurm. Den umſchwebet Geſchrey der Schwalben, den umgiebt die ruͤhrend - ſte Blaͤue. Die Sonne gehet hoch daruͤber und faͤrbet das Blech, im Winde aber oben ſtille kraͤhet die Fahne. Wenn einer unter der Glocke dann her - abgeht, jene Treppen, ein ſtilles Leben iſt es, weil, wenn abgeſondert ſo ſehr die Geſtalt iſt, die Bild - ſamkeit herauskommt dann des Menſchen. Die Fenſter, daraus die Glocken toͤnen, ſind wie Thore an Schoͤnheit. Naͤmlich, weil noch der Natur nach ſind die Thore, haben dieſe die Aehnlichkeit von Baͤumen des Walds. Reinheit aber iſt auch Schoͤn - heit. Jnnen aus Verſchiedenem entſteht ein ernſter Geiſt. So ſehr einfaͤltig aber die Bilder, ſo ſehr heilig ſind die, daß man wirklich oft fuͤrchtet, die zu beſchreiben. Die Himmliſchen aber, die immer gut ſind, alles zumal, wie Reiche, haben dieſe, Tugend und Freude. Der Menſch darf das nach - ahmen. Darf, wenn lauter Muͤhe das Leben, ein154 Menſch aufſchauen und ſagen: ſo will ich auch ſeyn? Ja. So lange die Freundlichkeit noch am Herzen, die Reine, dauert, miſſet nicht ungluͤcklich der Menſch ſich mit der Gottheit. Jſt unbekannt Gott? Jſt er offenbar wie der Himmel? dieſes glaub’ ich eher. Des Menſchen Maaß iſt’s. Voll Verdienſt, doch dichteriſch, wohnet der Menſch auf dieſer Erde. Doch reiner iſt nicht der Schatten der Nacht mit den Sternen, wenn ich ſo ſagen koͤnnte, als der Menſch, der heißet ein Bild der Gottheit.
Giebt es auf Erden ein Maaß? Es giebt ’kei nes. Naͤmlich es hemmen den Donnergang nie die Welten des Schoͤpfers. Auch eine Blume iſt ſchoͤn, weil ſie bluͤhet unter der Sonne. Es findet das Aug’ oft im Leben Weſen, die viel ſchoͤner noch zu nennen waͤren als die Blumen. O! ich weiß das wohl! Denn zu bluten an Geſtalt und Herz, und ganz nicht mehr zu ſeyn, gefaͤllt das Gott? Die Seele aber, wie ich glaube, muß rein bleiben, ſonſt reicht an das Maͤchtige auf Fittigen der Adler mit lobendem Geſange und der Stimme ſo vieler Voͤgel. Es iſt die Weſenheit, die Geſtalt iſt’s. Du ſchoͤnes Baͤchlein, du ſcheineſt ruͤhrend, indem155 du rolleſt ſo klar, wie das Auge der Gottheit, durch die Milchſtraße. Jch kenne dich wohl, aber Thraͤnen quillen aus dem Auge. Ein heiteres Le - ben ſeh’ ich in den Geſtalten mich umbluͤhen der Schoͤpfung, weil ich es nicht unbillig vergleiche den einſamen Tauben auf dem Kirchhof. Das La - chen aber ſcheint mich zu graͤmen der Menſchen, naͤmlich ich hab’ ein Herz. Moͤcht’ ich ein Komet ſeyn? Jch glaube. Denn ſie haben die Schnellig - keit der Voͤgel; ſie bluͤhen an Feuer, und ſind wie Kinder an Reinheit. Groͤßeres zu wuͤnſchen, kann nicht des Menſchen Natur ſich vermeſſen. Der Tu - gend Heiterkeit verdient auch gelobt zu werden vom ernſten Geiſte, der zwiſchen den drey Saͤulen we - het des Gartens. Eine ſchoͤne Jungfrau muß das Haupt umkraͤnzen mit Myrthenblumen, weil ſie einfach |iſt ihrem Weſen nach und ihrem Gefuͤhl. Myrthen aber giebt es in Griechenland.
Wenn einer in den Spiegel ſiehet, ein Mann, und ſiehet darinn ſein Bild, wie abgemahlt; es gleicht dem Manne. Augen hat des Menſchen Bild, hingegen Licht der Mond. Der Koͤnig Oedi - pus hat ein Auge zuviel vielleicht. Dieſe Leiden dieſes Mannes, ſie ſcheinen unbeſchreiblich, unaus,156 ſprechlich, unausdruͤcklich. Wenn das Schauſpiel ein ſolches darſtellt, kommt’s daher. Wie iſt mir’s aber, gedenk’ ich deiner jetzt? Wie Baͤche reißt das Ende von Etwas mich dahin, welches ſich wie Aſien ausdehnet. Natuͤrlich dieſes Leiden, das hat Oedi - pus. Natuͤrlich iſt’s darum. Hat auch Hercules gelitten? Wohl. Die Dioſcuren in ihrer Freund - ſchaft haben die nicht Leiden auch getragen? Naͤm - lich wie Hercules mit Gott zu ſtreiten, das iſt Leiden. Und die Unſterblichkeit im Neide dieſes Lebens, dieſe zu theilen, iſt ein Leiden auch. Doch das iſt auch ein Leiden, wenn mit Sommer - flecken iſt bedeckt ein Menſch, mit manchen Flecken ganz uͤberdeckt zu ſeyn! Das thut die ſchoͤne Son - ne: naͤmlich die ziehet alles auf. Die Juͤnglinge fuͤhrt die Bahn ſie mit Reizen ihrer Strahlen wie mit Roſen. Die Leiden ſcheinen ſo, die Oedipus getragen, als wie ein armer Mann klagt, daß ihm etwas fehle. Sohn Laios, armer Fremdling in Griechenland! Leben iſt Tod, und Tod iſt auch ein Leben.
Solche Papiere verwahrt’ er ſorgfaͤltig. Wenn er zeichnete, waren’s lauter Figuren, die keinen Sinn hatten.
157Ploͤtzlich ſtarb Caͤcilie. Von Atalanta’s Tod an war ſie nicht mehr geſund. Catons Schmerz war unermeßlich. Der wahnſinnige Phaethon ſchmuͤckt’ ihre Leiche auch mit Blumen.
Noch ein Jahr blieb Caton auf dem Schloſſe. Dann gab er den ungluͤcklichen Freund einem wak - kern Tiſchler in ſein Haus, der im Dorfe wohnte.
Caton verſchwand an einem Morgen vom Schloſſe. Die drey Saͤrge ſeiner Geliebten hatte er mit ſich genommen. Er hatte das Schloß ver - kauft. Man glaubte, er ſey nach Griechenland ge - gangen.
Phaethons Zuſtand ward immer elender. Er ſpielte nicht mehr Klavier, ſchrieb kein Wort mehr, den ganzen Tag lief er in ſeinem Zimmer auf und ab.
Jm Sommer klagt’ er immer uͤber Unruhe und Beklemmung. Er wandelte dann gewoͤhnlich bey Nacht im Haus umher.
Der Tiſchler nahm ihn oft mit ſich auf’s Feld. Er mußt’ ihn aber huͤten.
Ein alter Freund Phaethons ſchrieb nach viel - en Jahren einmal an einen andern Freund:
158Jch kam durch’s Dorf T… Hier beſucht’ ich den wahnſinnigen Phaethon, der in der ganzen Umgegend bekannt iſt.
Wir waren einſt Jugendfreunde. Sein hoher ſtrebender Geiſt, ſein edler kraͤftiger Sinn, ſein heißes Herz, ſelbſt ſeine koͤrperliche Schoͤnheit macht’ ihm alle Herzen gewogen. Geliebt, geach - tet ward er, wohin er kam.
Uns allen war er ein Raͤthſel. Er galt fuͤr einen Schwaͤrmer. Jmmer klagt’ er uͤber tauſend - erley Dinge, wollte alles in groͤßerm Maaße; als wir begreifen, als wir geben konnten. Mit unſe - rer Freundſchaft war er nie zufrieden. Das wolle nichts heißen; wir ſollten ihn viel gluͤhender lieben.
O denke dir den ſchoͤnen wunderbaren Juͤng - ling mit den blauen Augen, dem blaſſen lieben An - geſicht, den langen braunen Locken! Denke dir ihn zuruͤck!
Seine Geſchichte iſt dir bekannt. Laß dir er - zaͤhlen und ſchaud’re, wie ich ihn traf.
Jch ſtieg eine enge ſteinerne Treppe hinab, die von einem kleinen Bergabhang zu einem einſamen Tiſchlerhauſe fuͤhrte. Da ſollt’ er wohnen! Jch159 trat die ſchmale Stiege hinauf. Ein freundliches junges Maͤdchen trat mir entgegen. Jch fragte das huͤbſche Kind nach Phaethon. Sie oͤffnete eine Thuͤre! … Jn einem kleinen engen Stuͤbchen ſtand ein Mann mit langem wildem Barte, nur halb angekleidet, mit großen, unbeſchnitt’nen Naͤgeln, die Haͤnde auf dem Ruͤcken zuſammenſchließend, ſich unaufhoͤrlich gegen mich verneigend. Er iſt’s, ſagte das Maͤdchen. Jch ſtand da, wie ein Gerich - teter. Die Worte ſtarben mir auf der Zunge. Das Maͤdchen ſprach mir Muth ein. Jch gieng end - lich auf ihn zu und gab mich ihm zu erkennen. Er verneigte ſich noch tiefer, ſchuͤttelte den Kopf, und liſpelte: Eure koͤnigliche Majeſtaͤt kenn’ ich nicht! nein! nein! kenn’ ich nicht! nein! Jch ſchauderte.
Er ſtand an der Thuͤre, die Hand auf einen Stuhl geſtuͤtzt und die Fuͤße uͤber einander legend. Unaufhoͤrlich ſprach er mit ſich ſelbſt in einer Miſch - ung fremder Sprachen und ſelbſterfundener Worte. Jch ſah ihn ſtarr an. Nur noch matte Spuren ſeiner alten Schoͤnheit hatte die furchtbare Krank - heit zuruͤckgelaſſen: in ſeinem großen Aug’ allein war noch Geiſt, ein unausſprechlich ſonderbarer Blick, der mir durch Mark und Bein ſchauerte.
Jch fragt’ ihn noch Einiges. Er antwortete aber auf alles mit unverſtaͤndlichen Worten und160 verſicherte mich, das koͤnne, das duͤrfe er nicht be - antworten.
Auf einmal verneigt’ er ſich wieder und noch tiefer als vorher. Jch glaubte, er wolle, daß ich ihn verlaſſe, und trat hinaus. Außen blieb ich noch eine Zeitlang ſtehen und ſah, wie er im Zim - mer auf und abgieng. Jch dachte an die wilden Thiere, die ſo in ihrem Kaͤfig wandeln, und rannte ſchaudernd die Treppen hinunter.
Wird der verwegen aus den Schran - ken getretene, ſich mit Gott zu meſſen erkuͤhnende, in ſeinem Rieſenſchmerz in und durch ſich ſelbſt zermalmte Geiſt an - derswo Licht, Maaß und Wahrheit fin - den, und wie?
Reizet ihn nicht, den hoͤchſten Geiſt! Lernt ihn erkennen durch .... Ruhe! Dann liebet! dann betet an! Nur wer bey Fuͤlle Maaß haͤlt, iſt ihm aͤhnlich, dem Maaße ſelbſt!
Dedikation Seite 3, Zeile 1 ſtatt verſchunden lies ver - ſchwunden.
CLARIN-DNote: Langfristige Bereitstellung der DTA-Ausgabe
Fraktur
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