Erſtes Kapitel.

Die Linden ſtanden in voller Bluͤthe. Vor der Thuͤre ihrer kleinen Huͤtte ſaß auf einem zerbrochenen umgeſtuͤrzten Korbe die alte Mutter Gokſch zwiſchen zwei Miſthaufen, vor ſich ein Gaͤrtchen voll bluͤhen - der Blumen. Mit ſichtlicher Vorliebe wendete ſie ein - mal ums anderemal ihren matten Blick dem Duͤnger zu; der Blumen achtete ſie wenig, weil ſie ihnen jenen Raum nicht goͤnnte, wo nach ihrer Meinung Kartoffeln wachſen ſollten. Sieht man doch gleich, murmelte ſie vor ſich hin, daß der Junge eines Vor - nehmen Kind iſt: Jmmer denkt er auf Putz und Schmuck, und die Großmutter mag zuſehen, wo ſie Futter hernimmt fuͤr ihn, wie fuͤr ſich ſelbſt. Und wo er nun wieder bleibt? Die Sonne wird bald zu Ruͤſte gehen, aber er treibt ſich noch im Walde herum. Und wenn er kommt, kann ich nicht einmal mit ihm zanken, ob ich ſchon moͤchte, weil er ſo große dunkel -Die Vagabunden. I. 12blaue Augen hat, wie ſeine verſtorbene Mutter. So bald er mich mit dieſen Augen anſchaut, ſtirbt mir jedes ernſte Wort auf den Lippen. Er macht mit mir, was er will. Haben ihn doch auch alle Menſchen gern: Der Baron, der alte Baͤr; und die Fraͤulen; und der Paſtor; und der Schulmeiſter. Ganz Liebe - nau iſt vernarrt in den Anton. Jhm ſehen ſie Alles nach. Eh’ ſie ihre Koͤrbe zum alten Korbmacher tra - gen, der gewiß ein gutes Stuͤck Arbeit macht, und raſch, bringen ſie lieber ihren Kram hier an’s Ende des Dorfes zu meinem Jungen, und warten wochen - lang geduldig, bis es ihm gefaͤllig iſt, daran zu gehen. Nu freilich, wohlerzogener iſt er, als die dummen Dorfluͤmmel. Seine Sprache ſchon iſt nicht ſo rauh und grob, weil er von Kindheit auf mich reden hoͤrte, und mir klebt immer noch mein Stadtleben an; das kann mir Niemand abſtreiten. War ich doch auch einmal jung; jung — und ſchoͤn, wie meine ungluͤckliche Tochter!

Bei dieſen Worten fuͤllten ſich die Augen der Mutter Gokſch mit Thraͤnen, und ein leiſes Schluch - zen erſtickte den Lauf ihres Selbſtgeſpraͤches. Beide Haͤnde druͤckte ſie feſt vor ihr welkes Angeſicht, um ſich recht ungeſtoͤrt dem Grame hinzugeben. Doch nicht lange blieb ſie ihm uͤberlaſſen. Anton, der leiſe3 zu ihr hingeſchlichen war, zog ihr die Haͤnde vom Haupte, und fragte freundlich: Großmutterle, warum flennſt Du? Da umſchlang die gute Frau den ſchoͤ - nen Jungen mit beiden Armen, und aus den Zaͤhren einſamen Schmerzes wurden Thraͤnen des liebevoll - ſten Mitgefuͤhls. Zaͤrtlich ſchmeichelnd ſtrich Anton mit ſeinen duͤnnen Fingern uͤber Stirn und Wangen der Mutter Gokſch. Gewiß, ſprach er, Du biſt noch immer eine huͤbſche Frau, Großmama, wenn man Dir nur die Runzeln wegſtreichelt, und dein Geſicht ein wenig glatt macht. Auf den Sonntag werde ich Dich mit Johanniswaſſer einſprengen, und hernach werde ich das kleine Plaͤtteiſen nehmen und Dich gehoͤrig aus - biegeln; dann kannſt Du ſchmuck zur Kirche gehen und wirſt unſerm Herrn Paſtor gegenuͤber ſitzen, friſch und ſauber, wie ein neu ausgeputztes Haus, wo ſie daran geſchrieben haben: renovatum anno Domini ſo und ſo viel; drei rothe Kreuze darunter. Wenn Du nur um Alles in der Welt nicht ſo viel weinen wollteſt, wie ich den Ruͤcken kehre; dann waͤr’s noch beſſer; denn die Thraͤnen haben Dir ſchon Furchen gebiſſen in beide Wangen, gerade wie der Regen in unſeren Dachgiebel, ſo gegen Abend ſteht. Sei doch vernuͤnftig, Alte, und mach’ mir nicht ſo viel Ver -1*4druß. Jch kann doch nicht den ganzen Tag bei Dir ſitzen, um Acht zu geben auf Dich und Dir vorzuſin - gen, wie einem kleinen Kinde? Mit ſechszig bis ſie - benzig Jahren koͤnnteſt Du ſchon genug Verſtand haben, um manchmal ein Stuͤndchen ohne Aufſicht zu bleiben? Und wenn Du nicht gut thuſt, werde ich Dir eine derbe Ruthe flechten, ſo wahr ich Anton heiße, und ein beruͤhmter Korbmacher in Liebenau bin.

Da lachte die Mutter Gokſch uͤber ſein albernes Geplauder, daß ihr beinahe wieder die Thraͤnen uͤber beide Backen gelaufen waͤren, und kichernd rief ſie: „ Ach, wenn Deine Mutter Dich ſo ſehn koͤnnte! “ Aber kaum hatte ſie’s geſagt, als ſie wirklich zu weinen anfing; diesmal jedoch ſo innig und ſanft, daß der ehrliche Anton ein Bischen mitweinte, denn das geſchah ihm jedesmal, wenn ſeiner Mutter gedacht wurde, deren er ſich aus den erſten Monden ſeiner Kindheit zu erinnern waͤhnte, wie eines glaͤnzenden Traums. Augenblicklich ließ er von ſeinen Scherzen ab. Mit feierlichem Ernſte ſetzt’ er ſich auf den Bo - den, der Großmutter zu Fuͤßen und ſein tiefes Auge feſt nach ihr gewendet, fragte er in ruͤhrendem Tone: Nicht wahr, ich ſehe ihr gleich?

„ Nur allzuſehr, “erwiederte die Großmutter.

Anton ſchwieg ein Weilchen, dann begann er: das iſt wieder eines von den dunklen, unverſtaͤndli - chen Worten, wie ſie Dir oft entſchluͤpfen, Alte, gleichſam gegen Deinen Willen. Sie aͤngſtigen mich, dieſe Worte. Siehſt Du, das muß ein Ende nehmen. Jch will wiſſen, was es mit meiner ſeligen Mutter war? Will wiſſen, wer mein Vater geweſen? Was aus beiden geworden? Und wie Du in dieſe Huͤtte verſchlagen worden biſt? Jch habe ein Recht dazu, Großmutter! Jch bin kein Kind mehr. Am vorletzten Oſterfeſte ſchon hat mich unſer Herr Paſtor konſir - mirt, und hat mich ſammt der ganzen Gemeinde zum Tiſche des Herrn gehn laſſen; — jetzt bin ich ſiebzehn vorbei; — und hat damals geſagt, ich waͤre reifer und wuͤrdiger dazu als alle Jungen im Dorfe, die um ein Jahr aͤlter ſind. Folglich kannſt Du mit mir reden, wie mit einem Erwachſenen. Das weißt Du auch recht gut. Alſo koͤnnteſt Du billig ein Ende machen und mich heute wiſſen laſſen, was ich uͤber kurz oder lang doch erfahren muß.

„ Wie geſcheidt der Junge ſeine Reden ſetzt, “mur - melte die Mutter Gokſch, indem ſie ihm die reichen Locken von der Stirne ſchob. Sie betrachtete ihn6 lange, wie wenn ſie uͤberlegte, ob ſie ſeinen Wunſch erfuͤllen duͤrfe? Dann aber ſprach ſie ploͤtzlich: „ Nein, Anton, es geht nicht. Es kommen Dinge vor in die - ſer traurigen Geſchichte, die fuͤr Dich noch zu fruͤh ſind. Sage was Du willſt, Du biſt ja doch nur ein Kind. “

Meinſt Du, Großmutter, wendete Anton dagegen ein, meinſt Du wirklich? Jch weiß mehr, als Du denken magſt, vom Leben und von den Menſchen. Wer, wie ich, auf eigene Hand aufgewachſen iſt, im - mer unter dem Landvolk ſich herumtrieb, Alles hoͤrte, Alles beobachtete, ſchon als kleiner Knabe denken und vergleichen lernte, der iſt in meinen Jahren ein Mann. Erzaͤhle mir, was Du willſt, ich werde Dich verſte - hen — und ich werde dazu ſchweigen, wenn es noͤthig iſt.

Unſchluͤſſig ſtaunte die Alte ihren Enkel an, den ſie niemals noch ſo entſchieden ſprechen gehoͤrt, und zweifelnd ſchuͤttelte ſie den Kopf, indem ſie vor ſich hinfluͤſterte: „ Werden denn in dieſer Zeit die Kinder ſchon ſo fruͤh muͤndig? “

Da ertoͤnte vom kleinen Kirchthurme die Abend - glocke. Wehmuͤthig zitterten ſanfte Klaͤnge auf lauem Winde getragen uͤber das bemooste Strohdach und7 verloren ſich tief im kaum hoͤrbaren Widerhall des Kieferwaldes, der die letzten Haͤuslein dieſes Dorfes faſt beruͤhrte. Anton nahm ſeine Kappe ab. Die Alte lispelte ein frommes Verslein. Und als ſie fertig war mit ihrem kurzen Gebet, ſagte Anton: Nun, Großmutter, beginne! Mir iſt um’s Herz, als haͤtten ſie mit dieſem Glockenzuge meine Mutter in’s Grab gelegt. Laß mich wiſſen, wo der Huͤgel gruͤnt, auf dem ich knieen darf, wenn ich mit ihr ſprechen will?

Und die Mutter Gokſch hub an:

Zweites Kapitel.

„ Dein Großvater, Anton, mein guter ſeeliger Mann, war Kantor und Schulrektor in N. Na, das weißt Du. Davon hab’ ich Dir ſchon oft genug er - zaͤhlt; von unſerem huͤbſchen gruͤnumlaubten Haͤus - chen hinter der Kirche, und wie er mich heimfuͤhrte, als junge, ſchmucke Braut. Des Herrn Amtsdieners Tonel haben ſie mich geheißen; denn mein Vater ſee - lig war Amtsdiener beim hohen Rath. Aber wie ich Hochzeit machte, war er ſchon lange todt; und meine Mutter folgte ihm bald nach meiner Verheirathung,8 ſo daß ich die Flitterwochen hindurch ſchwarz einher gehen mußte, wie eine Amſel. Das haſt Du alles ſchon gehoͤrt, Anton, ich kann Dir es aber jetzt nicht ſchenken, denn mein Kopf iſt gar ſchwaͤchlich, und wenn ich nicht die ganze Geſchichte vom Anfang an - fange, bring’ ich ſie gar nicht zu Stande. Aber wo blieb ich denn? “—

Bei der Amſel, Großmutter!

„ Richtig. So ſchwarz wie eine Amſel mußt’ ich einhergehen. Und ſammt meiner Trauerkleidung kam ich in’s Wochenbett, mit einem kleinen Anton. Der machte aber nicht lange, ſo war er hin. Der arme kleine Kerl konnte die Thraͤnen nicht verwinden, die ich um meine Mutter ſo gern geweint haͤtte, die ich aber verſchlucken mußte, weil Dein Großvater zornig ward, wenn er mich weinen ſah. Jch hab’ das Kind meiner Mutter zu Fuͤßen gelegt. Jch dachte in meiner Ein - falt, damit ſie gleich einen Engel als Boten bei der Hand haben ſollte, wenn ſie vielleicht einmal Luſt haͤtte, mir einen Gruß zu ſchicken aus ihrem Grabe, oder ſonſt etwas? Es hat ſich jedoch nichts eingeſtellt. Mein zweites Kind — lange nachher — war ein Maͤdel. Das war Deine Mutter, Anton! Antonie haben wir ſie genannt. Das heißt, Dein Großvater9 rief ſie Antoinette. Und da wurde zuletzt Nette daraus, und unſere Nachbarn meinten, der Name kaͤme dah[er], daß ſie ſo nett und ſauber war. Denn ſie wuchs auf in purer Schoͤnheit, daß jeder ſtehen blieb und ihr nachſtaunte, der ihr begegnete. Jch ſah ihre Schoͤn - heit auch, und ihre Klugheit und Anmuth, o ja, ich ſah Alles, denn mein Gott, wofuͤr waͤre ich denn ihre leibliche Mutter geweſen? Daneben jedoch ſah ich auch ihre Fehler: Jhren leichten Sinn, ihre Eitelkeit! Dein Großvater wollte davon nichts ſpuͤren; der hob nur die Tugenden heraus. Und als ſie gar zu ſingen anfing, und als ſie ſaͤmmtliche Schulkinder mit ihrer kraͤftigen, reinen Stimme beſiegte, da war’s gar aus! da kannte mein guter Mann nichts uͤber ſeine Nette! Ja, wenn unſer Herrgott die himmli - ſchen Heerſchaaren herabgeſendet haͤtte, daß ſie vor meinem Manne muſiziren muͤßten und ſingen, der haͤtte, glaube ich, geradezu geſagt: Sobald mein Nettel nicht mitſingt, will die ganze Muſik nichts heißen. So war er. Freilich, himmliſch geſungen hat ſie, das muß ich ſelbſt eingeſtehen; mit vierzehn Jahren ſtand ſie hier da, Anton, wie eine vollkommene Jungfrau, und wenn ſie den kleinen Mund aufthat, und ihre Zaͤhne wies, und die Stimme drang heraus,10 da ging es einem wohl durch alle Gliedmaßen. Jch fuͤhlte es eben ſo warm, wie Dein Großvater; nur haͤtt’ er’s ihr nicht immer ſagen ſollen. Da wurde denn einmal ein großes Feſt veranſtaltet in G., was ſie ein Muſikfeſt nannten. Dazu haben ſie von Weit und Breit aus dem ganzen Lande zuſammenberufen, was ſtreichen konnte und blaſen und ſingen und ſchreien und Pauken ſchlagen. Wie die Ameiſen ſind die Muſikuſſe uͤber die Berge gekrochen, durch die Thaͤler, aus allen Winkeln und Ecken, daß es nur ſo wimmelte! Natuͤrlich war mein Mann auch dabei mit ſeiner Geige — und ohne Nette waͤr’s ja durch - aus nicht gegangen. Sie fuͤhrten auf, wie die Welt geſchaffen worden iſt. Die Schoͤpfung nannten ſie’s. Das kam mir ſchon ſuͤndhaft vor. Noch ſuͤndhafter hielt ich es, daß Dein Großvater als chriſtlicher Schulmann, der er doch einmal ſein ſollte, ſich nicht ſchaͤmte, ſo viel Aufhebens zu machen von der Heid’ - niſchen Muſik. Denn heid’niſch war ſie. Das hab’ ich ihn und ſeine Muſikfreunde ſagen hoͤren. Ein Heide, ſagten ſie, haͤtte das eben erſt in der großen Wienſtadt geſchrieben. Da entbloͤdeten ſie ſich nicht, in Einem weg von goͤttlichen heidniſchen Melodieen zu ſprechen. Schrecklich! Aber ich mußte wohl ſchwei -11 gen. Doch die Strafe blieb nicht aus. Von dieſem gotteslaͤſterlichen Muſikfeſte ſchreibt ſich unſer Elend her. Deine Mutter hatte die ſuͤndhafte Eva vorſtellen muͤſſen, ſo erzaͤhlte ſie mir’s, als ſie zuruͤckkehrten. Mit zu ziehen hatte ich mich redlich gehuͤtet. Ja, die Eva hat das unſchuldige Maͤdchen vor Aller Augen machen muͤſſen und geſungen hat ſie Liebeslieder mit Adam, der niemand anders geweſen ſein ſoll, als ein Opernſaͤnger aus der Hauptſtadt. Ob die Schlange auch vorgekommen ſei, das hab’ ich niemalen aus der Antoinette ihren Erzaͤhlungen herausbringen koͤnnen. An anderem Vieh hat es nicht gefehlt. Zum Gluͤck haben die Saͤnger wenigſtens ihre Kleidung nicht ab - legen duͤrfen. Sonſt war Alles wie beim Suͤndenfall. Ach, mein lieber Anton, hatte Dein Großvater bisher mit ſeiner Nette Abgoͤtterei getrieben, jetzt fand er gar keine Grenzen mehr. Die Lobſpruͤche, die ſie von Hoch und Niedrig erhalten, hatte er eingeſackt und ſich voͤl - lig damit ausgepolſtert, daß er ſelber aufgeblaͤhet war wie ein welſcher Hahn, den die Koͤchin mit gebrate - nen Kaſtanien ſtopfte. Einen guͤldenen Ring ließ er ihr machen fuͤr drei ſchwere Dukaten und auf einem Plaͤttchen ſtand eingegraben: „ Eva. “ Den Ring mußte ſie tragen, als ob ſie eine Dame waͤre. Das12 gab ihr den letzten Gnadenſtoß. Wenn ich ihr eine haͤusliche Arbeit auftrug, ließ ſie nur ihren Ring im Lichte glitzern und ſetzte ſich an’s Klavicembalo. O Anton, da war ſie ſo lieblich und ſchuͤttelte mit den dunklen Locken herum, daß die allerhoͤchſten Noten herauspfiffen aus dem Perlenmunde, als ob’s Waſ - ſertropfen waͤren, die an der Sonne funkeln. Und da war die thoͤrigte Mutter wieder ſtill, ſchaffte ſelbſt im Hauſe und horchte auf ihres Kindes Geſang.

Unterdeſſen waren die Huſaren, die ſonſt in G. gelegen, zu uns nach N. in’s Quartier gekommen. Schon wie ſie einruͤckten und wie ihre Trompeten uͤber den Platz ſchmetterten, daß es bis in unſeren ſtillen Kirchhof drang, ſpuͤrt’ ich an Netten’s Betragen, die Sachen waͤren nicht in der Ordnung. Sie war wie ausgetauſcht, unruhig, niedergeſchlagen, dann wieder auf einmal uͤbermuͤthig, wild, luſtig. Der Alte gab nichts auf meine Mahnungen. So ſind halt die Kuͤnſtlernaturen, ſprach er. Sie iſt eine echte Kuͤnſt - lernatur! Was er damit ſagen wollte, hab’ ich nicht entdecken koͤnnen. Mir war’s zu hoch.

Da hatte denn Deine Mutter Freundſchaft geſchloſ - ſen mit einem Maͤdel ihres Alters, die Tochter eines Steinmetzgers, oder Bildhauers, wie er ſich nannte,13 der unten am Fuße der hohen, ſteinernen Bruͤcke ein Haͤuschen bewohnte; ein duͤrftig-hoͤlzernes Ding von Gebaͤude. Ging unſer Bergfluͤßchen nur ein Biſſel voll, ſo leckten die Wellen an des Mannes Beſitzthum, und waͤr’ es nicht von Steinen, Grabkreuzen und plumpen Heiligen beſchwert worden, mir ſcheint, das Gewaͤſſer haͤtt’ es laͤngſt fortgeſchwemmt. Mit der beſagten Bildhauers Chriſtel hatte unſere Antoinette Freundſchaft geſchloſſen und ſie beſuchten ſich. Mir gefiel der Umgang nicht. Erſtens wollte ſich’s doch nicht recht ſchicken, daß des Luther’ſchen Kantors Kind Tag-aus Tag-ein bei den kathol’ſchen Leuten ſteckte, die da lauter ſteinerne Goͤtzenbilder um ſich hatten. Und dann uͤberhaupt war mir ſo weh’, wie wenn mir Unheil ſchwante. Wie geſagt, ſo geſcheh’n. Eines Abends komm’ ich uͤber die Bruͤcke, von Neudorf herein, wo ich eine meinige Muhme beſucht hatte, und mitten auf der Bruͤcke, da ſie ſich am hoͤchſten woͤlbt, und ich vom Steigen muͤde bin, raſt’ ich einen Augen - blick aus, ſchau’ mich um nach den gruͤnen Bergen im Abendroth, — faͤllt mein Blick hinab auf Bildhauers Haͤuschen, — und ſiehſt Du, Anton, Du magſt mir’s nun glauben, oder nicht, jetzt noch, wo ich Dir’s beſchreibe, fuͤhl’ ich den Stoß, den mir’s damals in’s14 Herz gethan! — Jch ſchau’ hinab und ſehe einen Kornet von den Huſaren, ein Buͤrſchlein, nicht uͤbler als Du heute biſt, ſchlank wie eine Tanne, aus Bild - hauers Thuͤre treten; der dreht ſich faſt den Kopf aus den Schultern und ſtarrt empor nach der Bruͤcke, wo ich ſtehe. So wie er meiner anſichtig wird, macht er links um und huſch iſt er im Hauſe wieder d’rin. Mir brachen ſchier die Knie’ zuſammen unter meines Lei - bes Laſt und ich mußte das letzte Reſtchen Kraft auf - bieten, um weiter zu geh’n. „ Wird ſie zu Hauſe ſein? “ Das war der einzige Gedanke, den ich faſſen konnte. Er kam mir auf die Zunge. Schritt vor Schritt ſprach ich weiter nichts, als: heiliger Gott, wird ſie zu Hauſe ſein? Denn war ſie nicht daheim, dann war ſie zu Bildhauers gegangen und dann wußt’ ich, woran ich war. So bieg’ ich Dir um die Ecke, in’s kleine Gaͤßchen ein, das nach dem Kirchhofe fuͤhrt und eilig wie ich bin in meiner Todesangſt renn’ ich an ein Frauenzimmer an, das verbluͤfft vor mir ſtehen bleibt: es war meine Tochter! Wohin ſo ſpaͤt, Antoi - nette? ruf’ ich ihr heftig in’s Geſicht; und ſie, roth wie ein gekochter Krebs, ſtammelt nur: Dir entgegen, Mutter. Na, ſo komm’, ſprech’ ich, und reiße ſie mit mir fort und halte ſie ſo feſt am Arme, als ob die15 ganze Schwadron am andern Arme zoͤge! Der Vater war zu Biere gegangen. Jch hatte ſie allein, nahm ſie heftig in’s Gebet. Doch ſie hielt ſich ſtandhaft; ſie leugnete mit Feſtigkeit, — und ich ließ mich taͤu - ſchen. Ließ mich taͤuſchen, weil ich bei der ſchaͤrfſten Aufmerkſamkeit, von dieſem Abend an zu rechnen, nichts mehr wahrnehmen konnte, was meinen Arg - wohn erneuert haͤtte. Jm Herbſt war ich vollkommen beruhiget; um ſo mehr, weil die Huſaren ſchon wieder in andere Garniſon geruͤckt waren. So, daß ich mich entſchloß, wieder einmal die Neudorfer Muhme heim - zuſuchen; ich hatte das nicht gethan, ſeitdem mir der Weg uͤber die Bruͤcke durch den Kornet im Bildhauer - haͤuschen verdorben ward. Nun denke Dir meine Verwunderung, Anton, wie ich nach dem Haͤuschen ſuche und forſche und find’ es nicht mehr? ſondern an ſeiner Statt entdeck’ ich ein neues, groͤßeres, von Mauerziegeln feſt errichtet, mit Schieferplatten einge - deckt; das war uͤber Sommer emporgewachſen. Und wo hatte der hungrige Bildhauer das Geld dazu her - genommen? Du meinſt, dies waͤr’ ſeine Sache geweſen und haͤtt’ ich nichts danach zu fragen gehabt. Ge - wiſſermaßen wohl. Doch aber meldete ſich in meinem Herzen eine drohende Stimme, die mir den Beſuch16 bei der Neudorfer Muhme wieder leid machte. Jch drehte auf dem Flecke um, ging nach Hauſe. Mir war, als wenn ein boͤſer Geiſt mir zuraunte: Das Haus iſt auf Deiner Tochter Schande gebaut. — Zitt’re nicht, armer Junge, bald kommt’s noch ſchlim - mer! — Und wie ein boͤſer Geiſt keinmal allein bleibt, trat alſogleich ein zweiter an mich heran: die Frau Thorſchreiberin naͤmlich; das war ein ſchlimmes Weib, Gott moͤg’ ihr ewige Ruhe vergoͤnnen. Die fing zu ſchnattern an, wie es ihr Brauch, redete vom Hun - dertſten in’s Tauſendſte, von der Schule, von meinem kleinen Garnhandel, von der Muſik, von den Huſaren, und ob unſere Nettel ſich denn getroͤſtet habe uͤber den Ausmarſch der Eskadron? Der Himmel gab mir Kraft, dem haͤßlichen Weibe nicht zu zeigen, wie ſcharf ihrer Zunge Stachel in mein wundes Herze drang. Jch hielt mich aufrecht und lachte ihr in die Naſe, daß es faſt luſtig klang. Dann ging ich meiner Wege. Wie ich aber in unſer Haus, wie ich in Dei - ner Mutter Kammer gerathen bin, das kann ich Dir nicht beſchreiben, Anton, denn ich weiß es nicht. Jch weiß nur, daß ſie auf ihrem Bette ſaß und den Kopf haͤngen ließ. Antonie, ſchrie ich ſie an, ſo laut als der Krampf, der mir die Kehle zuſchnuͤrte, mich17 ſchreien ließ, was ſoll das heißen, daß fremde Weiber mich befragen nach Deinem Schmerz uͤber den Aus - marſch der Huſaren? Und daß Du ſeit acht Tagen vergehſt und verkommſt, wie eine Blume ohne Regen? Und daß die vermaledeiten Bildhauer-Leute ein neues ſtolzes Haus auferbauen? Antonie, haſt Du das Suͤn - dengeld gezahlt? Jch frage Dich, ich, Deine Mutter.

Da haͤtteſt Du ſie ſehen muͤſſen, Anton, wie ſie ſich emporrichtete und vor mir ſtand, um eine Hand hoͤher wie gewoͤhniglich. Schreie nicht, Mutter, Du thuſt mir wehe, ſprach ſie. Du ſollſt die Wahrheit vernehmen, auch ohne daß Du mir drohſt. Laͤnger haͤtte ich ohnedieß nicht geſchwiegen. Geh’n wir hinab zum Vater; auch er muß wiſſen, wie es mit ſeinem einzigen Kinde ſteht.

So ſchritt ſie mir voran, ungebeugt und maͤchtig, das ſechzehnjaͤhrige Maͤdchen, als ob ſie die Anklaͤ - gerin waͤre, und ich folgte ihr bebend, wie wenn ich ein ſchlechtes Gewiſſen haͤtte. Sie war halt gar zu ſchoͤn; man konnte ſie nicht ſehen ohne Entzuͤcken.

Dein Großvater ſaß bei ſeiner Notenſchrift. Sie winkte ihm die dicke Schwanenfeder aus der Hand, gleichſam als ob ſie ihm befehlen wollte, zu hoͤren. Und nun begann ſie: Bei dem großen MuſikfeſteDie Vagabunden. I. 218hatte ſie den jungen Grafen zum erſten Male geſehen. Unſere Augen, ſo druͤckte ſie ſich aus, haben ſich begeg - net und unſere Herzen haben ſich gefunden. Dann fuhr ſie fort, zu ſchildern, wie ſein Bild nicht mehr aus ihrem Gedaͤchtniß wich. Spaͤter zogen die Truppen hier ein. Guido fand Gelegenheit, ſie an - zureden. Bei Bildhauers trafen ſie ſich. Nachdem ich jene unſelige Entdeckung gemacht, daß der junge Mann dort verkehrte, wurden ſie vorſichtiger. Sie mieden ſich bei Tageslicht. Aber ach, die Naͤchte brachte ſie jenſeits der Bruͤcke zu. Wenn der Vater und ich im tiefen Schlummer lagen, ſchlich die Ver - fuͤhrte in’s Haus der Kupplerfamilie. —

Jch vermag Dir nicht zu wiederholen, Anton, wie ſie das Alles vorbrachte. War es doch nicht anders, wie wenn ſie in ihrem vollen Rechte waͤre und wir hatten das Zuhoͤren. Endlich zog ſie einen Brief hervor, den ihr der Graf zum Abſchied an ſie geſchrie - ben. Da ſtand es mit deutlichen Worten, daß er ſie verehre, daß er ſie lieben werde ſein Lebelang, daß er ſie als Braut betrachte, und daß er nur der Eltern Einwilligung abſchmeicheln wolle, um die Schoͤnſte heimzufuͤhren auf ſeine Herrſchaft und ſie gluͤcklich zu machen.

Wir hoͤrten, wir laſen, wir ſtanden da verdutzt und ſtumm. Jch war ja von jeher eine dumme uner - fahrene Perſon, und Dein Großvater, die beſte Seele von einem Manne, wußte nichts von falſchen Men - ſchen. Ja, wenn’s falſche Noten geweſen waͤren! Kurzum, aus dem Jammer wurde ein Freudenfeſt: Wir weinten, wir verſoͤhnten uns, wir umarmten die Braut mit feurigen Gluͤckwuͤnſchen und gelobten uns, gegenſeitig zu ſchweigen uͤber die Sache und zu harren, bis es an der Zeit ſei, unſer Schweigen zu brechen und die Nettel Frau Graͤfin zu nennen.

Aber Du kannſt mir’s glauben, Anton, trotz meiner Dummheit war ich, bei allem Jubel, klug genug, einzuſehen, daß Deine Mutter ſich nur gluͤck - lich ſtellte; daß ſie verſuchte, ſich ſelbſt zu taͤuſchen, weil ſie uns taͤuſchen wollte. Sie glaubte nicht an ihre Zukunft. Mein Mann war von uns Dreien der Einzige, dem es rechter Ernſt war mit ſeiner Hoff - nung. Sonſt gingen die Tage truͤb und traurig hin, wie der finſtre Spaͤtherbſt, in dem wir lebten. Nette ſang wenig mehr. Sie ſagte, es fiele ihr ſo ſchwer. Nur wenn ein Brieflein vom Herzallerliebſten eintraf, athmete ſie freier auf. Dann ſang ſie beim Vater unten und der ſchwur darauf: praͤchtiger, voller haͤtt’ 2*20ihre Stimme niemals geklungen. Von der Einwilli - gung ſeiner Eltern jedoch ſchrieben der Herr Graf nimmermehr nichts, oder doch nur von einer vorſichtig zu behandelnden Angelegenheit.

Gegen Weihnachten wurde Antonie immer ſtiller, einſilbiger, zuruͤckgezogener. Auch ihre Kleidung ver - nachlaͤſſigte ſie, die ſonſt immer flink und ſauber ein - hergegangen, daß Alles an ihr knackte, mit einer Taille zum umſpannen. Jhr Umſchlagetuch uͤber ein duͤrf - tiges Hauskleid, anders erblickten wir ſie nicht mehr; der Sonntagsſtaat hing im Kaſten. Den Verkehr mit Bildhauers Chriſtel hatte ſie laͤngſt ſchon abge - ſchnitten. Das war mir recht. Doch auch ſonſt vergoͤnnte ſie keiner Schulfreundin das Wort. Sie ſchien wie todt fuͤr Alles, was ihre Liebe nicht betraf.

Der heilige Weihnachtsabend ruͤckte heran. Von einer Stunde zur andern meinte ich, der Poſtbote muͤſſe eintreten und muͤſſe heimlich-geſendete Gaben bringen, mit denen der junge Graf ſeine traurige Braut aus der Ferne bedenke. — Vergebens! Wir hatten einen Chriſtbaum beſorgt und ihn aus unſerer Armuth mit beſcheidenen Geſchenken aufgeputzt, ſo gut wir’s vermochten.

Da ſtehen wir um die Dunkelſtunde in Vaters21 Zimmer, er und ich, bei geſchloſſenen Laͤden, ſtecken kleine Wachskerzen auf die Zweige, haͤngen Naſchwerk daran und handthieren ſo ſtumm neben einander her. Endlich fragt Dein Großvater: wie’s wohl heut’ uͤber’s Jahr hier ausſehen wird, Alte? Jch raffe mich zuſammen und ſpreche dreiſt: wie wird’s denn aus - ſehen, Alter? Gut! Hm, ſagt er wieder, ob der Graf und die Nettel dann ſchon ein Paar ſind? Und wie er das ſagt, vernehm’ ich einen ſchneidenden Angſtſchrei aus Antoniens Gemach herabdringen, der mir kurzweg die Sprache verlegt. Der Alte hatte nichts gehoͤrt denn er war ſchon lange taub fuͤr Alles, was nicht Muſik heißt. Da ruf’ ich ihm in’s Ohr: nun mach’ und zuͤnde die Lichtlein an; ich gehe hinauf, die Nettel holen! Und ich gehe hinauf, Anton, — — nein! nein, ich kann nicht weiter — ... “